Jean-Pierre Enard

Contes

à faire rougir

les petits

chaperons

Gallimard

Ces Contes à faire rougir les petits chaperons constituent le dernier texte écrit par Jean-Pierre Enard, mort au printemps 1987 à l'âge de quarante-quatre ans. Ce roman tout en verve et en malices est l'ultime pied de nez du romancier de Photo de classe, du Dernier dimanche de Sartre, du Métro aérien, qui fut aussi éditeur de la Bibliothèque rose.

Chapitre 1

L'effet Pinocchio

Chapitre 2

Blanche-Neige tournante

Blanche-Neige tournante (suite)

Blanche-Neige tournante (fin)

Chapitre 3

Les trois petites cochonnes

Chapitre 4

Une scène (tout à fait) primitive

Chapitre 5

Recettes d'Ogresse

Chapitre 6

Les ailes de la meunière

C'est la mère Michel

Chapitre 7

Les petites filles Bordel

Chapitre 8

Les photos merveilleuses

1

Alice a changé depuis toutes ces histoires au pays des Merveilles. Elle s'enferme dans la salle de bains. Elle se met nue et s'observe dans la glace. Elle voudrait bien voyager encore de l'autre côté du miroir. Passé douze ans, on ne sait plus comment faire. Désormais, Alice ne voit rien d'autre que le reflet d'une adolescente aux hanches plates et aux seins en boutons. Elle inspire à fond et gonfle le torse pour faire saillir la poitrine. Les petites pointes brunes ne grossissent même pas. Alice soupire. Elle songe avec envie aux photos de dames nues, dans les magazines, qui ont des seins énormes qu'il leur faut tenir à deux mains.

Alice se pèse et elle se trouve trop maigre. Elle se mesure au chambranle de la porte, où sont marquées au crayon rouge les étapes de son enfance, et elle se trouve trop grande. Elle prend le rouge de sa sœur et s'en peint les lèvres. Elle ajoute un rien de mauve sur les paupières. Elle enfile une culotte de soie, que sa soeur a mise à sécher sur le rebord de la baignoire. Elle renonce au soutien-gorge qui ne lui servirait pas à grand-chose. Elle met un tee-shirt Mickey qui lui descend à mi-cuisses et dans lequel elle aime dormir.

Elle me rejoint dans le bureau. Dehors, c'est l'été. On entend la rumeur de la nuit. Il y a une vie secrète dans le jardin et dans les bois alentour qui appelle à sortir et promet l'aventure. Mais je suis studieux. J'ai commencé ce matin le roman que je devais remettre hier à l'éditeur.

Alice me demande si elle me dérange, car elle est bien élevée. Je réponds non, pas du tout, car je suis conscient de mon rôle d'adulte auprès d'elle. L'adolescente jette un coup d'œil sur les papiers qui s'entassent, les livres empilés sur le sol, puisque les rayonnages débordent, et le cendrier plein de mégots. Elle remarque :

— Ça sent la fumée. Tu devrais ouvrir la fenêtre.

— J'ai peur des moustiques.

Alice sourit. Elle ne me prend pas très au sérieux. Elle en profite pour me confier :

— Je crois que j'ai été piquée.

Elle tend la jambe et pose le pied sur ma cuisse. Elle relève son tee-shirt par-dessus la culotte. Elle m'indique une rougeur imaginaire, qu'elle ne se donne même pas la peine de situer.

— Tu vois ?

Elle a des cuisses grêles et pourtant rondes déjà comme celles d'une femme. Je bafouille :

— Rien du tout.

— Regarde mieux.

Elle se tend davantage et m'offre son pubis de gamine, si plat sous la soie blanche. Je feins d'être agacé. Je repousse sa jambe.

— Tu devrais vraiment ouvrir la fenêtre, dit-elle. Tu transpires.

— Et toi, tu devrais te démaquiller. Si ta sœur te voit…

— C'est toi qu'elle disputera !

Alice a raison. J'entends déjà les reproches : « On ne peut pas te faire confiance ! Ce n'est pas sorcier pourtant de surveiller une gamine ! »

Je tape un mot, n'importe quoi, pour faire comprendre que j'ai du travail. Alice ne l'entend pas ainsi. Elle pose une main sur la machine. Elle chuchote :

— Tu travailleras plus tard. Ma soeur ne rentre pas avant minuit.

— Il n'y a rien de bien à la télé ?

— Ne me prends pas pour une petite fille, dit-elle.

Alice relève son tee-shirt. Elle désigne sa poitrine et demande :

— Tu les trouves comment ?

Je réponds comme les grandes personnes :

— Ça suffit, laisse-moi maintenant !

C'est une erreur. Alice prend ma main et la promène sur des seins menus, écartés, mais qui vivent déjà sous la caresse. Elle insiste :

— Ils te plaisent ?

Je dis oui, naturellement, maintenant sauve-toi.

— Tu les trouves aussi beaux que ceux de ma sœur ?

Comme je ne réponds pas, elle me lance :

— Ne me dis pas que tu n'en sais rien. Je vous ai vus l'autre soir dans le salon. Vous faisiez semblant de regarder le film mais elle était allongée sur le canapé et toi tu t'es mis à genoux sur la moquette et tu…

— Je… rien du tout ! Tu as rêvé.

Pour un peu, Alice se fâcherait. Elle me contemple avec soupçon, comme si elle découvrait soudain ma vraie nature. Elle me défie :

— Tu lui as léché la poitrine et tu suçais les pointes. Elle fermait les yeux et elle soupirait : « Oui, là, encore, c'est bon… »

Pas à dire, elle a de réels talents d'imitatrice. On s'y serait cru. Je suis partisan de ne rien cacher aux enfants. J'avoue :

— Ce sont des choses qui se font quand on s'aime.

— Alors, tu veux me sucer les seins ? Ils sont moins gros que ceux de ma sœur mais ça ne fait rien, n'est-ce pas ?

Je pense d'abord qu'Alice aurait besoin d'une bonne fessée. À main nue, sur ses fesses nues. À la réflexion, ce n'est peut-être pas idéal pour la calmer. Je me contente de marmonner :

— Rhabille-toi.

— Pourquoi ? Tu ne m'aimes pas ?

— Tu sais bien que si.

— Alors, tu vas me sucer la poitrine ?

— Non, je ne t'aime pas comme ça.

Ça la fait rire et je comprends que, depuis le début, elle se moque de moi. De nous deux, le public averti, c'est elle. Tant pis, je ne peux plus la chasser. Je redoute ses larmes, le drame qui s'ensuivrait et les explications avec la sœur.

Alice, soudain, baisse la culotte de soie. Elle me désigne son pubis :

— J'ai des poils maintenant.

C'est, au-dessus de la fente, un duvet flou et blond. On dirait des cheveux d'ange. Alice plaque sa main sur le triangle d'or et fourre les doigts entre ses cuisses.

— J'aime bien me caresser là.

Elle s'étonne de mon silence. Je suis fasciné par ce plumetis blond, délicat, sur lequel j'ai une envie irrésistible de poser la joue. Alice ne s'y méprend pas. Avec gravité, elle se dégage de la culotte qu'elle abandonne sur le plancher. Elle avance vers moi et grimpe sur mes genoux. Je veux la repousser, elle me tient les mains et plonge ses yeux bleu de porcelaine au fond des miens.

Elle s'installe, la tête sur mon épaule. Puis sa main descend vers sa fente et en écarte les lèvres.

Elle cherche le bouton secret, le trouve, le palpe, l'étire, le presse. Elle soupire :

— C'est bon !

Elle m'attrape la main et la dirige vers son con nubile. Elle explique :

— J'aimerais mieux si c'était toi.

Je résiste, davantage à mon envie qu'à la force d'Alice. Je proteste :

— Je ne peux pas.

— Tu ne sais pas ?

— Que dirait ta sœur ?

— Elle serait jalouse.

Elle réfléchit puis me souffle un baiser au coin des lèvres. Elle déclare :

— Moi, je ne serai jamais jalouse.

— Tu dis cela parce que tu as treize ans.

— Tu es bête ! Je ne peux pas être jalouse puisque je ne le suis déjà pas de ma soeur.

Cette conversation nous entraîne trop loin. Je change de sujet :

— Alice, tu as fini tes devoirs de vacances ? Elle me répond de ne pas jouer les vieux cons.

— Ça ne te va pas, ajoute-t-elle avec gentillesse.

Elle agite ses fesses et elle sent chez moi quelque chose qui se durcit. Elle sourit avec contentement :

— De toute façon, on n'a pas besoin de lui dire.

Pour ça, Alice n'a pas à s'inquiéter. Ce n'est pas moi qui irai raconter cette scène à sa sœur.

Mais je cherche toujours une échappatoire. D'autant plus que la bosse, dans mon pantalon, grossit d'une manière qui m'inquiète. Je fais :

— Si tu allais au lit ? Demain, je t'emmène où tu veux.

Elle plisse le nez. Elle réfléchit. Si seulement elle arrêtait de tortiller des fesses ! Elle finit par concéder :

— D'accord… Avant, tu me racontes une histoire.

— Un conte ? Tu es trop grande !

Elle me montre un cahier fermé sur mon bureau :

— Un conte pour faire rougir les petits chaperons !

C'est mon tour, de rougir. Je m'en tire par l'indignation :

— Alice, tu as fouillé dans mes affaires !

— Naturellement ! Il faut bien que je me tienne au courant !

Elle se pelotonne contre moi :

— Raconte ! Sinon, je dis à ma sœur…

— Tu lui dis quoi ?

— Oh, je trouverai !

Ce vague est pire que la pire des menaces. Qu'on me le présente, ce philosophe qui prétend que la vie est un choix ! J'aurais deux, trois remarques à lui faire. Comment s'en serait-il sorti, lui, avec une gamine à demi nue sur les genoux, en train de se branler doucement en attendant qu'on lui raconte des histoires cochonnes ?

Alice me tient. Elle me tient même encore bien mieux que ça car elle a posé la main sur mon pantalon et elle presse fort mon sexe qui gonfle en dépit de ma volonté.

— Alors, dit-elle, tu commences ?

Je songe à la pauvre Schéhérazade, obligée de conter pour sauver sa vie. Ma sultane n'a que treize ans mais elle est aussi implacable que Shariyâr. Si elle n'ôte pas sa main tout de suite, la petite mort qui m'attend risque de provoquer une série de questions en forme de catastrophe. Je négocie donc :

— Tu croises les bras, comme à l'école… Elle obéit aussitôt mais m'oblige à préciser :

— Et cesse de tortiller des fesses !

Elle se tient très droite. Elle ouvre les cuisses et y engouffre sa main. Elle demande :

— Ça va maintenant ?

Il vaut mieux, décidément, que je regarde ailleurs. Les yeux fixés sur la lune qu'on devine derrière la fenêtre close, je commence…

L'effet Pinocchio

Pinocchio était très malheureux depuis quelques semaines. Il avait beau mentir, son nez nez s'allongeait plus. Il posait sa main sur le bout et il lançait, d'une voix forte :

— Je vole plus vite que Superman et je suis plus costaud que Rambo.

Le nez ne bougeait pas d'un millimètre. Pinocchio, d'un ton moins assuré, ajoutait :

— J'ai mangé douze kilos de spaghetti à la napolitaine et, à la récréation, j'ai cassé la figure à Umberto Cocco.

C'était le premier de la classe. Un raseur terrible mais comme il pesait près de cent kilos à dix ans, personne n'osait l'interrompre lorsqu'il se lançait dans ses histoires de moines auxquelles personne ne comprenait rien. Le pantin Pinocchio, avec ses jambes et ses bras en bois, aurait été cassé en mille morceaux par une pichenette du gros Umberto. Aussi prenait-il toujours bien soin de rire et d'affirmer :

— Umberto, t'es le meilleur.

— Je le sais, répliquait le gros.

En attendant, le nez de Pinocchio refusait de s'allonger. Le garçon chercha le mensonge le plus énorme qu'il pût inventer. Il pensa qu'il avait gagné le tour d'Italie à vélo, qu'il était la vedette du prochain Fellini, qu'il devenait le roi de la Maffia. Rien de tout cela n'était assez invraisemblable.

Tout à coup, il trouva. En mettant la main devant sa bouche, pour que personne ne l'entende, il murmura :

— J'ai baisé la Gina.

Il sentit un picotement dans tout son être. Pinocchio se dit qu'il tenait le bon bout. Ça bougeait, c'était sûr. Il se concentra et pensa plus fort à sa bonne marraine. À vrai dire, il n'arrêtait pas d'y penser, surtout le soir avant de s'endormir. Ah, la poitrine de la Gina, lourde et ronde à en faire éclater le décolleté ! Ah, le cul de la Gina, pneumatique et rythmé comme une samba, qui saillait sous la jupe, en tendait l'étoffe et roulait sous le regard des hommes ! Et ses lèvres, rouge cerise, charnues et gourmandes, une bouche à vous croquer le marmot dans un sourire.

Hélas, tandis que Pinocchio évoquait de toutes ses forces l'image de sa marraine, le frémissement cessa. Le garçon courut chercher un miroir. Son nez était demeuré aussi inerte que celui d'une statue. Ce n'était pas juste. Les enfants normaux, enfin ceux qui sont complètement de chair, d'os et de sang (mélange peu ragoûtant, quand le pantin y pensait), ces enfants-là, quand ils profèrent un mensonge, leur nez remue, c'est bien connu. Pinocchio n'avait pas même cette mince consolation, lui dont l'organe pouvait, en temps normal, atteindre quarante, voire cinquante centimètres.

II ne pouvait pas rester comme ça.

Il décida d'aller trouver son papa, le bon Gepetto. Puisqu'il l'avait fabriqué, il pourrait remédier à cette panne de nez.

Gepetto n'aimait pas qu'on le dérange quand il travaillait dans son atelier. Pinocchio frappa donc à la porte. Toc, toc, toc. Personne ne répondit. Pinocchio recommença. Toc, toc, toc. Sans résultat.

C'était bizarre. Gepetto sortait rarement. Il avait même expliqué à Pinocchio qui lui trouvait les joues grises et des cernes sous les yeux qu'il était débordé de travail.

