DESCENTES D'ORGANES

On a laissé l'‚me ricanante du Ćouturier de la Mort ª qui errait dans les limbes. Celui qui aimait tant découper ses victimes et les recoudre en mélangeant bras, jambes et têtes a été éliminé par le gardien de la paix Marcel Blanc et ses inénarrables collègues. Marcel y a perdu son épouse mais il a trouvé consolation auprès de la bien jolie Nadja et de ses enfants. Cette douceur de vivre ne l'empêche pas d'avoir l'oeil. Et voici justement qu'un autre tueur en série se met à commettre des crimes particulièrement étranges. Il laisse derrière lui des corps entièrement éviscérés. Une nouvelle affaire qui met en émoi le commissariat, y compris la belle Lola, qui ignore que le fameux ćouturier ª fou a élu domicile dans son corps de rêve. La pauvre se sent bizarre depuis quelque temps. Du genre agressif. quant au tueur amateur d'intestins grêles, il court toujours, fort occupé entre les morceaux d'estomac cachés dans son frigo, les clous rouilles qu'il s'enfonce dans le ventre et son métier de pianiste de jazz. Après le couturier, Papa Ouvre-Boîte : décidément, Brigitte Aubert sait varier les plaisirs dans sa série gore, sang pour sang.

Née à Cannes en 1956, Brigitte Aubert n'est pas une novice dans l'art subtil de faire frémir. Elle a publié de nombreux romans dans la collection ª Seuil Policiers ª, parmi lesquels La Mort des bois (1996) qui a obtenu le grand prix de Littérature policière. Ses Uvres sont traduits dans une quinzaine de pays.

MORTELLE RIVIERAi

Brigitte Aubert

DESCENTES D'ORGANES

ROMAN

…ditions du Seuil

Rames battant les vagues

Cette nuit me glace les tripes

Larmes

Bashô, in Le Livre du HaÔku

TEXTE INT…GRAL

ISBN 2-02-033818-1 © …ditions du Seuil, avril 2001

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Le vent soufflait de la mer et les crêtes écumantes des vagues se fracassaient contre les blocs rocheux de la digue.

L'agent de police Marcel Blanc gardait les yeux rivés sur le phare, insensible au sable et à la poussière qui voletaient, trop sensible au corps brisé qui gisait sur la jetée en ciment.

Le véliplanchiste grelottant qui avait repéré le noyé et les deux hommes des secours en mer qui avaient repêché le corps buvaient du café chaud au milieu d'une flaque d'eau froide.

Un des pompiers brandit la Thermos en direction de Marcel qui refusa d'un signe de tête.

Il avait bu du café toute la matinée, pour se réveiller. Il était rempli de café des chevilles à la glotte.

Les gosses avaient fait du ramdam toute la nuit. Sylvie d'abord, avec le coup du ´ y a un monstre sous le lit ª, puis, deux heures plus tard, Momo qui avait rêvé du loup, et pour finir, vers 5 heures, Frank qui avait très mal au ventre, ´ je t'jure papa, je pourrai pas aller à l'école ª.

Nadja et lui s'étaient levés à tour de rôle, puis, à 7 heures, Nadja était partie : elle travaillait à la crèche

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municipale, gr‚ce à l'intervention de Jean-Jean, le chef bien-haÔ de Marcel.

Marcel, lui, avait déposé la marmaille à l'école, les yeux gonflés de sommeil, la tête comme une pastèque, avant de venir se planter à son poste, près de la mairie.

Le festival venait de se terminer, laissant tout le monde sur les rotules.

Sur l'esplanade du Vieux Port, des ouvriers démontaient sans se presser les tentes en plastique blanc qui avaient abrité les stands GDF. Poussé par cette curiosité qui entraîne irrésistiblement un bipède m‚le vers tout congénère utilisant un outil, Marcel s'était approché.

Les ouvriers étaient bavards et avaient du café.

Vers 11 heures, alors que Marcel louchait sur sa montre, la Swatch avec bracelet en métal argenté que Nadja lui avait offerte pour son anniversaire, l'ambulance des pompiers était passée devant lui, gyrophare allumé. Elle avait ralenti et, par la vitre ouverte, Boris, un grand brun que Marcel connaissait, lui avait lancé : Ún noyé, près du phare. On t'emmène ? ª Marcel avait suivi le mouvement.

Sur place, un pépère à casquette les attendait, bedaine tendue sous un tricot rayé qu'il avait d˚ acheter en 1936.

- Vous pressez surtout pas, les gars ! leur avait-il crié. Robert est là, il vous le surveille.

Marcel avait machinalement cherché ledit Robert avant de comprendre que le vieux parlait de lui-même. Puis Robert s'était mis à faire de grands moulinets avec sa canne en direction du Bar de la Marine, de l'autre côté

de la rue.

- Oh ! Josette, bouge ! Y a un noyé ! Y a un noyé, je t'dis !

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…mergeant du bar sombre et étroit, une femme ‚gée, permanente orange, jupe en cuir rouge et maquillage de combat violet, son petit rosé du matin à la main, avait entrepris de traverser.

Le noyé reposait en tas sur le ciment gris.

Il était nu, à plat ventre, la peau brune marbrée de bleu, avec de longs cheveux noirs frisés étalés en corolle, que le vent faisait voleter. Jeune, mince et musclé.

Le véliplanchiste expliquait qu'il avait aperçu le corps flottant entre deux eaux. Boris secouait la tête en prenant des notes dans un carnet à

spirale.

-qu'est-ce qu'y pouvait bien foutre à s'baigner, en plein hiver, c't'andouille ? grogna Robert, nonobstant qu'on était fin mai. Té, faut toujours qu'y ait des cons qui se croient plus malins que les autres !

- Oh, ce Robert, faut toujours qu'y critique ! lança Josette à la cantonade. ¿ part la belote contrée, le sport y connaît pas, con !

Boris et son collègue retournèrent le corps. Le mort portait la barbe, une courte barbe noire et frisée. Des spumosités s'échappaient de ses lèvres entrouvertes et il n'avait plus d'yeux. Juste deux trous noir‚tres et suintants. ´ Les mouettes ª, se dit Marcel en détournant le regard. Y avait pas plus goinfre que les mouettes.

-Il a pas d˚ rester très longtemps dans l'eau, fit remarquer Boris. Il a encore tous ses doigts.

- Malheur ! cria soudain Josette en étreignant sa permanente. Ils vous l'ont vidé comme un poisson !

Une profonde incision, d'o˘ suintaient de l'eau de mer mousseuse et des algues verd‚tres, courait du sternum à l'aine du noyé. Le deuxième pompier, un petit roux plein d'acné, se pencha et écarta délicatement les bords de la plaie.

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- C'est vrai, y a plus rien dedans !

Les mouettes avaient beau être voraces, elles n'étaient pas capables d'éventrer un homme.

Marcel contacta le commissariat.

Maintenant tout le monde attendait, sous le soleil venteux. Josette et Robert avaient retraversé la rue pour se réconforter d'un verre ou quatre à

l'ombre précaire d'un parasol bleu et blanc que le vent menaçait d'arracher.

Les pompiers étaient repartis : un suicide à la gare. Le véliplanchiste téléphonait à sa femme avec son portable waterproof pour expliquer qu'il serait en retard. Les gars du poste de sécurité avaient regagné leur qG au bout de la digue : les jours de grand vent, ils étaient en alerte toute la journée.

Marcel scrutait l'horizon, debout aux pieds du cadavre qu'on avait sommairement entouré de barrières métalliques derrière lesquelles, malgré

le mistral, s'agglutinaient les badauds.

La poussière lui rentrait dans les yeux, il avait l'impression que ses cheveux se remplissaient de sable. La mer démontée frappait la digue en gerbes assourdissantes dont les embruns l'aspergeaient. Un berger allemand à l'air sournois leva la patte et pissa contre la barrière, l'éclaboussant.

Il fit un saut en arrière et faillit tomber sur le corps, pour le plus grand plaisir de la foule et du chien qui émit un bref jappement.

- Bravo, Blanc, toujours en forme ! lança la voix acerbe de Jean-Jean à cet instant précis.

Marcel tourna un regard neutre vers son chef. Lui aussi aboyait plus qu'il ne mordait et depuis qu'il y avait les deux nouveaux, il en rajoutait un max.

Ils étaient là, justement, dans son sillage. Les lieutenants Laurent Merrieux et Lola Tinarelli. Le Merrieux

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venait de Paris, il faisait un stage dans le Midi. La trentaine, de taille moyenne, lunettes rondes, chevelure ch‚tain qui commençait à se dégarnir, dents propres, costume anthracite, chemise en lin. On aurait dit un directeur de banque ou un trader. La Lola, elle, venait d'être mutée de Marseille. Trente ans aussi, un mètre soixante-dix, poitrine opulente, joli visage, yeux verts, longs cheveux blonds, col roulé en coton et jupe en viscose beige. Un clone de Claudia Schiffer égaré chez les keufs. Aux regards éloquents que lui coulait le capitaine Jeanneaux, dit Jean-Jean, on voyait qu'il envisageait d'en faire son quatre-heures dans les plus brefs délais.

- Alors ? reprit celui-ci en se plantant devant le noyé éventré, mains sur les hanches.

Il portait son sweater saumon qui mettait en valeur son ventre plat et son teint h‚lé été comme hiver.

Marcel fit un bref résumé de la situation. On réin-terrogea le véliplanchiste qui commençait à en avoir sa claque.

-Putain, si j'avais su, j'aurais fermé ma gueule ! Vous savez que c'est mon jour de congé ? que je dois emmener ma gamine au ciné à 2 heures ?

- Vous allez voir le Disney ? Mon fils l'a adoré, lui dit Marcel, affable.

- Blanc ! jeta Jean-Jean. Bon, vous pouvez y aller, reprit-il à l'adresse du véliplanchiste. On vous appellera si nécessaire.

- Nécessaire de quoi ? Je l'avais jamais vu, ce type ! grommela le véliplanchiste en traînant son matériel jusqu'à son 4x4.

-Aucun élément qui puisse servir à l'identification du défunt ? demanda Merrieux en se penchant pour observer le corps de plus près.

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- que dalle ! répliqua Marcel. Il était nu, comme ça. Merrieux émit un ´

tss tss ª qui pouvait aussi bien

signifier ´ ça alors ! ª que ´ je vous trouve un peu familier, mon vieux ª.

Il se pencha sur la blessure, à la toucher, et se recula aussitôt. Le mort sentait indiscutablement le poisson décongelé oublié sur l'évier.

- qu'est-ce que vous pensez de l'incision, capitaine ? demanda-t-il en absorbant une revivifiante bouffée d'air marin pleine de sable.

- Heu ? sursauta Jean-Jean qui se demandait si Lola portait un string, vu qu'on ne voyait pas de marques de slip sous sa jupe moulante. L'incision ?

Vraiment moche, hein ?

Merrieux lui coula un regard en biais.

- Les organes internes ont disparu, fit-il observer.

- Les poissons, l‚cha Jean-Jean. Ils ont pu s'engouffrer par la blessure et lui becqueter les entrailles. L'autopsie nous le dira.

Le break de l'Identité judiciaire s'immobilisa près d'eux et Rinaldi, un petit gros toujours de bonne humeur, en descendit, les bras chargés d'appareils de mesure.

- Pas trop tôt ! grogna Jeanneaux en louchant sur sa montre.

- Plus de pile dans la clé ! lança Rinaldi.

- Comment ça ?

-Technologie vingt et unième siècle. Si vous avez plus de pile dans votre clé pour ouvrir les portières, savez clic clic, et ben la bagnole démarre pas. Marrant, hein ? conclut-il pendant que ses trois collaborateurs installaient leur matériel sophistiqué autour du corps. C'est la scène de crime ? ajouta-t-il en enfilant ses gants.

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-Non, on l'a repêché à cinq cents mètres au large, au droit de l'îlot Saint-Ferréol.

- Dommage. On va pas pouvoir en tirer grand-chose.

- Pas de tatouage ? s'enquit Lola, pas de message indélébile planqué sous la quatrième côte droite ? S'cusez-moi, je plaisante.

Rinaldi lui sourit poliment puis se mit à saupoudrer le corps en fredonnant, sa manière à lui de se concentrer. Merrieux se tourna vers Jeanneaux.

- Vous avez des rivalités entre les bandes des cités, ici?

- «a se castagne un peu, rien de sérieux. Faut dire qu'on est pas très fournis, côté cités.

- Avant-hier, on a eu un affrontement entre Nike et Adidas, mais le rottweiller d'Adidas était plus costaud que le pitbull de Nike, ils ont fini par foutre le camp, expliqua Marcel.

Silence.

- Blanc, quand on aura besoin de vos commentaires, on vous sonnera, OK ?

laissa tomber Jean-Jean.

Marcel opina en rongeant sa moustache. Ce salaud pouvait frimer devant les nouveaux, il avait été bien content l'année passée de pouvoir coincer le Couturier de la Mort gr‚ce à lui, Marcel.

L'image de Madeleine, sa future ex-femme, assassinée par le Couturier, s'infiltra dans son esprit et il secoua la tête pour l'en chasser. Le visage exsangue de Madeleine, cousu à côté de celui du vieux Georges, hantait encore ses nuits, lui donnant des nausées qu'il soignait à coups de bicarbonate de soude.

Il s'obligea à revenir au corps étendu à leurs pieds. Le sexe reposait sur la cuisse, un long sexe circoncis. Il se sentit soudain gêné par la présence de Lola, qui

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voyait la pauvre nudité du mort. Les femmes étaient si sensibles.

Waouh ! L'engin ! se disait l'‚me sensible. Elle frissonna brusquement sans comprendre pourquoi. Elle se sentait bizarre depuis quelque temps. Comme s'il y avait quelque chose perché sur son épaule. Une présence hostile.

Tout à l'heure, c'est tout juste si elle n'avait pas eu envie d'être un mec. Un grand balèze avec un énorme pénis. Et de coller son poing dans la figure satisfaite de son chef. Elle qui avait toujours été si douce. ´

Ridicule, se dit-elle, surmenage, tension nerveuse. ª

- «a va, Lola ? lui demanda Jean-Jean, son noir regard d'acier débordant de convoitise tel celui d'un chien devant un beau jambon.

-Très bien, merci, lui renvoya-t-elle. ¿ Marseille, on a l'habitude des noyés, vous savez.

Jean-Jean hocha la tête. Cette fille avait un postérieur de rêve et un regard d'enfer.

Il ne savait pas à quel point il était proche de la vérité. En effet, par la suite d'un de ces tours de passe-passe dont le destin est friand, la belle et nonchalante Lola abritait bel et bien à son insu une entité aussi cruelle que sanguinaire, condamnée pour ses péchés à rester sur Terre du côté des forces de l'ordre. Et ladite entité, pour l'heure, n'était rien moins que contente.

Enfoiré de Jeanneaux, regardez-le frimer. Putain, s'il savait la vérité !

S'il savait que, bien au chaud dans la belle Lola, il y a moi ! Oui, Moi, le grand, l'unique, le plus beau des tueurs en série ! Le chéri de ces dames, prisonnier de cette poupée gonflable ! Conscient, mais impuissant.

Un vrai calvaire : enfermé dans un corps

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de race inférieure uniquement programmé pour faire respecter la Loi !

Moi, un tueur de la trempe des Hannibal Lecter, moi le Couturier de la Mort, traîtreusement abattu par ce vieux débris de lieutenant Costello, condamné à devenir le passager clandestin d'une fliquesse ! C'est trop injuste ! Et impossible d'être mauvais, impossible ! Chaque fois que j'essaie, c 'est la big censure céleste. Et je m'entends gnagnatiser, un pur cauchemar. Oh putain ! sortir mon flingue et les buter, tous, là, faire gicler leur sang vérole. Et ben non, impossible, j'peux pas, j'ordonne à sa putain de main d'y aller et elle obéit pas. Comme si elle était programmée.

Programmée pour aider les moutards à traverser dans les clous ! La honte !

Lola se frotta les tempes d'un mouvement vif : effacer ce bourdonnement, se concentrer sur les faits.

Inconscient de ce drame ´ métempsychicosique ª, l'OPJ Merrieux scrutait le corps par-dessus l'épaule des techniciens.

-Pas d'alliance, pas de bijoux...

- Il a les bras très bruns, fît observer Marcel.

-Je vous fais remarquer qu'il est naturellement bronzé, Blanc.

-Même... On dirait qu'il portait souvent un débardeur.

- Et alors ? s'étonna Merrieux.

C'est long, ça se traîne ! J'comprends pourquoi la délinquance augmente !

-Ben, il a pas l'air d'un ouvrier. Ses cheveux, ses mains... Et puis il a les jambes très brunes aussi, à mi-cuisses. Ouais, un short et un débardeur, je dirais. Et son cou est bronzé, aussi.

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I

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- qu'est-ce que vous en déduisez ? soupira Lola en se disant qu'il devrait se raser la moustache, ça lui donnerait l'air moins neuneu.

- Vu qu'il a les cheveux longs, j'en déduis qu'il les attachait en queue de cheval, répondit Marcel avec le sérieux qu'il mettait à dresser un procès-verbal.

Merrieux se redressa.

- Short, débardeur, queue de cheval... «a vous évoque quelque chose de particulier, capitaine ?

- La bande de pédés près des vieux blockhaus, répondit Jean-Jean en fixant Marcel d'un regard peu amène.

Merrieux fit ´ tss tss ª. Lola souffla sur ses ongles impeccablement vernis.

- 'scusez-moi, mais on ne pourrait pas finir la discussion au bureau ? Le temps que le légiste s'en occupe ? susurra-t-elle de son adorable bouche aux lèvres pulpeuses.

- Il faut toujours s'imprégner de l'ambiance des lieux du crime, mon petit, laissa tomber Jean-Jean en posant une main protectrice sur sa douce épaule.

- Ben, on sait même pas o˘ il a été commis, le crime, lui renvoya la douce épaule en s'écartant de la grande main poilue. Et en plus, avec ce mistral, tous les indices ont d˚ s'envoler.

- Il est vrai que nous disposons de très peu d'éléments, approuva doctement Merrieux en essuyant ses lunettes mouillées d'embruns. L'absence de certitude quant au lieu de la scène du crime pose problème. Tout ce qu'on a, c'est un corps nu, ouvert de la poitrine à l'aine et vidé de ses organes...

- C'est peut-être une nouvelle forme de sport, ricana Jean-Jean. La pêche au beur.

Personne ne rit.

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- Rinaldi, vous m'appelez dès que vous avez fini. On lève le camp, ajouta-t-il, morose.

´ Parlez d'une équipe ! Un binoclard prétentieux et une coincée du cul.

Plus l'inévitable Marcel Blanc, le Monsieur Propre de la police locale. Et ce noyé qui sentait la sardine et les emmerdes. Le vrai meurtre avec vraie enquête. En espérant que ce ne soit pas le début d'une série, comme l'année passée. Après tout, c'était peut-être un suicide. Un samouraÔ tunisien qui se fait hara-kiri avant de se foutre à l'eau. Et pourquoi pas ? ª

- Parce que, conclut le légiste en reniflant (il se cho-pait toujours des rhumes avec cette saleté de clim'), parce^que ce type a vraiment été vidé

comme un poisson. …ventré avec un objet tranchant d'au moins vingt centimètres de long et puis méthodiquement étripé et éviscéré : foie, vésicule, cour, appendice, intestins ; même les reins ont disparu.

- «a peut pas être les poissons ? s'entêta Jean-Jean qui n'avait aucune envie de démarrer une enquête épuisante alors qu'on sortait à peine de l'hystérie festivalière.

- Non, mon vieux, je suis formol, heu formel, insista Doc 51 en éructant un vieux souvenir de pastis. Cachous ? proposa-t-il à la ronde.

Refus général.

- De plus, reprit-il après s'être envoyé une poignée de réglisses, de plus les suicidés se ligotent rarement les poignets. Regardez, malgré le séjour en mer, on voit encore les ecchymoses. On l'a attaché, et attaché sacrement serré, même.

On avait sorti le corps de la chambre hyperbare. Il était allongé sur la table d'autopsie, recouvert jusqu'à l'aine d'un drap blanc. On lui avait fermé les yeux. Un

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rictus découvrait ses dents, blanches et soignées. Le Doc avait trouvé

trace d'un gel capillaire dans les cheveux bouclés, bien entretenus. Un mort soigné, propre sur lui. En pleine santé.

Laurent Merrieux, plutôt p‚le, fixait l'homme évidé comme si le nom de l'assassin avait été écrit à l'encre sympathique sur la peau et allait se révéler d'un instant à l'autre. Le capitaine Jeanneaux fixait machinalement les seins de Lola, perdu dans ses pensées, un vague sourire aux lèvres.

Lola Tinarelli fixait ses bottines en cuir noir en rêvant d'en écraser le talon sur le sourire de Jean-Jean et Marcel Blanc se regardait fixement dans le rétro du car de police en se demandant s'il allait raser sa belle moustache rousse, symbole de sa virilité, mais que Nadja trouvait un rien trop beauf, ´ Genre Astérix en uniforme, tu vois. ª

- Pas de traces de blessures aux mains ou aux avant-bras ? s'enquit Lola, sourcils froncés,

-Non. Il ne s'est apparemment pas défendu. Pas de contusions, pas de lésions sur les membres... Aucun signe de bagarre. ¿ vrai dire, ajouta le Doc avec un son bon sourire de Père NoÎl alcoolo, vu les déchirures aux commissures des lèvres, je serais d'avis qu'il a été b‚illonné, ouais, on a d˚ lui fourrer un gros truc dans la bouche, style balle en caoutchouc ou boule de tissu... J'ai fait un prélèvement des muqueuses pour le labo...

- La cause du décès ? soupira Jeanneaux.

- Comment voulez-vous que je le sache ? La lame a pu perforer le foie ou s'enfoncer dans le cour... Tant que nous n'aurons pas récupéré la tripaille, on n'en saura rien.

Jean-Jean distribua ses ordres. ´ Pourvu que ce foutu cadavre ne soit pas le premier d'une longue

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série ! ª se répéta-t-il en croisant les doigts derrière son dos musclé.

Le deuxième corps fut repêché six jours plus tard, par un pêcheur qui rentrait à l'aube.

La porte du bureau s'ouvrit sur un Jeanneaux déprimé.

- Alors ? demanda Merrieux en repliant Le Monde diplomatique,

- Même chose, laissa tomber le capitaine en posant L'…quipe. Individu de sexe m‚le, la trentaine, en parfait état. D'origine nord-africaine. Ouvert du sternum à l'aine. Vidé de tous ses organes internes. Ecchymoses aux poignets. Lésions à la commissure des lèvres. Putain, se taper ça au petit déj' ! ajouta-t-il en se massant l'arête du nez. Lola, vous ne voulez pas aller me chercher un peu de café ? J'ai un de ces mal de cr‚ne.

quoi ? Y la prend pour sa bonniche, en plus !

- Bien s˚r. Avec ou sans sucre ?

- Sucre. Deux. Bien remué.

J'hallucine ! Et tu veux pas qu'elle te fasse un petit massage, aussi ?

-J'y vais.

Mais c'est qu'elle y va, cette conne /

-J'aime pas ça, reprit Jean-Jean en regardant l'arrière-train de Lola s'éloigner. Un mort, ça va, mais deux : bonjour les dég‚ts !

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Laurent Merrieux lui coula un regard dubitatif. Le capitaine Jeanneaux avait décidément une manière très particulière de s'exprimer. Très second degré. Il ouvrit son iBook personnel, méprisant le minable matériel de base posé sur le bureau bancal qu'on lui avait attribué dans un coin de la pièce.

- J'ai envie de vérifier avec quantico s'ils ont déjà eu ce genre de cas, l

‚cha-t-il avec la simplicité du^rnec qui vous annonce ´ je dîne demain avec Jacques à l'Elysée ª.

Jean- Jean s'arracha à la lecture des résultats du triathlon.

- ques aco ' ´ quantico ª ? quantico, l'école du FBI?

- Oui. Je suis en relation avec un de leurs profileurs. On s'est découvert la même passion pour le chassagne-montrachet 77, ajouta Merrieux avec un sourire amusé.

Jean- Jean eut l'épouvantable vision d'une enquête menée par Internet interposé, avec manipulations interminables de fichiers récalcitrants et longues analyses indigestes à parcourir entre 4 et 6 heures du matin de préférence.

Tout ça pour aboutir à la conclusion qu'un tueur sévissait dans la rade et qu'il était vraiment très méchant.

Il se raccrocha à l'hypothèse du crime rationnel. Un mec jaloux qui tue ses deux amants. Une nana violée qui tue ses deux bourreaux. Un myope qui croit avoir péché deux beaux thons. N'importe quoi sauf un tueur en série. Y en avait marre des tueurs en série. On pouvait plus ouvrir un journal sans tomber sur un tueur en série. Le tueur des petites vieilles. Le tueur des grandes filles. Le tueur des trains de nuit. Le tueur des métros 1 ´ qu'est-ce que c'est ? ª (provençal).

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de jour. Le tueur des gamins de moins d'un mètre vingt. A quand le tueur d'enculeurs de mouches, qui rendrait un grand service à l'humanité ? Clic.

- Voilà, je suis connecté.

- Votre café, chef.

- Merci, vous êtes mignonne.

Beurk, l'immonde ! Mais révolte-toi, crétine !

Inconsciente de ces appels à la rébellion, Lola s'assit sur un coin de bureau et se plongea dans la lecture du procès-verbal. Le second corps, lesté par l'eau qui avait empli la cage thoracique ouverte, avait été

remonté par un pêcheur qui relevait ses filets, à b‚bord de l'île Sainte-Marguerite, en même temps qu'un pneu de camion et un banc de sardines. Elle survola le double du rapport tout frais du légiste, tiqua soudain. La langue portait de profondes empreintes de dents. Soit on la lui avait mordue -ce qui était déjà très moche - soit il se l'était lui-même mordue jusqu'au sang. Śous l'effet de la douleur ? se dit-elle avec une vague nausée. Parce que son assassin était en train de le dépecer vivant ? ª Bon sang, mais sur quoi étaient-ils tombés ? Elle reprit sa lecture, essayant de se représenter le déroulement du crime. Un homme nu, entravé, b‚illonné, qu'on ouvre en deux et qu'on étripe. O˘ ? O˘ le tueur avait-il pu s'installer pour donner libre cours à ses fantasmes ? Comment avait-il transporté le corps jusqu'à la mer ? L'absence de lieu du crime était proprement paralysante !

Tout en remplissant son Caddie, celui qui avait les réponses à ces questions se remémorait précisément la scène. L'avant-veille, la barque avait FENDU les flots, se faufilant sous la lune souriante. ¿ ses pieds, l'homme

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étendu se tortillait, essayant de défaire ses liens. Mais il était bien ATTACH…. Il secouait la tête, il bavait par-dessus son b‚illon. Il n'avait pas de DIGNIT…. Et en plus, il était SALE ! Dès qu'il avait saisi le COUTEAU-V…RIT… et qu'il avait pratiqué la première incision, du sternum à

l'aine, il s'était FAIT DESSUS, il avait sali toute la barque avec le contenu de ses ENTRAILLES. Alors, il avait d˚ les laver, ces entrailles, les ENLEVER et les laver à l'eau de mer, parce que l'eau de mer, c'est BON

POUR LA SANT…. Comme le vinaigre. Les éponges imbibées de vinaigre. Il lui en avait passé une sur le visage et DANS le ventre. Pour rien. L'imposteur avait décidé de faire le MORT. Il avait attendu, guetté un frémissement, rajouté du vinaigre. Rien. Alors, il l'avait soulevé et fait basculer pardessus le plat-bord. PLOUF ! Vous avez de la visite, les poissons ! Il avait relancé le moteur et était rentré tout doucement, en souriant aux vagues qui s'écartaient gentiment. Mais les vagues avaient beau être gentilles, elles ne pouvaient pas l'aider. Il devait TROUVER tout seul. Et donc recommencer.

´ Bientôt ª, se dit-il en empoignant l'anse du Caddie chargé d'abats.

Maintenant, il était l'heure d'aller nourrir tous ses petits amis.

Toc-toc.

- 'trez !

- Excusez-moi, chef...

Blanc. Étnmerdements en vue ª, se dit Jeanneaux. Merrieux ne leva pas le nez. Lola fronça joliment le sien.

Tiens, le clown de service, le fidèle Marcel, hou hou, Marcel, j't'emmerde !

- Je la connais, la deuxième, énonça Marcel en rendant son sourire à Lola.

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-Pardon?

- La deuxième victime, le mort d'hier, je le connais. Il travaillait au snack libanais.

- quel snack libanais ?

-Le Roi du Chawarma, près du marché. Tenu par un dénommé Rachid Semoun.

-Trafic d'organes ! lança Merrieux, lunettes émergeant de derrière le couvercle rosé de l'iBook. Ils ont eu quatre cas similaires.

- Un instant, Laurent, merci. Vous savez comment il s'appelait ? demanda-t-il à Marcel.

-Heu... Kamel, je crois.

- quand ça sent le racial, ça sent le roussi ! laissa tomber Jean-Jean en massant l'arête fine de son beau nez grec. Merci, Blanc, vous pouvez disposer.

Un peu contrarié d'avoir été si vite expédié, Marcel se retrouva dans le couloir, qui avait besoin d'être repeint. Il se vengea en faisant des grimaces à l'adresse de la porte qui venait de se refermer.

Jean-Jean se tourna vers son stagiaire m‚le.

- Vous disiez, Laurent ?

-Trafic d'organes, répéta Merrieux en fronçant les sourcils. Des types qui prélevaient des organes sur des SDF en vue de greffe. Des SDF non volontaires bien s˚r, précisa-t-il.

-Notre deuxième victime avait apparemment un boulot, objecta Jean-Jean.

- Précaire, fit observer Lola. Mais ça ne ressemble pas à de simples meurtres d'intérêt. Le rituel est trop précis : éviscération totale, corps nus jetés à la mer.

Et en plus, je les aide. C'est terrible, je l'entends parler malgré moi.

Obligé de rester en retrait, spectateur de cette ignominie. Transformé en girl-scout avide

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de B.A. ! Moi qui croyais que la réincarnation consistait à revivre dans un nouveau corps ! Pas à le subir ! C'est de la triche ! Je suis là, comme un parasite, un alien paralytique incapable de faire mouvoir le pantin qu 'il habite ! Oh ! arriver à briser le sortilège et les enculer tous avec le Manurhin de service, aie !

- qu'est-ce qui vous arrive, Lola ?

-Je me suis tordu la cheville, c'est rien. -Faites voir...

- Non, non, ça va ! Pour en revenir à nos deux décès, je pense qu'on ne doit pas négliger l'élément aquatique.

- Vous suggérez qu'on ne les a pas trouvés à la baille par hasard ?

- Hmm hmm. On quitte le deuxième millénaire, l'ère des Poissons, pour entrer dans celle du Verseau.

- Et y a un type que ça contrarierait ? Un type qui tuerait des SDF pour greffer leurs tripes aux poissons ? En vue de créer une nouvelle race de mutants ?

Ouais, ça me botte, un tueur qui veut créer des mutants New Age et ils font tous du tai-chi au fond de l'eau avec des bouquets d'algues dans les branchies. Ouarfouarf! je pensais pas qu 'on se marrait tant chez les keufs !

Ínutile de répondre ª, se dit Lola, en faisant mine de tourner les pages du dossier. Jeanneaux était non seulement vicieux, mais rase-mottes. On s'acheminait vers l'enquête lourdingue à l'ancienne, loupe braquée sur les indices, chiens policiers reniflant des pistes froides, sans même le secours d'une piq˚re d'héroÔne, ricana-t-elle intérieurement, bien que ses propres go˚ts la portent plutôt vers la cocaÔne.

Laurent rompit le silence chargé d'iode :

-Tant qu'on ne saura pas tout sur les victimes, on ne pourra rien déduire de valable sur leur assassin. On

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n'a toujours rien sur l'identité du premier ? s'enquit-il, le nez dans son portable.

- C'est à vous de me le dire ! fulmina soudain Jean-Jean que les divagations de ses adjoints avaient un peu échauffé. O˘ est-ce que vous en êtes ?

Laurent se tourna vers Lola qui se tourna vers la fenêtre conchiée par les pigeons.

-Eh bien, on a fait passer un avis dans la presse, avec sa photo, dit-elle à la vitre sale.

- Super. Heureusement que vous êtes là, laissa tomber Jean-Jean qui en regrettait presque Ramirez, son pachydermique subordonné, tué en service l'an passé.

Ramirez, au moins, essayait de bien faire. Il fit craquer ses doigts, reprit :

- Vous avez fait un petit tour à la cité ?

- La cité ? demanda Merrieux, désarçonné.

-Pas la Cité des Sciences, la cité de la Roubine. Notre réservoir de caÔds à la mie de pain. Et allez voir aussi au marché. Le snack libanais est juste à côté. Nos deux types se connaissaient peut-être.

- Des terroristes ? hasarda Merrieux, déjà prêt à se connecter avec Interpol.

- qui sait, mon petit Merrieux, qui sait ? De dangereux terroristes du marché aux fleurs neutralisés avec l'aide du profileur du FBI. «a ferait bien dans votre C.V. Vous pouvez disposer, merci.

Laurent et Lola se retrouvèrent dehors, maussades. Le vent avait tourné à

l'est, emmenant un fin plafond de nuages gris.

- Putain ! on se croirait à Londres ! leur lança le planton en frissonnant.

Merrieux se demanda pourquoi il disait cela, il faisait presque beau et l'air était tellement doux...

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II rattrapa Lola qui marchait d'un pas vif en direction de la rue piétonne.

C'était vrai qu'elle était ravissante.

-Je croyais que t'allais à la Roubine ? lui jeta la ravissante en m

‚chonnant son chewing-gum.

- Pardon ?

- T'es un mec, c'est toi qui t'y colles, à la banlieue. - On pourrait y aller ensemble.

- Perte de temps. Et je te conseille de laisser ton Mac adoré au bureau.

Ciao.

Elle avait déjà tourné le coin de la rue. Ravissante mais vraiment désagréable. Il revint sur ses pas pour prendre sa voiture au garage et croisa l'agent de police moustachu. Marcel Blanc, c'était ça. Le malheureux, quel nom ridicule.

- Excusez-moi, vous savez o˘ se trouve la cité de la Roubine ?

- Vous avez une carte ?

Ils déplièrent la carte sur le capot et Marcel traça l'itinéraire avec son stylo avant de demander poliment :

- Vous y allez seul ?

- Pourquoi, ça craint ?

- Un peu. Comme on dit chez nous : ´ ¿ la Roubine, fais gaffe à tes roubignolles. ª Y z'aiment pas trop les flics. Et y vous diront rien, même s'ils reconnaissent le gars sur la photo.

Il marqua un temps, reprit :

- Moi, je crois qu'il vivait ici, dans la vieille ville.

- qu'est-ce qui vous fait dire ça ?

- J'sais pas. L'instinct. Son look, son corps. Je le verrais bien danseur ou un truc comme ça. Un truc branché.

´ L'instinct de l'agent en tenue, ricanait Merrieux en grimpant dans sa 206

vert amande. Voyez-vous ça ! ª

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Marcel le regarda s'éloigner, dubitatif. C'était fou ce que les gens aimaient perdre leur temps.

Resté seul dans son bureau, Jean-Jean maudit pour la centième fois l'absence de Françoise, son ex-fidèle et dévouée secrétaire, victime d'une nuit de noces carabinée. En effet, cette ingrate avait non seulement pris huit jours de congé à la Réunion sous prétexte de mariage avec son gorille de para, mais elle s'était débrouillée pour se faire piquer par une méduse géante et tirer encore trois semaines d'hosto ! Rapatriée en avion sanitaire à Marseille ! Et pas de remplaçante ! On lui avait bien proposé

une gnomesse velue nantie d'un bac + 12 ; il avait préféré rester seul : les affaires étaient calmes. Jusqu'à ce que les noyés se mettent à

pulluler.

Et maintenant, il se retrouvait avec ces deux types assassinés, deux stagiaires mous du bulbe, un Marcel Blanc identique à lui-même, et personne pour nettoyer la machine à café !

De quoi vous donner envie de passer aux Mours ou aux Stups, o˘ on pouvait baiser et sniffer gratos. qu'est-ce qu'il pouvait faire, lui, dans l'exercice de ses fonctions ? Flinguer des suspects qui couraient trop vite ? La seule chose à laquelle il avait droit, c'était les bavures !

Pris d'un accès de rage, il jeta L'…quipe par terre et se mit à le piétiner sauvagement en entonnant le chant de mort des guerriers navajos avant de s'immobiliser sous le regard peu amène du commissaire Martini, debout dans l'encadrement de la porte.

- quand vous aurez fini votre séance de stretching, Jeanneaux, vous viendrez me voir,

Et voilà !

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N'y va pas, à ce snack. qu'est-ce t'en as à foutre ? Tiens, va faire un peu de shopping, plutôt. Allez, prends à droite. Pas à gauche, à droite ! Obéis à la fin ! Y lui ont s˚rement mis une puce dans le cerveau et ils la dirigent à distance de là-haut, ouais, c'est ça ! Elle est téléguidée et sur écoute ! La totale !

Après avoir écarté l'étrange impulsion qu'elle avait eue de filer faire du lèche-vitrines, la première chose qu'aperçut Lola en s'approchant du snack libanais fut le rideau de fer, tiré, puis la pancarte On revient à 18 h.

Bien. Elle s'était précipitée comme la conne qu'elle était et maintenant ?

Hein, maintenant, qu'allait-elle

faireuuu !?

- Tu veux baiser ? susurra une voix veloutée à son oreille droite.

La voix appartenait à un grand brun au regard plein de cils, dont la chemise synthétique largement entrouverte laissait voir un collier doré et un maigre poitrail tapissé de boucles noires.

qu'est-ce qu'y lui veut, çui-là ? On dirait une réclame pour paillasson, y croit qu'y va s' faire une beauté comme nous, 95 D sans silicone ?

-J't' donne l'extase, tu vas voir, susurra le type en lui léchouillant l'oreille gauche.

- Tu vas voir ma main sur ta gueule, débile, jeta-t-elle en portant la main à son sac pour en tirer sa carte de police, qu'au moins elle serve à

quelque chose.

Bing. Le poing du mec s'écrasa sur son nez, l'envoyant dinguer contre le mur sous le regard amusé de trois bambins qui jouaient au ballon. Avant qu'elle ait pu vérifier qu'elle avait bien le nez cassé, le mec 32

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avait saisi le sac et fichu le camp, se perdant dans les ruelles désertes à

cette heure.

Mais c 'est pas possible, elle sait même pas se battre ! Oh là là, faut te mettre à faire des pompes, ma fille, du karaté.

-Putain, madame, y t'a pas ratée ! lança un des gamins, un sympathique attardé coiffé de la non moins sympathique casquette de base-bail.

- Cassez-vous ! leur jeta-t-elle en se redressant, prise de nausées, le sang pissant entre ses doigts.

- Sois polie si t'es pas jolie, con ! jeta un deuxième gamin en lui shootant dans le dos, ce qui la projeta à quatre pattes.

Elle eut peur que le troisième, plus grand, et au lourd faciès de prédélinquant juvénile, ne profite de sa position à découvert pour abuser d'elle en levrette, mais -Dieu soit loué, de temps en temps - la voix ensoleillée de l'agent Blanc retentit à ce moment-là :

- Lola ! Fan de chichourle !

Les gamins s'égaillèrent en lançant de joyeux ćonasse, pouffiasse, t'es dans la mélasse ª. Marcel l'aida à se relever.

- qu'est-ce qui vous est arrivé ?

Cette handicapée a percuté un punching-ball.

- Un type m'a attaquée et volé mon chac, réussit-elle à articuler.

- Mince ! Fallait que ça tombe sur vous ! Par o˘ il est parti ?

- Par là, dans la ruelle !

Marcel s'éloigna au petit trot, sifflet à la bouche, main sur la crosse du pistolet.

Ce que t'es beau quand tu cours, Marcel de mon 33

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cour, on dirait une midinette qui fonce vers son premier rendez-vous. Et l'autre qui flageole !

Sur le point de s'évanouir, Lola s'assit au bord de la fontaine, y trempa son visage meurtri, ses poignets, se mouilla la nuque.

- C'est interdit de se laver dans la fontaine, savez pas lire ? grogna une vieille dame que son chien promenait chaque jour entre 2 et 3. Tous des dégueulasses, ces étrangers !

Elle ne prit pas la peine de répondre, son nez la lançait trop et Marcel qui ne revenait pas...

Marcel flingue par Moquette bouclée ? Bien fait pour lui. Marcel condamné à

se réincarner en violeur-tueur

de flics,

Paf! Ce fut comme si Lola venait de recevoir une grande baffe invisible, et elle se retrouva les quatre fers en l'air dans la fontaine, juste comme Marcel revenait,

haletant.