Le pantin craignit que son père n'ait eu un malaise. Il colla son oreille à la porte et il entendit, en effet, un souffle rauque. haletant et déchirant. Puis Gepetto cria d'une voix oppressée :

— Hou… hou… Han…

Pinocchio en fut certain, son père était malade. Il enfreignit donc l'interdiction et pénétra dans l'atelier. Ce qu'il vit le cloua sur place.

Sur l'établi, où Gepetto avait autrefois conçu son fils de bois, se trouvait allongée une créature de rêve. Encore plus plantureuse et savoureuse que la Gina. Elle était faite d'un bois si particulier qu'il avait le granulé d'une peau dorée par le soleil. Les formes rebondies semblaient élastiques. Le mannequin avait les yeux fermés, la bouche à demi ouverte sur des dents blanches comme une publicité, une chevelure blonde et bouclée qui tombait sur les épaules. Elle se tenait sur le dos, les jambes écartées. Pinocchio remarqua aussi que ses ongles des pieds étaient teints en rouge, ce qui lui parut chic.

En fait, il ne vit pas totalement la créature du premier coup. Car, entre les cuisses écartées, gisait Gepetto. Il avait baissé son froc et ses maigres fesses grises de vieillard se trémoussaient comme s'il cherchait à se dégager d'un piège. En même temps, le brave homme gémissait :

— Han ! Vas-y ! Prends ! Hein, salope ! Han.

Pinocchio allait s'approcher de Gepetto pour lui porter secours quand celui-ci roula sur le côté en hurlant :

— Et merde ! Ça ne vient pas !

Il sauta à bas de l'établi et se tourna vers la femme de bois en rugissant :

— Ne souris pas comme ça, salope ! Tu vas voir si tu vas te foutre de moi longtemps !

Il saisit un chiffon et le jeta sur le visage du mannequin. Dans son mouvement, il découvrit Pinocchio, pétrifié, dans l'encadrement de la porte. Il fit d'un ton morne :

— Ah, tu étais là, fiston ?

Il suivit le regard de son fils vers son vieux zob ratatiné et jaune. Il remonta son pantalon sans se presser en grommelant :

— La nature… Tu verras quand tu auras mon âge.

Il désigna la poupée dont il joignit les jambes dans une posture plus décente.

— Un jour, Pinocchio, tu me quitteras. Tu iras vivre ta vie. Il faut que je m'assure une compagnie. Et que peut faire un vieil homme comme moi, je te le demande ?

Il éclata d'un rire sinistre :

— Baiser, tu l'as dit. Mais je suis trop pauvre pour aller au bordel. Et puis j'ai peur des maladies. Alors, je me suis fabriqué celle-ci. Je m'étais donné un fils, je peux bien me faire une pute !

Pinocchio aurait voulu faire remarquer qu'il n'avait rien dit. Il était trop tard, Gepetto était lancé sur la voie des confessions. Il attira un tabouret et se posa dessus. Il regarda son fils droit dans les yeux et il avoua :

— Seulement, ça ne marche pas à tous les coups. Parfois la machine tombe en panne.

Il bourra sa pipe, craqua une allumette, tira une bouffée. Dans un nuage de fumée, il expliqua :

— C'est la faute de l'âge… Quoique ça arrive aussi aux jeunes… Tiens, Pinocchio, ton nez, je suis sûr qu'il y a des fois, il ne s'allonge pas.

Pinocchio n'en entendit pas davantage. Il fit demi-tour et s'enfuit à toutes jambes au bout du jardin.

Il y avait longtemps qu'il n'avait pas eu recours à Jiminy Criquet. Il se dit que sa conscience était là pour l'aider dans les cas difficiles. Aussi mit-il ses mains en porte-voix et il appela :

— Jiminy !

De sous un gros champignon des prés, une voix maussade répondit :

— Je suis là. Qui me demande ?

— C'est moi, Pinocchio.

— Pino qui ?

— Tu m'as oublié ? Je suis le petit garçon dont tu es la conscience.

— Reviens plus tard, je suis occupé.

— J'ai besoin de toi. C'est très grave.

Il y eut un silence puis le criquet reprit d'une voix hargneuse :

— Bon, je t'écoute. Qu'est-ce que tu as encore fait ?

Pinocchio se rappelait que Jiminy était toujours dans son dos à lui faire des remarques à propos de tout et de rien. Décidément, rien ne marchait plus comme avant. Il soupira :

— C'est difficile d'expliquer sans te voir.

— Et les prêtres dans les confessionnaux, comment ils font ? Tu ne vas pas être plus exigeant qu'un curé.

L'argument donnait à réfléchir. Pinocchio n'insista pas. Après tout, c'était lui, Jiminy Criquet, la conscience. En tant qu'investi d'une si lourde responsabilité, il devait savoir ce qu'il faisait.

Comme le garçon se taisait, Jiminy lança de son champignon :

— Bon, je vais t'aider. Dis-moi ce que tu as encore fait. Tu as volé des journaux pornos chez la marchande.

— Oh, non ! protesta Pinocchio. Je jette juste un œil, en passant, pour ne pas avoir l'air trop bête devant les copains.

— Tu as piqué de l'argent dans la poche de Gepetto pour aller voir en cachette un film interdit.

— Ça, c'était il y a longtemps, reconnut Pinocchio. On n'en parle plus. Maintenant on en passe gratuitement à la télévision.

— Quelle époque ! soupira le criquet.

Il y eut un nouveau silence. Pinocchio doutait de plus en plus que sa conscience puisse faire quoi que ce soit pour son nez. Avec un accent de triomphe, Jiminy s'écria :

— J'ai trouvé ! Tu t'es branlé pour la première fois !

— Je me suis quoi ?

— Branlé… Masturbé… Onanisé… Paluché… Manuélisé… Astiqué la braguette… Balancé le chinois… Gonflé l'andouille… Secoué le bonhomme… Etranglé popol… Poli la colonne… Bahuté la pine…

Au fur et à mesure, Jiminy Criquet envoyait les mots de plus en plus vite. À la fin, il s'écria :

— Oui, ma criquette, oh que c'est bon, tu me fais sauter la cervelle !

Depuis un moment, Pinocchio essayait de parler. Il profita du silence soudain pour s'excuser :

— Je n'ai rien fait de tout ça.

Il y eut un bref éclat de rire plus aigu que la voix de Jiminy Criquet. Celui-ci parut en haut du champignon. En le voyant, Pinocchio ne put cacher sa surprise. Jiminy était toujours tiré à quatre épingles. Et le voilà qui se présentait en robe de chambre, les joues rouges et le poil en bataille. La conscience constata l'étonnement de Pinocchio et dit :

— Il faudra qu'on cause des mystères de la nature, tous les deux, mais plus tard… C'est la saison des amours chez les criquets et elle ne dure que trois jours par an. Alors, Pinocchio, mon petit, laisse-moi en profiter !

De sous le champignon, provint un autre éclat de rire puis on appela :

— Jiminy, tu viens ?

Le criquet haussa les épaules et dit, avec un sourire d'excuse :

— Tu entends, elle m'appelle… C'est ça, l'amour !

Étendu sur son lit, Pinocchio se disait qu'il était le plus seul des enfants de bois au monde. Cette fois, songeait-il, c'est fini. Son nez ne grandirait plus. Ça ne vaudrait plus la peine de mentir.

À ce moment, il se produisit une sorte de froufrou dans la pièce. En même temps, un parfum de myrtille, de chèvrefeuille et de menthe sauvage emplit la pièce. Pinocchio sut qu'elle était là, dans sa chambre. Il murmura :

— Marraine !

— Appelle-moi plutôt Gina ce soir, répondit elle.

Elle portait une robe fourreau argent qui lui moulait les hanches, les fesses et les seins. Pinocchio se demanda comment elle pouvait bouger là-dedans tant ses formes tendaient le tissu. Il voulut s'expliquer mais Gina lui fit chut, en posant un doigt en travers de ses lèvres. Pinocchio fut saisi d'un tremblement en voyant cette bouche aspirer le doigt et le sucer longuement, en allant et venant le long de l'index. Il lui sembla aussi sentir une sorte de chatouillis du côté du nez. Il fut rempli d'espérance : les fées sont coutumières de prodiges.

Gina monta sur le lit. Elle se plaça aux pieds de Pinocchio. Lentement, comme dans un rêve, elle se mit à dégrafer sa robe. Elle commença par le bas et Pinocchio aperçut d'abord les mollets, galbés et fins, avec juste un pli émouvant aux genoux. La fée continua par les cuisses et il sentit, là-haut, son nez qui bougeait peut-être d'un centimètre ou deux. Il n'osa pas y porter la main de peur d'arrêter le mouvement.

La Gina maintenant déboutonnait son corsage. Elle fit sauter les attaches sur le ventre et découvrit un nombril coquin où l'on aurait voulu enfoncer la langue. Pinocchio était sûr qu'il avait goût de vanille et de cannelle. Elle prit son temps pour dénuder les seins. Ils jaillirent comme des fusées hors de la robe de soirée. Deux globes très blancs, avec des veines bleues imprimées dans la peau, et des bouts très foncés, aux tétons larges et ronds.

Pinocchio le savait : son nez se tendait vers cette poitrine. Il échappait autant à la volonté du garçon que lors des mensonges. Il s'allongeait vers Gina et n'avait qu'une envie, s'enfouir entre les obus de chairs, les presser, les caresser, les humer, s'y perdre.

Gina apprécia d'un clin d'œil l'effet qu'elle produisait sur le pantin. D'un geste sec, elle fit sauter ses dernières défenses. Elle apparut nue, au-dessus du garçon, qui fixait le triangle noir comme des plumes de corbeau. Gina s'avança pour qu'il pût mieux voir.

Elle écarta les plis de cette bouche secrète et Pinocchio en découvrit les merveilles. Elle se pencha vers lui pour qu'il en respire les effluves marins. Il distingua des gouttes qui perlaient et une sorte de bouton de chair qui se dressait vers lui, frémissant, agité de brèves saccades.

Le nez de Pinocchio s'allongeait plus fort qu'il ne l'avait jamais fait. Il se dressait vers cette fente où il voulait s'enfouir. En même temps, le pantin se sentit agité par une sorte de chatouillis extrêmement agréable. Sans qu'il puisse se retenir, il éternua.

Gina le regarda avec tendresse puis elle éclata d'un rire léger :

— Pinocchio, te voilà un homme, dit-elle. Tu as la goutte au nez.

2

Allongé dans la baignoire, je caresse ma queue. Elle répond avec mollesse. Je la comprends. Hier, la grande sœur d'Alice est rentrée tard. Autant le dire tout de suite, elle s'appelle Carole, mais vous l'auriez deviné. Carole avait acheté un album de photos chez un bouquiniste en sortant de son travail. Je n'ai jamais su vraiment à quelle sorte de travaux se livre mon amie.

Elle a posé le livre sur mes genoux. Elle m'a demandé :

— Dis un chiffre, au hasard !

J'étais assis dans mon fauteuil et je tirais sur ma pipe. Je me posais un problème. Comment Blanche-Neige s'y prenait-elle pour satisfaire les sept nains en même temps ? Un con, un cul, deux oreilles, un nombril et une bouche, cela ne fait que six orifices. Il restait un nain exclu que Blanche-Neige de ses blanches mains branlait. On devine maintenant à quoi Grincheux doit son nom. Même chez les nains, le travail manuel est dévalorisé.

— Alors, insistait Carole, tu me réponds ?

J'ai voulu faire le malin et j'ai dit le chiffre qu'elle espérait, celui qu'elle aime autant que moi, quand le six et le neuf accouplent leurs ventres doux et ronds tandis qu'ils s'enfournent les virgules de leurs queues.

— C'est toi qui l'as voulu, dit Carole en riant.

— Je ne demande pas mieux !

— Attends de voir !

Elle a ouvert le livre. La photo avait beau être nette, j'ai mis vingt minutes à démêler les membres et les bouches du couple nu qui, sur le papier, se livrait à des ébats périlleux.

— On le fait, a dit Carole.

— Comme ça ?

— Le libraire m'a assuré qu'aucune photo n'avait été retouchée.

La femme était agenouillée. Elle tournait le dos à l'homme qui semblait suspendu dans les airs. En fait il était attaché à une sorte de balançoire qui pivotait sur elle-même. Par un mouvement de contorsion, la femme le branlait tantôt avec les seins, tantôt avec les fesses. Elle pouvait aussi, page suivante, le prendre dans sa bouche ou dans son con tandis que lui, en la maintenant par les fesses, lui fouillait le cul de la langue.

J'ai montré la pièce où je travaillais. Pas la moindre balançoire. J'ai demandé :

— Ici ?

— Ton fauteuil à bascule fera l'affaire.

— Tout de suite ?

J'ai payé ce bouquin sept livres. J'en veux pour mon argent.

Ce que j'apprécie chez Carole, c'est qu'elle ne perd pas son temps en vain romantisme. Avec son corps blanc et dodu, ses cheveux très noirs qui lui font une mèche sur le front et ses fesses larges et musclées de sportive, elle sait ce qu'elle veut. En général, c'est la même chose que moi.

Elle m'a pris la main et l'a plongée dans l'entrebâillement de son jean.

— Tu sens ?

Elle ne portait pas de slip. J'ai touché sa toison noire et frisée puis l'humidité de son con. Je me suis senti ému. Elle a posé la joue sur la bosse qui se dessinait dans mon pantalon. Elle a soupiré :

— Viens.

En même temps, elle défaisait un à un les boutons de ma braguette. Elle cherchait dans le caleçon le sexe qui ne demandait qu'à sortir la tête. J'ai cru qu'elle allait le prendre dans sa bouche et j'ai fermé les yeux. Elle a ordonné :

— Debout !

Elle m'a ôté mon chandail et ma chemise. Quand j'ai été nu, elle a suivi le modèle de la photo. Il a fallu que je m'allonge à demi dans le fauteuil à bascule, celui où d'habitude je me recueille en lisant Dickens ou Woodehouse. Elle a baissé son jean. Comme chaque fois, j'ai eu le souffle coupé par la perfection de ses fesses. Deux globes élastiques et doux, marqués à droite d'une constellation de taches de rousseur. Il suffit à peine de les écarter pour découvrir un anus d'un violet tendre qui semble appeler la bouche ou le sexe. Et le parfum ! Je ne sais comment Carole fait mais il lui suffit de se mettre nue pour répandre une odeur de nénuphar, lourde de fragrances marines, avec un soupçon de vanille. J'ai tendu les lèvres vers cette caverne d'Ali-Baba dont j'ai exploré tous les trésors. Carole m'a repoussé :

— Ne triche pas.

Elle s'est agenouillée sur le tapis de telle manière que ses seins se dressent à hauteur de ma bite. Ce sont deux collines pointues dont les bouts très bruns s'érigent sur des aréoles pâles et presque mauves. Les bouts sont épais et ils se tendent vers ma langue qui aime en dessiner les contours avant que ma bouche les aspire et les tète.

— Pas si vite ! a protesté Carole.

Elle s'est tournée lentement vers moi. Elle a porté les mains vers son sexe. Elle a saisi les lèvres entre ses doigts et les a ouvertes, au plus large. J'ai vu les parois roses de la grotte qui suintaient, le clitoris qui tremblait. Parkinson du désir. Mon pivot se tendait cramoisi vers cette chatte qui l'appelait. C'est alors que mon amie à mis en branle le fauteuil. J'ai été emporté dans un mouvement de bascule. Tandis que j'allais d'avant en arrière, Carole s'est tortillée pour que ma queue effleure son con offert à chaque passage. C'était une caresse furtive et intense, douce comme une torture. Mais Carole en a voulu davantage. Elle s'est contorsionnée comme la femme de l'image et j'ai senti sa langue qui s'insinuait entre mes fesses et me léchait le trou du cul.

Mais aucune caresse ne durait. Ni la douceur de la langue ni la chaleur du con. Je n'étais qu'un objet qui ballottait de l'un à l'autre. J'ai voulu rendre la pareille. Je me suis renversé pour que ma langue se trouve à hauteur de ses fesses. Pleine vue sur les étoiles rousses de cette voie lactée dont je me délectais. Ce trou violet m'attirait comme un précipice mais tentais-je d'y plonger, il se refusait. J'en aspirais les parfums, je m'en grisais mais m'y enfouir, en savourer la substance m'était interdit par le balancement auquel Carole nous contraignait.

Pourtant, pour rien au monde, je n'aurais voulu qu'il cesse. Chaque frôlement augmentait notre excitation. Je sentais, quand mon mât frôlait son écoutille, qu'elle était à chaque fois plus trempée. D'être ainsi énervés, nos sexes s'animaient d'une vie autonome. Il semblait qu'ils devaient exploser en allant à la rencontre l'un de l'autre. Carole avait le regard chaviré. Elle haletait à la recherche de son souffle. Une douleur de plaisir me tordait l'épine dorsale.

Tout d'un coup, Carole a bloqué le fauteuil. Ma bouche se trouvait à hauteur de ses fesses mais ma langue ne pouvait s'introduire dans le pertuis. Ma bite reposait dans le creux de ses seins. Je sentais son haleine chaude et sucrée sur mon cul. J'ai supplié :

— Continue !

— Plus tard.

— Lèche-moi !

— À quoi pensais-tu quand je suis rentrée ? m'a demandé mon amie.

— Je ne sais plus.

— Ne mens pas.

— Justement, j'ai menti, pour lui faire plaisir :

— À toi.

Elle s'est écartée et j'ai laissé échapper un soupir de dépit. Elle a protesté :

— Tu dis n'importe quoi. Tu bandes lorsque tu penses à moi.

Elle avait raison. Il me suffisait d'imaginer ses fesses pneumatiques, ses seins pommés et fiers, son con noyé de lave pour triquer comme un pendu. J'ai donc avoué :

— À Blanche-Neige et aux sept nains.

— Raconte !

— Après !… Reviens !

— Non, maintenant.

Carole s'est soulevée. Elle a escaladé mon corps. Elle s'est allongée tête-bêche sur moi. Elle a saisi le bout enflammé de ma queue dans l'anneau de ses lèvres. Elle m'a ordonné :

— Raconte… Pendant ce temps, je te suce lentement… Je sentirai tes mots comme si tu me léchais.

Elle a posé son con tout contre mes lèvres. Sa langue a glissé le long du méat, a suivi le col, a dérivé vers les couilles. J'avais la voix étranglée. Impossible de parler. Carole s'est arrêtée :

— Raconte ou je m'en vais.

J'ai retrouvé la parole, comme par enchantement. J'ai repris le problème où je l'avais abandonné. Jamais je n'avais parlé bouche à bouche comme cela. C'était comme si mes mots lui entraient dans le con. Parfois, mon amie tressaillait de tout son corps. Des gouttes de liqueur me tombaient dans le gosier et me donnaient la vigueur nécessaire pour aller plus loin.

Blanche-Neige tournante

Donc Blanche-Neige ne parvenait pas à satisfaire les sept nains en même temps comme ils l'auraient souhaité. Ce sont les lois de la nature. Même les princesses des contes de fées n'y peuvent rien changer.

Cela posait des problèmes. Les sept nains étaient aussi jaloux qu'exigeants. Si l'un atteignait le septième ciel plus vite que les autres, Blanche-Neige était aussi suspectée de favoritisme. Timide en débandait ce qui faisait des histoires avec Prof. On insiste rarement sur ce détail dans les autres récits de Blanche-Neige mais je tiens de source sûre que Prof, comme beaucoup d'intellectuels de ce temps-là, était marxiste. Il croyait dur comme fer à l'égalitarisme, au collectivisme et à la conscience de classe des nains. Le féminisme le laissait quelque peu indifférent. Évidemment, avant Blanche-Neige, il n'avait guère connu de femmes, même chez les naines. Les origines aristocratiques de la jeune fille supposaient qu'elle appartînt au clan haï des exploiteurs de nains. Ce parti pris n'empêchait pas Prof de lui trouver des avantages, surtout quand elle faisait le ménage et au lit. Il estimait légitime d'en profiter.

— C'est pour son bien autant que pour le nôtre. Fricoter avec sept prolos comme nous constitue une première rééducation.

Prof possédait un sens inné de la dialectique. Il espérait devenir un jour le guide aimé du peuple des nains de la grande forêt.

En attendant, il avait fondé un syndicat dont il s'était élu délégué permanent. Il avait tenté de rallier les autres mais s'était heurté à une incompréhension définitive. Dormeur n'avait même pas soulevé une paupière. Joyeux avait dansé la valse en fredonnant l'Internationale. Atchoum n'avait rien entendu car il n'avait pas arrêté de se moucher en trompette. Grincheux avait grommelé que les politiciens rouges ou blancs se valaient : tous des escrocs ! Une graine d'anar, ce Grincheux, et Prof s'était promis de le tenir à l'œil.

Quant à Simplet, notre intellectuel avait renoncé à le convertir après des essais décourageants. Prof avait beau lui seriner : « Nains de tous les pays, unissez-vous ! » Simplet comprenait tout de travers. Soit « daims de tous les taillis » ou « pains de Toul et Paris » ou « gains de tous les paris » ou « bains de boue laids haïs » ou « mains de foule, épais vits »… Prof capitula lorsque Simplet, après avoir écouté une fois de plus le fameux slogan, baissa sa culotte, saisit un martinet et se fustigea le postérieur.

— Pourquoi ? s'exclama le délégué horrifié par ces pratiques qui n'ont pas peu contribué à la gloire de la religion catholique.

— Tu as dit « reins de toutes les saillies, punissez-vous »… J'obéis.

Prof comprit du même coup pourquoi de temps à autre l'un de ses compagnons s'enfonçait dans un boyau isolé de la mine avec le gentil Simplet. Il se promit de rédiger un rapport sur la misère sexuelle en milieu nain.

Il eut plus de chance avec Timide. Celui-ci n'osa pas lui répondre qu'il se fichait du communisme et du bonheur des autres. Il lui aurait largement suffi d'être heureux pour son propre compte. Il y aurait fallu ce qui semblait acquis à ses frères : que son outil restât rigide le temps nécessaire. Hélas, un rien le troublait. Un chant de merle, un frémissement de vent, un pas de loup, et Timide faisait flanelle. Il secouait son haricot, en pressait le gland, imaginait les formes explosives d'une géante qui s'offrait à l'escalade sans obtenir le moindre sursaut. Il lui fallait des heures pour se remettre en train. Il comptait sur les doigts d'une main les fois où il était arrivé au bout. Il se consolait en se disant que la nature l'avait doté d'une sensibilité d'artiste. Il composait des poèmes où le nain timide rimait avec des chattes humides… Mais la poésie ne vaut pas la réalité.

Timide gardait pour lui seul ses problèmes. Il subit les discours de Prof sans en entendre un mot. Pour avoir la paix, il hochait la tête en soupirant :

— Oui… Très juste… D'accord…

Prof lui tendit une carte :

— Signe là !

Timide obtempéra en rougissant, ce qui parut d'excellent augure au délégué national. Puisqu'il y avait désormais un membre de plus au syndicat, prof estimait justifié de prendre un peu de grade. Il se nomma délégué national. Il déclara :

— Tu verras, camarade, aujourd'hui, nous sommes deux, demain nous serons des millions.

Timide, qui ne connaissait au monde que les six autres nains (c'était avant l'arrivée de Blanche-Neige), se demanda par quel miracle ils allaient se multiplier à ce point. Il n'eut pas l'audace de formuler la question et se contenta de serrer la main de Prof.

Depuis, en tant que chef, Prof se sentait responsable de Timide. Il l'avait pris sous sa protection. En échange, Timide était obligé d'assister à d'interminables réunions où Prof soliloquait sur la colonisation des Pygmées.

Avec l'intrusion de Blanche-Neige, tout cela changea. Du sort des nains dans l'univers, on passa aux parties de jambes en l'air.

Carole avait inventé une nouvelle torture. Elle gardait mon sexe en bouche mais ne le léchait ni le suçait. Parfois, elle en titillait le bout avec la langue, juste assez pour l'irriter et susciter quelques perles de sperme qui fluaient. En même temps, elle me retirait son con. Je l'ai prise à deux mains par les fesses et j'ai voulu la maintenir contre ma bouche. Elle a protesté :

— Quand est-ce qu'ils baisent ?

— J'y arrivais.

— Comme ça ?

Elle m'a passé un grand coup de langue sur la bite, en partant des couilles et en remontant sur le gland. J'ai tremblé et j'ai dit :

— Mieux que ça.

Elle s'est assise sur mon visage. J'avais le nez dans l'anus, la bouche sur la chatte. Elle s'écartait et j'ai plongé la langue dans son con dont j'ai goûté les parois avant de happer le clitoris entre mes lèvres et de le serrer si fort que mon amie s'est tendue comme sous l'effet d'une décharge électrique.

— Attends, a-t-elle dit.

Un filet doré et chaud m'a coulé au fond de la gorge. Il avait la saveur sucrée et l'odeur marine de son con. J'ai dit :

— Encore.

— Plus tard.

Carole s'est légèrement soulevée. Elle a promené ses lèvres intimes sur les miennes et a pointé sa fraise entre mes dents. Sa bouche glissait le long de ma pine. Elle a soufflé :

— J'écoute.

Blanche-Neige tournante (suite)

Dès le premier soir, Blanche-Neige avait compris que chanter en travaillant c'est bien joli mais que pour être nain on n'en a pas moins des besoins d'homme.

Elle se préparait pour sa toilette quand elle surprit le rideau qui bougeait. Ils étaient là, tous les sept, et ils l'observaient en train de passer de l'eau fraîche sur ses seins légers comme des colombes. Cela ne la gêna pas. Blanche-Neige avait de tout temps été un peu exhibitionniste. Il faut d'ailleurs rendre justice à sa belle-mère. Ce n'est pas drôle d'avoir sous les yeux, à longueur de journée, une grande bringue de fille qui se trimballe en nuisette transparente dans les couloirs du palais. La reine n'avait pas besoin de consulter son miroir pour savoir que ses gardes triquaient comme des pendus en regardant l'adorable derrière de Blanche-Neige se tortiller sous moins que rien de soie rose. C'était facile, de passer pour la plus belle, avec de tels arguments. La reine avait bien essayé mais avec ses cicatrices sur la poitrine, depuis qu'elle se l'était fait remonter, et à la base du cou, conséquence d'une série de liftings, elle devait s'avouer qu'elle faisait moins d'effet. Désormais il fallait qu'elle y mette la main si elle voulait obtenir un résultat. Or la reine n'aimait pas payer de sa personne.

Blanche-Neige, avec malice, observait les sept bosses qui se formaient peu à peu dans le rideau. Elle ôta son jupon et promena une main négligente dans sa toison de geai. Elle en ouvrit les lèvres et, debout, cuisses bien écartées, commença de se branler avec le petit doigt tout en s'introduisant le majeur entre les fesses. Le rideau se tendit si fort qu'il manqua tomber.

La princesse jugea que les sept compagnons étaient à point. Elle sortit un vaporisateur qu'elle avait réussi à emporter dans sa fuite. Elle lâcha un jet de parfum vers le rideau. Ça ne manqua pas ! Allergique comme il l'était, Atchoum éternua aussitôt. Rien ne pouvait le calmer. Ni de se boucher le nez, ni de se faire taper dessus par les autres qui chuchotaient :

— Silence ! Retiens-toi !

Atchoum éternuait, mais il éternuait ! Si fort que le rideau se décrocha et tomba sur les sept nains. Il y eut des cris, des aïe, des c'est malin, des on te l'avait bien dit. La princesse contempla en riant les petits corps qui s'agitaient sous la toile et ne parvenaient pas à s'en dégager. Puis, elle s'efforça de prendre un air sérieux, se pencha et d'un coup sec tira le rideau. D'un bond, les sept nains se redressèrent et se mirent au garde-à-vous.

— Que faisiez-vous là ? demanda la princesse.