-Pas trouvé... putain, c'que ça monte ! Vous allez attraper froid en vous baignant là-dedans. J'ai appelé le SAMU, faut quand même mieux vous emmener à l'hosto. ¿ mon avis, il est cassé, votre nez.

¿ moitié noyée, suffoquant et grelottant, Lola se contenta d'acquiescer en attendant l'ambulance, tandis que le monstre enfoui en elle rongeait son frein, impuissant. Le céleste message était clair : ´ l'Enfer, l'Enfer, l'Enfer ! ª

Vers 18 heures, comme Jean-Jean s'apprêtait à quitter le bureau, Lola et Laurent firent leur apparition. La première s'était déguisée en gueule cassée, avec un énorme pansement au milieu de la figure. Le second 34

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arborait un bandeau de pirate sur l'oeil gauche et une chemise blanche à

pois rouges.

- On tourne un épisode que je ne connais pas ? s'enquit Jean-Jean en sentant poindre la bonne migraine des jours totalement merdiques.

-On m'a jeté une pierre, expliqua Merrieux, ça m'a ouvert l'arcade sourcilière, ça saigne beaucoup, conclut-il en désignant sa chemise constellée de taches.

- Et vous, Tinarelli ? Vous avez rencontré une équipe de rugbymen en rut ?

- Non, chuste un type qui m'a frappée pour me voler mon chac, marmonna péniblement Lola.

- Je vois. Avec votre carte, je suppose ? -Et mon arme de cherviche...

- Eh bien, peut-être qu'on va avoir maintenant quelques victimes flinguées par une de nos propres armes... soupira Jean-Jean, doucereux, avant de tonner : Nom de Dieu ! Vous me prenez pour le gendarme de Saint-Tropez ?!

Vous savez qui j'ai vu, moi, cet après-midi ?

Silence dans les rangs.

-Le commissaire Martini. Notre cher supérieur. OK ? ! Et vous savez ce qu'il m'a susurré, notre cher supérieur ? Des tas de mots d'amour en ´ tion ª : adaptation, mutation, dégradation, vous voyez ce que je veux dire ?

Silence obtus.

- Il veut des résultats ! Y se passe rien en ce moment et les gars de la presse n'auront rien de plus pressé que de se jeter sur nos noyés comme des Somaliens sur un grain de riz !

- Tss tss, fît Merrieux.

-Je retourne au chnak, dit Lola, roulant des yeux telle une vierge jetée aux lions, Jean-Jean se sentant presque pousser une crinière.

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- C'est bon laissa-t-il tomber, grand prince. Vous irez demain. Je vous dépose chez vous, ajouta-t-il. Vous n'êtes pas en état de conduire.

- On est venus avec ma voiture, dit Memeux en contemplant ses Weston.

_

- J'avais pensé que vous pourriez scanner le dossier et transmettre les principaux éléments à votre copain de quantico, suggéra Jean-Jean, une main sur le bouton de la porte.

- Ce soir ? . T

_ On n'a pas de temps à perdre, mon petit Laurent Allez, à demain.

En sortant, ils croisèrent le lieutenant Costello.

Lola dévisagea avec curiosité le vieux beau en costard de gangster aux rares cheveux outrageusement teints en noir qui les' saluait de la tête, son recueil favori de Saint-John Perse sous le bras. quel curieux bonhomme !

L'entité dans sa tête, elle, écumait de haine. C était lui, c'était ce vieux débris de Costello qui l'avait expédié ad patres !

" , . .

Lui le reponsable de cet horrible g‚chis, et je ne peux 'même pas M

arracher les couilles, même si j'avais la tenaille en main, impossible par ordre

céleste ! . . . . . T

- Ah Costello ! Tu nous manquais ! lui jeta Jean Jean quasiment sincère, ce vieil abruti lui semblair presque sympathique en regard de la jeune garde.

Costello qui avait pris des congés pour participei aux Dicos d'Or, lui renvoya un morne regard. Le capitaine Jeanneaux était un homme doté d'une

‚me vile dépourvue du moindre sens poétique. Úne permanente érection du matérialisme triomphant ª, ncana-Ml in petto, 36

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- On a du boulot, va voir le petit Merrieux, il t'expliquera, lui dit Jean-Jean en lui tapant sur l'épaule.

Et il disparut, une Lola Tinarelli hagarde et panse-mentée sur ses talons.

Costello se demanda brièvement si la malheureuse s'était cogné la tête contre les murs à l'idée de devoir céder aux ardeurs du capitaine ou s'ils pratiquaient le hard sex, comme il l'avait vu dans un reportage sur la chaîne culturelle. Il n'était pas amateur, il ne fréquentait que des poétesses et, les rares fois o˘ il avait consenti à transformer leurs débats en ébats, il s'était dit que c'était plus fatigant que le vélo et moins satisfaisant pour l'état général.

Il poussa la porte et ne vit qu'un technicien à quatre pattes trifouillant des c‚bles, tandis que Merrieux se demandait qui était ce parrain local qui osait si impudemment franchir la porte d'un bureau de flic.

¿ peine dans sa BMW, une 3loi Compact gris métallisé bichonnée à la peau de chamois tous les week-ends, Jean-Jean actionna quasi simultanément l'air conditionné, le lecteur de CD, les appuie-tête orientables et l'allume-cigare.

Lola, posée sur une fesse, la poignée de la portière lui rentrant dans les côtes, refusa une Marlboro light et fit mine de s'absorber dans la contemplation de la circulation.

Si ce gros dégueulasse pose sa main sur ton genou, colle-lui un pain, tout supérieur qu'il soit. Et porte plainte pour harcèlement sexuel. Non mais !

Si cette allumeuse continuait à respirer fort comme ça, il se la violait dans le parking de l'immeuble ! se dit Jean-Jean en faisant vrombir le moteur. Élle doit

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être br˚lante, un vrai brasero pour réchauffer mes petites mimines. ª

- Vous faites quoi, ce soir ?

Voix enrouée de chat de gouttière en chasse.

-J'attends un coup de fil de ma mère, elle est malade.

-Oh, rien de grave, j'espère ? Je vous aurais bien proposé d'aller manger un morceau...

- Votre femme ne vous attend pas ? Vlan, dans les gencives.

~ Elle dîne chez une de ses copines, mentit-il sans complexes.

- Merci, chest gentil, mais je vais me coucher, répondit-elle, les yeux fixés sur le trottoir luisant.

´ Tu perds rien pour attendre, ma belle, se dit-il en se rangeant devant son immeuble, quand le grand chasseur blanc a choisi une proie, il ne la l

‚che plus. ª

Lola s'engouffra dans le petit studio qu'elle avait trouvé à louer pour trois mille balles sans les charges -´ mais vous avez un petit balcon et c'est calme ª -, avec l'impression d'être une génisse en sursis de sacrifice.

J'te comprends ! Comment on peut supporter ça sans une paire de ciseaux dans son sac à main ?

Elle se débarrassa de ses vêtements sales et se jeta sous la douche qui consentit à l'arroser d'un filet d'eau tiède. ´ Y a pas beaucoup de pression parce que vous êtes au troisième, mais vous avez le vide-ordures sur le palier. ª Un cachet et au lit devant la télé, voilà ce dont elle avait envie, une bonne émission débile à regarder en pleurant.

Jeanneaux redémarra en soupirant. Il était bon pour une soirée télé-famille-ça-suffit-les-filles-et-toi-tu-bois-trop.

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- «a suffit, les gosses ! grogna Marcel en direction de l'escouade de bombardiers qui attaquaient le divan neuf de la Redoute.

- Laisse, ils jouent. Et toi, tu bois trop ! lui lança Nadja en désignant la bouteille de chianti à demi vide.

- Je suis fatigué, l‚cha Marcel.

Nadja lui caressa la joue. Elle s'était longtemps demandé s'ils ne faisaient pas une erreur en s'installant ensemble. Marcel était-il prêt à

vivre avec une Malienne et elle avec un Gallo-Romain ? Comment allaient réagir les gosses ? Ón s'en fout, avait tranché Marcel, on verra bien. ª

Elle avait cependant exigé qu'ils emménagent dans un nouvel appartement.

Pas question de dormir dans le lit de Madeleine, sa femme assassinée. Ils avaient trouvé un trois pièces ancien dans la rue piétonne, près du port.

Troisième étage sans ascenseur. Vue sur une cour intérieure pleine de lauriers-rosés. Assez de soleil pour suspendre les pots de menthe et de coriandre à la fenêtre.

-Zouiiiic ! hurla Momo en exécutant un glissé de tommettes du plus bel effet, aussitôt suivi par Frank et Sylvie, les enfants de Marcel.

Nadja sourit. Ils étaient tellement vivants. Et Momo avait tellement failli être mort... Elle secoua la tête pour chasser les mauvais souvenirs.

Dorénavant, tout irait bien, se dit-elle pendant que Marcel se levait pesamment pour descendre la poubelle.

Ils avaient coupé le chauffage le 15 avril, mais les nuits étaient encore fraîches, et il frissonna dans son tricot de corps en observant machinalement la rue. Deux ados passèrent, radio braillant du rap à

l'épaule. Le

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clodo qui se faisait appeler Jésus dormait sous le porche du supermarché, enroulé dans un sac de couchage crasseux. Passage de mouettes en escadrille, l‚cher de guano. Un chat, yeux en billes de loto, à l'aff˚t des rats du sous-sol de la fromagerie, rasait les murs. Frank le tannait pour avoir un chien. ´ Maman nous l'avait promis ! ª scandait-il, malin. «a l'étonnait de Madeleine, qui avait horreur du désordre. Peut-être le gosse était-il tout simplement malheureux de l'absence de sa mère. Il n'en parlait jamais. Sylvie non plus. Ils n'avaient pas pleuré à l'enterrement.

Ils n'avaient pas haÔ Nadja. Ils avaient tout de suite adopté Momo. Ils faisaient tout semblant d'être normaux, se dit-il, et dedans il devait y avoir plein de gros trous remplis de chagrin. Mais que faire ? Comment leur parler ? Marcel n'était pas du genre bavard. Il remonta, le cour gros.

Jésus se retourna en gémissant dans son sac puant. Il rêvait qu'un homme aux yeux brillants se penchait sur lui, chacun de ses doigts terminés par une lame de rasoir. ´ Petit, petit, petit, disait l'homme aux yeux brillants, viens danser avec Papa Ouvre-Boîte. ª II se réveilla en sursaut, couvert d'une mauvaise sueur, et se rua sur son carton de gros rouge.

Assis au piano, face au mur couvert d'excréments frais, l'homme aux yeux brillants souriait. Il souriait tellement qu'on voyait ses gencives et le sang qui coulait des clous qui y étaient enfoncés.

Ses doigts couraient sur le clavier, ses doigts faisaient jaillir des vagues de notes, aussi rouges et ardentes que la douleur, aussi douces et bleues que la nuit.

Le premier week-end de juin s'annonçait chargé et agréablement chaud. Il y avait déjà pas mal de monde sur les plages et de nombreux baigneurs, bien que l'eau soit encore à 19∞.

Marcel patrouillait le long du bord de mer ouest, en compagnie de Grand Max, l'ancien coéquipier du vieux Georges, lui aussi massacré par le Couturier. L'avantage de Grand Max, c'est qu'il parlait peu. DJ à ses heures de loisir, il manquait toujours de sommeil et b‚illait à longueur de journée.

Marcel ôta sa casquette pour s'essuyer le front, pendant que Grand Max en profitait pour commander un café à une des cabanes à sandwichs dont il connaissait vaguement le patron.

- Oh, pétan, fils ! S˚r que tu l'as attrapée ! lança celui-ci, un petit gros jovial.

- quoi ? fit Max en clignant des paupières.

- Té, la tremblante du poulet ! Alors ça va ?

- Tu parles, on se fait suer un max, lança Max, les yeux mi-clos.

-Tu sais, votre noyé, dans le journal, pas le deuxième, le premier, celui du mistral, il venait souvent ici me prendre un café.

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- Vous auriez pu le dire plus tôt ! aboya Marcel.

- Dire quoi ? Je sais pas son nom ni rien. Mais y courait.

- Il courait ? Il courait quoi ? Les filles ?

- Mais non ! Il courait, il faisait du jogging. Tous les matins, je le voyais passer, putain de flèche le mec !

Marcel sortit son carnet.

- Il courait seul ?

- Ouais. Attends que je me rappelle... Il portait un short noir, souvent, et un débardeur rouge. Ouais, rouge

vif.

- Vers quelle heure ?

- Oh, tôt. 8 heures...

Marcel le pressa de questions, mais le type ne savait rien de plus et, pour se faire pardonner, leur offrit deux cafés supplémentaires.

- Bon, on va interroger les joggers ! décida Marcel, soudain remonté à

bloc.

Il se voyait déjà ramener le nom du type à Jeanneaux.

- quels joggers ? marmonna Grand Max en traînant ses grands pieds.

-N'importe lesquels. Y en a peut-être un qui le connaît.

- Mais il est déjà 10 heures ! objecta Super-Feignasse Max en b‚illant.

-On sait jamais. Allez !

Vingt-deux joggers plus loin, ils tombèrent enfin sur le type, un petit maigre qui préparait le marathon de Paris et qui connaissait …lie.

-…lie?

- Ouais, …lie, …lie je sais pas quoi, Choukroun, un truc comme ça.

- Comment ça s'écrit ?

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- J'en sais rien. On passe pas notre temps à se filer des cartes de visite.

Il courait vite, …lie. Un vrai pro.

- qu'est-ce que vous savez sur lui ? Il travaillait ? Il était français ?

- Ben oui, pourquoi ? Il vendait des trucs dans la rue, je crois. Des bijoux, dans le Suquet.

Marcel triompha intérieurement. Il savait bien que le mec avait le look branché vieille ville.

- Son rêve, c'était de faire le marathon de New York. Pauvre gars, ajouta-t-il en regardant encore une fois la photo prise à la morgue, y peut toujours courir, maintenant !

Marcel revint au pas de course, bousculant Max qui geignait qu'il n'y avait pas le feu et déboula, hors d'haleine et le sourire aux lèvres, dans le bureau de Jeanneaux o˘ régnait une certaine confusion.

- ´ Traité en bloc ª en cinq lettres... marmonnait Costello, stylo pointé

sur ses mots croisés.

- Ch'ai pas le droit d'aller au choleil, expliquait Lola à un Jean-Jean frétillant du week-end.

- quantico penche pour les crimes politico-raciaux, expliquait Merrieux à

ses mocassins bien cirés. Un tueur obsessionnel tendance extrême droite qui s'en prendrait à nos ressortissants islamiques.

- Le premier était s˚rement juif ! cria Marcel qui, emporté par son élan, faillit percuter Jeanneaux,

Tous les regards convergèrent vers lui.

- On l'a quasiment identifié, ajouta-t-il, en reprenant son souffle. …lie, certainement Choukroun. Vendeur ambulant. Coureur de marathon.

- Voyez-vous ça, siffla Jeanneaux en se haussant sur ses talons. Bravo, mon p'tit Blanc, vous êtes pas comme

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vos collègues, vous passez pas votre temps à ré-flé-chir, vous a-gi-ssez !

éructa-t-il soudain. Puis, se tournant vers ses subordonnés : -Vous pouvez cesser de tapoter sur cet ordinateur comme si vous jouiez des castagnettes, Laurent? Merci. Costello, hou hou, Costello ! On arrête de lévi-ter, on se pose ici et maintenant, an 2001, hôtel de police, meurtres à résoudre, voilà, super. Allez-y, Blanc, on est tout ouÔe, et même branchies ! Hein, Lola ?

Putain, tu fais peine ! Tu vois pas que tu lui fais autant envie qu'un vibromasseur en gélatine ! ?

Dans l'après-midi, on avait les renseignements complémentaires : la première victime se nommait effectivement Elle Choukroun, trente et un ans, né à Tunis, vendeur de bijoux ambulant, qui déployait son stand tous les soirs rue Saint-Antoine et logeait dans une ruelle attenante, un sous-sol aménagé. De confession Israélite, d'après la coiffeuse du haut de la rue : il arborait généralement une étoile de David en médaillon, que le tueur avait d˚ lui dérober. On avait retrouvé son corps le mardi 21 mai. La deuxième victime, Kamel Allaoui, trente-deux ans, employé du Roi du Chawarma depuis six mois, pas de famille, vivait seul dans un petit studio au Cannet. Il était allé travailler le samedi comme d'habitude, mais n'était pas revenu le lundi 27, jour o˘ il avait refait surface dans la rade. Le patron, qui ne lisait pas le français et donc pas les journaux, n'avait rien su du drame, mais ne s'était pas inquiété : Kamel parlait tout le temps de retourner chez lui à Agadir, voir sa mère malade.

- Deux célibataires originaires du Maghreb, la trentaine, pas d'antécédents judiciaires, résuma Jean-Jean.

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Des mecs seuls, tranquilles, en bonne santé, qu'on retrouve éventrés à six jours d'intervalle. quelqu'un a une idée ?

- La thèse des meurtres racistes tient toujours, lança Merrieux en tripotant ses nouvelles lunettes à la Bill Gates. L'extrême droite est majoritaire dans ce département, non ? Et nous avons bien un Israélite et un musulman comme victimes.

Regard très noir de Jeanneaux.

- Si je vous suis bien, Merrieux, la prochaine victime pourrait être un homo et la suivante un chirurgien pratiquant des avortements ?

- Je n'ai pas dit ça. Je constate simplement que deux individus appartenant à des catégories soumises à la vindicte des groupuscules néo-nazis ont été

assassinés.

-Moi, je constate le décès d'origine criminelle de deux Méditerranéens, célibataires athlétiques, d'‚ges sensiblement similaires, et arborant leurs attributs capillaires secondaires, fit observer Costello en caressant sa chaîne en or gravée à son nom.

- Tu veux dire barbus, c'est ça ? grogna Jean-Jean. Ouais, deux jeunes mecs barbus, en bonne santé, bronzés... Des barbus barbouzes ?

- Des homochechuels ? suggéra Lola Tinarelli. -D'après le patron du snack, Kamel courait après

tout ce qui portait jupon, objecta Marcel convié au brain-storming.

-Et …lie s'était tapé la vendeuse de la boulangerie, ajouta Grand Max qui avait déjà enfilé ses baskets fluo, ce qui lui donnait une drôle de touche avec son uniforme fripé.

- Il faut établir un cartogramme de leurs similitudes ! lança Merrieux en se penchant sur son iBook.

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Costello jeta un coup d'oil discret vers sa grille inachevée. Depuis la mort de son coéquipier Ramirez, le cour n'y était plus. Il ne rêvait que de la retraite, au sens littéral du terme, puisqu'il avait déjà réservé sa cellule de méditation chez les moines de l'abbaye de Lérins. que lui importait la vaine agitation du siècle ? La vaine agitation de son vulgaire supérieur ?

- Bien, disait le vulgaire supérieur en faisant craquer ses doigts. Je veux savoir si nos deux zèbres se connaissaient. Blanc et Max, vous faites les commerçants. Mer-rieux et Costello, la tournée des bars, etc. Lola, vous restez avec moi, on va éplucher les dossiers et essayer de contacter les familles.

Après-midi main baladeuse, le pied !

Marcel et Max passèrent le reste de la journée à traîner les leurs le long des rues en pente, sans grand résultat. Les deux victimes n'étaient pas des consommateurs effrénés. Kamel se nourrissait au snack et …lie achetait principalement du pain et des fruits. Personne ne les avait vus bavarder ensemble.

Merrieux et Costello eurent un peu plus de succès. Le patron de l'Espadon, un gros vieux avec un nez en trompette présentement collé sur les photos de la morgue, leur déclara que ´ le p'tit juif y v'nait souvent écouter le jazz, le samedi soir, et que l'autre bronzé y v'nait aussi ª.

- Tous les samedis ? voulut savoir Merrieux en refusant un énième pastis, comme il avait refusé les autres.

- Assez souvent, confirma le patron en fourrageant dans son oreille droite.

Tous les groupes de la région y passent ici. J'aime donner leur chance aux jeunes, c'est

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cent francs la soirée avec la conso, c'est une idée de mon fils qu'il est toujours scotché à son saxo...

Démonstration sonore en fond, venant de l'étage. Costello reposa le verre o˘ il venait de tremper les lèvres par politesse. Il ne buvait jamais d'alcool à part un verre de Fernet-Branca à la fin du repas, pour digérer.

- Il nous serait certainement utile d'avoir un entretien avec votre fils, monsieur....

- Mes couilles ! qu'est-ce que vous lui voulez, au gamin ?

- Nonobstant votre propension à proférer des mots orduriers hors de propos, nous souhaiterions simplement lui poser quelques questions. Exécution !

lança Costello en écartant les pans de sa veste, laissant apercevoir son holster.

Le vieux fit la grimace.

- Oh ! Titou ! Viens voir un peu, y a des flics qui veulent te causer...

Le saxo s'interrompit sur un couac. Puis un jeune homme aux longs cheveux blonds tressés rasta fit son apparition, vêtu d'un short délavé et d'un poncho en toile à matelas.

- Ouais ? C'est pour l'amende du scooter ? Je vais la payer !

- Connaissez-vous ces individus ? Merrieux lui collait les photos sous le nez. -Heu... je sais pas. Mais y z'en ont même pas, de scooters.

- Nom et prénom ? demanda Costello en soupirant.

- Titou, heu, Damien Fellegara.

-Monsieur Fellegara, pouvez-vous identifier ces deux personnes ? C'est très important.

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DESCENTES D'ORGANES

- Pourquoi ?

- Ils ont eu un accident, expliqua Merrieux.

- Je lui avais dit qu'elle était pourrie, cette caisse !

- quelle caisse ?

Damien Fellegara fit la grimace.

- Samedi soir, Kamel m'a demandé si je pouvais lui prêter ma vieille R5

pour aller voir Pyrogenium qui passait à Nice le dimanche. Je m'en sers jamais, elle a plus de freins. Il a insisté, il m'a proposé de venir bouffer à l'oil au snack, j'ai dit OK... et je l'ai pas encore revu, je pensais le voir demain soir, y a Doc Combo qui joue à minuit.

- Est-ce qu'…lie Choukroun le connaissait ?

- …lie ? Vous parlez d'…lie-marathon ?

- Oui.

- Y se fréquentaient pas des masses. …lie, y parlait pas beaucoup aux mecs.

Il était hyperbranché nanas.

- quand est-ce que vous l'avez vu pour la dernière fois, …lie ?

Damien fourragea dans ses tresses, perplexe.

-Ben... je dirais le samedi d'avant peut-être, ouais, c'est ça, ce samedi-ci il est pas venu...

…videmment, puisqu'on l'avait retrouvé flottant entre deux eaux le mardi matin, se dit Laurent, tandis que Damien poursuivait :

-Je m'en souviens maintenant, parce que ça m'a étonné vu qu'y avait son groupe préféré, Tajine Pastaga, des Marseillais.

- Et ce samedi-ci, avez-vous vu quelqu'un partir avec Kamel Allaoui ?

demanda Costello.

- J'ai pas fait attention. Y avait beaucoup de monde, Kamel avait un plan drague avec une copine, j'aidais au service, tout ça...

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- Comment il s'appelait, le plan drague ? questionna Merrieux.

Damien hésita. Il avait parlé trop vite. Aucune envie que les keufs aillent interroger Joanna, elle risquait de tout leur cracher rapport à la dope qu'il lui fournissait parfois, à elle et à d'autres, et là, ça sentirait vraiment le roussi. Il se mordit la langue.

-Je sais pas, c'est une fille qui vient parfois, mais je la connais pas vraiment, improvisa-t-il. Il est à l'hosto, Kamel ?

- Il est à la morgue, monsieur Fellegara. En compagnie d'…lie Choukroun, laissa tomber Costello.

- Oh, putain de con !

- Exactement. C'est pourquoi nous serions très heureux d'avoir une conversation avec la dernière personne à l'avoir vu, insista Costello.

Damien détourna le regard.

- Là, vraiment... je sais pas... Et la bagnole ?

- Nous ne savons rien au sujet de ce véhicule. Mais vous allez certainement nous aider à combler les blancs.

Comblé, Blanc se laissa tomber sur le banc, en face de l'agence Air France.

Il avait trop bouffé à midi. Et nouvelles chaussures : pieds en compote.

Max était parti rejoindre ses chères platines. Nadja lui avait demandé

d'acheter du pain en rentrant. Il se remit péniblement debout, juste comme Jean-Mi arrivait prendre son service au bar.

- Oh, Marcel, t'as l'air tout triste !

- Mal aux pieds, laissa tomber Marcel. Et toi, ça va ?

- «a va. Tu viens aux îles, dimanche ?

- Je sais pas. «a dépendra du service. On est un peu bousculés en ce moment.

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- Oh, tu nous refais pas le coup du tueur en série, hein ?! On a assez donné l'année dernière, con ! Putain, chaque fois que j'y pense...

Il s'interrompit, perdu dans leurs macabres souvenirs communs. Marcel remit sa casquette sans répondre.

- Allez, à plus, on s'appelle !

- Ciao !

Il n'y avait plus de pain. ´ Désolée ª, dit la fille avec l'air de dire ´

Fallait venir plus tôt, pauvre pomme ! ª.

Sous le porche du supermarché qui venait de fermer, Jésus, le clodo, tapait maladroitement sur son tam-tam, cheveux flottant au vent, yeux mi-clos, en extase, la pancarte pour mangé SVP à ses pieds. Marcel lui fila la monnaie destinée au pain et sursauta quand on lui tapa sur l'épaule.

-Don't move ! lui hurla un gros Américain en short jaune vif, brandissant son appareil photo. Please, Mister Police, I take photo, OK ?

- Hein ? fit Marcel tandis que Jésus entrouvrait un oil embrumé d'éther.

-Photo. You... lui...

L'Américain mimait en parlant : Marcel jetant la ferraille à Jésus.

- Souvenir ! ajouta-t-il avec un sourire désarmant. -J'ai pas le temps, grogna Marcel en s'éloignant

malgré l'insistance du type qui se voyait déjà prix Pulit-zer. Et j'ai plus d'monnaie !

Il se dégagea d'une secousse et s'engouffra dans son immeuble, claqua la porte d'entrée écaillée au nez de l'impudent touriste. Y se croyait à

Hollywood ou quoi, le mec ? Y croyait qu'on payait Marcel juste pour faire couleur locale, souvenir of France ? Y voulait pas aussi qu'y se colle une baguette sous le bras et que Nadja

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enfile son tchador pour poser en famille ? ´ France, terre d'accueil. ª Non mais !

Dépité, l'Américain prit quelques photos de Jésus qui posait avec complaisance, se grattant la barbe, les doigts de pieds aux ongles en deuil, fourrageant même dans l'entrejambe de son vieux jean pourri en étreignant de l'autre main le goulot de son litre de bière tiédasse. quasi Calcutta, le Jésus. Brusquement, il frissonna et tourna vivement la tête, essayant de distinguer l'ombre au bout de la ruelle. L'ombre qui le regardait, il en était s˚r. Une ombre si froide qu'elle lui gelait les tripes. Mais l'ombre glissa derrière une benne et disparut tandis que l'Américain lui fourrait un billet de vingt francs dans la main, le radin !

Il se remit à taper sur le tam-tam, les yeux à la dérive, sans savoir que l'homme aux yeux brillants l'observait, ses longs ongles griffant doucement le mur souillé d'urine.

quand Papa Ouvre-Boîte va danser Sur ses semelles de nuit feutrée La ville se teinte de rouge

Peut-être que c'était ce clochard, là, oui, peut-être que c'était LUI. Il n'y avait qu'un moyen de le savoir, mais il ne fallait pas se TROMPER. Il s'était déjà trompé trop de fois. Pourtant tous les signes le disaient.

C'était le moment. Il y avait eu les INONDATIONS et les gros ORAGES. La Terre qui se réchauffait, parce qu'iL était descendu à travers l'ozone, et qui TREMBLAIT. Oui, c'était le PASSAGE. L'apocalypse était proche ainsi que le JUGEMENT et IL venait chercher les siens. IL était là, IL était parmi eux. Et lui, Papa Ouvre-Boîte, il devait LE trouver.

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II glissa une main sous son sweater gris impeccable, tourna d'un cran le long clou planté dans son abdomen, faisant craquer les cro˚tes à vif, puis il vérifia les punaises enfoncées tout le long de ses avant-bras. Le sang se mit à couler, petits ruisselets tièdes, imbibant la doublure de coton.

Íls ª avaient beaucoup saigné quand il les avait OUVERTS. Ils avaient beaucoup crié, aussi. Essayé de crier, plutôt, avec la boule de chiffon imbibée d'essence enfoncée dans la bouche. Ils n'avaient eu aucune dignité, allongés au fond du pointu qui dansait sur l'eau calme de la nuit.

Et ils n'arrêtaient pas de s'évanouir malgré les seaux d'eau dont il les arrosait. Des IMPOSTEURS, des simulateurs, voilà ce qu'ils étaient. Il les avait jetés dans la mer PROFONDE. Il avait ramené la barque au port en ramant, moteur coupé, aussi SILENCIEUX qu'un poisson fendant les flots. Il avait rangé le bateau à sa place, remis les clés dans la petite trappe près de la barre. Il aimait bien le bateau. Il y avait passé de bons moments à

pêcher. Il aimait bien pêcher. Tenir les poissons frétillants dans la main.

Les OUVRIR. NETTOYER.

Les hommes, on ne les attrapait pas avec des hameçons, mais avec des PIq

€RES, on plantait l'aiguille dans la jugulaire et on disait Ć'est du cyanure : tu résistes, j'appuie, t'es mort ! ª - le cyanure, tout le monde connaît, même les ANDOUILLES - et hop, on les faisait monter dans la VOITURETTE, offerte par Granny avant son ADIEU-TOUJOURS, et on les conduisait jusqu'au bateau,

pour l'…PREUVE DE V…RIT….

Il reporta son attention sur Jésus. Oui, celui-là, qui tapait sur le tam-tam, celui-là, c'était peut-être enfin

LUI.

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Lola Tinarelli essayait un nouveau blush dans sa petite salle de bains sans fenêtre, inconsciente du passager clandestin tapi au fond de son cerveau.

Elle a vraiment rien d'autre à faire ? Comment elle peut penser à se maquiller avec son gros pif couvert de pansements ? Et je t'essaye le Rimmel caramel et je te barbouille le front de crème à l'artichaut cueilli à la rosée du matin, ce que les femmes peuvent perdre comme temps. D'un autre côté, faut quand même attirer le chaland, et la concurrence est rude, c 'est comme au marché : ´ Regardez ma morue qu 'elle est fraîche ! ª

Tiens,je crois que j'aurais préféré revenir en clebs. Non, on reçoit trop de coups et on peut pas pisser quand on veut. En chat, ouais, en chat de gouttière, la terreur des rats, le fléau des pigeons, l'exterminateur des tarentes !

Elle avait passé un après-midi éprouvant à lire et à relire les diverses dépositions et les rapports du légiste et du labo en essayant d'éviter les mains baladeuses du capitaine. On aurait dit Shiva, ce mec, douze bras à

lui tout seul. Elle avait bien gagné le droit de se détendre un peu. On avait retrouvé d'infimes traces d'essence dans la bouche de Choukroun.

Pollution maritime ? Ou introduction volontaire par le tueur ? ¿ cause de leur séjour dans l'eau, on ne savait même pas s'il mutilait ses victimes ante ou post mortem, ce qui changeait tout ! S'agissait-il d'un tueur désorganisé vivant près de la mer et attaquant sur une impulsion des passants innocents correspondant à ses fantasmes narcisso-sexuels ? Ou d'un criminel hyperméticuleux cherchant des proies à haut risque pour le plaisir du fun ?

Elle reposa le blush, saisit un b‚ton de rouge. Se maquiller l'aidait à se concentrer. Et en plus, elle avait vraiment mauvaise mine.

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Le rouge à lèvres, maintenant, avec la bouche en cul de poule. Tu vas voir que cette petite vicieuse va se faire le Jeanneaux.

Elle se tapota la bouche avec un Kleenex, regarda l'empreinte rouge de ses lèvres. Baiser de sang... Est-ce que le tueur se maquillait avec le sang de ses victimes ? S'en servait pour tracer des signes sur sa peau ? Le sang avait souvent une connotation magique. Tout meurtre rituel avait une connotation magique. Et, à l'évidence, ces deux meurtres participaient d'un rituel très précis. que tu peux pas saisir, ma poule. Y a que moi qui pourrais le comprendre, ce type. Une ‚me-frère cachée dans la ville. Tu te demandes ce qui le pousse à agir de la sorte. La question bateau à dix balles. Comprennent rien au go˚t de tuer, les gens. Moi, ce que je me demande, c'est pourquoi y les ouvre et y les vide comme ça ? Est-ce que c

'estpour leur bouffer les tripes ? Moi aussi, j'aimais bien go˚ter mes victimes. La viande humaine, ça a un petit côté savoureux, de gibier en liberté, c 'est pas du tout comme le poulet d'élevage... Ah ! le téléphone !

Lola sentit de nouveau ce curieux frisson lui parcourir la tête, comme une légère décharge électrique, Inquiétant, ça. Le téléphone sonnait. Elle abandonna sa trousse à maquillage et alla décrocher.

-Allô ? Ah, ch'est vous, capitaine... Non, j'ai rendez-vous avec une amie... Merchi, une autre fois.

´ Mais il a un bazooka dans le slibard, ce mec, se dit-elle en raccrochant, excédée. Faut lui acheter un seau à glace ! ª

Les pensées de Laurent suivaient un cours parallèle, tandis que, assis au petit bureau de sa chambre d'hôtel - un meublé près de la gare -, les genoux parsemés des

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miettes d'un jambon-beurre, il relisait pour la énième fois son diagramme.

Le profil des deux victimes offrait indiscutablement trop de points de concordance pour qu'elles aient été choisies au hasard. Elles représentaient sans aucun doute quelque chose de particulier pour le tueur.

Un fantasme très précis qu'il assouvissait à leurs dépens. C'était rare les mecs qui s'attaquaient à des mecs. Le tueur pourrait-il être une femme ? Il avait du mal à imaginer une femme ligotant et b‚illonnant deux costauds comme Choukroun et Allaoui. Sauf à les assommer au préalable, puisqu'on n'avait pas trouvé trace de drogue dans leur organisme. Non, le modus operandi indiquait clairement un homme, com-pulsionnel et de type organisé : l'enlèvement, les liens, î'éviscération méthodique, l'absence d'indices, l'abandon des corps dans l'eau - organisation. Donc potentiel de dangerosité très élevé. Pas très rassurant, ça, l'idée d'un tueur en série délaissant la victime habituelle - la femme sans défense - pour s'en prendre à des mecs dans la force de l'‚ge. Il b‚illa, s'étira, regarda sa montre : 21 heures ! Il n'allait tout de même pas aller se coucher comme les poules ! Il éteignit l'iBook, enfila sa veste et sortit. Un petit tour

´ by night ª lui ferait du bien. Il devait y avoir quelques endroits sympa et pas trop ringards. Des endroits avec des gens normaux qui lisaient Libé, n'étaient pas sous perfusion de pastis, ne croyaient pas que la Sierra Leone était une province de la Colombie et Erika le nom d'un nouveau serveur rosé.

Les trois premiers bars qu'il rencontra étaient fermés.

Le quatrième accueillait de préférence des hommes aimant les hommes.

Le cinquième était rempli de gamins ricanants et la radio y martelait du rap sans discontinuer.

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Dans le sixième, o˘ des types muets jouaient à la belote, il put acheter un paquet de clopes pour trente francs et aperçut le flingue dans le tiroir-caisse.

Arrivé au septième, un peu fatigué, il commanda un double espresso et on lui répondit qu'on ne faisait plus de chaud à cette heure. Pourquoi ne pas prendre plutôt un milk-shake citron vert ?

Il opta pour une vodka sans glace qu'il dégusta lentement, assis entre deux femmes chaussées de bottes en lézard et plus chargées de bijoux que des esclaves de harem, en écoutant glapir Enrique Iglesias, pendant qu'un jeune type en Maserati faisait trois fois le tour de la place, portable high tech collé à son oreille garnie

de diamants.

Il essaya de conjurer le sort en se récitant tout Léo Ferré, puis, à la deuxième vodka - aussi dégueulasse que la première -, attaqua Brecht, l'Opéra de quat'sous, esquinta complètement le Salve Regina de Pergolèse à

la troisième et se fit lourder à la quatrième après avoir essayé de soutirer un rencard à sa voisine, celle qui portait une jupe de cow-boy à

frous-frous et dont on voyait les racines noires sur trois centimètres.

Jean-Jean regardait sa femme qui repassait devant la télé, la tête penchée.

On voyait ses racines grises sous la teinture auburn. Il passa la main dans sa propre chevelure, encore très noire. C'était ça, le problème : il vieillissait moins vite qu'elle, il gardait des besoins de jeune homme.

Elle avait beau s'entretenir, esthéticienne, massages et tout, elle avait beau claquer un fric fou - le sien - en fringues à la mode, elle accusait quand même ses quarante-quatre ans. Mais bon, c'était sa femme, la mère de ses filles, elle méritait bien

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quelques sacrifices. Il soupira, lui effleura les fesses, provoquant un árrête, je suis occupée ª plutôt réfrigérant. Autant aller se boire une petite bière bien fraîche.

Costello nettoyait sa gourmette avec du produit à argenterie. C'était feu son père qui la lui avait offerte pour ses douze ans. Il la reposa sur son écrin de velours bleu, embrassa le cadre orné de la photo de la pieuse tante qui l'avait élevé et, sans une pensée pour les meurtres non élucidés, se glissa dans son lit une place fait au carré avec un nouveau problème de logique qui avait l'air passionnant.

L'homme aux yeux brillants s'avança lentement vers Jésus, ses ongles pointus crissant sur les punaises à tête argentée plantées dans ses bras, et se figea soudain. Le clochard venait de se lever brusquement, abandonnant son tam-tam.

- Y a quelqu'un ? demanda Jésus d'une voix avinée, cherchant à percer l'obscurité de la ruelle.

L'homme aux yeux brillants ne répondit pas. Il ne répondait jamais. Il caressa le long couteau de pêche dans sa besace en cuir, sentit l'acier aff˚té lui entailler le bout des doigts.

Jésus eut l'impression qu'on lui passait une lame acérée sous la gorge. Il plongea la main dans son paquetage, à la recherche de l'Ami Bobo. La nuit s'était mise à puer.

- Salaud ! jeta-t-il à la cantonade, en reculant vers la rue principale.

Salaud, j't'encule !

Et soudain, l'Ami Bobo se matérialisa au bout de sa main droite.

Un nunchaku, qu'il fit virevolter avec une certaine dextérité sous le regard étonné de l'homme aux yeux

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brillants. CELUI-L¿ avait une arme, CELUI-L¿ voulait se défendre. Est-ce que c'était un SIGNE ?

Jésus entra dans la lumière du réverbère, se cogna dans trois jeunes qui passaient.

- Putain de con ! Regarde o˘ tu marches, débile ! qu'est-ce que tu fous avec ça ? ajouta l'un d'eux, désignant le nunchaku. T'sais même pas t'en servir, pauvre

tare !

- Va niquer ta mère ! lui renvoya Jésus en faisant tournoyer son arme avant, vlan, de l'abattre de toutes ses forces sur la tête du gamin qui se mit à hurler, tandis que ses potes, incrédules, regardaient le sang qui commençait à ruisseler le long de ses joues.

Jésus se mit à courir vers la rue pleine de monde, les restaurants, le bruit, la sécurité, poursuivi par deux ados

furieux.

´ Foutu pour ce soir ! se dit l'homme aux yeux brillants avec dépit. Pourvu qu'ils ne me l'abîment pas. ª

Puis il se dirigea sans se presser vers le gamin qui était tombé à genoux, les mains pressées contre sa tête en sang. OK, c'était certainement pas LUI, mais, là comme dans son métier, il fallait bien qu'il s'entraîne régulièrement pour ne pas perdre la main.

8 h 30. 18∞. ´Belle journée ! ª se dit Marcel en coiffant sa casquette. La mer étincelait, calme et propre, et les montagnes se découpaient avec netteté dans l'air sec et doux. On en oubliait presque les deux morts importuns repêchés dans la rade. On avait envie de respirer des fleurs nouvellement écloses, de saluer les passants d'un sourire, de fl‚ner en regardant les vitrines, tiens pourquoi pas ce joli débardeur pour Nadja ?

Bip Bip.

-Oui?

- On en a un autre 1

C'était Max, l'air hystérique. Marcel sut immédiatement de quoi il s'agissait.

- O˘ ça ?

- Sur les rochers, près du Palais, une bonne femme vient de téléphoner, grouille !

Et voilà, belle journée foutue !

Il dut jouer des coudes pour se frayer un passage jusqu'au bord de l'eau, tandis que le fourgon sanitaire se garait sur le trottoir en surplomb.