— Atchoum ! répondit Atchoum.

J'espère que vous n'étiez pas en train de me regarder ? continua Blanche-Neige.

— Hi, hi ! fit Joyeux.

Mais… Vous pourriez au moins détourner les yeux, dit-elle en cachant ses seins avec sa main gauche.

— Oh, non, madame ! S'il vous plaît, ôtez votre main ! protesta Simplet.

— Vous êtes de vilains cochons ! gronda Blanche-Neige qui ne s'était pas autant amusée depuis que le chambellan l'avait surprise dans sa chambre à quatre pattes devant la glace en train de s'enfiler le sceptre du roi son père dans l'arrière-vénus.

— Et vous, une sacrée salope ! rétorqua Grincheux.

— Vous ne croyez pas si bien dire, répliqua la jeune fille.

Elle se coucha sur le sol, jambes ouvertes, prête à l'assaut. Ils ne bougèrent pas. Elle dit :

— Eh bien, qu'attendez-vous ?

— Qui va passer le premier ? demanda Prof.

— Pour qui me prenez-vous ? s'indigna la princesse. Je vous veux tous à la fois !

Comme ils hésitaient, la princesse tendit la main au hasard et attrapa l'un des nains qu'elle plaqua tout contre son sexe :

— À toi l'honneur ! lança-t-elle.

— Ron-ron ! ronronna Dormeur.

— Moi, je ne me dégonfle pas, dit Prof qui s'empara du cul.

— À moi l'oreille, dit Joyeux.

— Le nombril ! choisit Atchoum qui expliqua que les poils le faisaient éternuer.

— Et toi ? demanda la princesse à Timide qui demeurait rosissant empêtré dans les pans du rideau.

— Qui ça, moi ? répondit Timide en devenant écarlate.

Blanche-Neige le saisit, lui défit son froc et enfourna la queue mince et hésitante dans son oreille gauche.

Simplet, qui n'était pas aussi idiot qu'il en avait l'air, choisit la bouche. Il avait une bite énorme et mafflue qui étouffait presque Blanche-Neige, laquelle en avait pourtant sucé d'autres.

Seul Grincheux ne se décidait pas à grimper sur ce corps énorme et blanc comme une montagne d'hiver. Prof se tourna vers lui :

— Qu'attends-tu ?

— Et si c'était un piège ?

— Alors, il est délicieux ! cria Joyeux en s'enfouissant dans la trompe d'Eustache.

— Riez, riez ! grommela Grincheux. Si vous tombez, ne comptez pas sur moi pour vous ramasser.

Atchoum enfonçait sa bite dans les replis du nombril. Il n'aurait jamais cru qu'un ventre de femme puisse être aussi doux. Il n'avait plus envie d'éternuer. Son nez ne le chatouillait même plus. Dans son enthousiasme, il lança vers son copain :

— T'as raison, Grincheux ! Reste, il y en aura plus pour tout le monde.

La princesse commençait à houler sous les coups de boutoir des six nains. Son corps se soulevait délicatement et une rosée douce lui humectait les cuisses. Elle se mit à respirer plus fort et les nains s'activèrent sans plus se soucier de Grincheux. Celui-ci protesta :

— De toute façon, il n'y a plus de place.

Il se sentit soulevé dans les airs et il atterrit sur la poitrine de Blanche-Neige. Celle-ci tenta de presser la queue du nain entre ses seins. Mais ils étaient vraiment trop disproportionnés par rapport à l'engin du nain. La jeune fille y renonça. Elle eut l'idée de le placer sous son aisselle dans une position que son père le roi appréciait tout particulièrement à en croire les demoiselles d'honneur de la reine. Grincheux ne tenait pas en place et glissait à terre.

Cependant les autres ahanaient. Leurs sexes gonflé et mûrs étaient sur le point d'éclater. Blanche-Neige était emportée par des vagues intérieures et elle avait mieux à faire que de s'occuper de Grincheux.

Comme elle avait bon cœur, elle le déposa sur sa cuisse, saisit sa bite entre pouce et index et se mit à le branler. Grincheux vérifia que ces compagnons ne le voyaient pas et il se permit un sourire de satisfaction. La main de Blanche-Neige était si douce, si parfumée, si experte qu'il dut s'imposer des pensées moroses pour ne pas l'inonder trop vite.

Ainsi allaient les sept nains et la princesse avait fermé les yeux pour mieux sentir les queues qui la fouaillaient par tous les trous. Au moment de l'orgasme, Prof entonna : « Siffler en besognant… » Les autres reprirent en chœur. Ils braillaient à tue-tête en déchargeant si bien qu'ils n'entendirent pas la princesse qui, comme chaque fois, soupirait dans sa jouissance : « Un jour, mon prince viendra, un jour il m'inondera… » La suite fut noyée dans un flot de foutre lâché par les sept queues des sept nains.

Carole a serré sur ma queue l'anneau de ses lèvres. Elle a sucé, léché, mordu, aspiré, tété, gloutonne. Dans le même mouvement, elle pressait son sexe sur ma bouche. J'ai plongé la langue dans la grotte de chair. J'ai saisi le clitoris entre mes lèvres et je l'ai happé. Ses ongles me labouraient les fesses et je la pénétrais dans l'anus de l'index et du majeur. Nous dansions sur place, soulevés par des ondes qui nous faisaient trembler. Je me suis raidi et j'ai lâché un jet de semence qui a coulé dans la gorge et sur le menton de mon amie. Elle m'a attiré au plus près et elle m'a vidé jusqu'à la dernière goutte. Tandis qu'elle se rassasiait de moi, elle a été secouée de frissons et elle m'a emprisonné si fort entre ses cuisses que j'ai crié de douleur. Elle ne m'a pas entendu. Elle suffoquait, elle implorait, elle expirait. Je donnais de la langue, de la bouche, des doigts. J'étais envahi par son cul et son con. Elle s'est raidie, a poussé un gémissement puis est tombée, comme pâmée.

Nous nous sommes blottis l'un contre l'autre. Nous sommes restés ainsi, dans la douceur unique du plaisir. Nous n'étions plus que ces deux corps, enchevêtrés et repus, vaguement émerveillés d'eux-mêmes.

Carole jouait avec mon sexe et sous ses doigts le désir renaissait. Je posais ma joue sur son ventre humide de sueur. Elle me demanda :

— Et après ?

— Tu veux vraiment connaître la suite.

— J'y tiens, dit-elle.

Elle a serré plus fort ma bite dans sa paume. Je me suis dressé. Ma main a glissé vers le con de mon amie. Elle m'a repoussé :

— Pas comme ça.

Elle a prévenu ma déception. Elle a précisé aussitôt :

Je vais me mettre comme Blanche-Neige… Elle s'est allongée sur le dos. Elle m'a dit :

— Toi, tu es le roi, son père. On ne me l'a jamais fait comme ça… Sous l'aisselle…

Je me suis calé dans le nid de son bras dont la moiteur tendre et le duvet flou et brun m'ont enveloppé d'une chaleur que je ne soupçonnais pas. Carole a resserré l'angle aussi fort qu'elle a pu et j'ai été le prisonnier voluptueux d'un étau de chair parfumée. Mon amie a ordonné :

— Regarde-moi.

Elle a pris sur mon bureau la pipe que j'y avais posée. Elle a promené le fourreau entre ses cuisses puis le long de ses lèvres intimes. Elle s'est soulevée puis a introduit le tuyau que j'avais tant mâchonné dans son anus violacé. Je l'ai vu s'enfoncer et c'était comme si je me voyais la pénétrer de la langue ou de la queue. J'ai poussé un soupir d'aise. Carole a ressorti le tuyau, me l'a tendu :

— Suce-le.

J'ai obéi. Il y avait, mêlées à l'odeur de miel du tabac, toutes les saveurs de son cul. Carole me l'a retiré d'entre les dents et a plongé le fourneau dans son con. Elle a commencé de se branler avec la pipe, alternant entre le fourneau dans le con et le tuyau dans le cul. Elle s'est renversée pour fixer ses yeux dans les miens. Elle m'a demandé :

— Continue.

J'allais et venais dans le creux de son aisselle. Mon gland était parcouru d'irritations délicieuses. J'avais le regard captivé par le mouvement de ma pipe entre les cuisses et les fesses de mon amie. Ma voix s'étranglait mais j'ai continué. Je ne pouvais rien refuser à Carole.

Blanche-Neige tournante (fin)

Il n'y a pas plus routiniers que les nains. Une fois qu'ils eurent trouvé leurs positions, ils n'en changèrent plus. Grincheux fut saisi entre pouce et index, Simplet prit ses habitudes dans la bouche et Timide, malgré ses désirs secrets, demeura dans l'oreille.

Chacun s'en accommodait. Blanche-Neige se révélait une princesse délicieuse par quelque bout qu'on en usât. Les sept nains, qui n'avaient guère été gâtés sur la question des femmes, n'avaient jamais sifflé avec autant d'entrain. Le boulot, à la mine, s'en ressentait un brin. À mesure qu'augmentaient les plaisirs de la nuit, le taux de productivité baissait. Tous les patrons connaissent cette loi qui fonde l'ordre et l'économie.

Blanche-Neige, de son côté, était satisfaite. Les nains étaient pourvus d'engins satisfaisants et elle n'aurait pu avoir autant de sensations en même temps avec des hommes de taille normale. L'après-midi, à l'heure de la sieste, elle se masturbait gentiment en pensant au prince Charmant. Elle l'avait toujours fait, d'abord pour embêter sa belle-mère la reine, qui interdisait de se toucher, puis par plaisir. Tout de même, elle doutait que Charmant vienne un jour l'enlever pour une de ces chevauchées dont une femme garde le souvenir éternel.

Hélas, il fallut que Prof s'en mêle. Il n'avait jamais été bien bravache aux jeux de l'amour. C'est peut-être pour cela qu'il avait tant lu de manuels et de traités philosophiques. La théorie est la jouissance des impuissants. Prof décréta que certains de ses camarades nains étaient favorisés. Il les réunit un soir, en rentrant du boulot, à l'écart de la princesse, et il leur déclara :

— Chez une femme, c'est comme dans le bœuf. Il y a de bas morceaux et de plus nobles.

— Plus c'est bas, mieux c'est ! dit Joyeux en riant.

Prof lui jeta un regard noir puis enchaîna :

— Dans nos rapports avec l'aristocrate Blanche-Neige, certains de nos compagnons sont défavorisés. D'autres profitent au contraire du cul, du con, de la bouche, qui sont réputés les meilleures parties.

— Moi, j'aime beaucoup le nombril ! fit Atchoum.

Prof fit exprès d'agiter une branche de pin. Il s'en dégagea un parfum de résine qui fit éternuer le malheureux Atchoum si fort qu'il manqua s'évanouir.

— Camarades, continua Prof, cette injustice est programmée par Blanche-Neige. Elle tente de semer la division entre nous. Il faut nous organiser et l'obliger à se partager équitablement.

Simplet ne desserra pas les lèvres. Il espérait que Blanche-Neige en ferait autant. Il n'avait jamais connu de princesse aussi experte pour la fellation.

Grincheux applaudit des deux mains :

— Bravo, Prof ! Pour une fois, tu ne dis pas de conneries. Je marche avec toi.

— Merci, Grincheux. Je savais qu'on pouvait compter sur toi. Qui d'autre ?

Dormeur, qui n'avait rien entendu, laissa échapper un ronflement retentissant.

— Dormeur est de notre avis, conclut Prof. En comptant Timide, nous sommes quatre. Majorité absolue.

Timide aurait bien aimé protester. Il était très heureux comme ça. Prof ne lui laissa pas le temps de chercher ses mots. Il leva la séance en commandant :

— Puisque nous sommes d'accord, passons aux actes sans tarder ! Allons trouver Blanche-Neige !

La princesse s'était parée d'un voile blanc qui s'écartait juste où il fallait et révélait toutes les beautés de son corps parfait. Elle s'était ointe de parfums de chèvrefeuille et de muguet. Elle avait souligné d'un trait grenat les lèvres de sa bouche et de son sexe. Une pointe de mauve accentuait les aréoles et les tétons. Quand elle vit arriver les nains, elle leur ouvrit les bras et les jambes pour les accueillir.

— Non, Blanche-Neige, tu n'auras pas nos bites ! lança Prof.

Ses compagnons frémirent. Le nain allait peut-être trop loin. Si la princesse se fâchait, ils feraient tintin. Ça ne leur disait vraiment rien.

Déjà Blanche-Neige se relevait :

— Tant pis… Si vous êtes fatigués… Vous pouvez passer à table, la soupe est prête.

— Ne te fâche pas ! supplia Simplet.

— Ça me rend… Atchoum !… tout chose !

— Je me suis mal expliqué, rectifia Prof. Nous voulons changer nos habitudes.

— Nous exigeons plus de justice, fit Grincheux.

Blanche-Neige leur adressa un sourire si lumineux que Prof regretta d'être en train de discourir au lieu de baiser. C'était cette fichue manie de se mêler sans cesse de ce qui ne le regardait pas.

Il créait des catastrophes quand tout allait si bien.

— Que voulez-vous ? demanda Blanche-Neige.

— Intervertir les rôles ! dit Prof.

— Marre, la branlette ! clama Grincheux.

— Je veux goûter au con, susurra Timide. La princesse éclata de rire. Elle dévisagea les nains et haussa les épaules :

— Moi, je veux bien. Arrangez-vous entre vous.

— On n'y arrive pas, avoua Prof, penaud. Blanche-Neige réfléchit puis elle dit :

— J'ai une idée ! On va jouer à Blanche-Neige tournante.

— Moi, je me méfie ! protesta Grincheux.

— Écoute ! répliqua Joyeux. C'est un jeu, on va rigoler.

— Pas à nos dépens, j'espère ! maugréa Prof.

— Laissez-moi parler, dit Blanche-Neige. Voilà, je me couche sur mon lit. Vous, vous vous placez tous à l'autre bout de la chambre contre le mur. À un signal donné, vous courez. Les premiers arrivés choisissent leurs places.