Le mort semblait avoir été mis à sécher sur les rochers gris, tête en bas, corolle de sang rouille autour

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de la tête. Un gamin, quinze ans maximum, nu, h‚lé, éventré de l'aine au sternum.

- …cartez-vous, reculez ! Reculez ! qui a trouvé le corps ?

- C'est moi, minauda une soixantenaire très bronzée en maillot léopard échancré, je viens me baigner ici tous les matins toute l'année, oh là là, ça m'a fait un de ces chocs, heureusement que j'avais mon portable, vous savez le nouveau modèle avec...

- Vous avez touché à quelque chose ? coupa Marcel en repoussant un couple qui essayait de prendre des

photos.

-Je ne suis pas stupide, monsieur l'agent, je sais qu'il faut attendre les techniciens de scène du crime ! De vraies encyclopédies criminelles, les civils, depuis qu'ils se shootaient aux séries policières. Tout juste si Marcel n'avait pas l'impression de passer une audition devant un jury particulièrement sourcilleux. Il soupira d'aise en voyant arriver Rinaldi et ses gars, bientôt suivis d'un Jean-Jean tristounet.

- Alors, qu'est-ce qu'il nous a fait ce coup-là ? -Comme d'hab, on dirait, lança Rinaldi, affairé à installer les lampes à lumière monochromatique permettant de mettre en évidence les détails invisibles à l'oil nu tels qu'empreintes, sperme, etc. Avec une blessure à la tête en prime, ajouta-t-il en désignant le cuir chevelu béant.

- quel genre de blessure ?

- Le Doc vous le confirmera, mais je pencherais pour quelque chose dans le style objet contondant violemment assené sur cr‚ne juvénile non protégé.

- De quoi le tuer ?

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- De quoi lui ouvrir le cuir chevelu sur dix centimètres. Après, c'est pas mon domaine.

-Celui-là, au moins, on devrait pouvoir l'identifier facilement, grogna cyniquement Jean-Jean en allumant sa première Marlboro du matin. Il est jeune, il a l'air bien nourri, il doit avoir des propriétaires.

Rinaldi lui lança un regard écouré. Parfois, le capitaine dépassait vraiment les limites.

Inquiets de voir que leur fils n'était pas rentré de la nuit, les parents du jeune Tony Diaz étaient en train de téléphoner au commissariat quand Jean-Jean déboula dans le hall, de mauvaise humeur. Le planton répétait à

voix haute : ´ quinze ans, brun, vêtu d'un ensemble en jean, sorti hier soir avec des copains, oui, je vais voir monsieur, oui, ne quittez pas... ª

-Demande-lui s'il a une cicatrice sur la cuisse gauche, lança Jean-Jean en s'immobilisant.

- Est-ce que votre fils a une cicatrice sur la cuisse gauche, monsieur ?...

Comment ?... Non... heu, je ne sais pas, attendez s'il vous plaît.

Il mit Diaz père en attente.

- Il dit que oui, il me demande pourquoi, est-ce qu'il a eu un accident, y a la mère qui pleure derrière, je lui dis quoi, chef ?

- Merrieux ! lança Jean-Jean en voyant le petit Laurent apparaître, l'air mal réveillé et lunette de noir. Y a un type, là, au téléphone, qui demande o˘ est son fils.

- Et alors ?

- Alors si je ne me trompe pas, le gamin est actuellement en route pour la morgue. Annoncez-leur qu'il a peut-être eu un accident, on a un signalement qui correspond, et dites-leur de se rendre chez le Doc.

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-Mais...etsicen'estpaslui ? Vous imaginez le choc ?

-qu'ils amènent une photo, on regardera d'abord.

Allez, mon petit Laurent, ne les laissez pas poireauter.

¿ 10 h 15, Enrique Diaz, maçon, avait formellement identifié la dépouille de son fils cadet, Tony, et s'était évanoui dans le hall d'accueil de l'institut médico-légal o˘ la secrétaire, blasée, lui avait fait respirer de l'alcool

de menthe.

-Un Portugais, maintenant, soupira Jean-Jean en tapant sur la machine à

café qui lança une giclée d'es-presso à l'aveuglette. Il va nous faire faire le tour de la Méditerranée ?!

- On est s˚r qu'il n'y a pas eu de viol ou d'actes à connotation sexuelle ?

demanda Merrieux, mal remis de ses libations nocturnes et de sa conversation éprouvante avec les Diaz.

- Difficile à dire avec des corps qui ont séjourné dans la mer. Les sécrétions corporelles ont tendance à se diluer dans deux millions de kilomètres carrés d'eau salée, martela Jean-Jean en broyant son gobelet.

Lola, qui sirotait un thé br˚lant, s'écarta prudemment.

-Outre le fait qu'il ch'agit de Méditerranéens, il ch'agit d'individus anatomiquement adultes et de che-che machculin, fit-elle observer.

- On avait remarqué ! lui jeta Jean-Jean.

- Che que je veux dire, ch'est que notre homme, chi ch'est un homme, chemble che chpéchialiser dans un genre achez rare : le meurtre de m‚les en chérie.

- En chérie ? Vous voulez dire déguisés en femme ?

- En chérie ! Les uns après les autres ! précisa-t-elle en maudissant ce foutu nez cassé qui lui donnait cette prononciation ridicule.

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- Ah pardon...

- Des meurtres habituellement commis par des individus dits ´ déviants ª...

Ouf ! Pas un seul ćh ª.

-D'o˘ ma question sur les rapports sexuels, insista Laurent en remontant ses lunettes sur ses yeux bouffis de vodka.

- Vous suggérez que notre meurtrier est physiquement attiré par ses victimes ? Un pédé ? marmonna Jean-Jean en se voyant déjà orchestrer quelques descentes chez les folasses en série.

-Le fait est que les meurtres de sériai killer ont toujours une connotation erotique qui s'exprime souvent sur le corps des victimes à travers des mutilations, acquiesça Laurent, …ros et Thanatos...

- Pas la peine de me citer tous les tueurs que vous avez mémorisés dans votre grosse boîte cr‚nienne, mon petit Laurent. Celui qui m'intéresse ne s'y trouve pas.

Il fronça ses beaux sourcils noirs et prit une profonde inspiration.

- Il y a une famille qui souffre aujourd'hui et je veux qu'on retrouve le fils de pute qui a fait ça le plus vite possible ! acheva-t-il, grandiose, avant de jeter d'un geste ample son gobelet écrabouillé en direction de la corbeille à papiers, atteignant Lola au sein gauche, en plein sur son joli chemisier fuchsia tout neuf.

- ¿ propos de famille, enchaîna-t-il après s'être brièvement excusé auprès d'elle, il avait des copains, le petit Diaz ?

- Il avait dit à ses parents qu'il allait au ciné, voir un de ces films d'horreur pour ados, expliqua Laurent. Mais ils ne savent pas avec qui.

- Pas de potes attitrés ?

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- Son meilleur copain vient de partir à l'armée après avoir redoublé quatre fois sa quatrième. Apparemment, Diaz était un garçon solitaire.

- Il va falloir interroger ses camarades de classe.

- Il n'allait plus en classe, il travaillait avec son père, sur les chantiers.

Fin provisoire du brain-storming.

Dehors, Marcel regardait s'éloigner les Diaz, l'homme les poings serrés sur sa douleur, la femme sanglotant en silence. Il déglutit. Tout ça se présentait mal. Pourquoi diable un type, même fou, irait-il se mettre à

ouvrir en deux ses semblables ? que faisait-il des organes qu'il retirait des corps ? Est-ce qu'il s'agissait d'un trafic sordide ? D'une vengeance ?

D'un rituel satanique ? Nadja et lui avaient regardé un super téléfilm américain sur le sujet, l'autre soir, A l'ombre du démon. Il avait fallu une heure quarante-sept au tandem de flics - une karatéka noire et un alcoolo blanc - pour dégommer le super-méchant qui vivait caché dans les égouts de New York avec des crocodiles apprivoisés, cachant son rictus immonde sous une robe rouge à capuchon pointu.

Certes, la ville ne possédait pas de réseaux d'égouts assez vastes pour abriter des alligators ou des types à capuchon pointu, on n'était pas à la capitale. Mais... il y avait cette vieille légende à propos des souterrains reliant les îles à la vieille ville... - ¿ quoi tu rêves, Marcel ? Il sursauta. Max s'éloignait déjà, juché sur ses rollers, sa planche de body-surf en bandoulière.

A quoi il rêvait ? ¿ des conneries. Rien que des conneries. Un pauvre gamin était mort et, lui, il se prenait pour Batman dans Gotham City. ´

Redescends

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sur Terre, Marcel, tu cherches pas le Joker, mais un pauvre maboul qui doit se terrer dans un studio minable plein de ses macabres trophées. ª

Le pauvre maboul, assis par terre dans son studio minable, les lèvres transpercées de pointes de tapissier, sa fausse barbe bien taillée posée sur le piano, contemplait ses trophées, étalés sur du papier journal. Ce soir, il irait les donner aux chats du quartier. Il aimait voir MANGER les chats, gloutonnement, leurs dents acérées s'enfonçant dans la viande, les oreilles dressées, toujours prêts à fuir. Minous, minous, MINOUS...

Il souleva son sweat pour regarder son clou. Il y avait du pus autour de la tête plate. Il pressa un peu sur la chair blanch‚tre et molle de son ventre, regardant le pus jaune jaillir.

Brusquement, la sonnerie du réveil posé au-dessus de la vieille télé

déchira le silence. L'infirmière du CMP allait arriver d'ici une demi-heure. Il fallait faire normal. C'était très important de faire NORMAL, on avait plein de compliments quand on s'appliquait et sinon on avait plein de conseils STRIDENTS comme une craie sur un tableau et plein de cachets qui vous mettaient du coton à la Javel entre les oreilles.

Vite, vite, mettre dans la machine à laver les coussins pleins d'excréments, les draps pleins d'urine, écraser les blattes dans l'évier, vite, ôter les pointes de ses lèvres, se rincer la bouche avec le truc qui nettoie, recoller la BARBE-PROTECTION qui cachait les blessures, enfiler une chemise propre à manches longues bien boutonnée, vite, vite, se peigner comme un BON PETIT GAR«ON bien sage, vite, vite, plier le journal et ranger le petit paquet dans le frigo vide, le ´ mou pour les 65

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chats ª, vite, vite, allumer la télé, ouvrir la fenêtre, vaporiser le truc qui pue la fausse pomme verte, BEURK.

Dring dring !

-Voilà, j'arrive !

- Allô, Cath... Ouais c'est Laurent... Ouais, salut, comment tu vas ?... Je suis encore au bureau. Une grosse affaire... mmm... Ah, tu es au courant ?... Et toi, ça va ?... Dis donc, tu t'embêtes pas non plus ! Un violeur d'octogénaires ! On dirait presque le portrait de notre cher capitaine... Ouais, Jeanneaux, ouais... Hyperlourd, le mec... Une sorte de John Wayne niçois, tu vois... Musclor AÔoli... mmm... Les gens ? Bof... un peu primitifs, tu vois. Le genre śea, sex and sun ª... C'est ça, marre-toi. Bon, je raccroche, ils reviennent ! ¿ plus.

Francine Dupré considérait son patient avec bienveillance et compassion.

Bienveillance parce qu'il tentait sincèrement de s'intégrer dans un monde qui lui semblait irréel. La plupart des gens croyaient que les patients externes du centre médico-psychiatrique étaient des ´ gagatchous ª

éructants. Or, près de quarante pour cent d'entre eux, lestés de leurs traitements, arrivaient à se stabiliser et à travailler, plus ou moins épisodiquement. Lui, par exemple, avait eu la chance d'avoir ce don pour la musique et de décrocher ce job de pianiste au Divan, un bar américain pas trop regardant sur le background des employés.

Et son petit appart' était si bien tenu, malgré cette affreuse odeur de pisse de chat. Il lui avait expliqué que les chats du voisin, d'horribles matous non coupés, entraient dès qu'il laissait la fenêtre ouverte.

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Compassion parce qu'il aurait pu être beau s'il avait su s'arranger. Rasé

de près, avec une coupe de cheveux moderne, un tee-shirt au lieu de ses éternelles chemises blanches à manches longues, des baskets à la place de ses sandales en cuir, oui, bien habillé et avec son talent musical, il aurait pu faire des conquêtes et mener une vie agréable... quel g‚chis !

Mais il ne changerait pas. Son dossier indiquait qu'on avait diagnostiqué

dès son plus jeune ‚ge une psychose infantile et qu'il était suivi depuis des années. …levé par une grand-mère autoritaire, incontinent jusqu'à près de dix-huit ans, il avait été scolarisé par intermittences et avait effectué plusieurs séjours en psychiatrie du fait de sa tendance à

l'automutilation. Le seul univers o˘ il se sentait parfaitement à l'aise, c'était la musique.

Elle lui donna ses médicaments de la semaine, s'enquit de savoir s'il se nourrissait correctement, si tout allait bien. Il lui assura que oui, il se sentait beaucoup plus calme, il n'avait plus jamais de crise, il ne comprenait pas comment il avait pu poignarder ce chien errant, six mois auparavant. Un moment de dépression, d'égarement. Mais avec les cachets, tout allait bien. Il se sentait stabilisé. Il avait même pu se rendre au supermarché sans avoir de crise de panique. Et il n'éprouvait plus le besoin de se faire du mal, ajouta-t-il en lui souriant.

Effectivement, il avait l'air en forme, à part ces vilains boutons rouges à

demi cachés par sa barbe, mais la plupart de ses patients avaient une vilaine peau. Elle le félicita, consulta sa montre et prit congé en lui faisant promettre de ne pas oublier de prendre ses pilules aux heures prescrites et de se présenter sans faute à la consultation psychiatrique mercredi en huit.

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II dit : Óui, bien s˚r, tout ira bien ª et referma la porte, sans la claquer, avec un soulagement indicible : il s'était soudain aperçu au milieu de la conversation qu'un gros bout d'iNTESTiN traînait sur le tapis mité. Elle avait failli marcher dessus à deux reprises. Il ramassa le morceau de tripe avec colère et l'écrasa violemment entre ses longs doigts avant de le jeter à la poubelle.

Doc 51 vacilla légèrement sur ses vieilles jambes, les yeux mi-clos. Jean-Jean lui tapa sur l'épaule et il rouvrit brusquement les yeux, considérant son scalpel ensanglanté avec étonnement.

- «a va, Doc ?

- Impeccable, mon cher Jeanneaux. Et vous ? Comment se portent votre charmante épouse et vos gentilles

petites filles ?

Comme des vampires suceuses de pognon, faillit répondre Jean-Jean, mais il se retint : le Doc était connu pour sa passion de la famille et ses prises de position anti-avortement et anti-capote. S˚r qu'un vieux gaga comme lui ne devait pas avoir souvent l'occasion d'enfiler un préservatif, se dit-il, le seul orifice qu'il daignait honorer étant le goulot de sa bouteille de pastaga.

- Tout le monde va bien, en tout cas mieux que vos patients, laissa-t-il tomber avec ce qui pouvait passer pour un sourire. Alors, qu'est-ce que vous avez pour

moi ?

- Pas grand-chose. …ventration, éviscération et fracture du cr‚ne.

- Fracture du cr‚ne ?

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-Mmmoui. Voyez par vous-même, postillonna le Doc en agitant dangereusement son scalpel.

Il découvrit le corps adolescent, désigna la blessure à la tête, qui, nettoyée, laissait voir l'os.

- C'est de ça qu'il est mort ? demanda Jeanneaux. -Non. Il est mort d'hémorragie. Vidé de son sang

suite à l'éventration subie.

-Vous voulez dire qu'on l'a ouvert vivant ? grogna Jeanneaux en reculant inconsciemment d'un pas.

- ...xactement. Ouvert et éviscéré ante mortem, comme on dit. Voyez, là et là, les traces d'hémorragie, la congestion des tissus, c'est très net. Heureusement, il n'est pas resté très longtemps dans la flotte, c'ui-là. Et m'est avis que les deux autres ont subi le même sort, même si leur séjour en mer m'empêche d'être trop affirmatif. qu'esse-y vous ont dit à

Marseille ?

- Rien encore, ils sont débordés.

- C'est pas la Coupe, pourtant, ricana le Doc en jetant son scalpel dans l'évier plein de sanies. Voulez qu'j'vous dise, vous avez affaire à un sadique, mon vieux, un sacré malade !

- Faut croire que je les attire, marmonna Jeanneaux entre ses dents bien plantées et détartrées deux fois par an. Bon, on n'est pas dans la merde !

-Vous m'excuserez, mais je dois y aller, je vous laisse, c'est l'anniversaire de ma grand-tante.

- Votre grand-tante ? quel ‚ge a-t-elle ? ne put s'empêcher de demander Jean-Jean.

- quatre-vingt-dix-huit ! Et encore un sacré coup de fourchette ! Ma femme nous a préparé une bourride.

Une bourride. L'image de morceaux de poissons dans une sauce épaisse fut remplacée par celle d'abats

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humains dans une marmite fumante et Jean-Jean émergea à l'air libre, le cour au bord des lèvres.

Il se força à penser à des choses plus souriantes, la silhouette de Lola Tinarelli par exemple, et se sentit bientôt tout à fait dans son assiette.

Tiens, et s'il allait se grignoter un petit tartare bien relevé ?

Assis en face de Lola dans un petit bar près du marché, Laurent émiettait nerveusement sa serviette en papier tandis qu'elle étudiait la carte.

- qu'est-ce que tu en penses, toi, de Jeanneaux ? lança-t-il soudain tout à

trac.

Lola, qui se sentait un appétit d'ogre depuis que son nez la faisait moins souffrir, haussa ses rondes épaules. Aucune envie de parler de Jeanneaux.

Déjà suffisant de se le supporter toute la journée.

- Bof... qu'est-ce que tu veux manger ? répondit-elle.

- quoi ? Ah ! Ils ont de la tête de veau ? -Heu... non.

- Peut-être un céleri rémoulade et puis une cervelle. Ou un hareng pommes à

l'huile.

-Excuse-moi, Laurent, mais t'as le choix entre raviolis à la ricotta, petits farcis niçois ou daube maison.

Morose, il opta pour la daube maison avec des frites,

- Raté ! Polenta ! lui jeta Lola, presque joyeuse. qu'est-ce que t'as, t'as l'air tout chose ?

- Je sais pas. J'ai l'impression qu'on tourne en rond. qu'on ne fait pas les choses comme on devrait. -T'es trop stressé. T'as essayé le kendo ?

- Le sabre japonais ? «a me semble pas très zen...

- Tu parles, c'est génial ! Moi, quand j'ai le moral à zéro, je prends mon sabre et hop ! Ou alors une centaine

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de pompes, tu vois, ça te vide la tête... t'atteins presque le mur blanc,

-En fait, je crois que je souffre d'un déficit de confiance, se risqua-t-il.

En fait, les méthodes de Jeanneaux le laissaient plus que perplexe, elles l'épouvantaient, ils allaient droit dans le mur sans aucune rigueur scientifique ! Mais Lola, la bouche pleine d'olives noires du pays, ne le laissa pas poursuivre :

- Méditation, relaxation, organisation ! crachota-t-elle. Au fait, tu sais que l'année dernière ils ont déjà eu affaire à un tueur en série ?!

- Je suis au courant. Un petit nain débile et cannibale. Pitoyable ! AÔe, c'est ma jambe !

-Excuse-moi, je croyais que c'était le pied de la table.

-Et tu as l'habitude de shooter dans le pied de la table ?

-C'est nerveux. Bon, de quoi on parlait ?

- Du cru précédent. Un trauma vivant, le type. Et pas très futé : il a tué

la femme de Blanc et abattu deux autres flics ! Pour finir, c'est Costello qui l'a descendu. T'imagines, le vieux mac sur le retour transformé en super-héros ? ricana Laurent, content de pouvoir se venger sur quelqu'un du sentiment de frustration qu'il sentait croître de jour en jour. Il paraît qu'il l'a plombé comme au stand de tir, le nain !

Il fut surpris de voir que Lola, livide, serrait les m‚choires. Sans doute son nez qui la faisait souffrir, se dit-il en commandant une eau minérale.

Marcel but une gorgée de son demi glacé avec satisfaction. Il avait une de ces soifs ! L'été était arrivé d'un

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coup, c'était parti pour cinq mois de chaleur non stop, avec un orage par-ci par-là. Il contemplait sans les voir les dizaines de panneaux publicitaires encore couverts d'affiches de films, les semi-remorques qui chargeaient le matériel d'exposition des stands. Jean-Mi le fit sursauter en criant : ´ Le poulet du poulet ! ª et en déposant le coquelet-gratin de courgettes devant lui.

- Oh ! Pourquoi tu tires cette tronche ?

- Y a un gamin qui s'est fait tuer cette nuit. J'ai vu les parents ce matin.

- Merde ! C'est moche, ça. Une bagarre ?

-On sait pas. On l'a retrouvé sur les rochers, près du Palais.

- Bois un coup, ça te fera du bien. Et mange ! «a sert à rien de ruminer le ventre vide.

Marcel le regarda s'éloigner en tapotant machinalement son coquelet du bout de sa fourchette. Oui, ça ne servait à rien de ruminer. Mais quand même, un sériai killer par an, ça faisait un peu trop cinoche, même pour la capitale du cinéma. Il éprouva soudain le violent désir de voir Nadja, de la serrer dans ses bras. D'embrasser les enfants. De savoir tout le monde en bonne santé.

- Oh ! Tu me le finis, ce gratin ?!

Jean-Jean parcourait L'Equipe, morose. Chaque fois qu'il voyait les Bleus en photo, il songeait à tous les top models qu'ils s'envoyaient. …tonnant comme les femmes pouvaient être excitées par des types en short courant après une balle sur une pelouse. Et par contre, le karaté, que ça c'était un vrai sport de vrai mec, rien ! que dalle ! Pas de reconnaissance sexy-sociale.

Il repoussa son assiette vide - escalope milanaise spaghettis beurre -, vida son verre de vin - Coopérative

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du Pays des Maures - et commanda un café -Malongo -, ´ bien serré ª. Sa femme voulait aller à Saint-Tropez ce week-end, faire du shopping. Il pourrait prétexter qu'il ne pouvait pas s'absenter en ce moment. Elle n'aurait qu'à dormir chez sa copine Maryse-Lifting, avec les filles.

Allaoui, Choukroun, Diaz. Pourquoi ces trois-là ? Le rapport de Blanc mentionnait qu'Allaoui et Choukroun fréquentaient la même boîte, l'Espadon.

Des amateurs de jazz. A priori, pas un milieu o˘ on se trucide à tout va, mais c'était leur seule piste.

Et donc samedi soir, direction l'Espadon avec le lieutenant Tinarelli en soutien. En soutien-gorge, ha ha ha !

L'après-midi s'étira interminablement, dans une odeur de clopes, de transpiration, de café froid et de papier, à la plus grande exaspération de toute l'équipe.

Il trottinait en tirant son Caddie à roulettes, le vieux Caddie de Granny, rouge et noir à carreaux. Il ne savait pas pourquoi, quand il le tirait, il devait trottiner. Hop hop hop, comme un lutin gambadant dans la forêt. Il dépassa le marchand de vin qui lança à sa femme ´ Té, le siphonné au Caddie qui passe, c'est l'heure de fermerª, tourna au coin de la crémerie, faillit percuter deux femmes qui papotaient et qui ricanèrent en s'écartant, et s'arrêta enfin sur la placette près des toilettes publiques. Il plongea la main dans le Caddie, saisit le paquet - il aimait bien sentir le poids mou et froid -, déplia le journal et laissa l'odeur acre des abats se répandre dans la nuit fraîche. Un chat miaula, puis un autre. Il recula, se fondit dans l'ombre des bennes à ordures. ´ Mangez, minous, mangez, Papa Ouvre-Boîte

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fait CADEAU ! ª leur chuchota-t-il en leur envoyant des baisers. Il adorait les chats.

Il se rappelait la fois o˘ il avait ramassé le JOLI chat rayé sur la route, mais Granny, sa grand-mère, avait tellement GUEUL… avant de le jeter à la poubelle pour finir. Bien s˚r qu'il était MORT, la voiture venait de l'écraser, mais il était tellement JOLI, et encore CHAUD, il aurait très bien pu le garder avec lui dans sa chambre et, en plus, même pas besoin de le nourrir ! Alors, hein, c'était vraiment pour le faire CHIER que Granny avait crié comme ça, qu'il était D…BILE, qu'il était malade et tout et tout, toujours les mêmes trucs, et lui, il serrait le joli chat sur son cour en LUI demandant de faire quelque chose, mais Granny criait tellement fort, IL

n'avait pas pu entendre.

- Cette fracture du cr‚ne me turlupine, confia Jean-Jean à sa montre-bracelet qui lui renvoya un tic-tac compréhensif. «a ne cadre pas avec le reste.

Il repoussa le dossier d'un geste las. Lola et Laurent étaient partis depuis un bon moment. Chacun de son côté, il avait vérifié par la fenêtre.

Il était l'heure de rentrer. Sa femme devait avoir fait manger les jumelles et devait l'attendre en regardant le début de la nouvelle grande saga : Monte-Cristo chez les Misérables. Pourvu que ce soit larmoyant ! quand elle avait beaucoup pleuré, elle aimait bien se faire consoler.

Nico fit craquer ses doigts, ôta sa casquette, ses Nike, éteignit son pétard, remit ses Nike, entendit son frère rentrer dans le squat en rampant.

- Bobby ! appela-t-il à voix basse.

- quoi ?

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- Tu crois pas qu'on devrait y aller ? -O˘?

- Voir les keufs. Leur dire, pour Tony.

- T'es vraiment trop con ! T'as envie qu'ils viennent ici, t'as envie qu'ils nous ramènent à la maison, t'as envie de revoir la gueule de ton père ? De te ramasser des coups du matin au soir ? Ben vas-y, connard, vas-y. Dis-leur que tu meurs d'envie de te retrouver dans un foyer à la con !

- Mais dans le journal y disaient qu'il était mort ! Et nous on sait que c'est le taré au nunchaku !

- Et alors ? «a changera quoi ? Y doit déjà être loin. Et puis on le connaissait à peine, Tony, non ? C'est pas comme si c'était vraiment un pote. Laisse pisser, connard, et dors !

Jésus, ramassé sur lui-même, cherchait le sommeil tout en le redoutant. Les bandes de jeunes venaient rarement ici, au bout du quai, parce que le gardien leur donnait la chasse. Mais il connaissait Jésus et le laissait dormir là, contre la digue, à condition qu'il ne salisse rien. Il soupira et chercha une meilleure position sur le ciment glacé.

Lola dégaina pour la trentième fois, aussi vite que l'éclair. ´ Pan, t'es morte ! ª lança-t-elle à mi-voix à son reflet. Elle avait toujours aimé les armes. Son père l'avait initiée au tir dans la garrigue. Elle aimait voir les boîtes de conserve sauter en l'air, elle aimait le bruit des détonations, l'odeur de la poudre. C'était comme un feu d'artifice qu'on ne tirait que pour soi.

Au fond, elle a ses bons côtés. Peut-être que je pourrais en faire quelque chose.

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L'…tripeur, lui, préférait apparemment l'arme blanche. Est-ce que ça avait un sens ? Est-ce qu'il assimilait l'intrusion de l'acier dans la chair à

une pénétration ? Un viol par arme interposée ? Est-ce que c'était un impuissant ? Un frustré comme le capitaine ?

Tout en attaquant sa séance d'abdos quotidienne -quatre séries de cinquante

- elle essaya de s'imaginer Jeanneaux en train de la poignarder en poussant des cris orgasmiques. Non, ça ne collait pas. Il était bien trop terre à

terre. Bien trop charnel pour manier du symbolique. Les tueurs sadiques avaient recours à des objets, à des armes, parce qu'ils n'arrivaient pas à

nouer contact avec les autres, se dit-elle en passant aux élon-gations des cuisses, parce qu'ils avaient une mauvaise perception de leur propre corps qui les rendait capables de faire des autres des objets, comme ils le faisaient d'eux-mêmes.

Putain de psy, c'est une vraie maladie, tu peux pas dire bonjour à quelqu

'un sans qu 'il se mette à te raconter l'analyse transactionnelle de son caniche. Et pendant ce temps, les tueurs, hé ben ils tuent !

Marcel alluma la cigarette d'après avec un soupir de bien-être. Les doigts de Nadja jouaient dans les poils de sa poitrine. Ils avaient réussi à

coucher les gosses de bonne heure avec la promesse de les emmener à

Aqualand le dimanche. Et ils avaient fermé la porte de la chambre conjugale à clé en cas de réveil nocturne intempestif. Mais tout s'était bien passé.

Pas de tam-bourinade à la porte, de pleurnicheries dans le couloir.

Marcel tira une grande bouffée, il sentait la sueur sécher sur son torse, un petit vent froid commençait à lui glacer la peau.

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- Tu as froid ? demanda-t-il à Nadja.

-Un peu, répondit-elle en s'entortillant dans la couette ornée de chevaux dans un pré, un achat récent.

Il avait jeté les couettes du temps de Madeleine. Celle avec les grosses fleurs rosés et celle avec Gros Minet coursant Titi.

C'était étrange comme il s'était vite habitué à Nadja, se dit-il en caressant son épaule nue. ¿ une nouvelle femme dans sa vie. ¿ peine un peu plus d'un an auparavant, c'était une parfaite inconnue et maintenant ils allaient faire les courses ensemble à Carrefour, faisaient des projets pour l'appartement, pour les vacances, et elle savait qu'il avait des hémorroÔdes et il savait que l'oignon lui donnait des renvois.

Et Madeleine pourrissait sous terre. ¿ cause d'un fou, un fou comme celui qui tuait ces types et prélevait leurs organes. Bien s˚r, suivre une enquête criminelle, c'était plus excitant que de foutre des amendes aux scooters. Mais beaucoup plus écourant aussi. Comme si on touchait à des blessures pleines de pus. Oui, voilà à quoi le faisaient penser ces tueurs, à des abcès purulents prêts à éclater, cachés sous de la peau rosé et saine.

-Tu dors ? demanda Nadja d'une voix ensommeillée.

Elle se levait à six heures.

- Oui, répondit Marcel dans un souffle, en continuant à tirer sur sa clope rougeoyante.

Un chat miaula, quelque part dans la ruelle. Un miaulement repus et satisfait.

Le Divan affichait complet. Le congrès de parapsychologie lacanienne appliquée battait son plein et les congressistes, désireux de se détendre, avaient envahi

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le petit bar o˘ d'accortes hôtesses les écoutaient docilement en consommant force Champagne au rythme

bluesy du piano.

L'homme aux yeux brillants jouait sans voir personne, ses doigts puissants couraient sur le clavier. Il se déplaçait entre les lignes mélodiques comme un plongeur nageant sous l'eau turquoise d'un lagon. Loin. Très loin. Il jouait la musique qu'aimait Papa Ouvre-Boîte, la musique chaude du Sud, la musique lancinante de la souffrance.

Le commissaire Martini fit craquer ses longs doigts poilus, frotta sa chevalière contre sa cravate en soie noire et dévissa le capuchon de son Mont-Blanc avant d'écrire en lettres capitales sur le cahier d'écolier posé

devant lui : LA T TE ROULA DANS LA RUELLE EN PENTE.

Bon et après ? Le concours de nouvelles policières organisé par une grande maison d'édition se terminait dans quinze jours et il n'avait que cette malheureuse première phrase. On frappa à la porte et il referma prestement le cahier en grognant : Éntrez ! ª

Jeanneaux. Dans un tee-shirt Chevignon blanc et un Levi's assorti si moulant qu'il donnait l'impression qu'il avait la trique. Il baissa discrètement les yeux : son ineffable subordonné portait bien s˚r de co˚teuses chaussures de sport à rayures et semelles transparentes. Il remua ses maigres orteils dans ses richelieus fatigués. Jeanneaux lui donnait toujours l'impression d'être un vieux alors qu'ils ne devaient pas avoir plus de dix ans de différence.

- Je vous écoute, lança-t-il sans amabilité excessive en caressant ses boutons de manchettes en nacre.

´ Des boutons de manchettes ! se disait Jean-Jean. Chemise blanche, cravate noire, le vrai croque-mort !

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Et il commence à se déplumer sérieusement, le On thé rocks. Bientôt la retraite, mon vieux Martini, t'iras sucer tes olives ailleurs. ª

-Je crois qu'on ne va pas échapper au sériai killer, patron, articula-t-il en se balançant sur ses talons caoutchoutés.

- Votre avancement en tout cas ne va pas y échapper, mon cher Jeanneaux. O˘

est-ce que vous en êtes, exactement ? Et ne me racontez pas de salades, j'y suis

allergique. Le vieux schnoque se croyait sans doute hilarant.

- Nous avons pu établir un lien entre les deux premières victimes, patron.

Choukroun et Allaoui fréquentaient un établissement de nuit, l'Espadon.

- Un bar à putes ?

- Non, un bar à jazz, le genre o˘ se produit la fine fleur de la gratte locale.

- Drogue ?

-D'après les Mours, la clientèle de l'Espadon est plutôt clean.

Martini soupira, un règlement de comptes aurait bien arrangé les choses.

- Le samedi 25, Allaoui a emprunté la voiture du fils du patron, sur le coup des 4 heures du matin. Personne ne l'a revu vivant depuis.

- Il est parti avec quelqu'un ?

- Il avait des vues sur une fille. Nom et adresse inconnus. On espère pouvoir la localiser samedi, si c'est une habituée.

- Et la voiture ?

- Là, on a du nouveau ! s'anima Jean-Jean. Costello vient de me dire qu'on l'a retrouvée. Garée sur le parking du Palm Beach.

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L'ancien casino, semi-désaffecté. Avec un grand parking donnant sur la mer.

- Du sang à l'intérieur ?

- Ils sont en train de la passer au peigne fin. Mais à première vue, elle est propre.

-Et le petit Diaz ? s'enquit Martini en serrant son Mont-Blanc.

-On n'a pas pu le raccrocher aux autres pour l'instant. Diaz, c'était plutôt NTM qu'il écoutait, d'après la sienne.

-Je vous conseille de vous abstenir de faire de l'esprit en présence du décès d'un mineur, Jeanneaux. De nos jours, on contemple les mineurs avec les yeux énamourés de Chimène pour le Cid, même s'ils vous crachent au visage et, d'autre part, Hélène Morelli a trois garçons entre douze et dix-huit ans.

- Pigé, patron.

Hélène Morelli était le juge chargé d'instruire l'affaire en collaboration avec leurs services. L'air d'un doux pachyderme - elle pesait plus de cent kilos pour un mètre soixante - mais la vivacité d'un renard.

- On va poursuivre nos investigations à l'Espadon et chez les marathoniens, ajouta Jean-Jean, les yeux fixés sur les socquettes grises de son supérieur.

On voyait les poils gris des mollets qui dépassaient, follets.

- Et leurs milieux respectifs ? disait le commissaire.

-Allaoui était musulman d'origine, mais non pratiquant. Il courait les filles et buvait de l'alcool. quant à Choukroun, il était végétarien, prenait des cours de tai-chi et n'a apparemment jamais mis les pieds à la synagogue. Et je ne pense pas que le jeune Diaz ait été enfant de chour, même dans une vie antérieure.

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- Vous croyez donc la piste religieuse nulle et non avenue ? ´ Je dirais même : une impasse ª, pensa Jean-Jean qui se contenta de marmonner :

- Mmm. Comme la piste homosexuelle. Il y a autre chose, mais nous ne savons pas encore quoi.

- Eh bien, je vous conseille de faire fissa, mon petit Jeanneaux. Je crois que vous avez deux stagiaires, en ce moment. Servez-vous-en.

- Ce sont des stagiaires, patron.

- Les notes de Merrieux sont plus qu'élogieuses et je suis s˚r que vous n'êtes pas insensible aux qualités de Tinarelli.

Sur cette flèche du Parthe, le commissaire déplia Le Canard enchaîné et s'y plongea sans plus un regard pour son subordonné.

Marcel commanda un doner kebab et attendit, assis à la petite table en plastique blanc, en buvant une limonade, sa casquette posée devant lui. Il avait pensé profiter de sa pause pour se restaurer au Chawarma. Le patron grognait et soufflait derrière son comptoir, apparemment débordé, bien que Marcel f˚t le seul client hormis un type à lunettes de type śécu ª dotées de verres épais.

La quarantaine, de taille moyenne, mince, petite barbe bouclée, le genre de vieux garçon insignifiant qui passe son temps à trottiner comme une souris en r‚lant d'une voix trop pointue, se dit Marcel, en notant les cheveux ch

‚tains peignés et lissés comme ceux d'un collégien des années 50, le short beige bien repassé, les sandales de curé et la chemise à manches longues -

et boutonnées ! -tandis que le type engloutissait d'énormes bouchées de taboulé.

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Le genre de type qui n'aurait jamais une Nadja dans son lit, pas même une Madeleine, pas même un biscuit au dessert, juste le triste train-train de tous les jours, entre les infos à la télé et la sortie à la superette.

Le pauvre type leva soudain les yeux et son regard noisette, en partie masqué par ses verres épais, croisa le regard gris de Marcel qui baissa la tête vers le sandwich que le patron venait de lui apporter.

- Merci. Pas trop de boulot en ce moment ?

- M'en parlez pas ! éructa le patron en secouant son triple menton d'un air affligé. Depuis que Kamel est plus là, c'est la pagaille. Et impossible de trouver quelqu'un ! Tous des feignants !

-Pauvre Kamel... il n'a pas eu de chance, laissa tomber Marcel.

- «a ! «a me dégo˚te, tiens !

- Il s'était pas disputé avec quelqu'un ?

- Un type tellement gentil, jamais y se disputait avec personne ! ´ Kamel, j'y disais, t'es trop brave, tout le monde y va t'niquer ª, et résultat, voilà, il est mort ! Ah la vie, c'est pas toujours drôle, va. Vous connaissez personne, vous, qui serait intéressé pour travailler ?

-Je demanderai, dit Marcel en mordant dans son sandwich. Et côté filles, pas de type jaloux ou quelque chose comme ça ?

- Rien du tout ! Il allait pas manger dans le r‚telier des autres, Kamel.

Les filles, c'est elles qui venaient lui manger dans la main !

- Une petite amie régulière ?

-Y en a une qui venait des fois l'attendre, une blonde, Mélanie, qu'elle s'appelait. Mignonne comme un cour.

- Elle travaille dans le quartier ?

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- Tu parles ! Elle fait les études au lycée. Une fille bien.

Marcel soupira. Il devait bien y avoir quatre cents lycéennes en ville.

Combien de Mélanie ?

- quel ‚ge avait-elle ? demanda-t-il encore.

- Je sais pas, moi. Seize, dix-sept... Et avec tout c'qui faut, waa wa wa !

Il jeta un coup d'oil furtif vers son client en short, un peu honteux d'avoir sorti ça. L'homme m‚chait, les yeux baissés. Aucun signe qu'il ait entendu.

´ Bon, se dit Marcel, une Mélanie blonde et bien foutue, ça se resserre ! ª

- Elle a jamais dit dans quel coin elle habitait ?

- Ils parlaient pas beaucoup, elle venait le chercher à la sortie du boulot, et hop, ils filaient tous les deux.

- Elle avait un scoot, une mobylette ?

- Un Honda bleu marine immatriculé 1241 UV 06, récita le patron d'une traite.

Marcel se demanda s'il avait bien entendu. Cet abruti connaissait le numéro du véhicule utilisé par la petite amie en titre de Kamel ?! Il finit d'avaler sa bouchée de sandwich et sortit fébrilement son carnet. Le patron le regardait en souriant, s'éventant avec une serviette en papier orange assortie à son tee-shirt.

- Un autre Fanta ? lui demanda-t-il.

- Non merci, pas le temps. Combien je vous dois ? -C'est la maison qui vous offre.

- Non, non, il n'en est pas question !

- Si, si, ça me fait plaisir ! Au fait, vous pourriez pas faire quelque chose pour une contredanse ?

Nous y voilà, se dit Marcel en laissant tomber un ´ Faites voir ª. Le patron extirpa la contravention de sa poche.

84

DESCENTES D'ORGANES

Excès de vitesse, six cents balles, retrait de deux points de permis. Ben voyons...

- Hé, mais c'est sérieux, ça ! Bon, je vais voir, mais je vous promets vraiment rien, c'est tout dans l'ordinateur, de nos jours.

-Putains d'ordinateurs ! cracha le patron. Avec eux t'es toujours nique !

Il se retourna vers le type en short qui lui tendait un billet de cinquante francs tout froissé et encaissa sans cesser de marmonner.

Le type en short se leva et s'éloigna. Le patron renifla ses doigts puis le billet d'un air dégo˚té.

-Mais y pue la pisse, ce billet, tiens ! Sentez-moi ça !

Avant que Marcel ait pu répondre, il lui colla le billet sous le nez.

L'odeur d'urine était très nette.

- Il l'a ramassé dans le caniveau ou quoi ? continua le patron. Putain !