— C'est pas juste ! dit Atchoum. Je suis handicapé par rapport aux autres. Je ne peux pas éternuer et courir en même temps.

Et Dormeur arrivera toujours le dernier ! dit Simplet qui avait bon cœur.

Blanche-Neige secoua la tête. Elle expliqua sans s'impatienter :

— On va demander aux oiseaux de siffler votre chanson. Lorsqu'ils s'arrêteront, vous devrez vite changer de place.

— Courir du con au cul ? demanda Prof.

— Ou de l'oreille à la bouche ? demanda Joyeux.

— Et si on est bien où on se trouve ? s'enquit Atchoum.

— Il faudra tout de même bouger, dit Blanche-Neige. C'est la règle du jeu. C'est vous qui le souhaitez.

Ainsi fut fait. Quelques pigeons voyeurs acceptèrent avec joie de se mettre devant la fenêtre et non plus derrière où ils zieutaient mal et où ils avaient froid. Ils entonnèrent « Siffler en besognant » et les nains coururent vers les trous. Prof se glissa dans le con ; Joyeux dans le cul ; Atchoum retrouva son cher nombril ; Timide et Simplet se partagèrent les oreilles ; Dormeur s'enfouit dans la bouche ; Grincheux qui trouvait le jeu stupide et l'expliquait à ses compagnons se retrouva dans la main de la princesse.

Quand les oiseaux en eurent assez du spectacle, ils changèrent de musique avec : « Aïaut, aïaut, on rentre dans le con… » Tous les nains se précipitèrent pour changer de place. Sauf Grincheux, bien entendu, qui continuait de trouver le jeu stupide et restait au lieu de courir.

Blanche-Neige s'amusait follement. Elle adorait que les nains courent sur son ventre et ses hanches, se bousculent à hauteur de l'épaule et glissent en la chatouillant sur sa poitrine. Dormeur se montrait un peu lent à démarrer mais ses compagnons le chassaient sans ménagement. Seul Grincheux demeurait sur place, à se faire branler tout en exposant que ce n'était pas juste.

Ce manège dura plusieurs soirs. Les nains ne faisaient presque plus rien à la mine. Chacun dans son coin élaborait des tactiques pour atteindre le premier le cul qui avait été déclaré le lieu suprême. Ah, le cul de Blanche-Neige, un œillet de chair rose tétin, une gaine veloutée qui paraissait conçue pour un vit de nain ! Blanche-Neige les menait à la ruine sans que personne ne s'en rendît compte. Elle-même, prise au jeu, négligeait les tâches ménagères pour inventer des postures inédites qu'elle offrirait à ses petits amis exténués pour réchauffer une fois de plus leur vigueur. Car la princesse n'était pas seulement blanche comme neige, elle en avait aussi l'ardente froideur.

Cette nuit-là, donc, l'aube filtrait dans la maison des nains. Ceux-ci flageolaient du con au cul, et du nombril à la bouche. Blanche-Neige ne cessait de les émerveiller par la virtuosité de sa langue, la tiédeur de son vagin, l'onctuosité de son anus. Elle se mit à quatre pattes, les reins cambrés, ouvrant cul et con.

— Un dernier coup ! offrit-elle.

Les pigeons voyeurs, comme malgré eux, se mirent à roucouler cet air qu'elle fredonnait lorsque le plaisir la submergeait. « Un jour, mon prince… »

Dehors, une voix répondit en écho. C'était celle d'un homme jeune et gaillard. Blanche-Neige se redressa d'un bond :

— Charmant ! cria-t-elle.

Les nains dégringolèrent à terre. Seul Dormeur demeura dans l'oreille. Blanche-Neige secoua la tête pour le faire tomber à son tour. Il plongea et atterrit en douceur sur le lit, sans même s'éveiller.

— Toutes des salopes ! constata Grincheux.

— Qui aurait cru ça d'elle ? soupira Joyeux.

— Faut pas faire confiance aux aristos ! conclut Prof.

Ça le démangeait entre les jambes et il se demandait si la princesse, en prime, ne lui avait pas laissé une vilaine maladie.

Blanche-Neige cependant était loin. Elle était grimpée sur le cheval du prince Charmant. Ou plutôt, c'était le prince Charmant qui était grimpé sur Blanche-Neige. Son dard allait et venait, tantôt dans le cul, tantôt dans le con. Ils cavalaient ensemble et s'enfonçaient dans l'épaisse forêt que noyait la lumière blanchâtre du jour qui pointait.

Carole a enfoncé la pipe jusqu'à la garde dans son puits d'amour. Elle l'a agitée de soubresauts et elle s'est tendue de tout son être. Ma bite, étouffée dans le duvet de son aisselle, a explosé.

J'ai lâché un jet de sperme qui lui a inondé le haut de la poitrine et le bras. Mon amie a poussé une plainte qui l'a soulevée depuis le ventre. La pipe a disparu jusqu'au tuyau dans le con. Carole est restée quelques secondes inerte puis elle l'en a ressortie et me l'a mise dans la bouche.

— Lèche ! m'a-t-elle dit.

— Elle était imprégnée de ses odeurs secrètes. Je n'avais rien fumé de plus délicieux de ma vie. Ma compagne cependant étalait mon foutre sur son buste. Cela formait une mousse laiteuse. Elle a dit :

— Et les nains ?

— Je me suis senti obligé de leur sauver la mise. J'ai répondu :

— Il leur reste la sorcière.

— Vieille et laide.

Les nains n'ont peut-être pas les mêmes goûts que nous. Et puis, s'ils manquent d'enthousiasme, il y a la pomme. Un aphrodisiaque du tonnerre.

J'aurais brodé sur ce thème mais je me suis aperçu que Carole s'était endormie contre moi. C'est alors seulement que j'ai vu une silhouette disparaître derrière la porte entrouverte du bureau. Alice avait dû pas mal s'instruire, cette nuit.

De repenser à cette séance, dans mon bain, voilà ma queue qui s'émeut. Entre mes doigts, je la sens qui se dresse, à peine douloureuse. Je me dis que, dans un conte pour faire rougir les petits chaperons, une bonne fée entrerait dans la salle de bains et me rejoindrait dans la baignoire. Hélas, la vie n'est pas un conte de fées. C'est à ce moment que j'entends une petite voix qui demande :

— Je peux entrer ?

Et avant que j'aie pu répondre, la porte s'ouvre.

3

Louise vient tous les matins, du village voisin, faire le ménage et je ne sais quoi. Une tignasse rousse ébouriffée, une poitrine saillante qui aimante regards et mains, de justes rondeurs aux fesses et aux hanches, Louise porte ses dix-huit ans dans un perpétuel éclat de rire. Elle entre en coup de vent dans la salle de bains et lance :

— Ne vous dérangez pas pour moi.

Ses yeux noisette tombent sur le sexe que je tente de cacher avec maladresse. Loin de détourner son regard, comme la pudeur l'exigerait, la petite bonne fixe ma queue tendue. Elle commente :

— Ça fait drôlement longtemps que vous êtes dans votre bain.

— Justement, j'allais sortir.

Louise ne bouge pas. Elle attend sans doute que je me lève pour lui offrir l'intéressant spectacle du maître de maison, nu, sexe bandé, dégoulinant d'eau et de mousse. Je demande :

— Passez-moi une serviette, voulez-vous ?

Louise s'agenouille au bord de la baignoire. Elle contemple l'objet qui s'enfle d'attirer ainsi son regard. Sans souci des manches noires de son chemisier, Louise plonge la main dans l'eau tiède. Elle la pose sur mon genou droit qu'elle caresse en remontant à l'intérieur de la cuisse. Je proteste sur un ton vague :

— Voyons, Louise.

— Monsieur n'aime pas ?

Elle se penche pour m'offrir la naissance de ses seins. Comme elle ne porte pas de soutien-gorge, j'aperçois dans l'échancrure du chemisier deux obus de chair blanche, aux pointes presque noires. J'y plonge la main. En riant, Louise fait sauter les boutons et se débarrasse du vêtement.

— De toute façon, je suis mouillée, dit-elle.

Je palpe les deux montgolfières dont les tétins saillent et frémissent. J'en saisis l'un entre mes lèvres. Je le happe, j'en dessine le pourtour de la langue, je le mordille. Louise n'est pas en reste. Elle saisit ma queue à pleine main et la serre légèrement. Elle se soulève et, par-dessus le rebord de la baignoire, m'offre les deux mappemondes juste à hauteur de mes lèvres. Je les saisis et m'y enfouis le visage. Louise a la poitrine si généreuse qu'elle me couvre entièrement le visage. C'est toute une géographie que je découvre de la langue et des mains. Je hume l'odeur de chèvrefeuille, je savoure la sueur poivrée je frotte mes cheveux contre une peau onctueuse. Louise murmure :

— Vous les aimez, mes lolos ?

Mais plus personne ne parle ainsi ! Le mot m'enchante, il me transporte dans une île de délices, je n'en peux plus, ma bouche court d'un sein à l'autre, suce et tète, aspire et croque. Ma ferveur fait tressaillir Louise. Je sens sa main qui se crispe sur ma queue. Son corps est pris de soubresauts. Je plaque ma main sous sa courte jupe noire. Je m'énerve contre le collant. La soubrette se trémousse pour m'aider à le baisser. Je n'y arrive pas tout à fait mais je me fraie un passage pour insinuer ma main entre le slip et le fourreau de coton noir. Je devine sous l'étoffe la motte noire.

Louise s'incline au plus près de moi. Je veux m'enfoncer en elle mais trop d'obstacles m'en empêchent.

— Attendez, dit-elle.

Elle me plaque sa bouche sur mes lèvres. Elle me donne sa langue qui sent le beurre frais et le miel. C'est comme si je baisais toute la campagne anglaise. Je m'agrippe soudain à une touffe de poils. Louise s'est écartée de la baignoire. Avec un sourire malicieux, sûre de l'effet qu'elle produit, elle m'offre sa nudité généreuse, sa poitrine lourde, ses amples hanches, son cul d'amphore et son minou flamboyant comme un bal de feux follets sur la lande.

Tant de trésors, il est naturel qu'on veuille les posséder. Me voilà debout, prêt à sortir de l'eau pour bousculer la rousse Louise, la presser contre moi, l'enfourcher debout, entre lavabo et baignoire.

— Ne bougez pas, ordonne-t-elle.

Elle avance vers moi et chaque pas augmente un désir qui devient douloureux d'être porté à vif. Elle enjambe la baignoire et j'ai à hauteur de ma bouche son sexe de cannelle. Je tends la langue pour y goûter mais Louise se laisse tomber dans l'eau en face de moi. Elle pose ses pieds sur mes épaules et s'enfonce dans le bain, en provoquant des remous qui, d'un corps à l'autre, font comme autant de caresses. Elle éclate de rire :

— L'eau, ça me donne toujours besoin de faire pipi.

Elle lâche un jet doré et brûlant qui me donne envie de plonger à mon tour et de m'inonder dans cette miction intime. La petite bonne effleure ma pine. Du doigt, elle en trace le contour. Elle dit :

— Laissez-moi faire.

Elle s'arc-boute de la nuque au rebord de la baignoire et, prenant appui des jambes sur mes épaules, elle se soulève jusqu'à ce que nos sexes se trouvent l'un contre l'autre. Elle frotte sa chatte contre ma pine, de haut en bas, les yeux clos, un sourire égaré aux lèvres. Elle pousse de brefs soupirs auxquels je réponds par des râles dont je ne me croyais pas capable, des appels rauques qui montent droit du ventre.

Louise, alors, se soulève un peu plus. Elle saisit ses fesses à deux mains et les écarte au plus large. Elle place l'entrée de son anus juste sur ma queue. Elle appuie, en prenant bien soin de demeurer dans l'axe. Elle s'enfonce. Le membre pénètre dans le trou distendu. Une onde de jouissance me fait basculer. Louise attrape ma bite, la remet en place et, d'un coup, s'assied maintenant pour que ça lui rentre jusqu'aux couilles. Elle tangue, autour de ma pine, elle la fait cogner sur ses fesses, à l'intérieur du calice de ses reins. Dans le mouvement, l'eau déborde de la baignoire, dégouline sur les murs, inonde le carrelage. Je plaque une main sur la toison rousse de la bonne. J'écarte les nymphes, je découvre le bouton d'amour que je saisis, pétris et roule. Il n'y a plus rien que ces flots de plaisir qui nous soudent et nous égarent. Louise hurle d'une voix bien trop grave :

— Plus fort ! Plus vite ! Va !

J'entre dans la danse, je donne des coups de boutoir, je malaxe le bijou ferme et souple comme une cravache. Nous n'avons jamais été autant nous-mêmes, deux corps qui se tordent dans une baignoire, se cognent aux parois d'émail, se séparent pour se nouer. Chacun des sens, one-step, java, gigue et passacaille. Twist again, Louise, je rock, tu roll, on chaloupe, on chahute, on gaillarde, on carmagnole. C'est le dernier fox-trot, je jerke dans un swing final qui t'inonde le boston. Tu galopes, tu biguines, tu quadrilles, tu t'envoles, tu entrechattes, tu piques, tu pointes, tu chasses et croises, tu zéphyres. Samba du septième ciel, paso doble des corps enfin repus, cha-cha-cha des sens heureux.

Après, il n'y a plus rien à dire. Louise s'alanguit contre moi. Ses jambes s'abandonnent et m'enserrent la taille. Je lui caresse les genoux et les mollets. Des pieds, j'effleure sa poitrine, comme si je craignais de perdre le contact avec elle. La tête en arrière, les yeux dans le vague, Louise sourit, et je ne saurai jamais à quels anges.

Je le saurai d'autant moins que j'entends la voix d'Alice, dans le couloir :

— Mais… Il y a une inondation !

Elle accourt dans la salle de bains et manque glisser dans une flaque d'eau. Elle se retient au lavabo et jure :

— Bravo ! C'est complètement inondé maintenant ! Tu pourrais faire attention ! Ma sœur te le dit tout le temps !

Elle se retourne vers la porte et elle appelle :

— Louise !