Faut que je me lave les mains !

Marcel s'esquiva pendant qu'il rentrait dans sa boutique. Le type au billet avait disparu.

Marcel regagna le commissariat en toute h‚te, passa sans le voir devant l'homme aux yeux brillants et aux sandales de curé, debout dans l'ombre d'une porte cochère.

- C'est toujours urgent ! jeta Sandoz, du service des cartes grises, à un Merrieux impatient.

- Priorité, riposta celui-ci, on a trois meurtres sur les bras.

Śi tu crois m'impressionner ª, se dit Sandoz en pianotant sur son clavier. Sa femme venait de demander le divorce, alors trois meurtres, hein...

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DESCENTES D'ORGANES

-Voilà, je l'ai ! lança-t-il soudain, presque mécontent d'avoir trouvé si vite.

-Voilà, je l'ai ! lança Merrieux en brandissant son Post-it jaune. Un Honda bleu marine, enregistré au nom de Marie Pétrin.

- Sa mère, sans doute, dit Lola qui épluchait pour la centième fois les rapports d'autopsie. Elle crèche o˘ ?

- Sur la Croisette, rien que ça.

-Bipez-moi Blanc, ordonna Jeanneaux, qu'il aille faire un tour chez elle.

Ding ding dong, fit la sonnette, un élégant petit bouton en cuivre fiché

dans une plaque de marbre annonçant : M. Perrin, Thérapie énergétique.

Deux secondes, trois secondes, rien. Marcel appuya de nouveau, sous le regard intéressé de deux petites vieilles enracinées devant la vitrine de chez Dior. Léger déclic, la porte vitrée s'ouvrit et il entra, ôtant machinalement sa casquette.

Il ne prit pas l'ascenseur et grimpa les trois étages sur la pointe des pieds, c'était bon pour le cour et les

mollets.

La porte du troisième B était ouverte. Il la poussa, déclenchant un tintinnabulement mélodieux.

- Entrez dans le salon vert, cria une voix de femme, j'arrive !

Le salon vert était tout vert, canapé en cuir, fauteuils assortis, tapisserie, rideaux, table basse laquée et bouquet japonais de bambous.

Marcel s'y propulsa, mal à l'aise, casquette sous le coude, carnet à la main. La baie vitrée offrait une vue imprenable sur la rade o˘ se prélassaient yachts et paquebots. Marcel suivit des yeux la 86

DESCENTES D'ORGANES

course colorée d'un parachute ascensionnel, puis reporta son attention sur les revues bien alignées sur la table. Jardinage, diététique, ésotérisme, le Bulletin de la Société de poésie libertine, un bouquin sur Venise...

Il leva la tête. Une femme en tailleur gris se tenait devant lui. Grande, bien en chair, longs cheveux roux attachés en chignon, mains croisées sur son giron.

-Ah non, s'exclama-t-elle d'une voix grave, vous vous êtes trompé, les travestis, c'est demain !

- Les travestis ? répéta Marcel, interloqué.

- Hmm hmm. Le bal costumé a lieu demain soir à partir de 20 heures.

- Mais je ne viens pas pour le bal, protesta-t-il en tiraillant sa moustache.

- Elle vous démange ? C'est la colle qui fait ça, dit la femme, je dis toujours qu'il ne faut pas lésiner sur la qualité des postiches.

Et, ayant dit, elle tira vigoureusement sur la moustache de Marcel qui poussa un cri de surprise et, par pur réflexe, la repoussa violemment du plat de la main, l'envoyant bouler contre le canapé.

-Wooofff, fit la femme en s'affaissant, vous êtes fou!

- Excusez-moi, s'excusa Marcel, je ne voulais pas... Je n'ai pas fait exprès.

-Espèce de brute ! Sortez immédiatement ou j'appelle la police !

´ «a commence mal ª, se dit Marcel en remettant sa casquette.

- Gardien de la paix Marcel Blanc, se présenta-t-il de sa voix la plus officielle, celle qu'il prenait pour faire rire les enfants. Je cherche Marie Perrin, ajouta-t-il.

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DESCENTES D'ORGANES

- Cette comédie a assez duré ! jeta la femme en se relevant. Mon pauvre vieux ! Gardien de la paix ! Foutez-moi la donc !

-Il s'agit d'une enquête officielle, madame. qui concerne Mélanie.

La femme blêmit et porta une main à son cour.

- Mélanie ! Oh mon Dieu ! Et vous êtes un vrai flic ? Oh mon Dieu, Mélanie ! Il lui est arrivé quelque chose ? Dites-le-moi, dites-moi tout !

- Vous êtes Marie Perrin ?

- qu'est-ce qui est arrivé à ma petite Mélanie ? Elle a eu un accident avec ce satané scooter, c'est ça ? C'est grave ? Elle est à l'hôpital ?

-Rassurez-vous, il ne s'agit pas d'elle. Votre fille fréquentait un nommé

Kamel Allaoui...

- quoi ?! Ma fille n'a que seize ans, et son petit ami s'appelle Charles.

Charles de Villedieu, les p‚tes d'amandes de Cazès...

-Il semblerait qu'elle en ait eu un autre, madame. Kamel, Kamel Allaoui, les kébabs du Roi du Cha-warma.

- Le roi du quoi ?

- Un snack libanais vers le marché.

- Elle se drogue, c'est ça ? Il l'a mise sur le trottoir ? Allez-y, dites-moi tout, je peux encaisser.

Elle lui faisait face, haletante, son opulente poitrine se soulevant au rythme de sa respiration. Marcel résista à l'envie de s'éponger le front.

- Je ne sais pas si elle se drogue, tout ce que nous savons c'est qu'elle fréquentait ce garçon et que nous aurions besoin de lui parler. Le plus rapidement possible.

Marie Perrin se rassit sur le canapé, vérifia que son chignon n'était pas défait, inspira profondément.

DESCENTES D'ORGANES

- Vous avez perturbé mon circuit énergétique, annonça-t-elle froidement.

C'est extrêmement déplaisant.

- O˘ peut-on joindre Mélanie ?

- Elle est en cours, je suppose. ¿ moins qu'elle ne fricote avec quelque sans-papier au fond d'un squat rempli de shit, que voulez-vous que j'en sache ?

- Kamel Allaoui n'était pas un sans-papier, madame. Il avait un emploi régulier.

- …tait ? Avait ? dit brusquement Marie Perrin, les yeux écarquillés.

- On l'a assassiné. Votre fille est peut-être en danger, ajouta Marcel, ne résistant pas au plaisir de dramatiser un peu.

- Oh mon Dieu ! Oh Jésus Marie Joseph !

-C'est pourquoi je vous répète qu'il est très important que nous puissassions parler à Mélanie instamment, s'emmêla Marcel.

-Elle va arriver d'une minute à l'autre, la petite hypocrite !

Elle se tapota la gorge du bout de ses doigts manu-curés, essuya une minuscule perle de sueur sur sa lèvre supérieure. Elle avait une belle bouche, se dit Marcel, aux lèvres pleines. Une belle bouche, de beaux yeux noirs et une belle poitrine.

-Je ne vous offre pas de café, reprit Mme Perrin, c'est trop yang à cette heure-ci, mais je peux vous proposer un jus de poireaux ou une infusion glacée à la chicorée sauvage.

-Je n'ai pas soif, merci, répondit Marcel en déglutissant.

´ Pourvu que la gamine se ramène vite ! ª se dit-il, se sentant rougir sous le regard scrutateur de cette

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DESCENTES D'ORGANES

femme à la fois appétissante et guindée, d'autant plus appétissante de ce fait.

Elle prit une cigarette dans un étui en argent posé

sur la table basse.

- Vous avez du feu ? demanda-t-elle de sa voix de gorge.

- Heu...

Marcel fouilla ses poches, dénicha la pochette d'allumettes du Roi du Chawarma, hésita, puis lui offrit du feu, tandis qu'elle posait ses deux mains en coupe autour des siennes en le regardant avec intensité.

Marcel se troubla un peu plus, vaguement inquiet, et se br˚la les doigts.

Il l‚cha l'allumette encore enflammée qui chut sur l'élégante moquette vert p‚le avec un grésillement de mauvais augure.

-Bordel ! s'exclama l'élégante Marie Perrin en se baissant pour la ramasser.

- Excusez-moi, marmonna Marcel, toujours debout, se dandinant d'un pied sur l'autre.

Brusquement, elle lui tapa sur le bras en criant :

- La Ferrage !

Marcel, surpris, lui lança un regard de bouf réveillé en sursaut par le passage du dernier TGV.

-La Ferrage, l'école ! insista-t-elle.

Son école chérie à lui, Marcel Blanc, o˘ il avait passé ses plus belles années ! Incrédule, il articula :

- Vous étiez à La Ferrage ?

- Du CP au CM2 ! lança Marie Perrin en se levant. Je ne m'appelais pas Perrin, je m'appelais Brancoloni. Maria Brancoloni !

- Maria ! s'exclama Marcel. Mince alors ! Je ne t'avais pas reconnue, heu, excusez-moi, je...

-Marcel l'ahuri ! Ćelui qui lave plus blanc que 90

DESCENTES D'ORGANES

blanc ! ª glapit-elle. C'est les cheveux roux qui ont fait tilt. Et tes yeux, si p‚les, on disait que t'étais anglais !

- ´ Maria Brancoloni, tête de spaghetti ! ª murmura Marcel, rêveur. Et alors comme ça, tu as épousé un monsieur Perrin, je suppose.

- Oui, un neurologue, il est mort il y a quatre ans, cancer du cerveau.

- Oh, désolé.

-C'est pas grave, on avait déjà divorcé depuis huit ans, j'ai l'habitude de mener ma barque toute seule. J'ai monté ce cabinet, ça marche bien. Tu veux un espresso ?

- Mais tu disais...

- T'occupe. J'ai du jamaÔcain, tu m'en diras des nouvelles.

Marcel se demanda un bref instant si elle parlait bien de café, puis il opina. Maria, la petite Maria avec ses horribles tresses frisottées et ses dents de lapin, elle avait d˚ les faire redresser...

Elle revenait déjà avec deux tasses en porcelaine chinoise.

-Assieds-toi, raconte-moi, intima-t-elle en désignant un des fauteuils.

Alors, comment t'es devenu flic ? Attends, si je me souviens bien, tu voulais être journaliste !

- Ben, tu sais, la vie...

Marcel avala une gorgée de café. La vie, oui, le pas-de-fric, le père-qui-boit, le pas-d'études.,.

- Et toi, alors, t'es contente ?

-«a va. J'ai eu peur, quand j't'ai vu, rapport au cabinet.

Il leva les yeux, attendant la suite.

91

DESCENTES D'ORGANES

- J'ai eu des problèmes avec les Mours, à cause des massages sophrologiques.

Il ne demanda même pas ce que c'était. Certainement la détente totale. Il attendrait tranquillement le moment o˘ elle allait lui demander de lui rendre service.

- quels abrutis, ceux-là, reprit-elle, surtout un grand connard, Rudy je sais plus quoi, c'est pas un ami à toi, j'espère ?

Il secoua la tête. Rudy le Connard, c'était l'ami de Jeanneaux l'Enfoiré.

Une bonne paire, tous les deux.

- «a s'est arrangé ? demanda-t-il poliment.

Le café était bon, très fort, épais, comme il l'aimait.

- «a va. On s'est arrangés.

´ Détente totale pour Rudy le Connard ª, traduisit Marcel, un peu éberlué

de retrouver Maria Brancoloni en Marie Perrin et Marie Perrin en masseuse hard.

- Mélanie est la fille de Perrin ? voulut-il savoir.

- Plus ou moins. Allons bon.

Elle contemplait sa tasse de café, les yeux dans le vague.

-En fait, reprit-elle, un soir de grande déprime j'ai eu une aventure avec un type et du coup, je sais pas trop qui est le père... Elle a les yeux de l'un et le nez de l'autre, va savoir ! conclut-elle en prenant une autre cigarette.

Elle lui posa des questions sur le meurtre d'Allaoui et il lui résuma toute l'affaire. Maria avait toujours eu l'esprit vif.

- C'est marrant que tu me parles de l'Espadon, fit-elle observer quand il eut terminé. C'est là que je l'ai rencontré, mon erreur d'une nuit. Une sacrée erreur, je peux te dire. Je devais être complètement partie !

92

I

DESCENTES D'ORGANES

- Un des musiciens ? demanda Marcel, presque jaloux soudain.

-Non, un client, un habitué. Une gueule d'ange, mais un vrai tordu, tu peux pas imaginer.

Elle marqua une pause avant de lancer, thé‚trale :

- Il avait des épingles à nourrice dans les testicules. -quoi ?! glapit Marcel en resserrant les genoux. -Ouais, un adepte du piercing avant l'heure... Mais

t'aurais jamais pu y penser en le voyant, il avait l'air tellement propre sur lui, tellement timide... En plus, éjaculateur précoce, bien s˚r. On a fait ça à l'arrière de la voiture, une horreur, j'étais bien contente de rentrer chez moi, et six semaines après, hop, enceinte ! J'ai prié pendant toute ma grossesse pour que ce ne soit pas lui le père.

Marcel se demanda un instant quel effet ça devait faire de porter dans son ventre un enfant issu de quelqu'un qui vous dégo˚tait...

La porte s'ouvrit brusquement et Mélanie déboula, toute fraîche, balançant son sac à dos. C'était vraiment une jolie fille, avec un petit nez droit, des grands yeux noisette, de longs cheveux blonds. Elle portait une robe en coton, des tennis, un blouson en jean, une petite croix en or. Elle eut un mouvement de recul à la vue de Marcel, assis dans le salon.

-D'o˘ est-ce que tu viens ? demanda Marie Perrin d'une voix menaçante.

- Ben, du lycée, d'o˘ veux-tu que je vienne ?

-Je ne sais pas. De chez Kamel Allaoui, peut-être, laissa tomber sa mère.

L'adolescente blêmit. -Comment... Elle se tourna vers Marcel.

93

DESCENTES D'ORGANES

- Pourquoi...

-quand est-ce que vous avez vu Allaoui pour la dernière fois, mademoiselle ? lui dit Marcel en se levant.

- quoi ? Mais je...

-Il est mort, il a été assassiné, laissa-t-il tomber doucement.

- Kamel ?! Mais... mais c'est impossible... On doit se voir demain soir...

- On a retrouvé son corps lundi matin.

- Je l'ai vu samedi à l'Espadon, on était allés écouter du jazz-salsa, il m'a ramenée à la maison vers 2 heures, il... on... c'est impossible !

répéta-t-elle en secouant la tête.

- Vous le connaissiez depuis longtemps ?

- Deux, trois mois, l‚cha-t-elle avec un coup d'oeil furtif à sa mère. Mais on ne se voyait pas très souvent,

- Et Charles, jeta Marie Perrin, il est au courant ?

- Non. Charles c'est Charles, et Kamel c'est Kamel, riposta sa fille. Je ne peux pas croire que... c'est vrai ?

- Malheureusement oui.

Elle éclata soudain en sanglots. Sa mère soupira, d'un air excédé. Marcel marmotta quelques vagues paroles de réconfort.

- Et moi qui ai traîné tout le dimanche avec Charles et sa bande, petits cons ! sanglota-t-elle. On s'était un peu disputés, avec Kamel, il était vexé que je ne le présente pas à ma famille...

- Et je peux savoir pourquoi tu ne me l'as pas présenté ? demanda Marie, hautaine.

- Tu l'aurais bien reçu, peut-être ! Avec tes ambitions de grosse bourge !

Prête à m'acheter les capotes pour que je mette le grappin sur Charles et son fric !

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DESCENTES D'ORGANES

- Mélanie ! Je ne te permets pas !

- Je m'en fous ! Je te déteste, je vous déteste tous ! Marcel regarda ses pieds, puis sa montre. Bon, la

gamine s'était suffisamment défoulée.

-J'ai besoin de vous poser quelques questions, reprit-il d'une voix ferme.

Maintenant et rapidement.

Une demi-heure plus tard, un peu étourdi, il regagnait l'hôtel de police lesté de la déposition de Mélanie, d'un espresso supplémentaire et du numéro de portable de Marie Perrin, au cas o˘ il aurait besoin d'une séance de ressourcement énergétique.

S˚r que ce devait être plus agréable de se faire ressourcer l'énergie par Marie que par le masseur du club de karaté, un ancien catcheur couturé de cicatrices qui les manipulait avec la douceur d'une lavandière battant son linge.

-La mère de la petite amie d'une des victimes est une amie d'enfance de Blanc ? répéta Merrieux.

- Et alors ? lui renvoya Jean-Jean, qui venait de se rappeler qu'il avait oublié de faire le loto.

- Et c'est Blanc qui a découvert les corps de Chou-kroun et de Diaz, continua Merrieux en pianotant sur le couvercle de son iBook.

-Mon petit Laurent, je serais vraiment ravi que Blanc les ait assassinés, ça serait plus pratique pour nous, mais malheureusement ça me semble assez peu probable.

Il allait jouer la date de naissance de Zidane, ça changerait de celle des jumelles, qui ne lui avait jamais rien rapporté.

- Ce n'est pas à ça que je pense, rétorqua Laurent, avec une petite moue laissant entendre que les pensées imbéciles étaient réservées à d'autres, suivez mon regard. Mais il y a peut-être là une mise en scène de coÔncidences, une organisation en fait.

- Une organisation ? répéta Jean-Jean en se tournant vers Lola qui relisait le rapport de Marcel. C'est quoi, votre date de naissance, Tinarelli ?

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DESCENTES D'ORGANES

- 28/12/68, répondit celle-ci machinalement avant de demander : Pourquoi ?

- Pour rien, pour mes petites fiches... vous disiez, Laurent ?

- Je disais que le meurtrier connaît peut-être la mère de Mélanie ainsi que Marcel Blanc. qu'il n'a peut-être pas choisi ses victimes au hasard.

Lola leva la tête, sourcils froncés.

- Notre type aurait tué Kamel parce qu'il sortait avec la fille de Marie Perrin ? Et les deux autres pour que Blanc les découvre ?

- Pourquoi pas ? Le tueur est peut-être un autre ami d'enfance, un autre gamin de leur école, La Fermage...

- Ferrage, le corrigea Jean-Jean, c'était à cent mètres d'ici, sur la voie rapide. J'y suis allé aussi. Vous croyez que c'est moi, le meurtrier ?

C'est pas une école, c'est un élevage de poulets !

- Vous étiez en classe avec Blanc ? demanda Lola.

- J'ai trois ans de moins que lui, l‚cha Jean-Jean, on ne se connaissait pas. Bon, à part ça ?

- ¿ part quoi ? demanda Laurent.

- ¿ part vos élucubrations, on avance ou on recule ?

- On piétine ! lança Lola avec une certaine satisfaction.

-Et sauf erreur, le fameux Couturier de la Mort, c'était aussi un ami de Blanc, non ? poursuivit Laurent, tenace comme un pickpocket accroché au sac à main d'une mamie.

Jean-Jean en resta songeur quelques secondes. C'était vrai. Blanc était une sorte de paratonnerre qui attirait tous les frappadingues. Il fallait peut-

être envisager sa mutation dans le grand Nord, vers Lyon, là o˘ ils avaient l'habitude de la grosse délinquance.

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DESCENTES D'ORGANES

-Le Couturier de la Mort n'était l'ami de personne, grinça Lola d'une drôle de voix. Ils la dévisagèrent, surpris.

- «a va mieux votre nez, mon petit ? demanda Jean-Jean.

Mieux que tes couilles en berne, en tout cas.

- «a va, merci. Pourquoi est-ce que Blanc ne pourrait pas être impliqué

dans tous ces crimes ?

-Eh bien, parce que... heu... Enfin, Blanc, vous l'avez vu, hein... c'est pas le genre cannibale en furie...

- Ted Bundy non plus n'avait pas l'air d'un assassin, lança Laurent, pourtant on l'accuse d'avoir arraché les mamelons de ses victimes avec les dents pendant qu'il les violait avec une bombe de laque...

Jean-Jean fronça ses sourcils patriciens.

-Ouais, ben, excusez-moi, mais Marcel Bundy, j'y crois pas. Au cas o˘ vous l'auriez oublié, c'est gr‚ce à lui qu'on a pu stopper ce taré de Couturier... Attention, Lola ! Vous venez de renverser votre thé !

La théorie du paratonnerre était beaucoup plus séduisante. D'ailleurs, Marcel avait un petit côté catastrophes en série.

L'irruption du commissaire Martini, vêtu de son plus beau costume de croque-mort, les fit tous sursauter. Il était de mauvaise humeur. Sa nouvelle n'avait progressé que de quelques lignes. ´ La tête avait roulé

dans la ruelle aux pavés luisants. L'homme à la hache se redressa en riant, les mains rouges de sang, et disparut dans la brume qui recouvrait la ville, son sinistre instrument sur l'épaule, tel un b˚cheron rentrant du travail. ª Bon et après ? Il fait quoi, le sinistre b˚cheron ? (C'était le titre : Le B˚cheron de la Mort.) D'accord, il ne visait pas le Concourt, mais tout de même !

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DESCENTES D'ORGANES

S'apercevant que Jeanneaux lui débitait d'interminables fadaises comme quoi ils étaient sur une piste prometteuse, il se contenta de laisser tomber ´

demain 5 heures, réunion avec la presse ª avant de tourner ses talons éculés et de regagner son bureau climatisé et sa fichue rame de papier trop blanche.

-Tu te rends compte, on était à l'école ensemble ! Nadja leva la tête tout en continuant à pétrir la semoule.

-Tu l'as sautée?

-Hein ? Mais enfin, Nadja, on avait huit ans ! -Vous n'avez pas eu huit ans pendant dix ans...

- Après on s'est perdus de vue... tu sais ce que c'est.

- Non, pas vraiment. Je ne suis jamais allée à l'école, Grand Chef Blanc.

quand elle l'appelait ´ Grand Chef Blanc ª, c'était mauvais signe. Il opta pour un repli prudent.

- Je descends la poubelle.

Elle opina sans répondre, en écrabouillant les boulettes de viande hachée.

Une vieille copine d'école... sur la Croisette... recyclée pute de luxe...

Méfiance,

méfiance !

Le soleil couchant faisait miroiter les vitrines. Marcel fit quelques pas.

Tiens, Jésus n'était pas à sa place. Il y avait son carton, et des bouteilles vides. Une des bouteilles roula avec un tintement et la silhouette furtive d'un rat se faufila dans la ruelle attenante. Marcel le suivit des yeux jusqu'à ce qu'une paire de sandales de curé entre dans son champ de vision. Il leva la tête, mais l'homme avait disparu dans l'ombre.

Il avait déjà vu des sandales comme ça, mais o˘ ? Bon, aucune importance.

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DESCENTES D'ORGANES

Les sandales s'enfoncèrent dans une crotte de chien, délibérément, les orteils s'y vautrèrent, fouillant la matière fécale encore molle. En rentrant dans son immeuble, il allait laisser des empreintes de merde dans tout le couloir et puis il enlèverait ses sandales et il monterait pieds nus chez lui et on accuserait les gosses des Cap-Verdiens du rez-de-chaussée.

Le clochard n'était pas là. Il ne venait plus depuis qu'il avait tapé sur la tête du gamin. Il devait avoir peur des représailles des autres jeunes.

Il devait se cacher ailleurs en ville. O˘ ? Il fallait retrouver le clochard. Il était de plus en plus s˚r que c'était LUI.

Caché dans l'ombre, les pieds dans la crotte, il regarda Marcel rentrer chez lui, refermer la porte de l'immeuble. Ce type était le FLIC qu'il avait vu à midi au snack. Ce type le CHERCHAIT. Il cherchait Papa Ouvre-Boîte pour T…CRASER avec ses gros godillots de flic, piaf piaf piaf, mais il allait se casser le nez, et le bec et les dents, il allait se casser la gueule et casser sa pipe, parce que Papa Ouvre-Boîte était bien trop MALIN

pour lui.

Il retira une des punaises de son avant-bras et se la planta dans la langue tandis que ses paupières battaient frénétiquement et qu'il se chantait sa chanson préférée.

quand Papa Ouvre-Boîte va danser Les murs se teintent de rouge Les demoiselles qu 'il fait valser Aiment sentir son couteau qui bouge Et elles le supplient de l'enfoncer Après l'avoir chauffé au rouge...

Il repensa au SANG qui dégoulinait le long du ventre et des cuisses du petit Diaz, au jet de SANG qui l'avait

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DESCENTES D'ORGANES

éclaboussé quand il avait arraché le cour du coureur, aux torrents de SANG

s'échappant des entrailles palpitantes du serveur du snack dont les yeux roulaient dans les orbites, comme des yeux de chevaux fous, il avait vu des chevaux FOUS au cinéma. Mais là, c'était pas du cinéma. quand Ludo l'emmenait sur le bateau, il avait appris à VIDER les poissons, vite fait bien fait, c'était le BON TEMPS, mais après Ludo était parti TR»S LOIN-LONGTEMPS et retour à la case Granny et aux longues heures passées devant le Steinway demi-queue, à devenir INVISIBLE, à jouer, blues notes du matin au soir et toute la nuit si NOIRE, et puis Granny était DEVENUE-MORTE, mais Philippe, il ne s'en était pas tout de suite rendu compte. Parce que ça ne la changeait pas beaucoup, Granny. Elle était assise pareil devant la télé, avec le journal sur les genoux. C'était la voisine d'en dessous, la grosse LAIDE, qui avait appelé les flics. Ils avaient fait toute une histoire à

cause de la couleur VERTE de Granny, des sacs poubelles entassés dans la cuisine, des BLATTES, et puis des toilettes bouchées depuis un petit moment, mais bon, il avait pas l'argent pour faire venir le plombier, l'argent c'était Granny qui l'avait dans sa banque à la con, et lui il avait pas le droit d'y toucher,

Heureusement, maintenant, il avait trouvé ce travail chez Ludo, on le payait pour JOUER ! Et il avait sa pension, gr‚ce aux crises de Philippe.

«a le prenait d'un coup, Philippe, comme ça, il se sentait devenir tout rouge et tout chaud et il se mettait à crier, à crier, en battant des bras, et, forcément, ça cassait des trucs.

Ils l'avaient mis à 1'H‘PITAL-GENTIL. Il dormait beaucoup, il était tranquille, il écoutait la radio. Et puis l'hôpital avait fini, on lui avait dit de rentrer chez lui,

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DESCENTES D'ORGANES

comme s'il n'était pas assez bien pour eux, alors il avait plein de CRISES

et on l'avait emmené à I'H‘PITAL-M…CHANT, o˘ on vous attachait sur un lit et on vous faisait des PIq€RES-TR»S MAL-PAS BOUGER. Et maintenant c'était cette Francine Dupré qui s'occupait de lui. De Philippe plutôt. Lui, il n'avait pas besoin d'aide, juste besoin qu'on lui foute la PAIX. qu'on lui laisse le temps d'accomplir sa MISSION. Mais Philippe, il était tout le temps terrorisé. C'est pour ça qu'il piquait les crises. Parce que d'un coup les choses autour de lui se mettaient à se resserrer pour L'…TOUFFER, comme s'il était pris dans des bras géants qui voulaient lui briser le dos.

Alors il se débattait. Pauvre Philippe.

Toute la FORCE de Granny était allée dans Papa Ouvre-Boîte, toute son intelligence était venue remplir son cerveau, et maintenant il pouvait DANSER DANS LA NUIT comme une fumée de cigarette, passer invisible devant les gens qui ne voyaient que le pauvre Philippe.

Il repensa à la gamine qui sortait avec CELUI DU SNACK. L'imposteur numéro 6. Les quatre premiers, personne ne les avait jamais retrouvés. Il en avait jeté deux en haute mer, le troisième avait été haché menu par le train et le quatrième devait pourrir au fond du ravin, près de la décharge. Mais après, il avait R…FL…CHI. Peut-être qu'iL lisait les journaux, peut-être qu'iL saurait que Papa Ouvre-Boîte LE cherchait. Alors, il avait décidé de laisser les imposteurs en évidence et il avait jeté le corps d'…lie Choukroun à quelques encablures du rivage, avant de recommencer avec Allaoui.

Pourquoi est-ce qu'il pensait à cette fille ? Elle lui rappelait quelqu'un.

quelqu'un du temps de Philippe l'andouille.

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DESCENTES D'ORGANES

Un grognement le fit soudain sursauter. Un labrador beige le regardait, le poil hérissé, babines retroussées sur de grands crocs jaunes.

ĆON DE CHIEN. ª II serra les poignées du grand ciseau entre ses doigts.

-Choupette, viens ici, qu'est-ce que tu fabriques !?

ĆON DE CHOUPETTE. ª

- Viens ici, bon sang ! Oh, excusez-la, elle est gentille d'habitude...

Ćonnasse. Casse-toi ou Papa Ouvre-Boîte va te faire valser. ª

- Allez, viens, laisse le monsieur tranquille.

ĆASSE-TOI. ª

´ VITE. ª

La femme disparut dans un immeuble, traînant la chienne rétive.

Il inspira profondément. Tira la photo de son vieux portefeuille avachi et l'embrassa plusieurs fois, les yeux fermés. Embrassa les longs cheveux bruns, la barbe bouclée, le ventre efflanqué.

quand il L'aurait enfin trouvé, ils monteraient tous les deux au CIEL et PERSONNE ne l'embêterait plus j amais, et il danserait avec les anges, toujours et toujours.

Francine Dupré reposa le téléphone avec soulagement. Elle venait de s'entretenir pendant plus d'une demi-heure avec la mère d'une jeune schizophrène dont l'état s'était soudain dégradé, nécessitant une admission d'urgence à l'unité psychiatrique de l'hôpital et elle se sentait lessivée.

Elle regarda l'heure. Presque 20 h 30 ! Elle salua la femme de ménage qui venait d'arriver et poussa la porte du centre médico-psychologique, pressée de rentrer

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DESCENTES D'ORGANES

chez elle, retrouver ses siamois - Lulu et Lili - et Milord, son scottish-terrier, avant de s'enfoncer avec délices dans le nouveau canapé en SkaÔ

bleu roi - une folie ! - et de regarder la suite du feuilleton à succès.

Elle s'arrêta devant sa Ford Fiesta noire et ouvrit son sac pour prendre ses clés. Une minute et une fouille acharnée plus tard, il fallut se rendre à l'évidence : pas de clés ! …nervée, elle renversa le contenu du sac sur le capot. Kleenex, rouge à lèvres, tampons hygiéniques, clés de l'appartement, carte d'identité, carnet d'adresses, carte de membre du Fitness Club, carte de la piscine, clé de l'antivol du vélo qu'on lui avait volé l'an dernier, ticket du pressing, vieux tickets de parking, mais pas de clés !

Et elle habitait en dehors de la ville, à plus de vingt kilomètres, dans les collines, un joli foutu hameau qu'aucun bus ne desservait.

Pas de panique, Francine. Tu as d˚ les poser quelque part.

Retour au centre, à cent mètres de là, fouille totale du bureau sous l'avalanche de questions idiotes de la technicienne de surface qui essorait sa serpillière. Pas de clés.

Elle repartit vers la voiture, scrutant le caniveau. Et soudain, une illumination ! Les stupides clés posées sur le petit guéridon dans le salon de ce pauvre Philippe Guidoni.

Ce pauvre Philippe à qui on avait coupé le téléphone parce qu'il n'avait pas payé sa note depuis des mois, malgré sa thérapie d'insertion sociale.

Bon, il n'habitait pas très loin, elle pouvait faire un saut, il ne travaillait qu'à partir de 23 heures.

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DESCENTES D'ORGANES

Marcel n'arrivait pas à fixer son attention sur ce qui se passait à

l'écran. Il entendait les vociférations des enfants, les exclamations de Nadja, mais son esprit vagabondait, traversé de flashes visuels.

L'imposante poitrine de Marie Perrin. Le visage éploré de sa fille Mélanie. Marie Perrin en train de baiser sur le siège arrière d'une voiture avec un maso. qu'est-ce qu'elle avait dit ? Ah oui, ´ les yeux de l'un, le nez de l'autre ª. Mélanie avait les yeux clairs, pas comme sa mère, arrête de penser à Marie, rappelle-toi comme elle était moche avec ses tresses et ses genoux cagneux. Le visage exsangue du jeune Diaz, la lieutenant Tinarelli le cul dans la fontaine, le corps d'…lie Choukroun près du phare, comment les corps s'étaient-ils retrouvés dans l'eau ? Jetés d'un bateau, certainement. D'un bateau qui se manouvrait aisément sans devoir se signaler à la capitainerie. Un Zodiac ou une petite barcasse à moteur, par exemple...

- ¿ quoi tu penses ? lui demanda soudain Nadja.

- Hein ? ¿ rien, à l'enquête, excuse-moi...

Elle lui décocha un regard suspicieux et enfourna une poignée de chips au bacon avant de reporter son attention sur les malheurs de Cosette que Monte-Cristo trompait avec la nièce de Balzac.

Francine poussa la porte du vieil immeuble, près du port. L'odeur d'excréments sèches lui sauta aussitôt à la gorge. Elle appuya sur l'interrupteur et une maigre lumière jaune jaillit. On aurait dit qu'un imbécile chaussé de sandales crottées s'était amusé à sauter partout dans le vestibule. S˚rement un gamin ! Elle avança avec précaution, enjambant les traces répugnantes, et grimpa rapidement les deux étages avant de sonner énergiquement.

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I

DESCENTES D'ORGANES

II s'immobilisa, tétanisé, à genoux au milieu du salon, la pointe de tapissier à un millimètre de son pénis dénudé. Il ne recevait jamais de visite. Nouveau coup de sonnette, impérieux. Il déglutit, remonta son pantalon en se tortillant et se glissa jusqu'à la porte.

- Monsieur Guidoni ? fit la voix de Francine Dupré, plutôt énervée.

Il serra les poings, et la pointe effilée s'enfonça dans sa paume sans même qu'il s'en rende compte. qu'est-ce qu'elle venait foutre à cette heure ?

Il jeta un rapide coup d'oil autour de lui. Tout était en ordre. Pas de sang, pas d'excréments. Juste la boîte à outils posée par terre.

- Monsieur Guidoni ?

La voix grimpa dans les aigus, désagréablement. Il prit une inspiration et allait ouvrir quand soudain il le vit. Le trousseau de clés posé sur le guéridon de Granny. C'était ça qu'elle voulait !

Tout souriant, il déverrouilla la porte, le trousseau à la main, et le lui tendit :

- C'est ça que vous cherchez ?

Francine Dupré ouvrit la bouche, la referma et s'effondra sur le carrelage du palier.

Interloqué, il contempla la jeune femme inerte avant de la saisir par les épaules et de la tirer à l'intérieur. Pas question que les vieux d'en face la voient. Il referma la porte, un peu affolé. qu'est-ce qu'elle avait ? Il la retourna, lui tapota les joues comme il avait vu faire dans les films, doucement, puis plus fort.

Elle poussa un petit cri, ouvrit les yeux, vit son visage penché vers elle et poussa un hurlement.

Par réflexe, il abattif le poing sur le cri. Pas de cris, pas de bruit. Pas ici.

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DESCENTES D'ORGANES

Le poing éclata les lèvres et brisa les deux incisives supérieures de Francine Dupré, qui hurla de plus belle.

VILAINE !

Il frappa de nouveau, plusieurs fois, parce que le cri lui vrillait le cerveau comme une PERCEUSE. Le sang lui éclaboussa la main, puis le poignet, puis elle cessa de crier. BIEN.

On avait du mal à la reconnaître, maintenant, avec ce grand trou rouge plein de dents cassées, ce nez tout écrasé d'o˘ pissait le sang et ces yeux gonflés presque complètement fermés, bleus et jaunes. Elle respirait, une respiration sifflante, entrecoupée de crachotements sanglants.

Il se releva, fit jouer les articulations de son poing douloureux, passa les doigts dans ses cheveux clairs pour se recoiffer, les zébrant de sang.

Pourquoi est-ce qu'elle s'était mise à CRIER comme ça ?! Il se planta devant le miroir suspendu au-dessus de la commode, pour le lui demander, le miroir était sympa, il lui donnait souvent de bons conseils, et se figea.

Son visage ! avec toutes les punaises dorées enfoncées dans ses sourcils et le sang qui avait coulé partout en rigoles luisantes. Il avait choisi les sourcils parce que les traces s'y voyaient difficilement et il les avait complètement oubliées, ces jolies punaises dorées achetées le matin même à

la droguerie du marché. Comme il avait oublié les épingles à nourrice enfoncées dans ses joues sans barbe auxquelles il avait suspendu des petits morceaux de foie bien rouge.

Voilà pourquoi elle s'était évanouie. Une réaction pas très professionnelle. Une infirmière psychiatrique ne devrait pas perdre la tête pour si peu ! Ou alors il valait mieux qu'elle change de métier. qu'elle fasse CADAVRE,

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DESCENTES D'ORGANES

par exemple. Parce que maintenant, il ne pouvait pas la laisser s'en aller.

Non, pas possible. Maintenant, il fallait en faire du SILENCE L¿-DEDANS, comme disait Granny.

Il alla chercher son couteau à dépecer dans la cuisine et revint dans le salon. Elle avait ouvert les yeux et essayait de se relever, en bavant. Il alluma la télé, monta le son.

- Je suis désolé, Francine, lui assura-t-il en la saisissant par les épaules.

Elle se débattit, émit quelques r‚les, le larynx écrasé.

Il la traîna jusque dans la petite salle de bains, la souleva et la fit basculer dans la baignoire malgré sa résistance acharnée. Un de ses doigts crocha dans une épingle, lui arrachant un bout de joue, et ça l'énerva. Il lui tapa la tête contre le robinet, assez fort pour qu'on entende craquer l'os du cr‚ne. Il vit ses yeux se révulser et tapa encore un coup, plus fort. Crac.

Puis il entreprit de déboutonner la robe pour dévoiler le ventre et la poitrine. Le corps était secoué de tremblements spasmodiques, comme un poisson hors de l'eau. Les poissons, il connaissait bien. Il saisit son couteau et fendit d'un seul geste la peau déjà h‚lée, du sternum à l'aine.

Une heure plus tard, la locataire du premier, affalée devant un documentaire sur la vie des marsupilamis, fit observer à son mari :

- Tiens, le taré du dessus se prend une douche ! «a lui fera pas de mal !

Son mari, que le triste sort des marsupilamis poussait à consommer de la bière sans modération, opina dans son demi-sommeil.

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Par acquit de conscience, Lola avait décidé de reprendre le dossier Ćouturier de la Mort ª. qui sait si les deux affaires n'étaient pas effectivement liées, à travers Blanc, à son insu ? Elle était plongée dans sa lecture et son hôte parasite compulsait avec avidité les extraits de presse que Jeanneaux avait rassemblés dans une grosse chemise en carton bleu marine. Ń'écoutant que son courage, le lieutenant Costello... ª ´ Gr

‚ce aux patientes investigations du capitaine Jeanneaux... ª A vomir !

´... petite main du crime aspirant au titre de géant du mal... ª (Le Monde, 5 mai 2000).

Comment s'appelle l'ordure qui a signé l'article ? ´... Un pauvre type...

tueur en série pitoyable... ª (Lire, été 2000).

Celui-là aussi, à ne pas oublier. qui sait si, un jour, je ne sortirai pas de cette horrible prison humaine pour me réincarner en quelque chose de sympa. Fabricant de farines animales contaminées, armateur de pétroliers pourris, éleveur de merde à poulet, le monde moderne est si riche de possibilités.

Le lourd dossier échappa aux mains de Lola et s'écrasa sur son petit peton.

OK, OK, je disais ça pour rigoler, t'avez pas le sens de la plaisanterie, là-haut !

Elle le ramassa en pestant. Il y avait des photos, toute une liasse de photos, soigneusement étiquetées. Les ongles soigneusement faits de Lola les parcoururent à toute allure, jusqu'aux dernières. Le Couturier allongé

sur l'asphalte détrempé, dans la lumière dorée de l'aube. C'est tellement étrange de se voir mort ! La bouche béante, les yeux grands ouverts, la poitrine criblée de balles. C'est mon sang qui coule, là, dans l'herbe !

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Elle approcha la photo, scrutant le visage figé. Comme j'étais beau, comme c'est émouvant...

- T'as vu cette tête de fouine ! Y devait pas avoir beaucoup de succès, le pauvre gars !

Frémissement électrique. Lola sursauta. Laurent ricana :

- Jeanneaux se gargarise, mais en fait tout le monde dit que c'est Blanc qui a démasqué le Couturier. On a les héros qu'on mérite, conclut-il en b

‚illant.

-J'ai relu les deux dossiers. Blanc n'est pas le seul à y apparaître. La juge Morelli aussi, par exemple. En fait, c'est une petite ville, tout se passe au même endroit, tout le monde se connaît. Désolée, mais je crois que ton hypothèse est caduque. Moi, ce que je pense, c'est que c'est la ville elle-même qui génère ce genre de meurtres. Des meurtres de cinéma, tu vois.

Une sorte de possession par celluloÔd interposé.

- Déconne pas, je suis crevé. Je téléphone à Cath et je rentre.

- Tu es revenu ici juste pour téléphoner gratos à ta copine ? s'indigna Lola. T'es vraiment un chancre !

- Oh, ça va ! La groupie du capitaine va me dénoncer ? -C'est pas évident d'envoyer son supérieur se faire

voir, OK ?!

- Moi, je crois qu'il te plaît ! martela Laurent en décrochant le téléphone.

quel dommage qu 'on ne se soit pas connus dans une autre vie, mon petit Laurent, quel bon hamburger tu aurais fait !

Elle claqua la porte derrière elle, le laissant interloqué.

Papa Ouvre-Boîte regardait le corps éviscéré qui reposait dans la baignoire. Il s'était rincé, avait rincé le

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cadavre, empaqueté les organes dans du papier journal, rempli le Caddie.

Bien. Maintenant, il fallait se débarrasser d'elle. Mais comment ? C'était la première fois qu'il agissait chez lui. Comment sortir le corps de cette IDIOTE sans se faire remarquer ? Est-ce qu'il fallait le couper en morceaux ? …videmment, ce serait le plus simple. Le couper en morceaux et l'évacuer petit à petit. Mais est-ce qu'il avait une scie ? Même pas s˚r.

Donc demain acheter une SCIE. Et d'ici là laisser le corps dans la baignoire, AU FRAIS.

Il fit couler de l'eau froide jusqu'à recouvrir le cadavre.

- Ah non, il va pas se mettre à se laver trois fois par nuit, maintenant !

grogna la voisine en donnant un coup de coude à son mari.

- Grmmpffff... fit son mari, plein de bonne volonté, mais dont la conversation était plutôt limitée, surtout en fin de bière.

Papa Ouvre-Boîte regarda l'heure à la pendule du salon, un machin tarabiscoté qui avait appartenu à Granny. 22 h 45 ! Vite, Philippe allait être en RETARD ! Il décrocha le smoking noir, la chemise blanche et le noud papillon et s'habilla précipitamment, ne pas oublier les souliers vernis, FONDAMENTAL les SOULIERS, pour faire NORMAL.

Voilà, il était prêt, ses clés, ses lunettes, sa barbe postiche pour cacher les plaies sur ses joues, il referma doucement la porte, descendit l'escalier à toute vitesse, non sans cracher au passage sur la porte de la LAIDE, et grimpa avec plaisir dans la voiturette électrique blanche.

¿ cause de Philippe, il n'avait jamais pu passer son permis de CON-duire, alors Granny lui avait offert la petite voiture électrique, et il roulait comme tout le

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monde, il avait toujours été très habile de ses mains, il avait su conduire tout de suite et il savait même'la réparer, il savait tout réparer, il était MAGICIEN, comme LUI.

- Chef ! J'ai eu une idée !

Jeanneaux s'immobilisa, un pied dans l'ascenseur.

- Je vous écoute, Blanc, répondit-il en coulant à la jeune réceptionniste son sourire ´ hé oui, je suis bon et patient avec mes subordonnés ª.

- Le type s'est servi d'un bateau pour jeter les corps à la mer... commença Marcel.

- Possible. Mais il a pu les balancer à l'eau depuis la plage.

- Diaz peut-être, mais le légiste a dit que les deux autres avaient été

immergés assez longtemps.

- Comment vous savez ça, vous ?

-Heu... eh bien en fait, le Doc et moi on fréquente la même boucherie, et parfois on taille le bout de gras, comme ça, en attendant notre tour...

Jeanneaux inspira profondément et retira son pied de l'ascenseur.

- Je suppose que vos conversations passionnent les autres clients. Vous devriez prendre un mégaphone et vous installer sur la place î

Blanc le dévisagea de son air le plus Blanc et reprit :

- Donc, s'il a utilisé un bateau, il a bien fallu qu'auparavant il charge les corps à bord.

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- Ils ont pu y monter volontairement. Nous ignorons tout des rapports que pouvait entretenir le tueur avec les victimes.

- Il y a du nouveau ?

Merrieux avait surgi, rasé de frais, tout fringant dans son costume en laine grise.

-On se fait un petit brain-storming au pied levé, ricana Jeanneaux. Blanc a une théorie.

Merrieux considéra Blanc avec un certain étonne-ment. La coutume locale voulait-elle que les enquêtes soient menées par la base, gardiens de la paix, contractuelles, femmes de ménage ?

- Ma théorie, expliqua Blanc sans s'émouvoir, c'est qu'il a chargé les victimes dans un petit bateau, type Zodiac, et qu'il les a emmenées au large pour les achever ou s'en débarrasser. On n'a que trois ports : le Vieux Port, le Mouré rouge et le port Canto. Et avec le Zodiac, il a pu partir des plages du Midi, conclut-il en lissant machinalement sa moustache.

Le Vieux Port au cour de la ville. Le port Canto au bout de la Croisette.

Le Mouré rouge, à l'est de la ville, un long ruban de sable désert la nuit, bordé d'immeubles de location de vacances encore à moitié vides en cette saison. Ou le boulevard du Midi, qui filait droit à l'ouest sur plusieurs kilomètres, entre la mer et la voie

SNCF.

- Intéressant, commenta Laurent en appuyant sur le bouton de l'ascenseur, pressé de retrouver son iBook. Eh bien, merci pour vos suggestions...

- On va y réfléchir, murmura Jeanneaux, les sourcils froncés,

- Merci, chef !

L'ascenseur commença à s'élever.

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-Blanc est moins con qu'il en a l'air, l‚cha Jeanneaux. Sa théorie est loin d'être idiote.

- «a signifierait que notre homme possède un endroit o˘ ranger son bateau.

Ou qu'il ait une place de port, avança Merrieux en fronçant les sourcils à

son tour.

-Exact. Un jardin, un hangar ou une place de port. Je vois pas vraiment o˘

ça peut nous mener, grogna Jeanneaux. Vu le nombre de gus dans le même cas...

Ils déboulèrent dans le bureau, préoccupés. Lola était déjà là, plongée dans ses notes. On lui avait ôté son gros pansement, ne laissant qu'un petit sparadrap sur l'arête du nez, encore gonflé et violacé.

´ Même avec un nez de boxeur, elle reste hyperban-dante ª, se dit Jeanneaux en prenant place derrière le bureau directorial tandis que Laurent plongeait littéralement le nez sous le capot de sa chère bécane informatique. Jean-Jean renifla, songeur. Ouais, ça valait peut-être le coup d'aller jeter un coup d'oil aux bateaux ancrés. Le type était tellement fou qu'il avait peut-être laissé des traces de sang dans l'embarcation. Y avait qu'à mettre Costello sur le coup, ça le dépoussiérerait.

Costello poussait justement la porte, un dictionnaire sous le bras, très élégant dans son costume anthracite à fines rayures blanches, chemise rouge en soie, cheveux artificiellement noirs de jais plaqués sur les oreilles, chaînette ornée d'un saint Christophe quasi grandeur nature plaqué contre sa maigre poitrine et souliers tressés en cuir blanc.

Même Jeanneaux, pourtant habitué aux débordements vestimentaires de son vieux subordonné, ne put s'empêcher d'écarquiller les yeux.

- Tu vas à un mariage ?

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-Pas du tout. C'est la réunion mensuelle du Cercle des amis de James Joyce, ce soir à 18 heures. Tenue de cocktail, expliqua-t-il en gagnant la machine à café dans le couloir.

- Heureusement que c'est pas tenue de soirée, ricana Jeanneaux. Tiens, ramène-m'en un, tu seras gentil.

Le café passait pour stimuler la circulation sanguine du cerveau. Će pauvre Jean-Jean devrait peut-être se faire transfuser ? ª songea mélancoliquement Costello en appuyant sur le bouton.

Rien ne se passa. La machine était en panne.

- Elle est en panne ! lança-t-il à voix haute en revenant vers son chef, laissant dans son sillage un cortège de visages éplorés et d'exclamations furieuses.

- Comment, en panne ? Elle est toujours en panne !

- Putain, c'est pas vrai, quand est-ce qu'on en achètera une neuve ?!

- Au lieu de nous faire chier avec la réunion sur la sécurité, feraient mieux d'appeler un vrai réparateur !

-Un jour va y avoir une grève à cause de cette machine, je vous le dis !

- Oh toi, la grève, tu la fais toute l'année !

- Ben, toi tu fais pas la grève de la connerie en tout cas...

- Pourquoi on n'a pas un distributeur de hamburgers, comme dans les stations-service ?

La discussion se poursuivit jusqu'à 10 heures, heure de la pause.

Marcel avait chaussé ses lunettes de soleil de shérif américain et, debout près de l'arrêt de bus, il observait Mélanie à la dérobée. Il venait de la repérer parmi un groupe d'ados attablés à la terrasse du McDo. Elle riait 118

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avec les autres, mais par moments son visage se contractait comme si elle se rappelait quelque chose de douloureux et son regard se perdait dans le vide.

Il nota du coin de l'oil un gamin sans casque qui faillit s'écraser contre un pylône en le voyant, puis un type déjà so˚l ou pas encore desso˚lé qui vomissait contre un platane, mais ne bougea pas.

Est-ce que le jeune avec le bob Kangol qui se penchait sans arrêt sur Mélanie et lui chuchotait des trucs à l'oreille était Charles ?

Est-ce que Frank et Sylvie allaient se mettre à lui réclamer des fringues de marque qui co˚taient la peau du cul ?

Est-ce qu'il serait assez fort pour résister à leurs hurlements suppliants ?

Et Nadja ? Est-ce qu'elle allait vouloir déguiser Momo en petit Chevignon rouge ?

Il pensa soudain à Tony Diaz. Est-ce qu'il possédait un costume ? Avec quoi allait-on l'enterrer ? En jean et blouson ?

Il cligna des yeux pour chasser la pensée de Tony Diaz dans son cercueil et Papa Ouvre-Boîte en profita pour se glisser derrière un arbre.

Il avait décidé de suivre le flic qui fouinait partout.

Après s'être changé en rentrant du boulot, il s'était planqué en face de chez Marcel et lui avait emboîté le pas quand il était sorti prendre son service à 7 h 30.

Peut-être qu'il le mènerait à CELUI-L¿, s'était-il dit en b‚illant, car il n'avait presque pas dormi. Avant de partir, il était allé voir si FRANCINE

était toujours là, dans la baignoire. Eh oui, elle y était, raide et bleue dans l'eau rouge. Il avait appuyé sur la tête pour la faire 119

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couler, POUIC, elle était restée au fond, le ventre plein d'eau, à faire des bulles, m Hi.

Et voilà que le flic observait la FILLE de CELUI DU SNACK. Les flics l'avaient donc retrouvée. Lui avaient certainement posé plein de questions.

Est-ce qu'elle l'avait vu ? Vu parler avec CELUI DU SNACK à l'Espadon ?

Est-ce qu'elle avait dit : Óui, on allait souvent écouter de la musique à

l'Espadon et l'autre soir, vers 2 heures, il y a ce type qui est venu demander à Kamel s'il avait une clope... ª ?

Il n'avait pas pu s'en empêcher, il avait envie d'entendre le son de sa voix. Une belle voix grave. Incroyable comme elle était devenue AIGUÀ par la suite. Presque un MIRACLE.

Mais pas tout à fait, hélas.

Il se remémora l'homme dans les phares de la voi-turette, ´ Je peux vous aider ?ª et puis la seringue plantée dans le cou vigoureux, les protestations ´ Hé, déconne pas, j'ai pas d'fric, qu'est-ce que tu veux ?

ª, ´ Monte et conduis, tout doucement, comme ça, bien, gare-toi là près du quai, elle est toute petite, elle peut se faufiler entre les poteaux, oui, voilà, viens, on va faire une balade. ª ´ Hé, arrête tes conneries, j'ai rien fait à personne, moi ! Tu dois te tromper de mec ! ª, les délicieux moments o˘ il avait enserré ses poignets épais dans les MENOTTES du mari de Granny, o˘ il lui avait fourré le tissu dans la BOUCHE et avait mis le moteur, et Papa Ouvre-Boîte conduisait tranquillement, assis à la barre, en filant de grands coups de pied dans la tête et dans le bas-ventre de l'homme allongé au fond de la barque, du bout de ses bonnes chaussures ferrées. Tout frissonnant, il s'ébroua pour revenir à la réalité, et tapota son clou en grinçant des dents. Est-ce que la 120

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fille était VILAINE ? Est-ce qu'elle méritait la planche à clous ? Ou le fer à repasser ? Ou quoi ?

Mélanie se leva, c'était l'heure de son cours de maths et Charles commençait vraiment à la gaver avec toutes ses blagues dégueu. Elle s'immobilisa en enregistrant la présence du grand flic en uniforme au coin de la rue. Il ressemblait à celui qui était venu chez sa mère. Ses yeux se remplirent à nouveau de larmes à la pensée de ce qui était arrivé à Kamel.

Elle se détourna vivement pour que ses copains ne la voient pas et rencontra le brillant regard noisette posé sur elle. Le type fit un pas en arrière comme si elle l'avait mordu et Mélanie se demanda pourquoi. Elle pencha la tête pour mieux le voir, mais il s'éloignait déjà, fendant la foule. Un type quelconque, plutôt ringard. Bien, rien à foutre.

Elle grimpa sur son scooter et mit les gaz.

Elle ne savait pas qu'elle venait de croiser Papa Ouvre-Boîte.

Costello marchait en ronchonnant, s'essuyant le visage avec un mouchoir en batiste brodé à ses initiales par sa tante, trente-cinq ans plus tôt. ´ De la bonne qualité, ces mouchoirs ª, se dit-il en jetant un vague coup d'oil aux embarcations qui se balançaient au soleil. Grand Max b‚illa et pointa son long doigt vers le Bar de la Marine.

- Vous voulez pas un café ?

-Prends-moi un jus d'orange. Je reviens.

Il soupira. Il s'était déjà tapé tout le Mouré et le port Canto. Il avança précautionneusement le long du quai o˘ étaient amarrés barques et petits canots à moteur. Incroyable ce que les gens aimaient grimper dans ces précaires radeaux et se lancer sur les flots huileux. Il 121

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n'avait jamais raffolé de la natation. Sa dernière baignade devait bien remonter à vingt ans en arrière. Il marcha lentement, scrutant les ponts, pendant près d'une demi-heure, malgré ses cors qui le réclamaient à cri, tandis que Max se prélassait à la terrasse du café, en baratinant la serveuse.

Pas trace d'embarcation sanglante. Comme si le psychopathe allait laisser à

la vue de tous le bateau sur lequel il avait opéré, constellé

d'éclaboussures vermillon. Encore une brillante idée du sieur Jeanneaux, ça ! Opéré ! ´ Traité en bloc ª en cinq lettres ! Il ouvrit son carnet et le nota avec satisfaction avant de revenir vers Grand Max, sans prêter attention au type tout à fait quelconque, en chemise blanche assis à

l'avant d'un pointu bleu et blanc, dont le flanc portait l'inscription Ludo 2.

- qu'est-ce qu'on en a à foutre de ces connards de journalistes ?! fulmina Jean-Jean en reboutonnant sa braguette.

Il sortit des toilettes d'un pas martial sans se laver les mains, laissant Merrieux se savonner copieusement les siennes avant de s'apercevoir que le robinet était cassé et que l'essuie-mains était vide.

Il tenta une incursion dans les toilettes femmes, mais la douce haltérophile du service des mineurs lui désigna la porte d'un geste impérieux.

Il s'essuya dans les pans de sa co˚teuse veste, maudissant dans l'ordre Jeanneaux, la Côte et les femmes. La ´ réunion avec la presse ª se résumait en fait à trois personnes : le commissaire Martini, Jeanneaux et un journaliste du quotidien local, que Jeanneaux surnommait la Fouine, mais que le patron avait à la bonne.

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-Alors ? attaqua la Fouine, o˘ est-ce que vous en êtes ? Est-ce que les citoyens peuvent dormir tranquilles ?

- Les citoyens, c'est une race en voie de disparition, lui renvoya Jean-Jean, vu le taux d'abstention aux dernières élections.

-Jeanneaux ! Pas de politique dans ce bureau ! le coupa Martini en tirant sur ses poignets de chemise.

-Vous n'avez pas répondu à ma question, insista l'autre. Est-ce qu'on peut espérer une prochaine arrestation du tueur ?

- On est sur les dents jour et nuit, lui assura Jean-Jean, et on a bon espoir de le coincer bientôt, ce salopard !

-Pas d'injures envers les suspects dans ce bureau !

- Mais est-ce que vous avez des indices solides ? quelque chose qui permette d'identifier l'…tripeur ?

- Vous n'allez pas encore lui coller un surnom à la con ! s'emporta Jeanneaux. Merde ! C'est un dingue, ce mec, pas un héros de BD !

- Dommage, on pourrait espérer l'aide de Superman, parce qu'à vous parler franchement, on a l'impression que l'enquête piétine !

- Il y a des détails qu'on ne peut pas révéler au public sous peine de tout faire capoter, avança Jean-Jean avec une mine de conspirateur. Nous suivons une piste prometteuse...

- Il faut quand même bien que je dise quelque chose à mes lecteurs... qui payent les impôts avec lesquels on vous paie ! ajouta la Fouine, chafouine,

-Justement, dites-leur de nous laisser faire notre boulot tranquilles, riposta Jean-Jean, on n'est pas un club de foot à la con, c'est avec des cadavres qu'on dribble tous les jours, nous !

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- Pas de polémique déplacée dans ce bureau !

- Le public a droit à l'information ! glapit la Fouine, stylo levé.

-Le public a le droit de fermer sa gueule pendant qu' on risque notre peau pour qu'il puisse continuer à regarder la télé tranquille !

- Pas d'attaque contre les médias dans ce bureau !

-Je n'ai pas l'impression que vous risquez grand-chose dans vos bureaux !

¿ part peut-être une overdose de café ? ricana le chafouin.

-C'est toujours moins grave qu'une overdose du papier-chiottes sur lequel vous écrivez vos articles !

- Pas de dispute dans ce bureau ! Messieurs ! Jean-neaux, reprenez-vous, voyons !

- quelle drôle d'idée de choisir un homme de Nean-dertal comme chargé de communication, commissaire !

- Le Neandertal, il est capitaine de police, il a vingt ans d'ancienneté et il t'emmerde !

- De quoi ?! Attention à ce que vous dites !

Le commissaire s'interposa entre les deux hommes dressés face à face, cou en avant, poings serrés, dans la posture du chien-qui-va-mordre.

- Restons courtois et civilisés, messieurs !

- Grrrr...

~ Voyons ! La presse et la police se doivent de donner l'exemple.

Le chafouin enfouit son carnet et son stylo dans sa mallette.

- Vous lirez bientôt de mes nouvelles !

- Ouais, en me torchant le cul !

- Jeanneaux ! Vous êtes suspendu ! hurla Martini.

- Bien fait ! cria la Fouine en s'esquivant de son pas fouineux.

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DESCENTES D'ORGANES

Le silence retomba et Jean-Jean prit soudain conscience de l'énormité du désastre.

- 'scusez-moi, monsieur le commissaire, mais je me suis un peu emporté...

on est sur les nerfs, savez...

- Votre atttitude a été inqualifiable ! Je suis obligé de la signaler en haut lieu !

- Mes paroles ont dépassé ma pensée, il est sympa ce connard, au fond.

Martini ferma brièvement les yeux. Parfois, c'était très dur. Presque un sacerdoce.

Jean-Jean avait eu le temps de voir l'ébauche de nouvelle posée sur le sous-main du vieux débris. Il saisit sa chance en un éclair :

-«a ferait un bon film, ça, Le B˚cheron de la Mort !

Martini ouvrit instantanément les yeux.

- Vous trouvez ?

- C'est super accrocheur, on a tout de suite envie de savoir la suite !

- Eh bien en fait, je n'en suis qu'au début, une bien modeste tentative...

-¿ mon avis, vous allez faire un carton avec ça, patron ! Faut continuer !

-Je ne sais pas, je vais voir...

Le vieux On thé Rocks se la jouait coquette, se dit Jean-Jean en consultant discrètement sa montre.

- Bien, vous pouvez disposer.

Il salua et sortit sans se retourner. Ouf !

Martini s'empara de son texte et le relut avec un enthousiasme nouveau.

Oui, c'était vraiment prometteur ! Il décapuchonna son Mont-Blanc adoré et se lança sur les lourdes traces du b˚cheron sanglant 125

DESCENTES D'ORGANES

Papa Ouvre-Boîte était sur les traces de Mélanie. Il avait marché, marché, jusqu'au grand lycée en haut de l'avenue. Il avait cherché, cherché, dans la forêt de deux-roues. Et il avait trouvé, enfin trouvé, le scooter bleu marine. Avec la plaque d'identification au nom de sa propriétaire. Une adresse sur la Croisette. Elle ne se faisait pas suer, la jeune FILLE. Elle devait avoir du FRIC. Et elle aimait s˚rement DANSER. Toutes les jeunes filles aimaient DANSER. Oh oui, comme il allait la faire VALSER !

Mais en attendant, il fallait acheter une SCIE et rentrer s'occuper de Francine. Il ne fallait jamais faire attendre les dames, même les MORTES-DAMES.

Marcel s'immobilisa : et si le type était tout simplement un pêcheur professionnel ? Allant et venant toutes les nuits sur son pointu sans éveiller l'attention ? Cos-tello avait inspecté les bateaux dans les ports

- comme si ça pouvait donner un résultat. Mais est-ce qu'on avait tout simplement vérifié les alibis des pêcheurs ?

Il se trouvait justement sur le quai Saint-Pierre, près des casiers à

filets réservés aux professionnels. Il s'avança, mine de rien. Deux vieux ravaudaient un filet orange. Un type dans les cinquante ans fourrageait dans sa barque. Un autre vérifiait ses lignes. Est-ce que le tueur pouvait être l'un d'eux ?

- Oh, la police ! Tu peux te pousser un chouia ?! lança une grosse voix éraillée.

Il se retourna.

- Oh ! Marcel ! «a alors !

Un vieil homme au visage tanné et sillonné de rides lui faisait face, ses bras noueux chargés de cageots de légumes.

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DESCENTES D'ORGANES

- Tonton René ! O˘ tu vas comme ça ?

- Je dois livrer ça aux îles. Et toi, comment ça va ? Avant de faire le taxi de mer, Tonton René avait

conduit le bateau des îles pendant vingt ans. C'était là qu'ils avaient fait connaissance. Le gamin Marcel n'aimait rien tant que faire la traversée dans le poste de pilotage, se donnant l'illusion déjouer dans un grand film de guerre. René l'avait pris en affection. Le gamin était poli et dégourdi. Et il posait toujours les bonnes questions, celles auxquelles on a plaisir à répondre.

Il n'avait pas été peu fier la première fois que Marcel avait grimpé à bord en tenue ! Il l'avait présenté à tous les passagers. ´ Mon ami Marcel, de la police ! Je l'ai connu pas plus haut que ça ! J'étais s˚r qu'il finirait gangster ! ª

Marcel lui tapa sur l'épaule. Tonton René tombait pile poil !

-Je t'offre une bière, Tonton ? dit-il en désignant le kiosque à sandwichs.

- Ah, si tu me prends par les sentiments...

Un quart d'heure et deux bières plus tard, Tonton René prenait la mer avec ses cageots et Marcel son poste avec une nouvelle théorie : le tueur était en fait un des moines de l'abbaye qui faisait partie d'une secte d'adorateurs du diable. Il avait retrouvé l'entrée du souterrain secret, celui que la légende disait relier les îles à la ville, et s'en servait pour aller et venir dans la nuit comme une ombre malfaisante et commettre ses sinistres méfaits.

Marcel aimait bien l'idée d'un moine satanique étri-pant les victimes destinées à son culte maléfique au fond d'un souterrain humide éclairé par des torches, et rejetant ensuite à la mer les corps vidés de leurs entrailles

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DESCENTES D'ORGANES

qu'il avait déposées encore fumantes sur un autel recouvert de velours noir et surmonté du portrait d'un bouc en rut crucifié. Mais il sentait que Jeanneaux n'en serait pas friand.

¿ part ça, il semblait vraiment difficile de soupçonner un des pêcheurs.

Et donc l'enquête, comme lui, piétinait.

Papa Ouvre-Boîte repoussa une mèche ch‚tain en arrière d'une main gantée de sang. Les épaules, ça avait été facile, mais la cuisse... Il tira violemment sur le pied, déboîtant un peu plus la jambe, puis saisit la scie ruisselante, enfonça les dents aiguÎs dans le fouillis de chair profondément entaillée. Elle allait céder, cette JAMBE, et pas plus tard que TOUT DE SUITE !

Scraaach... fit la jambe, avant d'atterrir sur le plancher, talon en avant.

- Des bains en pleine nuit et maintenant il danse ou quoi ?! ronchonna la voisine d'en dessous, affalée devant un reportage sur les amours des mygales. Mais qu'est-ce qu'y fout ? Et toi, tu t'en fous !

- Mmmm, fit son mari qui se demandait si, au fond, les mygales n'étaient pas plus reposantes...

- Bien, Tinarelli, je passe vous prendre à 20 heures. -C'est un peu tôt pour aller en boîte... risqua

Laurent.

- Merci, mon p'tit Laurent, on s'en était pas aperçus, lui renvoya Jeanneaux, acerbe. Mais si ça vous dérange pas, on ira se manger un morceau avant. C'est la maison qui paye, ajouta-t-il à l'intention de Lola qui se fendit d'un sourire forcé : s'il croyait la suborner en lui offrant un steak-frites mal décongelé...

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I

DESCENTES D'ORGANES

Laurent haussa les épaules, maussade. C'est ça, allez-y et amusez-vous bien, pendant qu'il resterait dehors, en soutien, dans sa propre voiture, le dos en compote et des crampes aux mollets, sans fumer puisque ça donnait le cancer, sans boire de café puisque ça donnait aussi le cancer, sans manger de sandwichs puisque c'était mauvais pour l'estomac, sans pouvoir lire puisqu'il était censé ne pas quitter l'Espadon des yeux, avec le seul réconfort de la radio et encore, pas trop fort!

Et le vieux Costello, évidemment, avait été dispensé de corvée.

Et dire que Catherine avait été jalouse quand il lui avait annoncé qu'il partait faire un stage sur la Côte ! Mais vivement qu'on en finisse et qu'il retrouve la grisaille, le métro, les bistrots, la cohue, le chaud réconfort d'un café derrière une vitre embuée, entouré de mecs en costard portant des serviettes en cuir.

Parce que, en plus, sous prétexte que le thermomètre affichait 28∞ depuis trois jours, il se retrouvait le seul type en pantalon et veston ! Tous les autres se baladaient en bermuda et chemisette. Pourquoi pas des longues, aussi ?

- Au fait, mon p'tit Laurent, essayez de vous habiller normalement, ce soir, pour pas vous faire remarquer...

Tapi dans un vieux sac de couchage déchiré, Jésus observait les gens qui défilaient dans la gare. Il aimait bien ce coin, près des consignes automatiques. Il y avait tout le temps du monde. Dans un éclair de lucidité, il s'était dit que sa longue chevelure rasta le rendait repérable pour la bande de merdeux qui devait le chercher. Il avait coupé

toutes ses mèches à l'aide de son Opinel

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DESCENTES D'ORGANES

de poche et il arborait maintenant une sorte de hérisson crasseux auréolant son visage émacié. Sa barbe emmêlée lui mangeait les joues et il portait des lunettes noires à peine cassées que lui avait offertes son pote Dodi, l'Indien qui logeait à la gare routière, sous le panneau Cannes-Grasse.

Il t‚ta son djembé, coincé entre ses maigres mollets, sniffa un peu d'éther au creux de sa manche, renifla, se gratta le torse. Il avait envie de bouger. Marre de se cacher. Pourquoi il se cachait, déjà ? Il se souvenait vaguement d'une baston méchante. Ou est-ce qu'il avait rêvé ? Il vérifia que l'Ami Bobo était bien dans sa musette rapiécée, une antiquité baba cool piquée à une copine disparue à l'hosto, quand et qui, il ne savait plus, à

part qu'elle avait perdu toutes ses dents. L'Ami Bobo, ça c'était du solide, du concret, du tangible, du vrai, quoi. Parce que le Vrai avait tendance à foutre le camp, ces derniers temps, à se transformer en Peut-

être, en Possible, en Rêve.

Il s'extirpa du sac, le roula, le tassa dans son sac à dos constellé de taches, y enfourna son instrument et se dirigea d'un pas vacillant vers la rue pleine de gens, de sons, de klaxons.

- Tu vas à l'Espadon ce soir ?

Joanna, cheveux platine hérissés, juchée sur sa Vespa, attendait la réponse de Mélanie en jouant avec son pier-cing labial.

- Bof... je sais pas.

-T'as tort, ça va être super, y a Damien qui joue, argumenta-t-elle en tripotant son anneau de nez.

- Tu sais, moi, Damien...

- Arrête ! Il est trop beau, ce mec !

DESCENTES D'ORGANES

Joanna pointa une langue rosé percée, elle, d'une perle blanche et effleura ses oreilles truffées de faux diamants.

- Bon, tu fais comme tu veux. Moi, j'y vais ! Elle mit les gaz et démarra en criant :

- T'as qu'à venir avec ton gros bourge, ça le décoincera peut-être !

Charles à l'Espadon ? Il ne comprenait rien à la musique, il ‚nonnait du rap de banlieue du soir au matin en croyant être dans le coup. Non, si elle y allait, elle irait toute seule. Une sorte de pèlerinage.

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Marcel et Nadja marchaient lentement dans la douceur du soir. Les gosses couraient devant, en se donnant des bourrades.

- Doucement ! Vous allez vous faire mal ! leur lança Nadja sans conviction.

Ils étaient allés voir une superproduction hollywoodienne, l'histoire d'une pieuvre extra-géante dont le rejeton extra-mignon était volé et embarqué

sur un paquebot de croisière par un savant extra-con. Du coup, la pieuvre extra-pas contente coursait ledit paquebot, bien décidée à l'envoyer par le fond afin de récupérer son bébé d'amour. Le héros et la hérote, un brun musclé-mais-drôle et une blonde permanentée-mais-intelli-gente, essayaient de faire entendre raison au monstre céphalopode avant de le dégommer in extremis (le paquebot ayant été coulé et la moitié des passagers grignotés) au bon vieux bazooka.

Les gosses avaient adoré. Nadja s'était endormie pendant que le bébé

pieuvre (une tonne de gélatine de synthèse) gazouillait en jouant Au clair de la lune sur un PC avec ses tentacules, et Marcel avait d˚ la réveiller pour qu'elle ne rate pas le naufrage (quarante-cinq minutes d'action vraiment humide).

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DESCENTES D'ORGANES

En sortant, mis de bonne humeur par ce joyeux règlement de comptes à OK

Corail, ils avaient décidé de s'offrir une glace. La soirée était douce, les jours s'allongeaient, les terrasses étaient bondées.

- C'est quoi, le Divan ? demanda Nadja. L'enseigne clignotait et de la musique, du piano

jazzy, s'échappait par la porte entrouverte.

- Une boîte d'entraîneuses. On boit un coup et plus si affinités, répondit Marcel en jetant un coup d'oil à l'intérieur.

Murs tendus de grenat, fauteuils profonds en cuir, lumières tamisées. Une matrone en minijupe en cuir devisait au comptoir avec un client boudiné

dans son costume. Un type barbu en smoking jouait du piano. Il avait quelque chose de vaguement familier, mais quoi ?

- Excusez-moi, je reviens.

Lola Tinarelli s'éclipsa, direction les toilettes de la pizzeria o˘ Jean-Jean l'avait invitée.

Elle n'en pouvait plus. Non seulement il l'avait gavée toute la soirée, mais il avait fini en lui sortant tout son répertoire d'histoires drôles sur les blondes.

Il considéra l'addition d'un oil scrutateur, la vérifia trois fois avant de sortir son chéquier. 58 francs pour une pizza, o˘ allait le monde ? Il vida le reste de la carafe de vin rouge dans son verre et l'avala presto avant que Lola revienne.

Une coriace, la Lola. Inébranlable, comme dirait l'autre. Et pourtant il avait multiplié les angles d'attaque, de l'oil velouté prometteur à la discussion scientifique en passant par le compliment éhonté, tout ça pour rien. Elle gardait un profil de banquise non concernée par le réchauffement de la Terre. Enfin, fallait espé-134

DESCENTES D'ORGANES

rer que ça se passe mieux à l'Espadon, après une coupe ou deux.., Il se préparait à lui sortir quelques mignardises avant de prendre la route, mais elle avait déjà ramassé son sac à main et s'agitait vers la sortie.

Laurent coupa le moteur. Il avait dîné seul de son côté. ´ Vous comprenez, mon p'tit Laurent, vaut mieux qu'on ne nous voie pas tous les trois ensemble. ª II avait dégotté un petit bistrot o˘ l'on servait des trucs normaux comme du jarret de porc, et pas de tomates, il était allergique à

la tomate et on aurait dit que le bled tout entier se shootait à la tomate.

Il chercha France-Musique et se plongea dans l'écoute de la première des treize heures de Victoire en mer, une symphonie de Richard Rodgers, les yeux fixés sur l'entrée de l'Espadon.

¿ quoi ça rimait, cette planque ? C'était bien une idée à la schtroumpf du schtroumpf en chef. Il repensa à sa dernière conversation électronique avec quantico. Il avait reçu un profil type qu'il n'avait pas encore pu montrer à Jeanneaux. Áu vu des paramètres indiqués, votre suspect mesure environ 1,83 m, pèse 72,500 kg et chausse du 42. Il doit aimer les hot dogs ketchup, écouter Céline Dion en boucle, pratiquer le sabre et la brasse papillon. Il n'est pas impossible qu'il ait un Bat-man tatoué sur le pénis et une prédilection pour les chewing-gums sans sucre à la fraise. ª

Céline Dion, ça pouvait expliquer l'agressivité, mais les chewing-gums ? Il imagina un instant la tête de Catherine s'il se faisait tatouer un Batman.

Est-ce qu'elle le Catwomanerait en miaulant lascivement ? Parce que Catherine, question expositions de peinture

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DESCENTES D'ORGANES

et sorties ciné, irréprochable ! Mais, mais... question sexe... Sportive, oui, porte-jarretelles, non.

Un fracas de notes particulièrement interpellatif le tira de sa rêverie. Il y avait du mouvement, la boîte se remplissait, une clientèle d'‚ges et de styles divers.

Jean-Jean rangea la voiture contre le trottoir après un créneau impeccable nécessitant maints frôlements du genou de sa passagère.

Il descendit avec un soupir. Lola était déjà dehors, lissant sa jupe en lin, ébouriffant ses cheveux blonds, humectant ses lèvres pulpeuses. Il était impossible qu'il ne se la fasse pas ! décréta-t-il, les yeux hors de la tête.

Il repéra la 206 de Merrieux, garée à l'angle, cet imbécile avait allumé le plafonnier et ressemblait à un poisson décoloré dans un aquarium sale. Il prit Lola par le coude, mais elle se dégagea souplement. Dire qu'il avait été assez con pour lui offrir une pizza ! La prochaine fois, une barquette de frites à la cabane et basta !

Tout en jouant, Philippe regarda l'heure à sa montre-bracelet, un vieux modèle mécanique qui avait appartenu à Papy et que Granny lui avait donné

après I'ACCIDENT. Papa Ouvre-Boîte avait l'intention de se rendre à

l'Espadon. Tant pis s'il ratait le groupe qui se produisait ce soir. De 2

heures à 3 heures du matin, la boîte diffusait des enregistrements live de grands concerts mythiques : Ellington à Mexico, Diana Reeves au New Morning, Earl Hines au Village Vanguard...

¿ ces moments-là, il avait l'impression que les murs vibraient, que sa bouche s'emplissait de musique, que son corps se transformait en vibraphone. Sa VISION X,

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DESCENTES D'ORGANES

celle qui lui permettait de voir sous la couche de chair mensongère, se développait, les AURAS lui apparaissaient, et dans ce monde vibrant et translucide, il se sentait si près de LUI, il ressentait si fort sa PR…

SENCE le traversant de ses secousses électriques qu'il en mouillait parfois son pantalon.

C'était Granny qui lui avait donné sa première image de LUI. Il devait se mettre à genoux et la regarder en remuant les lèvres et demander PARDON

pour avoir encore fait pipi au lit et n'être qu'un VILAIN BOURRICOT qui faisait TANT DE PEINE à Granny. Il devait penser à la souffrance et aux CLOUS et lécher le sang le long de la chair NUE, parce que c'était comme ça qu'on devenait son AMI et qu'on montait au CIEL, comme MAMAN et PAPY qui jouaient toute la journée dans les nuages. ´ Moi aussi, je veux y aller ! ª

criait Philippe, mais c'était trop tôt, disait Granny, ´ tu iras plus tard, quand ce sera le moment ª. Eh bien, c'était le moment ! Il en avait assez de ce monde-ci, il voulait devenir …TOILE.

Encore une heure à jouer pour les DAMES DU DIVAN et après il pourrait partir, se glisser dans la peau tiède de la nuit, coller ses lèvres à la membrane chaude des ténèbres.

- Deux coupes ! commanda Jean-Jean.

- Je préférerais une orange pressée, dit Lola au serveur à l'air harassé.

- Une seule coupe, alors ?

- Non, mettez-moi un gin-fÔzz, dit Jean-Jean, contrarié.

- Alors deux coupes, dont une orange pressée et un gin-fÔzz, ça marche !

grinça le serveur en s'éloignant.

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DESCENTES D'ORGANES

- Petit trouduc ! grogna Jean-Jean entre ses belles dents serrées.

Lola ne répondit pas, obstinément tournée vers la scène o˘ se produisait un quartet de cuivres.

- Ils ont un bon swing ! lança-t-elle à son chef qui rêvait de lui en décrocher un. J'adore les cuivres, et vous ?

´ J'adore ton cul ª, faillit lui répondre Jean-Jean, mais il se retint et susurra un Óui, moi aussi, surtout la contrebasse ª et ne comprit pas pourquoi elle riait pour la première fois depuis le début de la soirée.

Mélanie se faufila dans la boîte, le cour serré. Joanna lui fit signe, du comptoir, et elle la rejoignit. C'était trop dur de revenir ici, elle n'aurait pas d˚ !

- Regarde, il est vraiment trop ! lui cria Joanna. Damien se contorsionnait sous les projecteurs, ses

tresses luisantes de sueur, le saxo oscillant tel un serpent envo˚té.

Le morceau se termina. Il quitta la scène, encore essoufflé, et se sentit soudain saisi par le poignet. Il baissa les yeux, un mec brun et r‚blé le regardait sans

tendresse.

- Damien Fellegara ? fit le mec avec une voix de flic.

- Ouais...

- Police, murmura Jeanneaux. Est-ce que la fille que draguait Kamel Allaoui est là ? Réfléchissez, c'est important.

Damien sentit sa sueur se glacer.

- Non, non, je la vois pas.

- Si elle vient, prévenez-moi discrètement, OK ?

- Entendu... mais je sais pas si je la reconnaîtrais...

- Je te le conseille fortement, lui souffla Jeanneaux, les yeux mi-clos.

Pour ton bien-être.

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I

DESCENTES D'ORGANES

II le l‚cha et Damien louvoya un moment à travers les petits groupes avant de s'approcher enfin du bar.

- Salut les filles ! jeta-t-il, en s'efforçant d'avoir l'air jovial. Tu sais que les flics te cherchent, toi ? chuchota-t-il à Joanna.

- Les flics ? Tu déconnes ?

- Non, ils cherchent la dernière personne à avoir vu Kamel la nuit o˘ il a disparu.

Joanna lui balança un coup de pied discret.

- Kamel ? Moi ? Mais pourquoi je l'aurais vu ? -Ben, je sais pas... comme ça... s'empêtra-t-il, réalisant sa bourde devant Mélanie.

- Pourquoi elle aurait vu Kamel ? voulut savoir à son tour Mélanie, d'un ton plutôt pincé.

-Mais j'en sais rien. Bon, à tout à l'heure. Il avait déjà filé. Mélanie se tourna vers Joanna qui fixait son verre avec passion. -C'est quoi, cette embrouille ?

- Mais j'en sais rien, il est con, je sais pas moi 1

- T'es sortie avec Kamel ?

- Moooi ? Noooon ! T'es folle !

- Espèce de...

- Hé, on se calme, les gamines ! lança Jean-Jean qui n'entendait rien de leur conversation à cause de la musique, mais que Joanna venait de heurter en reculant pour échapper à une Mélanie furibarde.

- Oh, mêle-toi de ton cul, toi ! lui renvoya-t-elle.

- De quoi ? C'est à moi que tu parles ?! s'étrangla-t-il.