Elle ajoute sans se tourner vers moi :

— Sors maintenant, ça fait une heure que tu es là-dedans. Ça suffit. Et puis tu m'avais promis de m'expliquer mon devoir de mathématiques.

Elle s'étonne que personne ne lui réponde. Elle lance à nouveau, mais plus fort :

— Louise !

Quand elle crie comme ça, elle me rappelle sa soeur, qui n'est pas toujours commode. Je garde pour moi ma réflexion. Alice ne peut s'empêcher d'ajouter :

— Où est-elle encore ?

Mon amie, dans la baignoire, pouffe. Elle presse ses jambes nues contre moi. Elle dit :

— Je suis là, mademoiselle.

Plus tard, Alice me confiera : « C'est comme lorsque j'ai mangé le champignon. Je me suis sentie devenir toute petite. Mais minuscule, tu ne peux pas savoir à quel point. »

C'est pourtant d'une voix beaucoup trop forte à mon goût qu'elle interroge :

— Louise… Que faites-vous là ?

La petite bonne se dresse. Son corps ruisselle d'une eau délicieusement teintée de pisse et de foutre. Elle attrape une serviette et la passe sur ses fesses. Alice insiste :

— Et toi, tu es tout nu !

Mais ce n'est pas mon sexe, un peu flapi par les exercices précédents, qui l'intéresse. Elle ne quitte pas des yeux la toison rousse et les seins lourds de Louise. La servante s'en aperçoit. Elle s'approche d'Alice, lui prend la main et la dirige vers ses seins. Elle dit :

— Vous pouvez toucher si vous avez envie. Alice a un mouvement de recul. Mais, c'est plus fort qu'elle, sa main revient vers la poitrine. Elle l'effleure puis, comme n'y tenant plus, la saisit avec gourmandise. Louise laisse flotter un sourire de contentement. Elle ouvre les cuisses et elle dit :

— Ici aussi, si vous voulez.

L'adolescente n'hésite pas. Elle fourre sa main dans la toison. Elle soupire quand même :

— Je me demande ce que Carole pensera de tout cela.

La petite bonne s'écarte au plus large. Elle guide la main de Louise à l'intérieur du vagin. Elle dirige :

— Là… Entre les lèvres… Le butoir… Prenez-le entre pouce et index…

Alice obéit. Sa poitrine d'adolescente se soulève nerveusement. Ses joues rosissent et elle ne peut s'empêcher de fermer à demi les yeux.

— Comme vous me branlez bien, dit Louise. Continuez. Comme vous le sentez… Mettez-y la langue, enfoncez-la.

— Tout de même, répète Alice, si Carole voyait tout ce fourbis.

— Nous rangerons, dit Louise. Mais n'arrêtez pas, même pour parler… Oui, prenez le bouton entre vos lèvres, sucez bien, tétez-le, vous allez me faire venir…

Je vois l'adolescente qui farfouille sous sa robe de collégienne. Elle fait glisser son slip à terre, une culotte rose et sage. Elle se branle tout en suçant Louise qui expire :

— Je viens…

Pour la première fois de sa vie, j'imagine, Alice reçoit le plaisir de Louise. Elle se redresse, surprise, et demande :

— Oui, que dirait Carole ?

Je glapis, au fond de ma baignoire, où de nouveau une érection me gagne :

— Mais rien… Puisque tu ne lui diras rien.

— Si je veux… lâche Alice.

— Après ce que tu as fait avec Louise ?

— Moi ? Je n'ai rien fait.

— Comment ?

L'indignation me ferait débander. Tant de mauvaise foi chez une fille si jeune. Il est vrai qu'Alice a déjà connu pas mal d'aventures. Pas étonnant qu'elle soit en avance pour son âge. D'ailleurs, est-elle vraiment si en avance ? À mon avis, Louise a dû commencer quelques années plus tôt. Il faudra que je lui pose la question. En attendant, Alice explique :

Je n'ai rien fait « avec » Louise… C'est vous qui m'avez obligée.

— Vous ?

— Elle et toi.

— J'étais dans mon bain, dis-je avec une lâcheté dont je ne suis pas fier.

— Eh oui ! reprend Alice. Je vous ai surpris tous les deux et Louise a profité de mon affolement pour me contraindre à des actes défendus. Tout cela avec ta complicité.

— Carole ne te croira pas.

— Je lui donnerai tous les détails. Elle verra bien que je n'invente pas.

Comme je ne trouve rien à répliquer, je demande, effondré dans mon eau qui refroidit désagréablement :

— Tu ferais ça ?

Louise hausse les épaules :

— Elle en est capable. Le gros vase de Chine qu'elle a cassé le mois dernier, elle a affirmé que c'était moi.

— Oui, se défend Alice, mais après j'ai dit que c'était le chat.

— Tu ne manques pas d'aplomb !

J'ai essayé d'adopter un ton sévère mais ça ne prend pas. D'ailleurs je ne suis guère en situation de jouer les pères nobles. Alice le comprend bien. Elle sourit, retrousse sa robe, exhibe fesses et con, s'assied sur le rebord de la baignoire. Elle dit :

— Je ne dirai rien. Mais à deux conditions.

— C'est du chantage !

Elle néglige ce cri du cœur et continue :

— La première, que Louise me fasse ce que je lui ai fait.

La petite bonne se laisse tomber à genoux devant Alice qui lui offre ses cuisses ouvertes. Elle déclare, avec un rire de gorge :

— Avec plaisir, Alice… Faire minette, j'adore !

Déjà, elle suit de la pointe de la langue l'intérieur des cuisses grêles de la jeune fille. D'une voix un peu troublée déjà, Alice poursuit :

— Et toi, tu me racontes une de tes histoires.

— Mais je n'en ai pas !

— Invente !

— Je n'ai pas d'idée.

— Regarde-nous ! Ça t'inspirera !

Louise, à quatre pattes devant Alice, s'affaire dans la grotte nubile. Ses seins ballottent, tant elle y met d'ardeur. Le miroir de la salle de bains me renvoie l'image de ses fesses offertes et ouvertes. Alice, la tête un peu penchée, les yeux à peine fermés, étudie avec sérieux le plaisir qui naît en elle.

— J'écoute, dit-elle.

— Non, dis-je.

— Tant pis.

Elle repousse Louise qui reste, bouche ouverte, langue pendante, ébahie et triste d'être privée de sa gourmandise.

— Carole saura tout, insiste Alice.

Je tente un ultime recours :

— J'ai froid dans ce bain.

— Fais couler de l'eau chaude.

Qu'auriez-vous fait ? J'ouvre le robinet tandis que Louise plaque sa bouche contre le sexe d'Alice et vient en goûter les délices de citron vert.

Les trois petites cochonnes

Il était une fois trois petites cochonnes qui n'avaient jamais rencontré le grand méchant loup. Elles l'avaient pourtant cherché partout. Nounou, qui était rose et plantureuse à souhait, s'en allait, à la nuit tombée, dans sa chemisette de soie brodée. Elle se baissait pour cueillir des pâquerettes et tous les lapins, cachés dans les buissons, voyaient qu'elle avait oublié de mettre sa culotte. Elle s'allongeait dans la prairie et rêvait, la chemise retroussée, que le loup s'approchait sans bruit, lui sautait dessus et la croquait, là, sous les yeux des chouettes et des hiboux. Hélas, le loup ne venait jamais et Nounou devait se contenter des friandises que sa main lui procurait. Cela faisait rire les renards qui lançaient :

— Alors, Nounou, tu n'as pas encore vu le loup ?

Nini avait le teint pâle et délicat, de grands cils dont elle jouait en battant des paupières et un corps long et gracile. Elle n'aimait pas être une cochonne et elle faisait tout pour échapper à sa condition. Elle se maquillait les ongles des mains et des pieds, apprenait des vers de Paul Géraldy qu'elle récitait à voix basse, le soir, dans son lit, et ne se nourrissait que de baies sauvages. Nini était un peu fière et, il faut bien le reconnaître, méprisait un peu ses sœurs, qui avaient trop de santé. Elle prenait des poses alanguies, s'exprimait d'une voix de flûte et imaginait que, loin, là-bas, à l'autre bout des bois, un loup charmant se mourait d'amour pour elle. Ils ne s'étaient jamais rencontrés mais cela ne saurait tarder. Parfois, au creux de la nuit, alors que ses sœurs dormaient avec ce léger ronronnement qui est signe d'une conscience en paix chez les cochonnes, Nini se levait et, les pieds nus, frissonnante dans un déshabillé de satin noir, elle s'en allait rêver sous la lune. Les yeux perdus dans la profondeur des étoiles, elle murmurait : « Baisse un peu l'abat-jour… »

Nana était d'une tout autre trempe. Cochonne émancipée, elle ne perdait pas son temps en songes creux. Elle menait avec habileté et fermeté les affaires de la famille. Réaliste, elle considérait que les plaisirs de la chair ne valent pas le temps qu'on leur accorde. Le loup, s'il ne voulait pas se montrer, tant pis pour lui ! Quand Nana estimait qu'il était temps de se livrer à des ébats plus physiologiques qu'érotiques, elle choisissait dans son entourage quelque mâle solide qui la comblait sans lui tourner la tête. Elle eut des relations avec un bouc, un sanglier, quelques lapins de garenne. Mais ceux-ci eurent beau se succéder, ils allaient trop vite. Nana dut se consoler seule avec une carotte que les lapins lui fournirent, un peu penauds de ne pas mieux se maîtriser. Ses sœurs essayaient de lui faire la morale :

— Comment peux-tu t'abaisser ainsi, avec n'importe qui ? disait Nini qui était assez raciste. N'oublie pas que nous sommes promises au loup.

— C'est ta faute, s'il ne se montre pas, renchérissait Nounou. Il nous prend pour des saute-au-paf. Il va avoir peur des maladies. Pas étonnant… Avec tout ce qu'on lit dans les journaux.

Nana haussait les épaules mais elle songeait qu'en effet, le loup ferait sûrement mieux l'affaire. Elle l'imaginait, attaché en laisse, au pied de son bureau, et condamné à la satisfaire à la demande. « Évidemment, calculait-elle, il faudrait que j'en laisse un peu pour les deux autres. Bah, une fois par semaine chacune, cela ira. De quoi fournir à Nounou matière à ses séances solitaires et à Nini de quoi lui adresser des lettres de douze pages, en alexandrins. »

Ainsi passait le temps, et les trois petites cochonnes voyaient flétrir les belles chairs tendres et roses de leur jeunesse. Il fallait faire quelque chose avant qu'elles ne deviennent toutes ridées et grises. Car il n'y aurait alors ni loup ni verrat ni homme qui voudrait d'elles.

— Et le grand méchant loup ?

Il coulait des jours tranquilles dans sa maison, au bord de la rivière. Les nuits de pleine lune, il lui revenait, dans un cauchemar, ses aventures avec certains petits cochons qui l'avaient berné, ridiculisé, ébouillanté. Le loup s'éveillait alors avec une trique énorme au souvenir des culs dodus et ronds de Nif-Nif, Naf-Naf et Nouf-Nouf. Il lui arrivait d'éjaculer tout seul en songeant à leurs voix criardes qui se moquaient de lui et hurlaient : « Qui a peur du grand méchant loup ?… C'est pas nous, c'est pas nous ! »

Le grand méchant loup n'était pas seulement homosexuel mais, en outre, maso. Ah, comme il aurait aimé se faire fouetter, injurier, piétiner, par quelque jeune mâle aux fesses arrogantes et à la queue solidement plantée ! C'était, il le savait, un désir irréalisable. Il n'avait qu'à paraître, retrousser ses babines et passer une langue voluptueuse sur ses crocs : tout le monde prenait peur. Ceux qui n'avaient pas la force de s'enfuir attendaient, résignés, qu'il leur saute dessus et n'en fasse qu'une bouchée. Le loup avait bien essayé avec l'agneau. Celui-ci tremblait de tous ses membres, paralysé sur place. Le loup lui avait adressé son plus gentil sourire que le frêle animal avait pris pour une épouvantable grimace :

— Tu veux bien jouer avec moi ? avait demandé le loup.

— L'autre s'était empressé de faire oui, de la tête.

— Eh bien, parle, avait susurré le loup.

— Oui, seigneur loup.

Le loup avait soupiré : cela commençait mal.

Il n'avait pas renoncé pourtant et avait demandé :

— Insulte-moi !

L'agneau s'était mépris sur le sens de la phrase et, d'une voix mourante, s'était excusé :

— Mais non, seigneur loup… Je n'ai pas voulu… Je… Je vous en prie…

— Insulte-moi ! C'est un ordre !

L'agneau s'était mis à pleurer. De grosses larmes bouillonnantes qui tombaient dans la rivière et salaient l'eau des poissons. Le loup avait commencé à s'énerver. Il avait expliqué :

— Ben quoi, ce n'est pas difficile. Tu me traites de salaud, de pervers, de vicieux.

— Je n'oserais jamais, avait bredouillé l'agneau.

— Puisque c'est moi qui te le demande ! Juste pour jouer nous deux, histoire de rigoler en copains.

— Bon, s'il le faut… avait accepté l'agneau à bout de forces.

D'une voix à peine audible, il avait chuchoté :

— Salaud !

— Plus fort !

— Vicieux ! avait lancé l'agneau qui le pensait vraiment.

— Tu vois, tu y arrives quand tu veux ! Continue en me tapant dessus. N'aie pas peur, un bon coup sur le dos, avec le sabot !

Comme l'agneau ne bougeait pas, le loup avait montré l'exemple :

— Comme ça !

La tape avait envoyé le malheureux ovidé en plein dans la rivière. Il avait fallu le remonter, le sécher, le calmer car il hurlait :

— Finissons-en, seigneur loup ! Je suis à vous ! Je vous appartiens… Faites de moi ce que vous voulez ! Mais finissons !

— Frappe-moi, avait répondu le loup. Je suis une ordure, un pourri, un vendu…

L'agneau lui avait frôlé le museau du bout de sa patte laineuse. Le loup n'avait presque rien senti mais cela l'avait encouragé :

— Une lope, une pédale, un enculé…

— Oh, non ! avait protesté l'agneau qui craignait que tout cela ne se retourne contre lui.