- Chef ! Assis, chef !

Lola le tirait par la ceinture tel un ado retenant son pitbull tandis que Joanna haussait les épaules, préférant affronter le vieux con que les foudres de Mélanie.

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DESCENTES D'ORGANES

Le vieux con la toisa méchamment puis se rassit près de sa grognasse imitation top-model. Mélanie avait tourné les talons à la recherche de Damien qui se planquait dans les toilettes.

Joanna soupira en vidant sa tequila boum-boum. Elle n'était même pas vraiment sortie avec Kamel, il l'avait juste tirée vite fait dans la bagnole ce soir-là, après que Mélanie était rentrée bien sagement chez elle. Ils s'étaient garés derrière le Palm Beach, sur le parking désert. Au moment de repartir, la vieille R5 n'avait plus voulu démarrer. Kamel, toujours grand prince, lui avait appelé

un taxi avec son portable et l'avait renvoyée chez elle avant que son père ameute les flics. ´ Je reste avec la bagnole, lui avait-il expliqué, c'est celle de Damien... ª

Elle lui avait souri, avait agité la main par la vitre ouverte. Elle avait juste eu le temps de noter qu'une autre voiture s'arrêtait à côté de lui, l'aveuglant avec ses phares. Le conducteur allait s˚rement lui donner un coup de main, s'était-elle dit en b‚illant.

Jean-Jean s'était rassis sans savoir qu'il venait de parler à un témoin capital. Éspérons que les jumelles ne se transformeront jamais en petites connes de un mètre soixante-dix percées de la tête aux pieds ª, se disait-il. qu'elles essaient seulement et il te les foutrait dans un orphelinat religieux intégriste jusqu'à leur majorité.

Lola sirotait son orange pressée avec flegme. Elle aimait bien le jazz et le bruit ambiant qui empêchait de tenir une conversation suivie. Mais quel dommage que la gamine n'ait pas baffe le Jeanneaux, on aurait un peu rigolé !

Laurent s'ennuyait ferme. Il voyait passer des groupes de gens, qui riaient, s'interpellaient, des bouffées

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DESCENTES D'ORGANES

de jazz lui parvenaient chaque fois que la lourde porte en fer s'ouvrait.

Il changea de station radio pour la dixième fois et tenta de s'intéresser à

un débat sur la nouvelle économie.

Marcel se tournait et se retournait dans son sommeil. quand ils étaient rentrés, le téléphone était en train de sonner. Il avait décroché. C'était Marie Perrin. ¿ 23 heures ! Elle se sentait seule, est-ce que ça lui disait d'aller prendre un pot avec elle ?

Il avait jeté un coup d'oil inquiet à Nadja qui installait la planche à

repasser devant la télé.

- Heu, en fait je ne suis pas seul... avait-il marmonné, bousculé par les enfants qui dribblaient avec un paquet de chips.

-C'est qui ? avait demandé Nadja.

- Un collègue...

- Ils vont pas se mettre à t'appeler la nuit, maintenant ! -Je t'expliquerai...

-T'es maqué ? avait demandé Marie à l'autre bout du fil.

-... oui, en quelque sorte...

- Papaaa ! Papaaa !

- Bon, eh bien alors je te laisse, amuse-toi bien, y a l'air d'y avoir de l'ambiance chez toi.

Il avait raccroché en soupirant, soudain tenté par l'idée d'un demi à une terrasse, sans enfants à coucher, sans programme bien défini. Une nostalgie du célibat ou de la jeunesse ?

Maintenant, il dormait d'un sommeil agité peuplé de sandales de curé qui s'écrasaient sur le visage du jeune Diaz dont les cris étaient noyés par un déluge de piano.

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Papa Ouvre-Boîte se glissa dans l'espace sombre et enfumé et cligna des yeux. Les haut-parleurs diffusaient The Jumpiri Jive de Cab Calloway. Il claqua doucement des doigts en rythme et se dirigea vers le comptoir. La FILLE de CELUI DU SNACK était là. Avec l'autre fille. CELLE DU PARKING. Il l'avait nettement vue, se découpant dans la lumière de ses phares alors qu'il se rangeait à côté de CELUI DU SNACK.

Ces deux FILLES étaient DANGEREUSES.

Il s'accouda près de Mélanie, leva la main pour attirer l'attention du barman.

- Un Coca, s'il vous plaît.

Pas d'alcool. L'alcool était interdit. C'était pour les GRANDES PERSONNES

et en plus ça rendait MALADE et B TE. Et lui il n'était PAS une bête.

Il respira à fond et se composa un sourire.

-Je peux vous offrir quelque chose, mesdemoiselles ?

La fille aux piercings le détailla de la tête aux pieds. Pas gêné, le vieux en smoking. Mais pas mal, non plus. Avec ses lunettes noires de rocker et sa barbe.

- Je prendrais bien une tequila, et toi, Mélanie ?

- Rien, merci.

Ńe jamais accepter de se faire offrir un verre par un inconnu qui n'a d'autre raison de te l'offrir que de vouloir s'abreuver en retour à ta source énergétique ª, dixit Maman.

PIMB CHE. Elle ferait moins la FI»RE quand Papa Ouvre-Boîte lui donnerait le BAISER SP…CIAL. Bien au fond.

Il passa la commande en souriant, très cool,

- Vous êtes musicien ? demanda Joanna.

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DESCENTES D'ORGANES

Comment le savait-elle ? Ils étaient donc vraiment sur sa piste ? Il acquiesça nerveusement.

- De quoi vous jouez ?

´ Des BOYAUX ! ª eut-il envie de répondre.

- Du piano.

- Ah ouais ? Des trucs classiques ?

-«a dépend. «a peut être Mozart ou Elton John, selon mon humeur.

Si elle avait pu entendre, Francine aurait été fière de lui ! Il tenait une vraie conversation, sans dire aucune

B TISE.

BRAVE Francine, dont il s'était débarrassé à l'aide de son fidèle Caddie, déposant les plus gros morceaux dans des containers à ordures et les morceaux non identifiables dans les divers squares de la ville, pour la plus grande joie du peuple félin.

´ Toujours en train de nourrir les chats errants ? avait grogné la voisine en le croisant dans l'escalier. Vaudrait mieux les stériliser !

- Comme bien des gens... ª lui avait-il répondu, suave.

Elle avait haussé les épaules et regagné sa tanière qui puait le PANSEMENT-JAVEL, éclairée jour et nuit par la lueur bleutée de l'écran de la télé.

Une LIMACE mariée à un cloporte.

Il reporta son attention sur les deux jeunes filles. ŚNACK ª regardait la piste de danse, ´ PARKING ª lui coulait des regards en biais.

- «a me dégo˚te, ces mecs qui draguent des gamines ! lança Jean-Jean en désignant le type barbu en smoking accoudé au bar.

- Il est pas mal... fit observer Lola.

- quoi ? Lui ? Avec ce smok ringard...

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DESCENTES D'ORGANES

- Moi, je le trouve plutôt classe.

- Il a une tête de camé.

-C'est parce qu'il est p‚le. Il y a des gens qui ont d'autres buts dans la vie que de se faire cramer sur la plage.

- Pardon ?

- Rien, je prendrais bien un autre verre, si c'est pas trop cher.

Jean-Jean fit signe au garçon. Ainsi, c'était ça le genre qui lui plaisait ! Aristo héroÔnomane anémique.

Et les gamines avaient l'air d'y être sensibles aussi, surtout la merdeuse aux lèvres percées.

Comme s'il avait senti qu'on parlait de lui, le type tourna la tête et croisa leurs regards.

Nom de D... C'en est un. Un chasseur. Il pue la chair fraîchement découpée.

- Des lunettes noires en boîte ! marmonna Jean-Jean en se détournant.

- Il souffre peut-être d'une maladie des yeux, avança Lola.

- Ouais, la frime aiguÎ !

L'intuition féminine, tu parles d'une blague ! Hé, mais qu'est-ce qu'elle fout ? O˘ on va ?

-Je reviens, excusez-moi, lança Lola en s'éclipsant vers les toilettes.

Éncore ! Une vraie fontaine ! grogna Jeanneaux entre ses dents.

Incontinente, en plus d'être frigide ! ª

L'homme brun et vulgaire l'avait regardé. Il avait parlé de lui à la femme qui l'accompagnait. Une JOLIE blonde. L'homme avait l'air de mauvaise humeur. Il voulait la femme, elle ne voulait pas de l'homme. Elle le disait avec son dos, ses mains, tout son corps. Même 144

DESCENTES D'ORGANES

sa manière de boire. L'homme regardait sa montre maintenant, l'air excédé.

Il ouvrait son portefeuille, prenait de l'argent pour payer, il y avait une carte dans son portefeuille, une carte barrée de tricolore. Un FLIC ?

Il sentit un début de panique l'envahir, comme quand les murs se resserraient et qu'il devait pousser des CRIS. Non, il ne fallait pas, il s'obligea à boire une gorgée de Coca, puis une autre et une autre, à

déglutir, il n'était pas en train d'étouffer, il buvait du Coca comme TOUT

LE MONDE avec deux FILLES.

Lola cherchait fébrilement un tampon hygiénique dans son sac. Ah, voilà.

Deux jours d'avance. Depuis qu'elle avait arrêté la pilule pour cause de stand by sentimental, son cycle était complètement désorganisé.

«a, c'est ce que je déteste le plus. S'asseoir pour pisser. qu 'est-ce qu

'elle cherche ? Ah ! y a plein de sang, elle est blessée, on nous a éventrés ! Non, j'suis con, elle a ses ragnagnas. Berk berk. «a fait longtemps que j'ai pas bu de sang. Je me demandais toujours comment on se mettait ces petits machins. Une question d'habitude. Peut-être que c'est parce qu'elles saignent comme ça tous les mois que ça attire les prédateurs. Comme si elles étaient marquées d'un signe. Hop, on repart.

Lola se rassit près de Jeanneaux qui b‚illait. Il se pencha vers elle.

L'homme se pencha pour dire quelque chose à la femme et il vit le renflement sous son aisselle. Un FLIC ! Est-ce qu'il était là pour lui ?

Mais comment aurait-il pu savoir ? Personne ne savait. Personne ne pouvait remonter jusqu'à lui. Le FLIC était peut-être là pour une 145

DESCENTES D'ORGANES

histoire de drogue. Ou pour s'amuser avec la FEMME-FROIDE. D'ailleurs, il ne le regardait plus. Il regardait les seins de la femme en soupirant.

Il but encore une gorgée de Coca en se remémorant la seule fois o˘ il était allé avec une FEMME. Il était jeune. Il voulait ESSAYER. Tout le monde en parlait et Granny venait de partir habiter dans son grand TOMBEAU en grès noir.

La femme portait le même PARFUM que Granny, ils étaient allés dans sa voiture, il s'était couché sur elle et il avait essayé de faire comme dans les films, mais elle ne poussait pas les petits cris ni rien, elle était SO

€LE, elle roulait des yeux en riant. Il avait senti son corps se tendre, ça tirait, ça faisait presque MAL et il avait PEUR de s'enfoncer dans ce trou humide, et puis hop, ça avait jailli de lui, en le secouant comme quand il avait la fièvre et c'était FINI. Il s'était redressé pour s'éloigner d'elle et elle avait vu les …PINGLES et elle avait GLAPI :

´ quelle HORREUR ! ª

II avait vite remonté son pantalon et il était sorti de la voiture et il entendait son rire de SAL…-SO€LE.

Après, il avait décidé qu'il les aimerait à sa manière, la manière br˚lante de Papa Ouvre-Boîte. Jusqu'au fond de leurs ENTRAILLES. Il achetait des revues, il regardait des films, il écoutait les cris des femmes dans les films pendant qu'on les torturait. Il se signait et il priait, à genoux sur les clous, devant SA PHOTO. quand il l'aurait enfin trouvé, tout ça serait fini. IL lui caresserait le front et l'emmènerait voir Granny.

- Je vais y aller, il est tard ! lança Mélanie.

- Déjà ? protesta Joanna.

- Ouais, salut.

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DESCENTES D'ORGANES

Pas la peine de la suivre, il connaissait son ADRESSE. Il irait lui rendre visite, BIENT‘T.

- Une autre tequila ?

- Volontiers. Et vous, vous buvez pas d'alcool ? -J'ai fait un vou.

Joanna le contempla, intriguée. Ce type était vraiment spécial.

- Un vou ? quel vou ?

- Je ne peux pas le dire, sinon il ne s'accomplira pas.

- Vous déconnez ?! " ' ´

Déconner ª ? JAMAIS.

- Non, je suis sérieux. Il regarda sa montre.

- Je vais y aller. Je peux vous déposer quelque part ? Elle secoua la tête.

-J'ai mon scoot, merci quand même.

- A une autre fois, peut-être ?

Elle lui sourit, sans répondre, dévoilant sa petite langue rosé ornée d'une perle.

Ils étaient faits pour s'entendre, se dit-il en gagnant la sortie sans se retourner. Elle aimait les épingles. Elle allait beaucoup AIMER Papa Ouvre-Boîte.

Joanna finit sa tequila sans se presser en espérant que Damien allait venir lui parler, mais ce salaud était en train de brancher une pétasse blonde avec des lèvres de poisson rouge.

Laurent ouvrit les yeux en sursaut. Il s'était assoupi quelques secondes.

Juste quelques secondes. Il b‚illa, scruta l'obscurité. La rue était déserte.

Jean-Jean consulta sa montre une fois de plus. Ils étaient venus là pour rien. La Lola faisait l'huître récal-147

DESCENTES D'ORGANES

citrante, il tombait de sommeil, demain les jumelles allaient se mettre à

se chamailler et à brailler dès 8 heures, il aurait mal à la tête parce qu'il avait trop bu...

-Je crois qu'il est temps de lever le camp, suggéra-t-il en empochant sa monnaie.

Lola était debout avant qu'il ait fini son geste. ´ Pas trop tôt ! Vous parlez d'un samedi soir ! Aussi gai qu'un dimanche pluvieux. ª

Ils sortirent. La nuit p‚lissait. Merrieux les vit gagner la voiture de Jeanneaux qui démarra trop vite, faisant crisser ses pneus. Bon, il pouvait lever le camp. Il mit le contact, enregistra du coin de l'oil la gamine qui sortait à son tour et grimpait sur un scooter rouge, vérifiant machinalement que personne ne quittait la boîte juste derrière elle.

C'était bon, il pouvait y aller. Il déboîta et s'éloigna. Dans le rétro, il vit que la gamine avait coiffé son casque et démarrait. Le feu passa au vert et il tourna, la perdant de vue.

Joanna était en train de faire descendre le scooter du trottoir quand une main se posa sur son bras. Surprise, elle se retourna brusquement, vit un smoking, sentit quelque chose la piquer à la gorge, sous le casque, tandis que l'homme l'enlaçait et l'attirait vers lui. Elle voulut crier, mais c'était impossible. Son visage s'écrasa contre le torse de l'homme, dans une étreinte qui pouvait sembler amoureuse. La chose dans sa gorge s'enfonça violemment, sa bouche se remplit de liquide. ´ Du sang ? se dit-elle comme la longue pointe métallique ressortait de sa nuque. Du sang, je suis blessée... ª

L'homme avait enfourché le scooter derrière elle, la maintenant contre lui, il avait saisi les poignées et il le faisait avancer lentement le long de la rue, sans qu'elle

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DESCENTES D'ORGANES

puisse réagir. Il tourna dans une ruelle, freina doucement derrière un grand container en plastique gris.

Le sang ruisselait de la bouche de Joanna, trempant son débardeur. L'homme toucha l'extrémité de la pointe métallique enfoncée dans sa gorge et la fit pivoter un peu. La douleur la déchira sans qu'elle puisse hurler. Elle leva les bras, voulut se débattre, il la courba en deux sur le guidon, sans effort. Elle le sentait contre elle, il respirait fort. Ignorant la gravité

de sa blessure, elle se mit à prier. Pourvu qu'il ne la viole pas !

Papa Ouvre-Boîte tira son couteau de pêche soigneusement aff˚té de l'intérieur de sa veste bien repassée.

quand Papa Ouvre-Boîte va danser La nuit se teinte de rouge...

Une demi-heure plus tard, il balançait le corps dans la poubelle, boutonnait sa veste et descendait vers le port en rasant les murs.

Une BONNE CHOSE de faite !

Il croisa un chat noir efflanqué qui fila se planquer sous une voiture. Il s'accroupit, ´ Viens joli chat, viens ! ª, retira une poignée de tripes de sa poche, la lança sous la calandre. Une patte griffue jaillit instantanément et s'empara du morceau de boyau.

Satisfait, Papa Ouvre-Boîte se redressa et poursuivit sa route tandis que des bruits de déglutition ronronnante jaillissaient de sous le capot.

Lola se jeta sur son lit en b‚illant. Ouf ! Sauvée ! Le Monstre Lubrique n'avait pas réussi à poser ses grosses pattes poilues sur elle. Elle s'étira, fit quelques enchaînements pour se détendre les muscles, embrassa son

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nounours en peluche rosé en lui assurant qu'il était le seul homme de sa vie - le précédent ne lui avait pas laissé un souvenir impérissable - et s'endormit en rêvant qu'elle affrontait l'…tripeur au sabre et le découpait en rondelles parfaitement identiques.

C'est ça, dors ! Et pendant ce temps, le sang coule dehors, je le sens, il coule à flots.

Ce type aux lunettes noires, dans la boîte, il sentait le sang, il sentait la mort, je l'ai reconnue, la bonne odeur de la mort qui rôde, et vous n'avez rien senti, oh oh oh, demain vous aurez certainement une mauvaise surprise !

Jean-Jean se mit à ronfler dès que sa tête toucha l'oreiller, réveillant sa femme qui mit une heure à se rendormir.

Papa Ouvre-Boîte ôta son smoking noir de sang, le jeta dans un sac-poubelle. Puis il s'allongea sur le matelas nu et se mit à trembler, secoué

de frissons incontrôlables qui le faisaient claquer des dents et ne s'apaisaient que sous la morsure des punaises.

Jésus tremblait aussi, sans pouvoir s'arrêter, ses mains plaquées contre son ventre douloureux. quand il avait vu ce que l'homme qui s'enfuyait avait fait à la fille jetée dans la poubelle, ses intestins avaient l‚ché.

Ensuite, il avait vomi et il était parti en courant, le plus loin possible du cadavre. Il avait couru, son sac brinquebalant sur ses maigres épaules, couru à perdre haleine, jusqu'au port, jusqu'aux lumières rassurantes du port, aux lumières bienfaisantes des brasseries et des 150

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pizzerias, sans pouvoir s'empêcher de se repasser la scène non stop.

Il était arrivé juste quand l'homme soulevait le couvercle de la poubelle et jetait la fille à l'intérieur, et son instinct lui avait soufflé de se taire, de ne pas bouger, de se transformer en morceau de mur sans ‚me.

C'était l'homme aux yeux brillants, il en était s˚r, l'homme mauvais de ses rêves, avec ses lunettes opaques qui réfléchissaient la lumière jaune du réverbère et le visage blême de la jeune morte.

Maintenant, tapi près de la fontaine au bienfaisant babil, il regardait les voiliers se balancer doucement, ses mains couvertes de cicatrices nouées sur l'Ami Bobo.

lui

Ding ding dong, ding ding dong.

Marcel ouvrit un oil, hagard. Le tintamarre des cloches l'avait réveillé en sursaut. Il jeta un coup d'oil au réveil en forme de Lamborghini, un cadeau des gosses. Déjà 10 heures !

Il s'extirpa du fouillis des draps et gagna la cuisine après avoir enfilé

un slip et un tee-shirt.

Personne. Un mot, posé sur le pot de confiture de fraises, de l'écriture appliquée de Nadja : On ai parti au marché, on t'as laisser dormir, bises.

Il reposa le message, b‚illa, se versa un jus d'orange. Il avait tellement mal dormi ! Il croqua distraitement une pêche, puis un yaourt nature. Pas très faim. Une mauvaise sensation. Il passa au salon, faillit s'étaler en marchant sur une petite voiture qui traînait, jura copieusement avant d'allumer la radio, cherchant une fréquence locale. Une voix hystérique jaillit pour lui enjoindre d'aller sans délai acheter un truc inutile, suivie d'une voix extatique le félicitant de dépenser cent francs pour bénéficier d'une ristourne de quinze.

Ding dong, ding dong.

Les cloches repartaient, frénétiques, et il faillit ne pas entendre l'info glissée entre la dernière inculpation

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d'un ministre et le bulletin météo : ´... macabre découverte : le corps sans vie d'une jeune fille a été retrouvé ce matin impasse des Gabres, dans un container à ordures. La police se refuse pour l'instant à tout commentaire. ª

II sentit le jus d'orange lui br˚ler l'estomac, coupa la radio et fila s'habiller tout en téléphonant.

-Hôtel de police, j'écoute.

- Salut, c'est Blanc, c'est toi, Tony ?

- Ciao, Marcel ! «a va ?

- Oui, oui, dis-moi, c'est quoi cette histoire de fille assassinée ?

-Moche. Jeanneaux vient de débarquer en pétard, chuchota Tony, il paraît que la gamine a été complètement massacrée, c'est un mec qui l'a trouvée en allant jeter sa poubelle.

- On sait qui c'est ?

- Ouais, elle avait tous ses papiers sur elle : Joanna quimpaux, une lycéenne. Tout juste seize ans ! Et y avait son scoot garé juste à côté, plein de sang aussi. Et son fric dans son sac.

- On a une piste ?

- que dalle ! J'ai entendu Jeanneaux en parler avec le Parisien devant l'ascenseur. Il avait une sale gueule, le Parisien, il a pas d˚ dormir beaucoup.

~ Tu me tiens au courant ?

- Oh ! Depuis quand t'es passé inspecteur 7

- Dès que je le suis, je te fais muter à Dunkerque. - Super, j'irai m'envoyer des moules tous les week-ends ! Attends, y a du monde, je raccroche.

Marcel se lava les dents en songeant à la gamine assassinée. Pas pour de l'argent, puisqu'on ne lui avait rien volé. Pas pour son scooter, puisqu'il était garé là.

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Pour la violer ? L'autopsie le dirait. Certainement pour la violer, conclut-il en descendant les marches après avoir laissé un message sur la télé : Suis allé balader, reviens pour déjeuner ! PS 1 : interdiction de se planter devant la télé, faire ses devoirs ! PS 2 : sinon pas de plage cet aprèm.

Cinq minutes plus tard, il déboulait dans le commissariat. Tony, un petit gros moustachu, était plongé dans l'examen de sa fiche de redevance télé.

- Tu la déclares, toi ? demanda-t-il à Marcel. -J'ai pas la télé, répondit Marcel.

- Oh ! T'es gonflé ! T'imagines, s'ils débarquent chez toi ?

-Je l'ai pas, j't'dis. J'ai acheté un aquarium à la place, c'est plus marrant et ça éduque les gosses. Et en plus, le dimanche, on pêche un poisson et on le bouffe !

Tony pouffa, caché derrière le questionnaire.

- T'es trop con, Marcel.

- Ils sont là-haut ? demanda celui-ci en pointant le doigt vers le plafond.

- Grande réunion ! Y a même Martini qui a appelé, je viens de le passer à

Jeanneaux.

- Ils pensent que c'est relié aux autres meurtres ?

- J'en sais rien, ils ont pas donné une conférence de presse devant l'ascenseur, mon vieux. Mais ils tiraient la gueule, ça c'est s˚r. Même Claudia Schiffer.

- Tinarelli ?

-Ouais, elle s'est ramenée y a dix minutes, toute décoiffée, le chemisier mal boutonné...

Marcel haussa les épaules pour chasser la pensée importune des seins de Tinarelli. Il y avait plus important !

- On a du nouveau sur la victime ?

- Vé, tu me fatigues. File-moi cent balles, tiens.

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- quoi ?

- File ! intima Tony en soulevant un des récepteurs du standard téléphonique posé près de lui.

Marcel fouilla dans sa poche de chemise et lui tendit un billet froissé.

- Chut ! fit Tony en roulant des yeux.

Il lui colla le récepteur contre la tempe et actionna un bouton.

- C'est une catastrophe ! hurla Martini dans l'oreille de Marcel, la presse va nous descendre en flammes !

- On va le coincer, patron, vous en faites pas ! protesta Jeanneaux.

-Parce que vous pensez que c'est le même type ? Vous pensez que c'est cet …

tripeur de mes deux ?! Ne me dites pas ça, Jeanneaux, dites-moi que c'est un bon vieux viol des familles !

-Ben... le problème, c'est qu'elle était ouverte en deux, patron. Et vidée.

Comme les trois autres.

Marcel entendit crisser les dents en porcelaine du commissaire.

- On est foutus ! laissa tomber celui-ci. Va falloir réapprendre à remplir les carnets de contravention, mon bon Jeanneaux.

- Il y a ses empreintes de pas partout ! lança Jeanneaux avec enthousiasme.

Il chausse du 42 ! Chaussures d'homme classiques, semelles de crêpe...

- Jeanneaux, le coupa Martini, doucereux, depuis quand avez-vous vu qu'on attrape des tueurs à cause de leurs chaussures ?! Je veux dire, à part dans les romans ?

- Heu... à la télé ? hasarda Jeanneaux, déconfit.

- Exactement. Je me fous de connaître la marque de ses chaussures achetées dans une grande surface parmi

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253 millions d'autres paires similaires. Je veux ses empreintes digitales, Jeanneaux, la couleur de ses yeux, la taille de son slip, sa séquence ADN, sa photo, son nom ! Voilà ce que je veux ! Clac !

- Fait chier ! grogna Jeanneaux avant de raccrocher à son tour.

Tony cocha la case ´ pas de téléviseur ª en retenant son souffle. Premier pas sur la voie de la grande délinquance.

- Merci, lança Marcel à un Tony le Ripou haletant. Il se dirigea vers le distributeur de boissons fraîches,

inséra une pièce dans la fente et se pécha un Coca qu'il se mit à siroter sans soif, debout dans l'embrasure de la porte vitrée.

Le même tueur. Pas d'indices. Un cauchemar.

Il ne jetait donc pas tous les corps à la mer. Il pouvait varier ses méthodes. Est-ce qu'il agissait en suivant ses impulsions ou un plan précis ? La mer pour les hommes, les poubelles pour les femmes ? Y avait-il eu d'autres femmes ? Est-ce qu'il violait ses victimes dans leurs ventres vides ?

Il étouffa un renvoi de Coca. On lui tapota sur l'épaule. C'était Jeanneaux, le font plissé par la contrariété, deux rides amères au coin des lèvres.

- Vous êtes au courant, Blanc ?

- Oui, chef.

-Il commence vraiment à me casser les noix, ce connard.

- Le commissaire ? murmura Marcel, effaré. -Mais non, l'…tripeur ! C'était vraiment moche à

voir, ajouta-t-il avec une mimique écourée. …ventrée et 157

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complètement défigurée. Et avec ça, j'ai un de ces mal de cr‚ne !

- «a n'a rien donné, votre planque avec Tinarelli ? s'enhardit Marcel, fort de ses liens exceptionnels avec Jeanneaux,

- queutz ! Et y a pire ; on vient de réveiller le joueur de pipeau, on l'a menacé de le boucler d'ici midi s'il nous donnait pas le nom de la fille que voulait se faire Allaoui. Il a fini par le cracher. Devinez un peu !

Là, il marqua la pause thé‚trale nécessaire pour que Marcel puisse faire ńoon ? ª.

- Si ! Jo-a-nna, martela Jeanneaux en tapant de l'index sur la poitrine musclée de Marcel.

-Mais Allaoui ne peut pas l'avoir tuée ! protesta celui-ci.

- Ha ! ha ! Très drôle, Blanc. Vous êtes en forme, dites-moi ! Allaoui ne peut pas l'avoir tuée, certes, mais le type qui a tué Allaoui avait peut-

être ses raisons de la buter, lui. Peut-être qu'elle l'avait vu, lui !

- Sur le parking... acheva Marcel en écrasant sa boîte de Coca entre ses doigts.

- Exact. Voilà le topo : Mélanie est rentrée chez elle vers les 2 heures.

Une demi-heure plus tard, Kamel a embarqué Joanna et plus personne ne l'a revu avant qu'il ne se mette à faire la planche le lundi matin. Si seulement ce connard de Damien nous en avait parlé plus tôt ! conclut-il amèrement.

-Vous pensez qu'il est impliqué là-dedans ?

- On va le savoir très bientôt. On doit passer chez lui dans dix minutes.

En espérant qu'il n'aura pas filé.

- quantico avait vu juste, pour la pointure, du 42 ! lança Laurent qui les avait rejoints, affublé d'un ber-158

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muda beige tout neuf qui laissait voir ses maigres jambes poilues et si blanches que ça fit de la peine à Marcel.

- Super, ricana Jeanneaux, y a plus qu'à passer un avis de recherche dans le journal ! qu'est-ce qu'elle fiche, la Tinarelli ?

- Elle est aux toilettes, marmonna Laurent.

- Ah les bonnes femmes ! Toujours en train de pisser ! Lola surgit à ce moment-là, rayonnante, remaquillée

de frais, le nez à peine encore enflé, avec un minuscule sparadrap. Le soleil accrocha sa chevelure dorée, envoyant des reflets mutins dans ses grands yeux clairs. Mais qu 'est-ce qu 'ils ont à la regarder comme ça, les trois rois mages ? J'ai l'impression d'être une plaque de chocolat dans un hôpital pour diabétiques.

- On y va ! lança Jeanneaux en s'arrachant à sa contemplation.

Ils grimpèrent dans la BMW de Jeanneaux, sous l'oil envieux de Marcel qui dut se résigner à rentrer déguster le tajine au citron dominical.

¿ 12 h 15, Damien Fellegara, hagard, regardait s'éloigner les flics. On lui avait posé cent fois les mêmes questions, on lui avait demandé de montrer ses godasses, on avait parlé de contrôle sanguin, de fermeture de l'établissement, il avait craché tout ce qu'il savait et, pour finir, le brun r‚blé, le capitaine, l'avait traité de petite merde.

-C'est à cause de toi qu'elle est morte, lui avait-il craché au visage en lui fourrant une photo abominable sous le nez. ¿ cause de toi et de ta l

‚cheté qu'on lui a fait ça !

«a ! Comment pouvait-on faire ça, ce qu'il avait vu sur la photo prise sur les lieux du crime ? Le type devait

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être dans un mauvais trip démoniaque. Ouais, un démon sapé en mec, un émule de Freddy sorti du pire des cauchemars.

Brusquement, il se laissa tomber sur son lit et se mit à pleurer.

- Donc, c'est pas Fellegara, puisqu'il chausse du 40, disait Laurent en se glissant sur le siège arrière, Miss Tinarelli ayant évidemment droit à la place devant.

- L'élément nouveau, c'est la schnouf, laissa tomber Jeanneaux. On sait maintenant que Choukroun y touchait et la petite Joanna aussi. M'étonnerait pas que ce soit également le cas de Diaz.

- Mais apparemment Allaoui était clean, fit observer Lola en écartant ses genoux nus du levier de vitesse.

Jeanneaux balaya l'objection d'un geste. L'idée de meurtres liés à la drogue était tellement satisfaisante et reposante.

- L'…tripeur serait un dealer, c'est ça ? fit Laurent, déçu.

- Probable. Un de ces nouveaux Russes, peut-être.

- C'est plutôt inquiétant, dit Lola. «a voudrait dire qu'ils se considèrent vraiment comme chez eux.

- Un truand, c'est un truand, jeta Jeanneaux, ça agit par intérêt, je trouve ça moins inquiétant qu'un mec qui tue par plaisir.

- Dans notre cas, c'est peut-être un truand, mais c'est s˚rement un cinglé, marmonna Laurent, tassé sur la banquette.

- Et le lien entre Allaoui et Choukroun n'est toujours pas établi, ajouta Lola. De plus, je ne vois pas pourquoi les Russes jetteraient les corps à

la mer sans les lester

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afin d'éviter qu'ils remontent. ¿ moins qu'il ne s'agisse d'un avertissement destiné à une bande rivale ?

- Avec un tueur professionnel qui en profiterait pour assouvir ses penchants narcisso-sexuels... grommela Laurent en cherchant une position plus confortable.

Će que les jeunes peuvent être fatigants, à écha-fauder hypothèse sur hypothèse pour le simple plaisir de la spéculation ! ª se dit Jeanneaux en freinant devant le commissariat.

-Les analyses de la bagnole vont peut-être nous aider, laissa-t-il tomber.

Bon, je vous laisse là, le devoir m'appelle !

Il avait promis aux jumelles de les emmener au McDo, malgré les protestations diététiques de son épouse.

Livrés à eux-mêmes, Lola et Laurent se contemplèrent un instant d'un air morne.

- On se mange quelque chose ? demanda Laurent en observant la pointe de ses nouvelles et élégantes Caterpillar.

- Je me ferais bien un ciné, laissa tomber Lola. Un bon film relax.

- Y a le film japonais qui est sorti, tu sais, sur le yakusa qui est amoureux de son coÔt, trois heures quarante-deux sans paroles, il paraît que la musique est superbe...

- Heu, je pensais plutôt à Terminator 3, susurra Lola en effleurant son nez blessé.

Résigné, Laurent lui emboîta le pas : s˚r qu'en plus elle allait prendre un bol de pop-corn et faire des commentaires à voix haute pendant toute la séance.

Il n'avait pas prévu les coups de coude dans les côtes chaque fois que Schwarzie dégommait un méchant.

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Papa Ouvre-Boîte avait garé la voiturette et marchait le long de la plage, humant le vent qui portait les odeurs de la mer. Il y avait une régate au large et les voiliers filaient dans un ballet de voiles déployées. Comme attiré par une force irrésistible, il se laissa entraîner dans le sillage des badauds du dimanche jusqu'au port, se dirigeant d'un pas somnanbule vers le quai o˘ était amarré le BATEAU-MAGIqUE. Il ne fallait pas qu'il s'en approche, pas en ce moment, trop DANGEREUX avec les POLICIERS qui rôdaient. Mais il avait besoin de le voir, de respirer le bois, le bois qui sentait bon le sang, de coller son oreille contre les planches lisses et d'écouter les hurlements des imposteurs qui s'y étaient incrustés comme des échardes.

Les doigts de Jésus se resserrèrent convulsivement sur le nunchaku avant qu'il ait conscience d'avoir vu l'homme. Il marchait, là, sur le quai en face, le barbu avec une chemise blanche à manches longues toute boutonnée, un short vert et des sandales de curé, ses cheveux ch‚tains ébouriffés par le vent.

Jésus se recroquevilla dans un angle de la fontaine, trempé de sueur.

IL était là ! Le CLOCHARD était là, tapi contre la fontaine ! Ne pas tourner la tête, ne pas lui laisser voir qu'il était repéré. Continuer à

avancer, bien TRANqUILLEMENT, jusqu' à ce yacht, là, voilà, admirer ce joli yacht o˘ dînent ces jolis gens très propres, et jeter un coup d'oil, un seul en arrière, oui, IL est là, accroupi, tassé contre le rebord en marbre, et SALE, tellement SALE, il faudra beaucoup le LAVER. Le rincer, DEHORS et DEDANS. Jusqu' à ce que l'eau redevienne BLANCHE et PURE. La fille cette nuit n'était

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pas PURE. Il avait trouvé de la drogue dans la poche de son jean, il avait vidé le sachet blanc dans la mer. La drogue, c'était MAUVAIS. «a rendait DINGUE. C'était pour ça qu'il ne prenait plus ses médicaments. Pour rester PUR. Il se remit en marche d'un pas paisible, les bras ballants.

L'homme ne l'avait pas vu ! L'homme s'éloignait ! Jésus, en proie à une grande agitation, sautillait sur place en parlant tout seul, sous le regard désolé ou amusé des passants. Le tueur aux yeux brillants était passé sans le voir, parce qu'il était invisible, la mort ne pouvait pas le trouver, elle trouvait les autres, le vieux Dédé, la fille sans nom, les dizaines d'autres qu'il avait vus mourir en quinze ans d'errance, mais elle ne le voyait pas, il était invisible, c'était ça !

Il se leva d'un bond et se jeta dans le bassin plein d'eau, se précipita sous le jet qui jaillissait du nez d'un dauphin de marbre noir, en secouant son nunchaku.

- Appelez les flics, voyons, ce type est malade ! -Oh, du calme, mamie, y fait de mal à personne...

- Mais vous voyez bien qu'il a une crise, il doit être en manque...

- JoÎl, viens ici, ne traîne pas devant le drogué. Il a peut-être le sida et si jamais il te mord...

Marcel, en slip de bain bleu et tee-shirt Simpson, les doigts de pied collés par le sable, remontait le quai quand il vit la voiture de la police municipale se ranger près de la fontaine. Il repoussa en arrière le matelas pneumatique qui lui dégouttait dans le dos.

- J'arrive ! cria-t-il à l'adresse de Nadja qui hocha la tête de derrière le sac rempli de palmes, de tubas, de

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seaux, de pelles et d'épuisettes, continuant à avancer avec les enfants, Marcel dépassa un barbu en chemise blanche qu'il faillit saluer avant de se rendre compte que c'était un parfait inconnu. qu'il connaissait pourtant.

Ó˘ et quand ? ª se dit-il en traversant, une partie de la route occultée par le matelas. Une Fiat le klaxonna furieusement et il sauta en arrière, oubliant le type.

Les municipaux avaient empoigné un gars hirsute armé d'un nunchaku qui se baignait dans la fontaine en braillant à tue-tête. Jésus !

Il les rejoignit, fendant la foule à coups de matelas.

- Je le connais, il est inoffensif, dit-il au flic costaud qui avait saisi le nunchaku.

- Pardon ?

-Marcel Blanc, de la Nationale, se présenta Marcel, je le connais ce gars, c'est un pauvre type mais il est pas dangereux, plaida-t-il tandis que Jésus criait : ´ J't'encule la mort, j't'encule, l'Ami Bobo y t'encule ! ª

-Ouais, ben nous on l'embarque, y fait peur aux gosses et il a une arme.

- Mais je vous dis...

- On n'est pas sourds, merci. Vous êtes pas en service, apparemment ?

- Heu... non, c'est mon jour de congé.

- Eh bien profitez-en ! Allez, on y va.

Ils poussèrent un Jésus ruisselant dans la voiture et démarrèrent. Marcel soupira. Ce pauvre Jésus ne s'arrangeait pas, l'éther commençait à lui trouer le cerveau pire que la pollution la couche d'ozone.

En passant devant l'homme à la chemise blanche, Jésus se mit à rire hystériquement.

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DESCENTES D'ORGANES

- Putain, y va la fermer, ce con, oui ? ! cria le flic qui conduisait en tapant sur la grille de séparation.

L'homme à la chemise blanche ne riait pas. Le CLOCHARD était trop MALIN.

qu'est-ce que ça signifiait ? Pourquoi avait-il PEUR de lui ? Pourquoi tout le monde semblait soudain savoir des choses sur lui ? Est-ce qu'il répandait une ODEUR spéciale ? Il fallait faire rentrer l'odeur avec les punaises et les CLOUS, il fallait bien colmater son vêtement de PEAU.

Il se dépêcha de regagner son deux pièces, courant presque.

Marcel prit sa douche, morose, suspendit son maillot au robinet pour faire croire à Nadja qu'il l'avait bien rincé à l'eau douce, enfila un pantalon de jogging et alla se vautrer devant la télé avec les gosses.

Livide, Marie Pétrin reposa le téléphone blanc sur son socle ivoire. La mère de Joanna venait d'appeler. Presque incapable de parler, secouée de sanglots terrifiants. Joanna était morte ! Joanna avait été assassinée !

Est-ce que Mélanie était avec elle hier soir ? Est-ce que Mélanie savait quelque chose ?

Elle se dirigea vers la chambre de sa fille, se rappela qu'elle n'était pas là. Partie faire du voilier avec Charles et des copains. Elle se souvenait vaguement que Mélanie lui avait dit qu'elle sortait avec Joanna, mais elle n'avait pas écouté, c'était tantôt Joanna, tantôt Maeva, ou une autre copine, des gamines interchangeables... Elle, ce qui lui importait, si tant est qu'on puisse encore faire confiance à une adolescente en pleine crise... disons sentimentale, c'était à quelle heure Mélanie comptait rentrer et sa promesse de ne pas

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DESCENTES D'ORGANES

toucher à la drogue, de brancher son portable et d'être prudente.

Prudente. Comme si on pouvait éviter d'être la proie d'un maniaque assoiffé

de sang. Brusquement saisie de frissons, elle se dit que c'aurait pu être Mélanie, sa petite Mélanie, qu'on avait retrouvée éventrée dans une poubelle. Elle se jeta sur le téléphone et composa le numéro de sa fille.

- Oui ? lança Mélanie sur fond de vagues chuintantes.

- Ma chérie, c'est Maman.

´ qui ça aurait pu être d'autre ? ª se dit Mélanie en soupirant.