— Mais si ! Répète : une chochotte, un empaffé, une tantouse, un schbeb…

L'agneau ne savait plus où se mettre. Le loup s'était alors tendu vers lui, cul offert, la tête sous les pattes :

— Fous-moi !

C'était le monde à l'envers. Sa maman, la brebis, lui avait appris que les loups croquent les agneaux et non que ces derniers baisent les fauves. Ce que voulait le grand méchant loup était contraire à tous les principes. D'ailleurs, l'aurait-il voulu, le jeune mouton aurait été bien en peine de sauter le loup. Toutes ces émotions avaient réduit à néant le peu de virilité dont il disposait.

— Baise-moi, rugit le loup. Crache-moi dessus, humilie-moi, bats-moi ! Je suis la honte de la nature, une fieffée coquine, un chevalier de la rosette…

L'agneau n'en avait pu supporter davantage. En poussant un gémissement déchirant, il s'était jeté dans la rivière. Le courant l'avait emporté, bêlant au secours car il s'était rendu compte, mais un peu tard, qu'il ne savait pas nager et qu'il eût mieux valu plonger dans le cul d'un loup plutôt que de risquer la noyade.

Depuis cette expérience, le loup s'abstenait de chercher des partenaires. Il s'était abonné à diverses revues spécialisées et il s'adonnait au plaisir solitaire, deux fois par jour, matin et soir. Cela ne lui procurait pas de grandes sensations mais une sorte de paix qui ressemblait assez au bonheur que préconisent les philosophes et les religieux. Il n'était pas rassasié mais il pouvait se dire qu'il n'avait pas faim.

Ce soir-là, tout allait de travers chez les trois petites cochonnes. Nounou s'était tellement attardée dans la forêt qu'elle n'avait pas eu le temps de préparer le dîner. Elle arborait des cernes violets sous les yeux et n'arrêtait pas de se gratter là où seul le loup aurait pu calmer ses démangeaisons. Nini poussait soupir sur soupir en contemplant la lune. Elle avait décidé de ressembler à Marlène Dietrich ce qui même pour une cochonne étique est particulièrement difficile. Elle se creusait les côtes, tentait d'aplatir ses deux bouts de poitrine et prenait un regard profond et vache. D'un ton rauque, embué par la fumée, elle chantonnait en allemand un refrain où il était question de lanterne et de caserne. Ses sœurs n'y comprenaient pas grand-chose mais ne posaient pas de questions puisqu'en apparence ça rimait.

Quant à Nana, après une rude journée consacrée à négocier un important contrat d'import-export de soies de sangliers, elle avait tenté en vain de se faire sauter par son client, un ours de Berne. Ce Suisse allemand et luthérien avait expliqué que ses principes l'empêchaient de lier tout commerce amoureux, même furtif, quand il traitait des affaires.

— Business is not sex, avait-il déclaré dans un gros rire qui lui avait secoué la panse.

Pour se faire pardonner, il avait offert à Nana un coucou. Mais cet oiseau de bois qui pointait la tête toutes les heures en chantant un refrain triomphal semblait à Nana bien trop symbolique d'autres objets qu'elle aurait souhaités, eux aussi, glorieux. Nana avait foutu le coucou à la poubelle et était revenue frustrée à la maison pour apprendre qu'en fait de repas, il y avait des tartines et de la confiture.

— Plains-toi ! De la confiture pour des cochonnes, marmotta Nini de sa nouvelle voix basse de créature fatale.

Nana lui jeta un regard de pitié. Elle engloba dans le coup d'œil Nounou qui, jupe retroussée sur ses cuisses bourrelées et flageolantes, s'activait maintenant des deux mains. Elle tapa du poing sur la table et décréta :

— Ça ne peut pas durer !

— Tu as encore faim ? demanda Nounou sans s'interrompre.

— Oui, j'ai faim, dit Nana. Une faim de loup.

Un silence plana. La petite cochonne laissa à ses deux sœurs le temps de réfléchir puis elle reprit :

— Comme vous. Je n'y tiens plus. Je veux voir le loup.

— Moi aussi, dit Nounou. Mais il ne veut pas venir.

— Moi, je l'attends, dit Nini en tirant sur son fume-cigarette. Je sais qu'il viendra.

Jambes croisées, d'une voix plus rauque que jamais, elle entonna : « Un jour, le loup viendra… »

Nana haussa les épaules :

— Tu te trompes d'histoire, ma pauvre Nini. Comme d'habitude.

Elle se leva et, par la fenêtre, contempla le jardin où se faufilaient des ombres amoureuses de lapins, d'elfes et de nains.

— Regardez, nous sommes en mai, il fait chaud, la nature tout entière s'adonne au plaisir…

— Oh ! Tu m'excites, l'interrompit Nounou qui s'ouvrait, béante, à ses seules mains.

— Et nous, à quoi sommes-nous réduites ? poursuivit Nana. À l'onanisme, à la poésie, à la frustration !

Elle revint vers ses sœurs et décréta :

— Puisque le loup n'y est pas, c'est à nous d'aller à lui !

— Mais ça ne se fait pas ! protesta Nini. Que va-t-il penser de nous ?

— Il n'avait qu'à jouer son rôle de loup… Nous pourchasser, nous attraper, nous croquer !

— Ah ! gémit Nounou qui se voyait succomber entre les pattes velues du mâle.

— Je n'oserai jamais ! décréta Nini en rougissant et en se tortillant les oreilles.

— Nous ignorons où il habite, remarqua Nounou pour une fois réaliste.

— Erreur : je le sais, affirma Nana.

— Tu es allée chez lui ? s'enquit Nini déjà soupçonneuse.

— Non, autrement je vous y aurais emmenées. Mais je ne rêve pas, moi. Je n'apprends pas de poésie, moi. Je me contente d'ouvrir l'œil et de saisir l'occasion. Ce matin, j'ai trouvé cela dans la sacoche du facteur.

— Tu as fouillé dans son sac ? s'indigna Nounou qui avait un penchant pour le facteur comme pour tout ce qui s'accorde au masculin.

Nana dédaigna le reproche et brandit un magazine encore entouré de sa bande d'expédition. On y lisait l'adresse : Grand Méchant Loup, forêt de…

— C'est tout près ! s'exclama Nounou. Et le mufle n'a pas même pris la peine de nous rendre une petite visite.

— Il est peut-être malade ? suggéra Nini.

Nana fit glisser la bande du magazine. Elle le déploya. Sur toutes les pages, les trois petites cochonnes virent des athlètes quasiment nus en train de prendre des poses avantageuses.

— En tout cas, il prend soin de son corps, dit Nana. C'est un mordu de la gymnastique.

— Comme nous ! s'écria Nounou.

Nana songea que le loup et sa soeur ne s'intéressaient peut-être pas au même genre d'exercices. Elle garda sa réflexion pour elle, afin de ne pas démoraliser les troupes. Elle dit :

— Allons-y !

— Tout de suite ? s'affola Nini.

Lune claire, nuit douce, trouverons-nous jamais moment plus propice ?

— Non, répondirent ensemble Nounou et Nini.

D'ailleurs, la peur qui leur chatouillait le ventre rendait encore plus agréable leur prochaine rencontre avec le grand méchant loup.

Ce n'était pas loin, en effet, et elles y furent en moins de temps qu'il n'en faut pour l'écrire. Elles marchaient en se donnant le bras et elles fredonnaient afin de paraître braves. « Qui va voir le grand méchant loup ? C'est bien nous, c'est bien nous — Pour tirer un coup — you ! »

Le loup était un couche-tôt. Toute lumière éteinte, volets clos, il dormait, bienheureux, en rêvant que les trois petits cochons l'ébouillantaient dans leur chaudron, tout en lui arrachant les poils du museau un par un. Nana frappa à la porte et appela :

— Hou, hou ! Grand méchant loup.

Le loup se retourna en grognant sur sa couche. Son rêve parlait, à présent. Voilà qui devenait de mieux en mieux. Il ouvrit cependant un œil en entendant :

— Loup, y es-tu ? Entends-tu ? Que fais-tu ?

Il se dressa sur son séant et tendit l'oreille. Il surprit des bruits de pas, des rires étouffés, une voix qui disait :

— Il n'est pas là ! Rentrons !

— Si, mais il dort ! Nous l'avons entendu ronfler !

Le loup fut vexé d'apprendre qu'on taxait son souffle régulier et harmonieux de ronflement. Il se leva sur la pointe des pieds et tenta de jeter un coup d'œil à travers les persiennes.

Il aperçut trois femelles qui tambourinaient à la porte et criaient :

— Loup, nous savons que tu es chez toi ! Ouvre-nous !

— La tuile ! pensa le loup.

Il connaissait bien l'existence des trois petites cochonnes mais il ne s'était jamais soucié d'elles. Tout le monde le redoutait. Ces trois femelles devaient donc se réjouir qu'il leur fichât la paix. Et voilà qu'elles venaient le relancer chez lui. Il respira à fond, histoire de se décontracter. Il ne fallait pas se monter la tête trop rapidement Après tout, les trois cochonnes s'étaient peut- être tout simplement égarées ; elles demandaient leur chemin. Il entrouvrit la fenêtre et, à travers les volets toujours fermés, il demanda :

— Que voulez-vous ? Je suis au lit, je ne peux pas vous ouvrir.

— Ce que nous voulons ?

— Que tu nous poursuives…

— Que tu nous attrapes…

— Que tu nous croques !

Le cauchemar continuait. Le grand méchant loup se mordit le poignet jusqu'au sang pour s'assurer qu'il était bien éveillé. Il se racla la gorge pour gronder, comme le font les loups, et il aboya :

— Je dors ! Revenez demain !

— Non, loup, nous attendons depuis trop longtemps.

— Cette nuit sera la nôtre !

— Nous nous sommes parées pour toi.

— Pomponnées.

— Bichonnées.

— Nous ferons tout ce que tu voudras.

— Foutez le camp ! hurla le loup.

Il y eut un silence, des chuchotis. Les trois garces se concertaient en bas. Le loup regretta de n'être pas chasseur. Il comprenait enfin les humains. Comment il te les aurait tirées à grands coups d'escopette, ces trois-là.

— Désolées, dirent-elles en chœur. Nous vouions y passer tout de suite !

Le loup risqua un nouveau regard à travers les volets. Rien qu'à la pensée de toucher ces chairs roses, tendres, féminines en un mot, il eut un haut-le-cœur. La seule qui lui paraissait baisa-bic, c'était la grande maigrichonne du milieu. Elle était plate comme un garçon, une vraie palette. Encore manquait-elle désespérément de ces muscles et de ces poils sans lesquels un corps n'est guère plus vivant qu'une statue.

Le grand méchant loup tenta d'user, une dernière fois, de son autorité. Il hurla :

— Je n'ouvrirai pas ! Je ne veux pas qu'on me dérange ! Partez ! Sinon…

— Sinon ? reprit une voix joyeuse.

Le loup sentit qu'il allait dire une bêtise mais il était trop tard pour reculer. Il lâcha :

— Je vous attrape et je vous dévore toutes crues !

— C'est ce qu'on veut ! reprit la même voix.

— Oh oui, soupira une autre. On est venues juste pour ça !

— Mon loup, dit une troisième, comme tu es méchant.

Mais on devinait qu'elle n'en croyait pas un mot et disait cela uniquement pour l'encourager. Si les menaces ne les intimidaient pas, le mieux restait le silence. Le loup se recoucha, enfouit la tête sous l'oreiller, et tenta de retrouver ses rêves.

En bas, les trois cochonnes ne se résignaient pas. Après avoir frappé et appelé, elles tentèrent de forcer les volets. Le loup avait choisi des matériaux solides. Ils résistèrent. Elles voulurent enfoncer la porte avec un tronc d'arbre comme bélier ; le loup, qui se savait de nombreux ennemis parmi ses congénères, avait installé de solides verrous qui ne bougèrent pas d'un millimètre.

— Et la cheminée ? demanda Nounou.

— Il l'a bien fait, lui, dit Nini. Dans l'autre histoire.

— Nous sommes trop grosses, répliqua Nana.

— Parle pour toi ! fit Nini, vexée.

— J'ai une meilleure idée, rétorqua Nana. Elle tira de son sac à main le magazine culturiste.

— C'est grâce à cela que nous allons entrer, dit-elle.

« Finalement, pensait le loup, il n'y a que la fermeté qui vaille. Inutile de discuter, il suffit de savoir ce que l'on veut. »

Cela faisait une bonne heure, maintenant, que les trois cochonnes, lasses de s'obstiner sans résultat, étaient parties. L'aube pointait, une lueur bleue qui promettait une journée calme, sans femelles excitées autour de soi.

— C'est alors qu'on frappa à la porte.

— Oh, non ! soupira le loup. Les voilà encore ! En même temps, une voix ferme appelait :

— M'sieur loup !

Le grand méchant loup se pencha à la fenêtre et il découvrit un robuste gaillard, enveloppé dans un imperméable bleu de l'armée, avec une casquette d'aviateur sur le crâne. Tout ce qu'il aimait !

— J'arrive, dit-il.

— C'est rapport à votre magazine, m'sieur loup.

Le grand méchant loup dévala les escaliers, tira les verrous, ouvrit la porte et se retrouva à terre, assailli par les trois petites cochonnes qui, montant sur les épaules les unes des autres, s'étaient déguisées en un bel athlète.

— Lâchez-moi ! glapit le loup.

— On te tient, tu nous croques ! dit Nana.

— Je ne pourrai pas, avoua le loup.

— C'est ce qu'on va voir, dit Nounou.

L'une s'occupa de sa bouche, l'autre de ses fesses, la troisième de sa queue. Le loup restait de marbre. Elles permutèrent. Ça ne marcha pas mieux. Nana essaya l'indolente, Nini opéra une eau de rose, Nounou se livra au minou-minette. Rien. Pour tenter d'exciter le loup, les trois sœurs se gamahuchèrent et se gougnottèrent. Pas la moindre réaction.

— Ce n'est pas votre faute, dit le loup.