- …coute... est-ce que tu as vu Joanna hier soir ? Joanna ? Pourquoi sa mère voulait-elle savoir ça ?

- Pourquoi ?

- Tu sais bien si tu l'as vue ou pas ! s'énerva Marie.

- Oui, je l'ai vue, fit Mélanie, circonspecte. On était à l'Espadon.

- Oh mon Dieu ! Il va falloir prévenir la police, lança Marie, visiblement très perturbée. Tu es un témoin !

- Un témoin de quoi ? demanda la jeune fille, le ventre soudain noué.

- Joanna... elle... elle a eu un accident, ma chérie. Mélanie se cramponna au plat-bord.

- Elle... est décédée... acheva sa mère en hoquetant.

Assassinée...

Le portable s'échappa de ses doigts et coula à pic dans le sillage du voilier tandis que Mélanie tournait de l'oil.

- Ici Jeanneaux, je suis au bureau, on a du nouveau. La mère de Mélanie Perrin a appelé Blanc, son ami d'enfance.

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- Ah bon ? fit Laurent qui, en caleçon, venait d'entamer une partie de Lara Croft sur son ordinateur.

-La fille Perrin était avec Joanna quimpaux hier soir, à l'Espadon. Elle est partie vers 3 heures, Joanna est restée. En compagnie d'un vieux en smoking noir. Bon Dieu, Merrieux, je l'ai vu, ce mec, je les ai vus tous les deux, ils étaient juste derrière moi !

- Mais ce matin, sur la scène du crime...

-Ce matin, je l'ai pas reconnue ! Le visage était tellement tuméfié... Et pas de piercings, il avait d˚ les arracher...

- Des piercings ? répéta Laurent.

-Joanna avait la lèvre, la langue, les oreilles et le nez percés.

- Moi aussi, je l'ai vue ! lança Laurent nerveusement. Elle est sortie juste après vous, je l'ai vue démarrer, oh non ! Si j'avais su, merde, merde !

-C'est pas votre faute, mon vieux. C'est un sale concours de circonstances.

Vous croyez que je ne me sens pas con, moi ?

Laurent ne dit rien.

- Elle était juste là, reprit Jeanneaux, j'aurais presque pu la toucher en tendant la main ! Lui poser des questions sur Allaoui ! Et Tinarelli qui trouvait le mec séduisant, ah les femmes !

- Rien ne nous dit que c'est lui, objecta Laurent.

- Moi, je vous le dis. Il était pas net, le mec. Un camé en plein trip.

C'est à ça qu'on a affaire, à des meurtres de camé. Je fais diffuser son signalement, appel à témoin, on verra bien. Et demain, je fais faire un portrait-robot. Bien, réunion ici dans vingt minutes.

Il raccrocha, laissant Laurent face à la belle Lara en berne et se tourna vers Marcel qui attendait.

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- Une chance que cette Perrin vous ait à la bonne, lui fit-il observer.

-Est-ce que Mélanie est en danger, à votre avis, chef ?

- Je ne sais pas. Sa mère a promis de nous l'emmener dès son retour. «a ne devrait pas être long. Bon sang, j'ai ces foutus hamburgers sur l'estomac... Et la machine à café qui est encore en panne ! Appelez Tinarelli, qu'elle se ramène avec une Thermos, qu'elle serve à quelque chose au moins !

Le dimanche soir, le Divan était normalement fermé. Repos dominical pour ses drôles de paroissiennes. Mais ce soir, exceptionnellement, le patron avait décidé d'ouvrir. C'était la clôture du Congrès Mondial des Congressistes et les participants seraient avides de distractions champagnisées et mamelues. En attendant l'heure d'y aller, Papa Ouvre-Boîte tournait en rond dans l'appartement, en se flanquant de grandes claques sur les bras et le ventre, sous l'oil IMPLACABLE de Granny suspendue au mur dans son cadre doré. Une photo prise en 1963.

Granny venait de perdre Papy et Maman dans 1'ACCIDENT, et elle se retrouvait avec un enfant à élever, parce que SA FILLE était PARTIE au CIEL

avec son P»RE. Elle posait dans son tailleur gris perle, avec son habituel chignon qui lui donnait l'air S…V»RE. Lui se tenait debout à ses côtés, avec ses JOLIES BOUCLES BLONDES, il lui arrivait aux genoux, il portait un PETIT TABLIER BLEU. Il détourna les yeux de la photo et recommença à

marcher en claquant des dents. Il ne tenait pas en place. Il avait l'impression que son CERVEAU était entièrement rempli de SANG, le sang qui avait giclé de la fille. Il

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DESCENTES D'ORGANES

plongea la main dans sa poche et en retira les perles et les boucles qu'il lui avait arrachées, déchirant les chairs. Il planta les petites perles dans sa paume et claqua sa main sur son genou pour mieux les enfoncer.

INCRUSTATION DE PERLES. Il jeta les anneaux dans la poubelle, puis se ravisa et fouilla dans les ordures, les récupéra et les avala. Un peu de la FILLE allait passer en lui. Un peu de son sang se dissoudre dans son sang.

Et demain, il l'évacuerait, et il serait LIBRE.

-Mais qu'est-ce qu'il fout ? Il danse la polka ?! Un jour, ce type nous assassinera tous !

- Hmmm. Passe-moi les cacahuètes.

Assis dans la cellule de dégri sèment, Jésus tripotait ses pieds sales en sifflotant. Il était tranquille pour la nuit, maintenant. Les flics allaient lui donner à bouffer, du café chaud, une clope peut-être, s'il était poli et souriant. Et demain, ils lui rendraient ses affaires et il foutrait le camp de cette putain de ville en toc, direction Nice, la foule, la zone.

Assis dans leur cellule de crise, Jeanneaux et ses subordonnés tripotaient leurs dossiers en fulminant, une Thermos de café - tiède et fadasse, merci Lola - sur le coin du bureau. Rapports d'autopsie, témoignages, interrogatoires, Choukroun, Allaoui, Diaz, quimpaux, quatre cadavres et un suspect, enfin un suspect !

Costello, ramené d'entre les mots croisés, interrogeait un Damien hébété au téléphone.

- Vous aviez déjà vu cet individu barbu en smoking ?

- Hein ?

- Smoking et lunettes noires, un accoutrement que l'on doit remarquer, dans votre établissement...

- Le Pianiste ? Vous parlez du Pianiste ?

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DESCENTES D'ORGANES

- quel pianiste ?

- Ben, vous parlez du Pianiste ou pas ?

- Comment voulez-vous que je le sache ?

- Ben, comment voulez-vous que je vous réponde ?

- Oui, on parle de ce putain de pianiste ! aboya Jean-neaux qui suivait la conversation par haut-parleur interposé.

- Ben, je sais pas son nom, moi. Soupirs.

- Il vient depuis des années. Toujours tard. Il parle à personne, il fait jamais d'histoires.

-Pourquoi tu l'appelles ´le Pianisteª? voulut savoir Jeanneaux.

- Ben, des fois en fin de nuit, y s'met au piano et y joue, vachement balèze, le mec, on dirait le Duke en

personne.

La conversation se poursuivit encore quelques minutes, mais apparemment le pianiste ne fréquentait personne. Une sorte de fantôme musical, discret et poli, glissant entre les groupes éméchés.

L'arrivée d'une Mélanie aux yeux rouges, escortée par une Marie Perrin aux lèvres tremblantes, mit fin à l'entretien, laissant Damien se ronger les sangs sur son

futon.

- Marcel ! s'écria Marie en se jetant sur Marcel qui lui tapota gourdement l'épaule tandis que Jeanneaux dévisageait Mélanie les yeux ronds.

Bon Dieu, c'était cette gamine, la fameuse Mélanie ?! Cette gamine qui avait passé toute la soirée à deux mètres de Tinarelli et lui-même, en compagnie de Joanna quimpaux ! Mais pourquoi n'y avait-il pas sa photo dans le dossier ? Mauvaise organisation. Il déléguait trop et à des cons. Il se tourna vers Lola qui

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avait l'air consternée, ouvrit la bouche, la referma, respira à fond histoire de se dégager le plexus. La mère était bien foutue, dans le genre plantureux. La moukère de Marcel n'avait qu'à bien se tenir, semblait du genre à n'en faire qu'une bouchée, des testicules de flic, la Perrin.

Il se racla la gorge et se lança dans l'interrogatoire de Mélanie comme un taureau dans l'arène.

Deux heures plus tard, Laurent refermait son iBook et Lola exécutait quelques enchaînements de tai-chi pour se détendre, tandis que Marcel raccompagnait Marie Perrin et sa fille jusqu'à la sortie, bien décidé à

refuser tout rendez-vous que pourrait lui proposer Marie.

- Tu es de service demain après-midi ? -Heu... non...

-Viens donc boire un thé à la maison, tu as l'air fatigué, un peu de relaxation te fera du bien. -Heu...

- Demain 4 heures, alors. Ciao !

- Voilà comment je vois les choses ! lança Jeanneaux en gribouillant sur une feuille blanche placardée au mur sous le regard torve de ses subordonnés.

a) Choukroun se dope pour améliorer ses performances.

b) Damien Fellegara le met en contact avec le Pianiste, qui est un dealer, c) Même chose pour Joanna quimpaux qui est accro au crack, dixit Mélanie.

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d) Le Pianiste rencontre Allaoui par Joanna, avec qui il trompe Mélanie.

e)...

- Pourquoi tuer Allaoui ? s'écria Lola. C'est ça qui est incompréhensible !

- Pour faire peur à la demoiselle quimpaux ? proposa Costello en se demandant s'il allait acquérir ce manuscrit original de René Crevel qui lui co˚terait la moitié de son traitement semestriel.

- Démonstration de force ? Joanna lui devait du fric ? Ouais, peut-être, approuva Jeanneaux. Alors, il bute son amant pour lui donner un avertissement.

- Et Diaz aussi lui devait du fric ? Tout le monde lui devait du fric ?

contra Laurent que cette théorie ne satisfaisait pas.

- Et pourquoi il leur colle pas tout simplement une balle dans la tête ?

s'enquit à son tour Lola.

- Parce que c'est un sadique ! s'emporta Jean-Jean que la résistance de son auditoire exaspérait d'autant plus que Le Retour de l'inspecteur Harry, son héros préféré, allait commencer sur France 2. Bon sang, ça fait quinze jours que vous n'arrêtez pas de crier au malade mental et maintenant ça vous dérange !

- Pour que les pièces du puzzle s'emboîtent, il faut que les énergies convergentes s'harmonisent, l‚cha Lola. Là, il y a trop de confusion !

-Et si Allaoui avait vu Choukroun en compagnie du Pianiste ? la coupa Marcel, les sourcils froncés. Si c'était son dealer, ils ont pu aller manger au Roi du Chawarma. Et, après avoir supprimé Choukroun, le Pianiste a eu peur qu'Allaoui se souvienne de lui.

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- S'il tue tous ceux qui peuvent faire le lien entre lui et ses victimes, alors Mélanie Perrin est en danger, marmonna Lola.

- Elle dit qu'elle n'avait jamais vu ce type avant ! protesta Laurent.

- Mais lui, il sait qu'elle l'a vu hier soir avec Joanna ! s'emporta Lola.

Réfléchis un peu !

- Oh ça va, Miss Je-Sais-Tout !

- Bien !

Jeanneaux tapa dans ses mains comme un maître d'école impatient.

- Les raisons, on les connaîtra quand on l'aura alpa-gué. On fait passer l'appel à témoins.

- Il va prendre peur et se tirer, fit observer Laurent.

- Tant mieux. qu'il se casse à Palavas ! riposta Jeanneaux. qu'il cavale à

Cancale ou se carapate à Houl-gate, je m'en fous, tout ce que je veux c'est qu'il arrête de me charcuter du contribuable sous le r‚ble.

- Et s'il se tient tranquille aux îles, le temps que ça s'arrête côté

Croisette ? lança Lola.

- qu'est-ce que vous proposez, Tinarelli ?

- Ce type, il vient toujours tard dans la nuit. qu'est-ce qu'il fait avant ?

-Je sais pas, de la gym, du point de croix...

-Peut-être qu'il travaille. «a expliquerait son smoking, ajouta Lola comme malgré elle.

Mais qu 'est-ce qu 'elle est en train de dire ! Me voilà obligé de leur fournir des idées à ces tarés ! De collaborer à l'arrestation d'un collègue. Et doué, le collègue ! Pas un artiste comme moi, OK, mais tout de même, de l'invention, du panache... Ah là là, chiennerie de mort !

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-Cette suggestion ne me semble pas saugrenue, approuva Costello. quels sont les métiers actuels o˘ le port du smoking est requis ?

- Videur ! lança Marcel. Videur de boîte de nuit, appariteur au casino...

- Chauffeur de limousine ! fit Laurent, maître d'hôtel dans un grand restaurant...

- Pourquoi pas pianiste ? susurra Lola en fixant ses escarpins. Dans un piano-bar, par exemple...

Jeanneaux tapa du poing sur son bureau, faisant valser les gobelets de café

froid.

- Pianiste ! Mais oui, le Pianiste est pianiste !

Et voilà ! Révélation chez les mous du bulbe ! Je devrais continuer dans la police, je finirais Calife à la place du vieux Cro˚ton. Comme un résistant passé à la Milice. Honte à toi, Paulo ! AÔe, qu'est-ce que... oh non !

Lola sentit craquer l'élastique de sa culotte, un petit bruit sec, et pouf, la culotte - en soie noire - se mit à glisser le long de ses hanches, l'obligeant à se contor-sionner pour la rattraper sous le regard étonné de ses camarades.

- «a va, Tinarelli ?

- Impec, juste un truc, là...

- Vous voulez un coup de main ?

Ricanements virils, même Marcel se permit un sourire moustachu. Une main plaquée sur la hanche, Lola leur envoya un regard noir avant de tourner les talons et de sortir.

- qu'est-ce qu'elle fabrique ? demanda Jeanneaux.

- Peut-être une urgence gynécologique ? suggéra Costello, les yeux baissés.

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Jeanneaux soupira :

-Un pianiste. M'étonne pas, tiens, que ce soit un artiste à la con, y a pas plus pervers que les artistes î

- Tss tss.

Les yeux toujours baissés, Costello s'aperçut que sa chaussure gauche avait été souillée par un volatile non identifié et se pencha pour l'essuyer avec un Kleenex. Marcel suivit le mouvement des yeux et, étrangement, l'image d'une paire de sandales s'imposa à lui, en même temps que résonnaient sous sa casquette les premières notes d'Around Midnight.

Il secoua la tête pour chasser les notes importunes.

- Oui, Blanc ?

- Non, rien.

Bon sang, l'heure était grave et il n'arrivait pas à se sortir cette foutue chanson du cr‚ne. L'autre soir, en zappant pendant les pubs avec Nadja, ils étaient tombés sur un extrait du film et le portrait d'un compositeur, Théophile Monk, ou un truc comme ça. Même que Nadja avait ri parce que le présentateur expliquait que ´ Monk ª signifiait ´ Moine ª en anglais et qu'elle trouvait que ce Moine-là était vraiment spécial !

Ce fut à ce moment-là qu'il eut l'illumination. Un pianiste. Nommé Moine.

Sandales de curé !

- Je sais, chef, je sais !

- quoi ? que Lola a ses règles ?

- Tss tss.

- Non ! Le pianiste ! Je l'ai vu !

- quand ? O˘ ?

- Il jouait du piano au Divan !

- Ah ouais ? Et du saxo au radiateur ?

- Pardon ?

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- Sans vouloir vous brusquer, vous pourriez m'expliquer ce que signifie : ÍI jouait du piano au divan ª ?

- Le Divan, le bar américain près du marché !

- Comment savez-vous que c'est notre homme ? demanda Laurent.

- Je passais devant, j'ai vu un type jouer, il avait un air... un air familier. Voilà.

- Voilà quoi ? insista Jeanneaux.

- Ben, c'est lui, j'en suis s˚r.

- On en est heureux pour vous, Blanc. Laurent, vous devriez faxer ça à

quantico, ricana Jeanneaux. Bon, doit-on en déduire que cet assassin est un de vos amis ?

- Pourquoi ?

- Vous avez dit, je cite : ÍI avait un air familier, donc c'est lui. ª

- C'est vrai ça, pourquoi j'ai dit ça ? marmonna Marcel en se grattant le cr‚ne.

Laurent soupira et jeta un coup d'oil à sa montre avec l'impression de jouer dans un film d'Ed Wood, le plus mauvais metteur en scène du monde.

Catherine ne voudrait jamais le croire.

Costello toussota, astiquant machinalement sa gourmette contre sa chemise rayée tandis que Marcel, piteux, faisait mine de s'absorber dans la contemplation de la circulation, inexistante à cette heure.

Jeanneaux ouvrit le dossier, tomba sur les photos de la morgue, le referma rapidement, leva les yeux vers Lola qui revenait, cramoisie.

-Blanc a un scoop, lui annonça-t-il. Il connaît le tueur. C'est le pianiste du Divan.

- Vraiment ∞ Mais comment... s'étonna-t-elle.

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-Nouvelle méthode, ma petite. Communication directe avec le Grand Manitou et hop, le nom du coupable s'inscrit en lettres de feu sur votre rétine.

Lola lui envoya un regard paniqué.

- Je plaisante, Tinarelli, je plaisante, -J'ai trouvé !

quatre paires d'yeux circonspectes pivotèrent vers Marcel.

- Les sandales de curé !

quatre soupirs s'échappèrent de quatre bouchés pincées.

-Le type aux sandales de curé qui mangeait l'autre jour au Chawarma, c'est lui, le Pianiste ! Je savais bien que je l'avais vu quelque part ! Et c'est lui que j'ai croisé sur le port, cet aprèm...

- Et si on reprenait tout depuis le début, comme dans une discussion normale ? proposa Jeanneaux en fermant ses beaux yeux plus veloutés qu'un potage soluble.

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Un homme en sandales de curé avait mangé un sandwich au Chawarma et payé

avec un billet qui sentait la pisse. Puis Blanc l'avait aperçu devant chez lui. Puis au Divan, sans le reconnaître sur le moment. Et enfin sur le port, alors que la municipale embarquait Jésus, un vagabond.

-Jésus, l'ascétique individu au système pileux hirsute qui s'essaie aux percussions africaines ? s'était enquis Costello qui, mine de rien, connaissait ses bas-fonds.

-Hmm.

- Śystème pileux hirsute ª, avait répété Lola. Est-ce que vous voulez dire que ce Jésus est barbu ?

-Brun et barbu, avait confirmé Marcel. Avec de longs cheveux noirs tout emmêlés.

- De type méditerranéen ? avait poursuivi Lola. -Ouais, il dit qu'il est gitan, d'Andalousie.

- Vous vous lancez dans une étude sociologique sur les origines ethniques des SDF ? avait demandé Costello, soudain intéressé.

- Non, je me lance dans une étude sociologique de l'apparence et des origines ethniques de nos victimes, lui avait renvoyé Lola.

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Mais tais-toi ! Cesse de les aider ! C'est vrai qu'elle est futée quand même, la petite garce ! Jean-Jean avait haussé un sourcil patricien.

- Jésus ? Une victime potentielle de notre supposé

tueur ?

- Un brun barbu de type méditerranéen.

- Et quimpaux ?

-Un accident dans l'activité criminelle qui caractérise notre homme ! avait lancé Laurent, tout excité. Lola a peut-être bien raison, peut-être qu'il traînait autour de ce Jésus quand celui-ci s'est fait embarquer.

- Je le connais bien, Jésus, avait jeté Marcel, il habite dans un carton devant chez moi.

- Près de l'endroit o˘ vous avez aperçu le Pianiste pour la seconde fois ?

avait alors demandé Lola.

- Affirmatif, avait répondu Marcel face à quatre regards soudain bien réveillés.

Laurent repensait aux consignes en freinant devant le Divan.

-Voilà comment on va procéder, avait lancé Jean-neaux. Laurent et Marcel vont aller prendre un pot au Divan, histoire de bien loger notre client.

- …ventuel suspect, corrigea Laurent.

- Ouais, c'est ça. Moi et Lola on reste dehors, prêts à le courser s'il y a un problème. Costello, tu fais l'issue de secours s'il y en a une. Pigé ?

Tout le monde est armé ?

Réponse affirmative.

- On l'embarque ou pas ? avait demandé Marcel, tout excité.

- L'OPJ Merrieux l'embarque dès la fin de son récital. On le ramène ici et on se le cuisine tranquille. On

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va en faire qu'une bouchée ! avait-il ajouté en se frottant les mains.

L'enseigne rouge au néon clignotait. Un portier en costume noir bloquait l'entrée, bras croisés sur son torse volumineux.

Laurent et Marcel s'approchèrent, tandis que Jean-neaux et Lola se garaient dix mètres plus loin.

Le portier les toisa. Marcel lissa sa cravate qui l'étranglait. Il était passé chez lui mettre un costume, avait d˚ répondre aux récriminations de Nadja qui s'étonnait - euphémisme - de le voir repartir travailler, et en civil, en plus ! Il n'avait d˚ son salut qu'aux coups de sonnette excédés de Laurent qui poireautait en bas de l'escalier.

Le mastodonte les fit entrer sans un sourire. Murs tendus de velours sombre, profonds divans rouges, petites tables basses, comptoir en acajou.

L'endroit était bondé d'hommes en costume qui buvaient et péroraient dans une ambiance bon enfant. Une dizaine de femmes en robes courtes et moulantes, aussi maquillées que des travestis, souriaient en vidant des coupes pleines de bulles. Un homme en smoking jouait du piano, les yeux fermés. Marcel sentit son cour s'emballer. Il n'y avait pas de doute possible. Les cheveux ch‚tains bien peignés, la courte barbe soigneusement taillée... Il donna un coup de coude à Laurent qui lui renvoya un regard agacé. Ils s'installèrent au bar, sur deux hauts tabourets de cuir.

- qu'est-ce que je vous sers ?

- Une bière, dit Marcel.

- Despé, Sol, Bud, Sapporo ? jeta le barman en jonglant avec un plateau de cocktails.

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- Pression, dit Marcel.

- Y en a pas.

- Mettez-nous deux Sol, lança Laurent. Alors, c'est lui ? ajouta-t-il à

voix basse.

- Affirmatif.

Le barman posa les bières devant eux.

- Vous fermez à quelle heure ? lui demanda Laurent.

- 3 heures.

- Et le pianiste ?

- Y joue deux sets, 11 heures-minuit et minuit et demi-1 h 30, leur jeta-t-il tout en courant à l'autre bout du bar o˘ un gentleman énervé

tambourinait avec son verre vide sur le comptoir.

Ils échangèrent un regard entendu et soupirèrent de concert. Laurent pécha son portable dans sa poche revolver pour prévenir Jeanneaux.

Celui-ci l'informa qu'une issue de secours donnait , dans une ruelle à

l'arrière du b‚timent et que Costello s'y était posté tandis que Lola faisait le pied de grue -ha ! ha ! - près de la pharmacie adjacente et que lui-même, Jeanneaux, se tenait prêt à démarrer au cas o˘ leur client essayerait de filer en bagnole. Laurent opina. ¿ son idée, on aurait d˚

demander des renforts et prévenir la juge Morelli. Mais il comprenait la valse-hésitation de Jeanneaux. L'interpellation d'un citoyen sur la seule base des intuitions quasi mystiques d'un gardien de la paix, c'était difficile à défendre.

Bon, inutile de se prendre la tête, on verrait bien. Ćool, Laurent, cool, écoute la musique. ª

Le pianiste jouait sans ouvrir les yeux, la tête dodelinant, comme un aveugle, indifférent au brouhaha et aux rires aigus, enchaînant morceau sur morceau sans

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aucune hésitation ni fatigue apparente, ruissellement de notes enchevêtrées sur un tempo d'enfer.

- C'est un bon ! dit Laurent dont les pieds battaient la mesure malgré lui.

Marcel opina distraitement. Il avait mal au ventre. Ils avaient avalé vite fait un sandwich au poulet synthétique et par-dessus ça l'engueulade avec Nadja qui le croyait parti adultérer dans un coin... Il tombait toujours sur des femmes jalouses. S˚r que c'était flatteur, mais un peu, eh bien un peu chiant, à dire vrai. Parce que, enfin, n'était-il pas l'homme le plus fidèle de toute la brigade ? Il baissa les yeux vers sa bière et vit avec surprise que la mousse dessinait les deux seins de Marie Perrin. Il releva vivement la tête.

C'était étrange de regarder ce type si quelconque en pensant que c'était certainement un assassin, se dit-il en frissonnant. Tous ces gens un peu ivres, contents de s'amuser en écoutant un tueur jouer du piano dans cette ambiance chaude et amicale. Etrange.

Costello vérifia son arme. Il n'était pas partisan de la violence à tout crin, mais il ne tenait pas à prendre de risques. Ramirez ne s'était pas assez méfié et Rami-rez était mort, saigné comme un porcin. Costello n'était plus tout jeune, à deux doigts de la retraite, mais il visait juste et il tirait vite. Ćomme ton père ! ª lui disait souvent sa tante en s'essuyant les yeux. Il n'avait vraiment jamais su ce que ce père, qu'il avait à peine connu, faisait à Naples. Sa tante était très discrète là-

dessus. Tout ce qu'il en avait hérité, c'était une valise pleine de vêtements rayés et de chaussures pointues, un panama, une boîte de cigarillos, un automatique en parfait état, et un titre de propriété pour un établissement

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If

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qui s'intitulait Le Trou aux Biches, que sa tante lui avait fait revendre illico au profit d'une institution charitable. Il soupira, inspecta encore une fois la ruelle. Trop étroite pour laisser passer une automobile et pas de deux-roues en vue. Si quelqu'un sortait du Divan, ce serait pour partir à pied.

Mal dans la nuque. Il y avait quelque chose qui n'allait pas. Il y avait quelque chose de MAUVAIS. Il ouvrit brusquement les yeux, tel un mort revenant à la vie au fond de son tombeau. Il ne voulait pas se retourner.

Mais c'était là, dans son dos. Un REGARD. Lourd. Pesant. Comme une main prête à se poser sur son épaule. ¿ la lui broyer. Il accéléra légèrement le rythme et un grand Américain se mit à taper dans ses mains en vociférant.

Oui, il fallait mettre un peu d'AMBIANCE. The Congo-Conga. «a va chauffer, hmm hmm, ça va chauffer AU ROUGE. Un deuxième Américain se mit à claquer des doigts, hilare, et les filles applaudirent. Il tourna la tête, à peine, très NATURELLEMENT, et faillit rater la note. L'AGENT DE POLICE était là, déguisé en client, avec sa moustache aussi repérable qu'un phare. Il frissonna en attaquant Caravane avec une détermination farouche. Les clients poussaient des cris et chantaient, ça sentait la F TE. Mais MOUSTACHE n'était pas là pour la fête. Il était avec un jeune homme sombre, T TE DE POLICE. Il aurait d˚ s'occuper de l'autre fille immédiatement. Le dépit lui vrilla l'estomac, douloureusement, et il ressentit quelque chose d'aussi étrange que presque l'envie de PLEURER à l'idée que ça allait être fini. qu'il allait devoir partir. quitter la maison de GRANNY. Partir comme un chien dans la nuit devenue froide. Il plaqua un accord avec une violence qui arracha un cri d'en-184

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thousiasme à la salle. La sueur coulait dans ses yeux, s'insinuait sous la barbe. D…COLLER ? Il martela le final en priant pour que la FOUTUE BARBE ne glisse pas à terre et se leva aussitôt, filant vers les coulisses.

Marcel avait ébauché un mouvement pour le suivre mais Laurent l'intercepta.

-Pas d'affolement. C'est l'heure de sa pause, c'est tout.

- Et s'il nous a repérés ?

- Comment ? On boit un pot, tranquilles... Il ne nous connaît pas.

-Il m'a vu autant que je l'ai vu, objecta Marcel.

- Réfléchissez un peu ! Pourquoi est-ce qu'il aurait fait attention à

vous ? C'était Jésus, sa cible. Et même s'il savait que vous êtes un flic, ça veut pas dire que la Criminelle est après lui !

Marcel hocha la tête, mécontent. Ce genre de type avait un instinct infaillible pour sentir les ennuis. Comme les animaux sauvages.

- Je vais pisser, annonça-t-il avec la ferme intention de jeter un oil en coulisses.

- Pas de bêtises ! Jeanneaux ne veut pas d'embrouilles !

Il y avait la queue aux toilettes, hommes so˚ls et braillards, odeur d'urine et de bière. Marcel nota la porte marquée Privé, et l'autre porte sans inscription. La loge du pianiste ? De toute façon, Costello était en faction dans la ruelle et Jeanneaux et Lola montaient la garde devant. Il ne pouvait pas filer.

Sauf qu'aucun d'eux n'avait repéré les lieux. qui sait si la loge ne disposait pas d'une fenêtre ? qui sait si l'…tripeur n'était pas déjà

dehors en train de courir vers Mélanie ? Ils auraient d˚ l'appréhender immédiate-185

DESCENTES D'ORGANES

ment. Mais Jeanneaux avait eu peur d'un possible carnage, style : Ácculé

par la police, l'ennemi public n∞ 1 égorge trois innocents distributeurs de dollars sur pattes. Le capitaine Jeanneaux est muté en terre Adélie. ª II tapa à la porte, légèrement. Pas de réponse. Il tambourina de nouveau, un peu plus fort. Rien. Il se représenta Laurent, inquiet, au bar, jeta un coup d'oil derrière lui : personne. ´ Pas de commission rogatoire ª, Śanctions disciplinaires ª. Il inspira et tourna brusquement la poignée. La porte s'ouvrit. Emporté par son élan, il se retrouva dans une petite loge : un miroir, un fauteuil, une chemise sur un cintre, une bouteille d'eau minérale, une serviette-éponge. Un paravent. Retenant son souffle, Marcel s'en approcha, arme dégainée.

Clic, fit la porte en se refermant dans son dos. Il sursauta, fit volte-face. Clic-clac. Clic-clac ? Il se rua vers la porte, secoua la poignée.

Rien ne se produisit. Pas possible ! Il n'était quand même pas enfermé à

l'intérieur ?!

Hélas, si.

Costello entendit du bruit et tourna la tête, la main sur la crosse de son arme. Un homme poussa le vantail marqué Issue de secours-interdit de stationner. La quarantaine, cheveux courts ébouriffés, imberbe, les joues grêlées de vilains boutons, vêtu d'un blouson beige. Une mallette à la main, il sifflotait.

Costello fit un pas. L'homme le regarda.

-Vous attendez quelqu'un ? fit-il.

- Vous êtes le pianiste ? demanda Costello, pris de cours.

-Moi ? J'ai une tête de pianiste ? Je suis le comptable, mon vieux. Le pianiste joue jusqu'à 2 heures. qu'est-ce que vous lui voulez ?

186

DESCENTES D'ORGANES

- Rien. Vos papiers, s'il vous plaît.

- quoi ?

- Police. Vos papiers, répéta Costello. L'homme maugréa tout en fouillant ses poches, en

extirpa un porte-cartes, mais à cet instant des cris s'échappèrent de la porte restée entrouverte.

-¿ l'aide ! criait une voix d'homme.

La voix de Blanc ! Costello bondit à l'intérieur. Des types visiblement ivres contemplaient avec effarement une porte fermée derrière laquelle Marcel beuglait. Laurent apparut sur ces entrefaites, l'air inquiet.

Sans réfléchir, Costello tira dans la serrure. Hurlements des clients, affolement et branle-bas de combat. Marcel apparut, hagard. Laurent s'en serait arraché les cheveux d'autant que Jeanneaux lui hurlait dans l'oreille : ´ Mais qu'est-ce qu'il se passe, bordel ? ª

Ce qu'il se passait, c'était que le Pianiste avait foutu le camp.

Après moultes confuses explications, le barman leur donna l'adresse du patron, un certain Ludovic Marezza. Non, lui, il ne savait pas o˘ créchait Philippe, le pianiste. Il était spécial, Philippe, il ne parlait à

personne.

Avec le feu vert de Jeanneaux, Laurent et Lola partirent interviewer le sieur Marezza, qui logeait à la Californie, la colline résidentielle qui surplombait la rade. La route les amena jusqu'à un bel immeuble ancien qui respirait l'opulence, au fond d'un parc centenaire. Laurent gara sa 206

sous un eucalyptus près d'une Porsche noire et ils descendirent, sans claquer les portières.

-C'est un immeuble à code, annonça Lola.

- Concierge ?

- Oui, mais est-ce bien opportun ? On veut que Marezza soit de bonne humeur et coopère. Pas que tout

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Il

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le quartier sache qu'il reçoit la visite des flics à 11 heures du soir.

- OK, j'appelle les renseignements.

Marezza était sur liste rouge et il fallut l'intervention de Jeanneaux, rentré furax au commissariat, pour obtenir son numéro. O˘ un répondeur leur proposa aimablement de laisser un message.

- Il est pas là, marmonna Lola en raccrochant.

- Ou bien il dort. On a peut-être assez foutu le bordel pour ce soir, non ?

-Et si le Pianiste tue quelqu'un cette nuit ?

- OK pour le concierge.

Drelin drelin...

Pas de réponse. Laurent appuya de nouveau sur la sonnette, laissant son doigt enfoncé. Le concierge soupira :

- Il va pas être content, monsieur Marezza, il a horreur qu'on le dérange quand il joue à la Bourse sur son ordinateur.

- Comment savez-vous qu'il est là ?

- Sa voiture est en bas. La 506 noire. Mais le soir, il répond jamais au téléphone. Il surfe.

Drelin drelin.

-Mais c'est pas fini, oui ?!

La porte s'ouvrit brutalement sur un petit homme d'environ soixante-dix ans, en peignoir en soie lavande, armé d'un fusil à canon scié braqué sur le ventre de

Laurent.

- Police ! s'écria Lola en brandissant sa carte. On a quelques questions à

vous poser à propos d'un de vos employés !

Le fusil se tourna vers elle.

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DESCENTES D'ORGANES

- Ah ouais ? ¿ cette heure-ci ?

-C'est une affaire très grave, monsieur Marezza, expliqua Laurent, laissez-nous entrer et vous expliquer.

- Mon cul ! Pas de flics chez moi, c'est contre ma religion.

-Il s'agit de meurtres, Marezza, pas de votre bar à putes, confirma Lola avec son plus joli sourire.

- De meurtres ? répéta Marezza en grattant son menton gris de barbe du bout de son fusil. Toi, tu caltes dans ton trou vite fait ! lança-t-il soudain au concierge qui s'empressa de filer. Et compte pas sur tes étrennes !

ajouta-t-il.

- On peut entrer ? insista Laurent, ou vous préférez que tout l'étage se régale ?

Ils le suivirent à l'intérieur, entièrement meublé Louis XV.

- Vous êtes amateur d'antiquités ? s'enquit poliment Lola.

-Non, moi j'suis pédophile, ricana Marezza. Bon, de quoi est-ce qu'il s'agit ?

- Nous avons besoin du nom et de l'adresse de votre pianiste.

- Philippe ? qu'est-ce que vous lui voulez, à Philippe ?

- Désolé, mais nous ne sommes pas autorisés à vous en dire plus, lui lança Lola.

Marezza posa le fusil sur une délicate console marquetée.

- Air comprimé, expliqua-t-il, un jouet. Philippe est clean, y a que la musique qui l'intéresse, ajouta-t-il. Il boit pas, il fume pas, y s'drogue pas.

Ńon, il se contente d'étriper des barbus ª, faillit lui renvoyer Lola.

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DESCENTES D'ORGANES

- C'est un autiste, poursuivait Marezza. Il ne s'exprime qu'à travers la musique. Il est pris en charge par les affaires sociales depuis la mort de sa grand-mère. Pas violent pour un sou.

-«a... fit Laurent avec un geste évasif. Son nom complet et son adresse, s'il vous plaît ?

-Philippe Guidoni. 12, rue des Gabres. Troisième étage.

- C'est sa grand-mère qui l'a élevé ? -Barbara, oui. Madame le Juge Barbara Guidoni.

Une sacrée bonne femme. Remarquez, il le fallait pour tenir tête à son flicard de mari.

- Le grand-père Guidoni était flic ? La grand-mère Guidoni était juge ?

s'écrièrent simultanément Laurent et Lola.

- Ah là là, la jeunesse ! ricana Marezza. Jamais entendu parler de Superflic Guidoni ? Et de ses démêlés avec le Milieu ?

-Heu...

- Sic transit mundi ! grommela Marezza entre ses dents. Mario Guidoni a mené la vie dure à la pègre pendant près de dix ans, les journaux locaux étaient remplis de ses exploits. Il se chargeait de les arrêter et Madame le Juge de les faire coffrer.

- Pourquoi est-ce que Barbara Guidoni s'est retrouvée seule avec son petit-fils ? Il s'est fait descendre ?

- Non, c'est beaucoup plus moche. Barbara avait une fille d'un premier mariage. Sonia. Le genre de gamine à tourner la tête à tous les vieux boucs. Elle s'est retrouvée enceinte à seize ans. Elle n'a jamais voulu dire de qui. Les méchantes langues chuchotaient que le gosse était de Super Mario. quand elle a eu dix-huit ans, il lui a offert une voiture, une Simca 11. L'année d'après,

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un dimanche de novembre, elle a proposé à son beau-père de le conduire à

»ze, o˘ il devait rencontrer un indic. Barbara et le petit étaient partis rendre visite à une vieille tante. La Simca a quitté la route, ils ont plongé du haut de la corniche. Cent cinquante mètres à pic. Pas de trace de freinage. On a parlé d'un suicide.

- C'est vraiment moche ! s'exclama Lola.

- Le monde est vraiment moche, ma belle, vous vous en étiez pas encore aperçue ? Moi, je crois que c'était vrai, reprit-il, que ce salaud de flic se tapait sa belle-fille. J'étais lieutenant de la famille Pisco, à

l'époque. J'entendais beaucoup de choses.

-Vous voulez dire que vous avez travaillé pour la Mafia ? s'enquit Lola, polie mais incrédule.

-Non, pour le Vatican, ricana Marezza. J'ai même failli devenir cardinal, mais j'ai préféré me taper douze ans de taule. Moins stressant. Bon, autre chose ?

- 12, rue des Gabres, marmonna Laurent, j'ai vu cette adresse quelque part... le siège social de votre société ! s'écria-t-il.

-Je suis juste le gérant...

- qui est le propriétaire ?

- Philippe, bien s˚r. L'héritage de sa Granny. Comment croyez-vous qu'il aurait pu avoir ce boulot, sinon ?

- Vous voulez dire que le Divan lui appartient ?

- Oui, mais il le sait pas. Il croit que c'est moi le patron. Et il est tout content d'avoir un bon job. La vieille l'a voulu comme ça. Je suis son tuteur légal, acheva-t-il.

-Mais pourquoi ? s'étonna Lola.

- Disons que la vieille m'a fait une fleur qui m'a évité de tirer cinq ans au trou. En échange, je lui ai cédé mor

I

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1ª

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affaire et j'ai promis de prendre soin du gosse. Elle était malade, elle se savait condamnée. Elle a préféré pactiser avec le diable. qu'est-ce qu'il a fait, Philippe ?

- Il est soupçonné de quatre meurtres, l‚cha Lola. -Merde ! C'est impossible ! Il est doux comme un

agneau !

-Il est possible que ce soit une erreur, mais nous devons l'entendre comme témoin, compléta Laurent avec un regard de reproche à Lola.

- Faut que j'appelle mon avocat, marmonna Marezza. Je vais pas vous laisser torturer ce pauvre gars.

- Monsieur Marezza ! Notre visite était officieuse et aucune charge ne pèse à ce jour sur votre protégé.

- C'est ça. Rejoue-la-moi en fa mineur.

- On y va, Lola. Au revoir, monsieur.

- Allez vous faire mettre ! leur lança Marezza en refermant la porte au dos de laquelle était punaisée une grande photo couleur.

Un pointu bleu et blanc à bord duquel un gamin radieux, les mains poisseuses de sang, posait près d'un énorme thon éventré. Sur le flanc du bateau, on pouvait lire l'inscription Ludo 2.

- Antécédents familiaux, profil psychologique, tout colle, jeta Laurent en mettant le contact.

- Fils de flic et de juge, ça te donne illico un profil schizo, c'est ça que tu veux dire ?

- Trop de rigidité. Et la perversion en arrière-plan. Tous les psychopathes ont eu une enfance perturbée, tu le sais bien.

- Avec ta théorie, tous les gosses qui sont allés en camp de concentration auraient d˚ devenir des sériai killers, non ? Et y en a même peut-être pas un seul !

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-…coute, j'en sais rien, mais c'est comme ça, enfance perturbée égale adulte perturbé, égale gros tas d'emmerdés à l'horizon ! cria Laurent en négociant un virage serré. Non mais, écoute-moi, on dirait Jean-neaux !

ajouta-t-il, les dents serrées. Cette saleté de bled me déteint dessus.

J'ai l'impression de me transformer en nain de jardin tropical.

-J'osais pas te le dire, mais y te manque que le bonnet.

-C'est là, 12 rue des Gabres.

Une petite rue coincée entre le port et la vieille ville. L'immeuble, vétusté, semblait assoupi, volets clos, pas de bruit.

Jeanneaux sauta à terre, ouvrit son blouson en nylon pour pouvoir saisir son flingue rapidement.

- On va se le faire, le psycho, marmonna-t-il avec un rictus féroce.

- Tss tss.

-Laurent, vous me couvrez. Blanc, vous restez au volant. Vous, ordonna-t-il aux hommes venus en renfort, vous ne l‚chez pas cette porte de vue, personne ne sort, OK ! Lola... heu...

- Je vous suis.

- C'est pas vraiment la place d'une femme...

- Désolée, mais ils avaient déjà quelqu'un pour monter la garde à la pouponnière.

- Vous restez en retrait derrière Laurent, alors. Non mais, comment il la traite ! Attends que j'aie

fini de faire son éducation, et tu verras les branlées qu 'elle va te filer, cette petite !

- Allez, en place ! ordonna Jeanneaux en se pliant en deux.

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Ils se faufilèrent sans bruit dans le couloir et commencèrent à grimper sans allumer la minuterie.

- O˘ tu vas, monsieur ?

Jean-Jean faillit s'étaler. Le faisceau de sa lampe torche éclaira un tout petit Black, cramponné à un chaton roux.

- Titi s'est sauvé, il faut que je le ramène à la maison. Pourquoi vous avez des pistolets ? Vous êtes les dealers de mon grand frère ?

-On est des ogres, l‚cha Jean-Jean, extrêmement contrarié. Alors ferme-la et file te coucher, compris ? Allez, ouste !

Le gamin dégringola les escaliers, le chat dans les bras, et se rua dans l'appartement du rez-de-chaussée en criant : ´ Papa ! Papa ! ª

Jean-Jean, les dents serrées, attendit que le minuteur s'éteigne pour ne pas se découper dans la lumière lorsque la porte s'ouvrirait, puis sonna en appuyant légèrement sur le battant qui s'entreb‚illa. Sur une pièce sombre qui puait atrocement. Le cour battant, il dégaina en lançant : ´ Monsieur Guidoni ? ª Silence. Pas de bruit de respiration. Pas de bruit de pas. Pas de froissement de tissu. Il t‚tonna pour trouver l'interrupteur avec l'impression de sentir le souffle de la balle qui lui exploserait la tête.

Alluma enfin.

En bas, une voix d'homme criait : ´ «a suffit, arrête tes conneries et file te coucher ! ª

- Living-room, annonça-t-il à voix basse. Vide.

Un vieux sofa défoncé. Une antique télé. Une table basse en pin. Une armoire normande. Un superbe piano demi-queue. Les volets étaient fermés.

Les murs zébrés d'excréments.

- Oh merde ! balbutia Laurent dans son dos.

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- Comme vous dites !

Un doigt, préalablement plongé dans la matière fécale, avait tracé des mots en tous sens sur les murs.

- ÍL EST DE RETOUR ª, déchiffra Lola en se tordant le cou. Il l'a écrit au moins dix fois.

-Salle de bains, cuisine, chambre, ordonna Jean-neaux.

Ils avancèrent avec précaution, se retenant de respirer. Philippe Guidoni pouvait être tapi derrière une des portes entrouvertes, prêt à tirer.

Jeanneaux les fit claquer l'une après l'autre contre les murs, tandis que Laurent et Lola le couvraient, le souffle court.

Il n'y avait personne. Toutes les pièces étaient souillées. Le lit - un matelas nu - trempé de sang et d'urine. Des punaises plantées dans les murs dessinaient de grands yeux dorés.

- Il est parti, gémit Jeanneaux en faisant craquer ses jointures, on l'a raté !

-Il va peut-être revenir, chuchota Lola, le front moite.

- Non, il est parti ! C'est pour ça qu'il n'a pas fermé à clé.

Laurent, ruisselant de sueur, avait enlevé son blouson et s'était mis à

ouvrir les placards, les tiroirs. Des photos jaunies, des partitions, des vêtements très classiques, deux smokings...

~- Té, la patrouille des éléphants, maintenant ! T'entends ça ?

- Zzzz...

Sur le piano, en travers du clavier, une scie. Sale. Dans la salle de bains, posés sur un plateau en acier chirurgical, des épingles à nourrice brunies o˘ adhé-195

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raient des filaments de chair, des clous et des punaises de toutes dimensions, bien alignés, à côté d'un flacon d'alcool à 90∞ et de cotons souillés.

Dans le frigo quasi vide, un paquet enveloppé de papier journal.

Lola le saisit. C'était lourd et mou. Elle le posa sur la table en formica jaune et l'ouvrit avec nervosité.

De la nourriture pour chats ?

Raté.

Un foie, deux reins, des intestins, un cour, une vésicule, un appendice.

-Joanna quimpaux, parvint-elle à articuler, sans savoir que la chose tapie dans son cerveau ricanait de plaisir à la vue de ces ravissants reliefs humains.

- Encore un putain de cannibale ! grogna Jeanneaux en examinant le contenu du paquet. C'est la nouvelle mode... ´ M'man, je serai cannibale ou start-up ! ª

- Je vais vomir, dit Lola en se penchant au-dessus de l'évier, dérangeant un troupeau de blattes venues s'abreuver.

Jeanneaux détourna les yeux, rien de plus moche qu'une femme qui dégueule.

Lola se redressa, fit couler l'eau, se rinça la bouche, pendant qu'il repliait nerveusement le papier journal sur son sinistre contenu en marmonnant ´ putain de malade ! ª.

- Excusez-moi, fit-elle, vexée.

-J'parlais pas d'vous, Tinarelli. Bordel, c'est quoi tous ces cafards ?

C'est une réserve naturelle ? Jamais vu une porcherie pareille !

- Regardez ça ! lança Laurent en brandissant une grande feuille de carton de 80 x 80 cm environ, qu'il tenait du bout des doigts comme un Kleenex sale. C'était punaisé au fond du placard,

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II la déposa sur la table de la cuisine et ils se penchèrent pour l'examiner.

C'était un collage réalisé à partir d'objets et de photos découpées, réassemblés, maculés de tramées sanglantes et hachurés de notes de musique et de graffiti tracés au gros feutre rouge.

On y devinait Barbara Guidoni, une belle femme dans la cinquantaine, de tout petits clous enfoncés dans la bouche et dans les yeux, une lame de rasoir collée sur le bas-ventre. Sonia Guidoni, le portrait de sa mère en plus jeune, mais sans sa force, une enveloppe p‚le et souffreteuse, les mains plaquées sur son abdomen barbouillé d'une substance rouge et épaisse.

Un flic, vêtu de son uniforme d'apparat, les cheveux gris, le visage dur, surmonté d'une auréole de punaises dorées.

Puis un photo-montage o˘ le flic était allongé sur Sonia, relié à elle par un mini-couteau de dînette sortant de son pantalon, et la tête de Sonia recouverte de merde séchée écrasée avec un doigt qui y avait laissé son empreinte digitale.

- Un pouce, certainement, dit Lola.

Un bambin de deux, trois ans, les regardait. On avait fixé des pétales de fleurs sur son tablier bleu à carreaux.

On le retrouvait pendu à un gibet en vraie corde, des filets bruns s'échappant d'entre ses cuisses, coulant sur la famille réunie en dessous.

Ce n'étaient plus des fleurs qui ornaient son tablier, mais de minuscules cadavres de blattes.

-Il faut absolument que j'envoie une copie de ce truc à quantico, l‚cha Laurent, ils vont adorer ça, les profileurs !

- Complètement démentiel ! confirma Lola avec une moue écourée.

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Tu parles, c'est génial, oui ! Comment est-ce que j'ai pu être assez bête pour ne pas laisser d'ouvres d'art comme ça ? Un témoignage de mon génie pour les générations futures ? Tu vas voir que ce con d'…tripeur va passer à la postérité et que je serai oublié d'ici dix ans ! Tout ça parce que j'ai travaillé avec du périssable !

Une longue flèche en plastique noir reliait l'enfant à une silhouette d'homme rouge vermillon à qui l'on avait collé sur la main droite une vraie paire de ciseaux et sur l'autre une boîte à pilules, délicatement ouvragée, sur le couvercle de laquelle on avait inscrit en capitales MENSONGES.

L'ensemble était entouré de grosses taches noires surmontées chacune de trois notes tracées sur un fragment de grille.

- Ré - la - ré, déchiffra Laurent. Un début de chanson ? Jeanneaux, occupé

à éclater des cafards kamikazes

qui avaient pris ses chaussures pour un porte-avions, haussa les épaules.

Lola se pencha, sourcils froncés.

- On devrait plutôt essayer la transcription à l'anglo-saxonne qui utilise des lettres à la place des notes, l‚cha-t-elle au bout de quelques secondes.

- Ce qui veut dire ? grogna Jeanneaux, pressé d'aller vider son chargeur sur la cible.

Elle releva la tête, troublée.

-D. A. D. Dad... Papa.

Papa. Papa. Papa.

De grosses taches épaisses et noires.

- Putain, c'est trop hype ! l‚cha Laurent en réajustant ses lunettes.

- Bon, mes enfants, l'art, c'est bien beau, mais on a du boulot ! O˘ est-ce qu'il peut être, ce sériai de mes deux ?

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Le sériai des deux à Jean-Jean marchait d'un bon pas, évitant les réverbères, vêtu d'une chemise blanche bien repassée, d'un jean propre et de ses sandales en cuir.

C'était la fin. L'APOCALYPSE. Les flics étaient chez lui, il le savait, il les avait vus du coin de la rue, tapi dans l'ombre. Il avait bien eu raison de filer, tout à l'heure. Et le vieux policier qui voulait I'ARR TER ! Il allait lui écraser la mallette sur le visage quand MOUSTACHE avait appelé.

Tout allait de travers et quand tout allait de travers, il fallait PARTIR.

Se fondre dans la nuit. Trouver CELLE-L¿ et la réduire au SILENCE, puis ATTENDRE le clochard et enfin SAVOIR.

Mélanie ne trouvait pas le sommeil. Comment avait-elle pu laisser Joanna en compagnie du tueur ? C'était sa faute si elle était morte ! Si elle était restée un peu plus longtemps, si Damien était resté avec elles... Mais Damien avait eu peur qu'elle ne lui pose des questions sur Joanna et Kamel, il s'était esquivé, à cause de sa stupide jalousie à elle !

Elle se leva, en sueur, les tempes bourdonnantes, alla chercher un verre d'eau à la cuisine. Le vent s'était levé, un vent violent qui courbait les palmiers sous les rafales. Elle s'approcha de la vitre, regarda le trou noir de la mer o˘ couraient les crêtes blanches et phosphorescentes des vagues. Elle souhaita confusément une terrible tempête, une tempête purificatrice qui emporte tout, qui lave la ville, une tempête tellement terrible que plus rien d'autre n'aurait d'importance.

Puis elle vit son scooter, s˚rement renversé par le vent, qui perdait son huile sur le trottoir. Dans la confu-199

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sion de la soirée, elle avait oublié de le rentrer au garage. On allait le lui piquer !

Elle enfila une parka sur son pyjama décoré d'oursons rieurs et sortit sans bruit.

Il écarquilla les yeux. C'était un MIRACLE. La fille venait de sortir de l'immeuble, elle s'avançait vers lui en chaussons à tête de canard, comme si elle savait que Papa Ouvre-Boîte l'attendait ! Elle venait, elle venait DANSER avec lui, toute la nuit, la seule nuit, la DERNI»RE NUIT de toutes ses nuits !

Il sentit sa bouche émettre le petit bruit mouillé qu'il faisait pour appeler les chats et se plaqua une main sur les lèvres. CHUT !

Giflée par le vent froid, Mélanie frissonna en jetant un coup d'oil sur le boulevard désert. Il y avait toujours des zonards qui traînaient sur la plage, mais le mauvais temps avait d˚ les chasser. Elle fit les quelques pas qui la séparaient du scooter, glissa la clé dans le newman pour débloquer le guidon et entreprit de le relever, sans cesser de regarder par-dessus son épaule.

Elle était EXCIT…E. Pressée de sentir Papa Ouvre-Boîte EN ELLE. Il fallait aller l'aider. Lui donner l'amour de Papa Ouvre-Boîte. VIDER son corps SALE

et le REMPLIR d'amour.

Il fit un pas en avant.

Il y avait quelqu'un. Elle en était s˚re. Il y avait quelqu'un caché

quelque part, tout près. Elle avait entendu un crissement. Le crissement d'une paire de chaussures. ´ Tu es complètement folle, ma pauvre 200

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fille, c'est quoi, le crissement d'une paire de chaussures ? ª Elle poussa le scooter vers l'entrée du garage en sous-sol auquel on accédait par une entrée latérale. Dix mètres à faire. Juste dix mètres.

Elle était POUR LUI. Il en sautillait presque de joie en t‚tant la lame aiguisée dans sa poche. C'était un CADEAU de son amie LA NUIT. La fille allait faire de la MUSIqUE pendant qu'il l'aimerait. Elle allait CHANTER.

Très très haut, très très fort.

Il se glissa dans ses pas, son sourire clouté étincelant dans l'obscurité.

- Il va essayer de ruer Mélanie, lança Marcel dès qu' on l'eut mis au courant de la situation, c'est ça qu'il va faire !

- Pourquoi diable ? demanda Costello.

-Parce qu'elle l'a vu ! Elle peut l'identifier. Elle représente un danger pour lui et maintenant il est en fuite. Il doit la tuer. Il doit supprimer tous les témoins.

- Je ne suis pas s˚r que votre raisonnement soit pertinent... avança Laurent.

-Faites confiance à Blanc, c'est une sorte d'épongé à maniaques, rétorqua Jeanneaux. Allez, on y va. Appelez Marie Perrin pour la prévenir.

-J'ai son numéro dans mon portable, dit Marcel en rougissant légèrement.

Une sonnerie.

- quand je pense à ce qu'on a trouvé là-haut, disait Laurent.

Deux sonneries.

-Allô ? fit Marie Perrin d'une voix ensommeillée.

- Marie, c'est Marcel. Mélanie est là ?

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-Oui, elle dort, chuchota Marie, qu'est-ce qu'il se passe ?

-On a du nouveau, on sait qui c'est. N'ouvrez à

personne.

- C'est drôle, mais ce qui m'a fait le plus froid dans le dos, ce sont les épingles à nourrice et les clous, bien rangés dans la salle de bains, disait Lola.

Epingles à nourrice ? Un homme, une nuit, à l'Espadon... Marcel sentit son cour s'emballer. Marie, haletante :

- On est danger ?

- Non, non, mais vaut mieux être prudent. Au fait, ton mec aux épingles dans les choses, il s'appelait comment ?

- Philippe... Pourquoi ?

-Non rien, je t'expliquerai. On est là dans cinq minutes.

Il raccrocha, furieux contre sa langue trop bien pendue, II lui expliquerait quoi ? que l'…tripeur était très certainement le père de Mélanie ? On pouvait dire ça à une mère ?

Mélanie composa le code donnant accès au garage d'un doigt tremblant. Elle avait froid, elle avait peur. La porte en fer commença à pivoter en grinçant.

Il tendit le bras, la lame brilla dans la nuit, comme un éclat de rire. La lame, gracieuse danseuse, prit son élan avant de fondre amoureusement vers la gorge palpitante.

SIR»NES.

TOUT PR»S.

La lame suspendit son vol. Mélanie se retourna d'un bond, l‚chant le scooter qui s'écrasa au sol,

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HURLEMENT.

TAIS-TOI ! TAIS-TOI !

La lame affolée taillada sauvagement la parka, elle hurlait, elle hurlait, les mains levées, LES SIR»NES, du sang gicla, fines gouttelettes, les éclaboussant tous les deux, Mélanie plongea brusquement sa tête dans le ventre de l'homme, ne plus sentir la br˚lure de la lame, il battit des bras, faillit tomber, elle planta ses dents dans son entrejambe, de toutes ses forces, crève enculé crève, LA FILLE était UN SERPENT, il serra les dents, essayant de se redresser, de chasser le serpent planté dans son SEXE, LES SIR»NES TOUT PR»S, il la repoussa de toutes ses forces, elle bascula en arrière, un bout de jean entre les dents, les yeux hagards ; il ouvrit tout grand la bouche comme un loup hurlant à la lune, révélant les têtes de clous dans ses gencives, bondit vers sa gorge.

Sa MAIN. quelque chose venait de lui ARRACHER la main. La lame rebondit dans le caniveau, petite flaque d'argent. Il y avait UN TROU dans sa main.

Un gros TROU ROUGE à travers lequel il voyait le sol.

Un homme courait vers lui. L'HOMME-POLICE de l'Espadon. Une femme, la FEMME-POLICE, braquait une arme encore fumante dans sa direction. Mais la FILLE, entre eux, debout, titubante, empêchait la femme de tirer.

Il plongea sur le scooter, le redressa, l'enfourcha et mit le contact si vite que Mélanie ne comprit même pas ce qu'il faisait, si vite qu'il avait déjà tourné au coin de la rue, bondissant à travers le trottoir, dans une giclée d'étincelles.

Une main d'homme la saisit par le bras comme elle allait s'effondrer, une voix d'homme lança : ´ «a va aller, on est là. ª Une voiture, sirène hurlante, passa

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tout près d'eux, chassant dans le virage. Elle distingua Marcel, le copain de sa mère, au volant et le jeune inspecteur à ses côtés, les yeux écarquillés. Puis tout devint flou.

Debout dans le salon obscur, Marie réfléchissait en fumant. Pourquoi Marcel lui avait-il demandé le nom du type ? Il n'y avait qu'une seule réponse.

Une réponse immonde. Une réponse qu'elle ne voulait pas entendre, même dans l'intimité de son ‚me. La détonation la fit sursauter. Elle se pencha et vit une voiture de police prendre le virage sur les chapeaux de roue. Elle bondit sur le balcon, se pencha, la flic blonde agitait un pistolet fumant et un type brun était penché sur une silhouette dont elle ne distinguait qu'une manche de parka bleu marine. Mue par un sinistre pressentiment, elle courut jusqu'à la chambre de Mélanie, l'ouvrit à la volée. Le lit était vide.

Mélanie avait l'impression de respirer de l'eau.

- L'ambulance arrive ! entendit-elle dire une femme.

- Il nous a filé sous le nez ! fulminait l'homme qui la soutenait. Putain, on le tenait presque !

- Blanc et Laurent vont le rattraper, vous en faites pas.

- qu'est-ce qu'elle fout, cette ambulance ? La gamine est en train de se vider de son sang !

La gamine ? Est-ce qu'on parlait d'elle ? C'est vrai qu'elle sentait du chaud mouillé couler partout, sur son ventre, dans sa bouche. Est-ce qu'elle allait mourir ? Mais non, puisqu'elle était vivante.

- O˘ est-ce que vous avez appris à tirer comme ça, Tinarelli ?

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- Oh, je m'entraîne un peu, comme ça, quand j'ai le temps.

Pin-pon, pin-pon, portières qui claquent, course sur l'asphalte.

- Magnez-vous, les gars, ou on va la perdre ! Masque à oxygène, perfu, brancard... Marie Perrin,

échevelée, en peignoir, franchissant le cercle des badauds en hurlant :

- Mélanie ! Ma chérie !

- On s'en occupe, madame, on l'emmène immédiatement à l'hôpital, laissez-nous faire !

- C'est ma fille, je vous en prie !

-Laissez-la monter avec vous, ordonna Jean-Jean, j'en prends la responsabilité.

- Et si la gosse claque en route ? lui chuchota un des infirmiers.

- Si votre gosse devait claquer, vous préféreriez pas être là pour lui tenir la main ? lui renvoya Jean-Jean. Lola, on s'arrache ! Allô, Blanc, vous m'entendez ?

- On l'a perdu, chef. Il s'est volatilisé.

-C'est pas vrai ! Vous avez lancé un avis d'interception ?

- On a contacté tout le monde, chef. Mais il a disparu. -O˘ est-ce que vous l'avez perdu ?

-Près de la piétonne, à cause du camion-benne à ordures, on pouvait pas passer, il s'est faufilé comme un malade et après.,.

- On arrive.

Il avait coupé le contact, poussé le scooter silencieux dans un coin, soulevé le couvercle du petit coffre dévoilant un coupe-vent bleu marine qu'il avait enfilé pardessus sa chemise blanche souillée de sang.

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II en avait relevé le capuchon et s'était enfoncé dans les ruelles tranquilles, tenant sa main blessée contre sa cuisse. Il avait raté la fille, mais il n'allait pas rater L'AUTRE. C'était le GRAND JOUR. Sinon, ils l'enfermeraient dans 1'H‘PITAL-DOULEUR pour lui SCIER la tête.

Jeanneaux et Lola rej oignirent Marcel et Laurent à l'intersection de la rue Meynadier et de la rue Maréchal-Joffre.

- Costello est rentré au commissariat pour assurer la coordination, leur apprit Laurent.

- On l'avait, il était là, Lola allait lui faire exploser la tronche !

gémissait Jeanneaux.

-J'ai été gênée par Mélanie, elle faisait écran.

- On a pensé aux taxis ?

- Oui, Costello leur a fait passer le message. Mais apparemment personne ne l'a pris en charge.

- Avec le scooter, il peut aller jusqu'à l'aéroport.

- On l'interceptera, assura Laurent. Ilestfichu, patron,

- J'en suis pas si s˚r. Ce type a la tête remplie de mélasse, ça le rend imprévisible.

Ils avaient couru, poussant le chariot le long des couloirs vides.

L'interne courant à leurs côtés, sa blouse mal boutonnée. Bruit et précipitation. Il avait lancé des ordres brefs, l'oil fixé sur le moniteur, ballet de masques et de tuyaux. De visages anxieux, crispés. Marie se rongeant les lèvres. Ést-ce que c'est mon ch‚timent pour avoir baisé avec une créature des Ténèbres, Seigneur ? Est-ce qu'on n'a pas droit à

l'erreur ? ª

Biiiiiiiiiiiiiiiip. Dans le silence soudain, tous tournèrent la tête vers le moniteur qui n'affichait plus qu'une ligne continue. L'interne secoua la tête. Marie Pétrin

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DESCENTES D'ORGANES

eut l'impression de tomber dans un grand trou, un trou plein de terre glacée. Mélanie gisait sur le drap taché, les yeux clos, si p‚le, si atrocement p‚le.

Un sanglot lui monta brusquement à la gorge, comme un renvoi, manquant l'étouffer, ses ongles griffèrent ses joues, sa bouche se mit à trembler...

Bip.......Bip...........Bip.......

- On l'a ! hurla l'interne. On l'a !

Serrant la main de Mélanie dans la sienne, Marie se dit qu'elle ne pourrait plus jamais regarder un épisode d'Urgences sans vomir.

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Le jour se levait, un jour bleu et venteux, o˘ les papiers sales volaient sous les rafales.

Il suffisait d'attendre.

A 7 heures, la porte s'ouvrit et IL fit son APPARITION.

Jésus b‚illa, se gratta la barbe, adressa un doigt d'honneur à la porte et se mit à marcher, en m‚chonnant un sandwich au pain de mie que lui avait donné la préposée.

Il avait mal dormi. Il avait mal au ventre. Il avait envie d'être loin.

Heureusement qu'ils lui avaient laissé sa réserve d'éther camouflée en flacon d'insuline. Il avait bien besoin de se remplir les idées de nuages.

Il se dirigea vers le square, parce que les squares, c'était chez lui, dans toutes les villes. Un banc dans un square avec le chant des oiseaux comme oreiller et ce bon vieux (C2 H5)20 en guise de matelas.

Marcel raccrocha son portable à sa ceinture.

- C'était Marie Perrin. Mélanie est hors de danger, mais elle a bien failli y rester.

- C'est bien, jeta Jeanneaux, préoccupé. Maintenant, il ne reste plus qu'à

le choper avant qu'il attaque quelqu'un d'autre.

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-Si seulement on savait ce qu'il cherche ! soupira Marcel.

- Des bruns, typés, avec les cheveux longs et barbus, récita encore une fois Laurent en essuyant ses lunettes.

-Des bruns, typés, cheveux longs, barbus, marmonna Jean-Jean en se grattant l'entrejambe.

-Des bruns, typés, cheveux longs, barbus, répéta Lola en époussetant son jean.

Et ça te fait penser à quoi, pauvre gourde ? Un type brun, style palestinien, avec des cheveux longs, une barbe et le flanc ouvert... hein ?

A Mao Tsé-toung, peut-être ?

-Jésus ! s'écria brusquement Marcel en les faisant sursauter. Il cherche Jésus !

- Jésus ? Le clodo ?

- Jésus, le Christ !

- Brun, typé, cheveux longs, barbu... le signalement colle, mais pourquoi est-ce qu'il irait éventrer des types qui ressemblent à Jésus ? voulut savoir Laurent.

- C'est peut-être un sataniste ? proposa Lola.

- Et d'abord, o˘ il crèche, Jésus ?

- Si on le savait, capitaine...

- Le clodo ! O˘ il est, le putain de clodo ?

- ¿ la municipale... Merde !

¿ fond la caisse, direction le quai Saint-Pierre. Les voiliers dodelinent, les mouettes rasent les flots, un pêcheur rentre lentement, le soleil monte à l'horizon, disque rouge boursouflé, fouetté de longs nuages effilés.

Il avait perdu le COUTEAU-MIRACLE. Il n'était plus dans sa poche. Il était peut-être passé à travers le TROU dans sa MAIN ?

Il la secoua, l'approcha de ses yeux noisette si semblables à ceux de Mélanie, renifla la plaie. «a sentait la

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chair BR€L…E. VILAINE main. Il la secoua, la frappa contre sa cuisse. Tout était FOUTU. Papa Ouvre-Boîte allait rester PRISONNIER de la vie NORMALE

pour toujours !

Jésus marchait dans le square, cherchant un coin pour pisser, quand il vit l'homme aux yeux brillants, les bras ballants, juste devant le banc qu'il s'était choisi.

Il se figea, sentit l'odeur acre de sa propre peur. Les flics avaient confisqué l'Ami Bobo, il n'avait rien pour se défendre. Mais l'homme ne bougeait pas.

En fait, il pleurait.

De grosses larmes roulaient sur ses joues, se perdaient dans les poils de sa barbe.

Et il parlait aussi, d'une voix d'enfant triste.

-Papa Ouvre-Boîte a perdu la lame de vérité, se lamentait-il, Papa Ouvre-Boîte ne peut plus danser !

Il était désarmé ! Voilà pourquoi il chialait. Parce qu'il n'avait pas de couteau à lui planter dans le ventre ! Attends voir, mon salaud ! Jésus chercha des yeux quelque chose avec quoi il pourrait l'assommer, mais évidemment le square était impeccable. Il n'allait pas l'étendre à coup de marguerites !

L'homme aux yeux brillants fit un pas en avant. Jésus frissonna en apercevant les clous dans sa bouche.

- Casse-toi, lui jeta-t-il, casse-toi !

L'homme s'immobilisa, comme un chien hésitant. Il y avait du sang sur la jambe droite de son jean, plein de sang, du sang sur son entrejambe, du sang sur son visage. L'homme sentait le sang.

- Est-ce que c'est TOI, lui demanda l'homme, esi-ce que c'est vraiment TOI ?

- qui ça, moi ? lui renvoya Jésus en se disant que l'homme ne lui faisait plus si peur que ça.

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- Toi, Jésus !

Comment tu sais mon nom, mec ? -Enfin! s'écria l'homme. Enfin, je T'ai trouvé! Mais tu es peut-être encore un imposteur, ajouta-t-il en fronçant les sourcils, peut-être que tu mens ?

- Va te faire foutre !

- Comment être s˚r que tu es capable de ressusciter si je ne te fais pas passer le test ? gémit l'homme, les larmes dégoulinant dans sa barbe rougie.

- Mec, si tu savais combien de fois j'ai ressuscité, t'arriverais même pas à le croire, même à l'hosto ils y arrivent pas ! J'suis un miracle de la nature !

L'homme le considéra avec attention, Jésus avait l'impression de sentir la chaleur de son regard sur sa

peau.

- Je Te crois, dit soudain l'homme.

Puis il se mit à trembler comme une fusée avant le décollage, si fort que Jésus se dit qu'il allait vraiment

s'envoler.

- J'veux plus rester ici, hurla-t-il, je veux monter au ciel, emmène-moi avec toi dans l'éther !

- Ah ! Fallait l'dire plus tôt ! lança Jésus en plongeant la main dans son sac.

Clac clac clac clac... Percuteurs qu'on arme, déclics sonores dans le silence du petit matin. quatre flingues braqués sur deux mecs assis sur un banc, bouche bée et yeux au ciel.

- On bouge plus ! hurla Jean-Jean, le doigt sur la g‚chette.

-Si tu crois que j'ai envie d'aller courir un cent mètres ! marmonna Jésus en cherchant une position plus confortable.

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-Police ! Levez les mains en l'air ! lança Laurent sans conviction, déconcerté par la décontraction du tueur et de sa future victime.

- Hé, les mecs, vous allez pas nous descendre ! grogna Jésus prenant conscience qu'ils étaient entourés de flics hystériques. On s'est juste assis cinq minutes !

- Lève-toi, magne ! aboya Jean-Jean.

- Hé, mais je...

- Bouge, on t'a dit, barre-toi !

Jésus se leva lentement, il se sentait tellement léger, il vérifia que ses pieds touchaient bien terre et il eut l'impression que non, il flottait, il flottait dans l'éther...

-Vous êtes venus pour lui ? s'entendit-il demander de la voix molle qu'il avait quand il se transformait en plume.

- Non, mais regarde-moi ce connard qui reste planté en plein devant la cible, je rêve ! Tu vas te pousser, oui?

-Non ! rigola-t-il.

La fille blonde lui braqua son arme sur la tête. Elle avait un oil de poisson mort, se dit-il, un joli oil bleu de murène. Il s'écarta précipitamment, s'emmêla les pieds et s'écroula dans le massif de marguerites.

Bien. Place à l'action.

- Philippe Guidoni ! cria Jeanneaux avec la sensation grisante de participer à un moment historique.

L'homme ne répondit pas, on ne voyait que le blanc de ses yeux révulsés. Sa main blessée pendait, elle ne saignait plus et on apercevait le gazon à

travers le trou de la paume.

Laurent toussota. Guidoni était censé montrer les dents en hurlant de féroces imprécations tout en agitant une tronçonneuse couverte de cervelle... et au lieu de ça il

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restait vautré sur ce banc fraîchement repeint - de larges bandes jaunes striaient le dos du SDF -, à contempler le ciel étincelant comme un vulgaire camé de seconde zone.

Lola soupira. Pas encore ce matin qu'elle ferait LE carton, celui dont tous les journaux parlent et qui vous vaut une invitation au journal de 20

heures. Le Guidoni, y valait pas tripette question médias.

Même Jeanneaux dut se rendre à l'évidence. Il n'y aurait pas de siège avec tirs croisés, mégaphones cra-chouillant des ordres confus et hélicos diffusant la chevauchée des Walkyries au-dessus des îles.

- Il est dans les vapes, constata-t-il. Blanc, passez-lui les menottes.

Marcel s'approcha avec précaution du monstre assoupi. L'homme ne bougeait pas, il respirait lentement. Il était plus petit que lui, plus maigre. Il aurait pu le casser en deux d'un atémi. Mais c'était quand même un tueur.

Un étripeur,

Marcel saisit un poignet osseux. Clac. Puis se pencha pour attraper le deuxième en retenant son souffle, prêt à sentir une lame de vingt centimètres s'enfoncer dans

ses tripes. Clac,

Voilà, c'était fait. L'…tripeur était muselé. A 7 h 30 du matin, lundi 4

juin. Comme ça, sans même un coup de poing, un coup de feu. Plus facile que d'arrêter un môme, se dit Jeanneaux, frustré, en rengainant son arme. Même pas de final plein de bruit et de fureur. Juste un mec sur un banc, hagard, un pauvre cinglé couvert de sang, qui pue de la gueule, comme si le monstre n'était plus soudain qu'un épouvantail de chair tout ratatiné.

´ Philippe Guidoni, se disait Lola, morose, ça fait même pas sérieux. Il n'aurait pas pu s'appeler D'janté Mach 2 ou Fucky Fast Killer ? ª

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- Difficile à croire que ce type-là a ptf fau"e «a- laissa tomber Laurent Merrieux, résumant le sentiment général.

Comme s'il avait entendu, PhilipP6 Guidoni se redressa, inclina la tête en avant et \&s regarda tour à tour sans rien dire. Son regard s'arrêta soudain sur Lola, et il écarquilla les yeux, bouche bée.

// me voit, il arrive à me voir !

-Mais... balbutia-t-il, mais vous n'êtes pas une femme !

- Il délire complètement !

- Vous n'êtes pas une femme, vous êtes, vous êtes... un ami ? Un ami pour Papa Ouvre-Boîte ? acheva-t-il d'une voix hésitante.

-Laurent, appelez Martini, dites-lui qu'on l'a eu, qu'on l'embarque, je pense qu'il voudra être là pour l'accueillir. qui c'est, ce Papa Ouvre-Boîte ? Vous connaissez cette marque, Lola ?

- Désolée, j'ai pas encore fait mon stage de ménagère.

- Oui, un ami ! décida Philippe. Je n'ai jamais eu d'amis. Je suis bien content de vous rencontrer.

-Arrête tes conneries, lui intima Lola, on ne sera jamais amis !

C'est ce que tu crois, ma poule...

- Hi hi! hi ! fit Philippe en montrant ses clous. Hi hi hi!

- Putain, il est complètement disjoncté, décréta Jean-Jean, va falloir un sacré paquet d'électrochocs avant qu'on puisse y remettre le courant !

Allez, mon gars, on y va !

- Hi hi hi !

-Hi hi hi, connard, j't'en foutrais du hi hi hi, hi hi hi ! quatre cadavres oui, t'es fier de toi ?

- Hi hi hi !

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- Pas de violence, capitaine !

-Je sais, mon p'tit Laurent. Je prends le volant, ça m'occupera les doigts.

Blanc, vous vous occupez du petit Jésus, on va en avoir besoin comme témoin.

Traînant un Guidoni menotte et hilare et un Jésus furibond, ils débarquèrent au commissariat o˘ les attendait tout un comité d'accueil : Martini, dans un costume qui n'aurait pas déparé à des funérailles au Panthéon, la juge d'instruction Hélène Morelli, engoncée dans une ravissante chasuble fleurie pour femme forte, et la Fouine, lunettes sur le nez et stylo dégainé, suivi de son photographe, un petit maigre à l'air ennuyé.

La Fouine les regarda passer puis s'avança vers le pas de la porte, cherchant visiblement quelqu'un, le photographe sur ses talons.

- O˘ est-il ?

- qui ? fit Jeanneaux en lui retournant son meilleur profil au cas o˘ le photographe officierait.

- Je croyais que vous aviez appréhendé l'…tripeur ?

- Exact. Il est devant vous.

La Fouine pivota vers Jésus, qui dansait la gigue en hurlant :

- J'veux pas d'savon, ça file le cancer de la peau !

- C'est vrai qu'il a l'air craignos...

-Non, ça c'est la victime. L'…tripeur, c'est l'autre, celui qui a l'air aux anges.

- Vous vous fichez de moi ? On dirait un comptable !

- Désolé, mon vieux, c'était le seul modèle en rayon ce matin.

Dégo˚té, la Fouine fit un signe au photographe qui se mit à mitrailler l'homme menotte en essayant de lui insuffler un air féroce.

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-Jésus m'aime ! criait Papa Ouvre-Boîte.

-Ta gueule, pédé ! criait Jésus.

Des enquêteurs d'autres sections descendirent voir le tueur qui saluait tout le monde avec amabilité et expliquait qu'il devait bientôt monter au ciel.

-Tu vas surtout descendre au trou à perpète, lui assura Rudy le Connard pour faire rire l'assemblée.

- Rudy ! le sermonna Martini en agitant un doigt blême pour faire bonne impression devant madame la juge d'instruction, laquelle soupirait à l'idée des passionnantes conversations qu'elle allait avoir avec un étripeur au cerveau aussi perforé que les gencives.

Un type en costard trois-pièces gris et noud papillon rouge portant une énorme sacoche en cuir beige se présenta comme l'avocat de l'accusé et commença à répertorier toutes les fautes de procédure commises, avant de manquer s'évanouir en voyant la gravissime blessure à la main de son client, menotte et brutalisé au lieu d'être conduit d'urgence à l'hôpital.

Un silence poli lui répondit tandis que Guidoni criait PAS-H‘PITAL en s'abritant inutilement les yeux derrière sa main trouée.

Mais bien s˚r, on se fichait complètement de ses desiderata et il fut emmené aux urgences en panier à salade, suivi par son avocat vitupérant, et Jeanneaux et les autres se retrouvèrent à boire du café lavasse en se congratulant bruyamment, un peu amers et frustrés, tandis que la Fouine peaufinait son article sur un coin du comptoir d'accueil : Árrestation du tueur en série qui terrorisait la Côte ! L'équipe du capitaine Lucien Jeanneaux s'illustre une fois de plus en mettant fin aux sinistres agissements du pianiste assassin. Philippe Guidoni, surnommé l'…

tri-

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peur, a reconnu les faits qui lui étaient reprochés, déplorant qu'on l'empêche de mener à bien sa quête, privant l'humanité d'une révélation capitale. ª

Sur la photo que prit Grand Max ce jour-là, dans le hall de l'hôtel de police, on voit un un commissaire Martini rayonnant, un Jeanneaux hilare, un Marcel Blanc raide comme la Justice, un Laurent Merrieux droit et sérieux, un Costello plongé dans un dictionnaire de rimes, mais curieusement, à la place de Lola Tina-relli, il n'y a qu'une trace blanch

‚tre.

- C'est d'ia camelote, votre appareil, mon p'tit Grand Max ! lança Jeanneaux en examinant le Polaroid.

- Il faut passer au numérique, ajouta Laurent en desserrant son noud de cravate.

- Si vous permettez, je vais prendre congé, déclara Costello, c'est l'heure de mon tournoi de bridge.

- quelle heure est-il ?

- 3 h 50, Blanc, pourquoi ? -Heu, j'vais y aller...

- OK, à demain.

Marcel sortit dans le vent, hésita un instant. Allait-il passer à l'hôpital rendre visite à Mélanie ? Ce serait gentil. Marie avait s˚rement besoin de réconfort. Hmm. Et s'il allait plutôt chercher les gosses à l'école, hein ?

«a ferait plaisir à Nadja.

Oui, il fallait choisir.

Mais quoi ?

…pilogue

´ La tête roula dans la ruelle en pente aux pavés luisants. L'homme à la hache se redressa en riant, les mains rouges de sang, et disparut dans la brume qui recouvrait la ville, son sinistre instrument sur l'épaule tel un b˚cheron rentrant du travail, tandis que l'express de 5 h 30 dans lequel se trouvait le commissaire Cin-zano entrait en gare. ª

Extrait du B˚cheron de la Mort, de Raymond Martini, prix du quai des Orfèvres 2002.

DU M ME AUTEUR

Les quatre Fils du Dr March

Seuil, 1992 et ´Pointsª, n∞ P617

La Rosé de Fer

Seuil, 1993 et ´ Points ª, n ∞ P104

Ténèbres sur Jacksonville

Seuil, 1994 et ´ Points ª, n∞ P267

La Mort des Bois grand prix de Littérature policière Seuil, 1996 et ´Pointsª, n∞ P 532

Requiem CaraÔbe

Seuil, 1997 et ´ Points ª, n∞ P 571

Transfixions

Seuil, 1998 et ´ Points ª,n∞P 647

La Morsure des ténèbres Seuil, 1999

et ´Pointsª, n∞P727

Ranko Tango Seuil, ´ Fiction Jeunesse ª, 1999

Le Couturier de la Mort

Série Mortelle Riviera, 1

Seuil, ´ Points ª n∞ P 733

La Mort des neiges

Seuil, 2000 a ´Pointsª, n∞P875

…loge de la phobie

…ditions du Masque, 2000 Seuil, ´ Points ª,n∞P976

La Baiser de la reine

en collaboration avec Gisèle CavaK

Hachette-Jeunesse, 2001

Cauchemar dans la crypte

en collaboration avec Gisèle Cavali

Magnant, 2001

Rapports brefs et étranges avec l'ombre d'un ange Flammarion, 2002

Funérarium

Seuil, 2002

COMPOSITION : I.G.S. CHARENTE-PHOTOGRAVURE ¿ L'iSLE-D'ESPAONAC

IMPRESSION : S.N. FIRMIN-DIDOT AU MESNIL-SUR-L'ESTR…E

D…P‘T L…GAL : AVRIL 2001. N∞ 338182 (63277)

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