— Mais il faut que tu fasses ton devoir de loup, protesta Nana.

— Désolé. Je n'y arriverai jamais.

— Tu me dégoûtes, dit Nounou.

— Ça, un loup ? Une lope, oui ! lança Nini.

— Tu parles d'un empaffé ! ajouta Nana.

Bien malgré lui, le loup sentit sa verge qui se tendait. Elle grandit encore lorsque Nounou furieuse que ses caresses demeurent sans effet, lui tordit vicieusement l'oreille.

— Et ça se dit méchant ! ricana Nini. Je ne sais pas ce qui me retient…

En fait, rien ne la retint et elle envoya une baffe magistrale au loup qui, la joue meurtrie, se mit à bander comme au plus beau jour.

— Eh bien, voilà, mon loulou, on y est, dit Nounou en l'enfourchant.

Ces paroles aimables eurent les plus funestes conséquences et le zizi du loup se retrouva aussitôt plus fluet que le plus petit doigt de Nini.

— Salaud ! dit la cochonne et elle lui cracha à la gueule, ce qui remit le fauve en belle forme.

— C'est donc ça, fit Nana qui avait compris plus vite que ses sœurs.

Elle prit les opérations en main, pour la plus grande satisfaction de toutes. Battu, humilié, injurié, rossé, fouetté, brûlé, piqué, enchaîné, glavioté, épinglé, malmené, trituré et sodomisé par les objets les plus variés et les moins adaptés à cet effet, le loup découvrit que les trois petites cochonnes, dans leur genre, valaient bien leurs fameux cousins. Il s'attacha à elles et, à genoux, les supplia de l'emmener dans leur maison.

— Je serai votre bonne, dit-il, votre esclave. Le jour je porterai un tablier blanc ; la nuit, vous m'enchaînerez au pied de votre lit. Vous pourrez disposer de moi autant que vous le voudrez. Je ne demande rien en échange, que quelques coups par jour, des injures nouvelles et de délicieux crachats sur ma gueule de loup.

Les trois sœurs se concertèrent : au fond, ce que proposait le loup les arrangeait. D'ailleurs, elles s'attachèrent à lui et découvrirent qu'il y avait de grands plaisirs à lui piétiner les flancs avec des talons aiguilles, à le laisser ligoté des heures entières sans boire ni manger, à lui clouer les oreilles et la queue ou à le cravacher devant une assistance de jeunes porcs primés dans des concours de culturisme. Le loup hurlait alors sa jouissance et cela mettait les sens à la fête. Tout le monde en profitait.

Avantage non négligeable, le loup se révéla une parfaite maîtresse de maison. Il faisait la cuisine à la perfection, ne supportait pas le moindre gramme de poussière et repassait les robes comme un professionnel.

Toutefois, il fut décidé qu'afin de préserver sa réputation auprès des enfants, on accrocherait une pancarte à l'entrée du jardin : « Attention au grand méchant loup ! »

4

Carole dessine, assise sur le talus, dans le jardin, oui, celui d'Alice, celui où elle a vu le Lapin Blanc aux yeux roses. Je pose, une main sur le genou et l'œil fixé sur un horizon que borne la haie de sapins. J'essaierais bien de lire mais le regard de Carole me trouble. Elle me fixe longuement avant de tracer un trait léger que, bien souvent, elle gomme quelques secondes plus tard. Je me demande si cette mise en scène n'est pas destinée à me laisser nu, et penaud, devant elle, serrée dans son jean délavé et son débardeur noir qui bâille heureusement sur sa poitrine.

— Tu as grossi, m'informe-t-elle.

— C'est agréable à entendre.

— Bientôt, si tu continues, tu ressembleras à un éléphant.

Je pourrais répliquer qu'au moins je serais doté d'une trompe longue et agile, aux emplois multiples. Je préfère changer de sujet.

— Tu en as pour longtemps ?

— Oui, dit-elle.

— J'ai les contes qui m'attendent.

— Tu peux les faire ici, réplique-t-elle. Je chasse une guêpe sur mon bras. Elle ajoute :

— Arrête de t'agiter ! Comment veux-tu que je travaille vite, si tu ne tiens pas la pose ?

C'est l'heure chaude de la sieste. Dans la maison aux persiennes mi-fermées, Alice dort. Nous l'avons surprise, tout à l'heure, étendue sur son lit défait, une jambe hors des draps bleus, la main sur sa motte blonde. Carole m'a chuchoté :

— Elle est belle, ma sœur.

Elle a posé sa main sur mon avant-bras, avec une insistance que j'ai ignorée. J'ai contemplé le corps gracile, la bouche gourmande qui avait goûté au ventre de Louise. J'ai répondu :

— Presque trop.

Carole a haussé les épaules. Elle m'a tiré hors de la pièce :

— Ne la réveillons pas.

Dans le couloir, elle s'est collée à moi et elle m'a donné sa langue. Ses seins frottaient contre mon buste. J'ai plaqué les mains sur ses fesses qui tendaient la toile du jean. Elle s'est dégagée :

— Je veux te dessiner.

Et nous voilà dans le jardin, où les papillons butinent avec paresse. Carole me lance :

— C'est vrai, tu manges trop. Tu ressembles à Babar. D'ailleurs, tu es tout nu, comme lorsqu'il arrive en ville.

— Et toi ? Tu es la vieille dame ?

Elle ne se vexe pas. Elle murmure :

— Pourquoi pas ?

Elle éclate de rire, trace quelques coups de crayon, me tend la feuille :

— Tu vois ?

— Je vois, en effet, qu'elle m'a affublé d'une sorte d'appendice monstrueux qui ballotte devant moi. De grandes oreilles et un tour de ventre respectable concluent la ressemblance.

J'émets un râle qui peut ressembler à un barrissement. Carole relève ses cheveux en chignon. Elle les fixe avec son crayon, planté comme une épingle. Elle se lève et à pas trottinants se dirige vers moi. Elle effleure mes cheveux et glisse le long de la nuque. Elle dit :

— Oh, le pauvre petit animal ! Il tremble, il a froid, il est perdu.

Puisqu'il le faut, je me mets à quatre pattes. Je me frotte contre sa jambe. Je pose mon front contre l'entrecuisse.

Elle me flatte les omoplates, les reins, les fesses. Elle murmure :

— Mais tu as faim, n'est-ce pas ?

J'acquiesce de la tête. Carole dégrafe son jean et me tend sa chatte brune. Elle ordonne :

— Lèche, mange, avale. C'est tout pour toi.

Je ne me le fais pas dire deux fois. Je l'attrape par le cul et la plaque contre ma bouche. Je gloutonne ce fruit juteux et âpre. Elle se laisse aller en arrière en soupirant :

— C'est ainsi qu'il faut traiter les vieilles dames.

Elle s'empare de ma queue et la pétrit contre son genou. Elle me branle entre ses paumes jointes, roulant mon vit comme un cigare. Je lui dédie une feuille de rose qui la fait basculer sur moi. Elle m'enfourche :

— Emporte-moi.

Je l'agrippe par les seins et l'enfonce sur mon pieu. Carole galope, avec de grands coups de cul qui manquent la désarçonner. Elle crie aux oiseaux nichés dans les branches et aux mouches qui tourbillonnent dans les rayons du soleil :

— Je baise avec Babar… Le roi Babar me fout et je mouille comme une vieille salope.

Je prends ma trompe à deux mains et l'agite en elle, la sortant pour la promener entre les lèvres, la rentrant dans le con, puis dans le cul. Il me semble que jamais cet organe n'a été plus ductile. Je peux le tordre, l'agiter, le secouer, l'énerver. Je pompe, je suce, j'aspire, je crache, je pousse, je rejette. Je comprime, je réfrène, j'étouffe. J'éternue.

Carole glisse sur moi. Un spasme la crispe sur mes cuisses. Un filet brûlant dégouline le long de mon ventre. Elle m'attrape par le cou et me dit :

— C'était céleste.

Je ferme les yeux. Je déclare :

— Maintenant, il va falloir que tu t'occupes de moi. Que tu m'habilles et que tu m'apprennes à vivre. Grâce à toi, je ne dois plus manquer de rien.

Carole n'est pas du genre à s'attendrir. Elle se relève, plaque une main sur sa chatte et s'écrie :

— Bordel ! On m'attend dans cinq minutes !

Je ne lui demande pas où ni qui, cela ne servirait à rien. D'ailleurs, je ne tiens pas à le savoir. Déjà, la belle a rendossé sa peau de bête, jean et débardeur. Elle me pose un baiser sur le bout du nez et me dit :

— Sois sage, Babar.

Elle disparaît au volant de son Austin et je pense que nous autres, héros, nous sommes bien peu de chose. C'est vrai, on nous dit tout sur notre première apparition dans ce monde mais jamais quand nous avons été conçus.

Pourtant, ce serait bien de savoir qu'une nuit de pleine lune un matou efflanqué a fourré sur le toit d'une écurie une chatte persane qui avait échappé à sa maîtresse, la princesse de Charlotte. Et c'est ainsi que, quelques semaines plus tard, au milieu d'une portée de bâtards braillards et assoiffés de lait maternel, est né, délicat et rusé, le Chat Botté. Mais il était encore pattes nues, en ce temps-là.

Oui, ce serait bien de savoir comment ils ont été conçus, tous ces êtres de papier, plus réels pourtant que beaucoup de nos voisins.

Une scène (tout à fait) primitive

Il y avait eu fête, au château de Moulinsart. Et comme toujours, les invités officiels partis, on s'en donnait à cul joie.

Nestor avait éteint les flambeaux. Il n'avait laissé que quelques chandelles qui donnaient une lueur vacillante à la scène. Il prenait des photos des poses les plus intéressantes avec un appareil miniature qu'il avait racheté à un espion syldave. Lorsque la tension était trop forte, il passait une main dans son pantalon de serge noir et se branlait avec vigueur.

Il avait remarqué une petite blonde, avec un joli nez retroussé et un visage rond comme une pleine lune. Elle regardait les corps s'agiter autour d'elle et semblait avoir de la peine à s'y reconnaître. Nestor s'approcha d'elle :

— Mademoiselle désire un coup de main ? Elle secoua la tête en affirmant :

— Ça ira. Il faut que je m'habitue.

Elle contemplait un groupe enchevêtré où se distinguaient certaines personnalités en vue. En dessous, par exemple, c'était le fameux Ribouldingue dont on apercevait la barbe rousse. Il était en train de faire minette à Bécassine qui, tous jupons relevés sur son cul bombé comme un melon, suçait Croquignol dont les fesses décharnées sautillaient comme sous l'effet de chocs électriques. Filochard, qui y voyait mal, crut que ce postérieur appartenait à l'espiègle Lili. Il s'ensuivit une dispute dont Bécassine profita pour attirer en elle le professeur Tournesol qui ne voulait baiser qu'à l'ouest.

— Une Bretonne, ça tombe bien, s'exclama-t-il en jetant son pendule entre les cuisses de Bécassine.

Ribouldingue cependant se dégageait pour besogner l'Espiègle Lili qui branlait Daisy laquelle se faisait mettre par Lucky Luke. Daisy, dont les seins énormes et durs balançaient au-dessus de la tête de Lili, fit signe à Gaston de lui offrir sa queue puisqu'elle avait les mains libres. Fantasio se méprit sur son geste et lui enfonça sa bite dans la bouche. L'Espiègle Lili voulut protester mais Vampirella la retourna et lui administra une fessée maison qui lui mit le postérieur en feu.

La petite blonde se demandait ce qu'elle fichait là. Elle ne voyait plus très bien de qui s'occuper. La prochaine fois, elle partirait avant minuit ou elle demanderait qu'on la présente avant de passer, comme disait Nestor, aux choses sérieuses.

Tout d'un coup, un hurlement suraigu retentit qui manqua décrocher le chevalier de Haddock dans son cadre doré. Gaston déchargeait dans la bouche de la Castafiore et le rossignol milanais s'en gargarisait.

— C'est bon pour la voix, roucoulait la Diva.

Dupond-Dupont, indifférents à ce qui se pas. sait autour d'eux, s'enculaient à tour de rôle. Little Nemo offrit son membre aux fesses de Minnie. Il s'enfonça entre les deux monticules pointus avec un soupir d'aise. On sentait qu'il aurait pu demeurer des heures dans ce havre et s'y endormir. Minnie ne l'entendait pas ainsi. Elle commença de se trémousser sous lui tout en agrippant au passage la chatte d'Annie, la pauvre orpheline, qu'elle pénétra du poing fermé. De la bouche, elle happait la bite de Popeye le marin qui en laissait tomber sa pipe.

La petite blonde se disait qu'elle devait faire quelque chose, mais quoi ? Fantomette ouvrait un œil, distinguait une pine juvénile qui passait par là et l'engouffrait dans sa bouche.

— Depuis le temps que j'attendais ça ! soupira Timothée le rêveur.

Il se promit de lui arracher son masque en même temps qu'il jouirait. Il saurait enfin qui est Fantomette. Double extase.

À quatre pattes, Bibi Fricotin se faisait mettre par Séraphin Lampion qui cédait aux avances du lieutenant Blueberry. Il n'y a pas tant de choix dans l'armée, et le cavalier obéissait à ses habitudes. Un peu plus loin, les Dalton composaient, bite dans le cul, une très jolie réclame, dans le genre Ripolin.

Il y eut du foutre qui jaillit dans la chevelure noire de Barbarella. Spirou, à genoux devant l'Homme-Araignée, l'implorait de lui clouer le sexe sur une planchette de bois afin qu'il soit dur à jamais. Le héros bionique trouvait que, décidément, ses collègues européens ont de drôles de moeurs. C'était négliger Hopalong Cassidy, lequel, chevauché par Zazie, hennissait chaque fois qu'elle lui plantait ses éperons dans les hanches.

La petite blonde s'ennuyait. Elle se leva pour s'en aller. À ce moment, une main la retourna, lui souleva sa jupe et lui retira sa culotte. Une queue s'enfonça en elle et un litre de sperme au moins lui jaillit dans le ventre. C'était bien sa chance, elle qui avait oublié de prendre sa pilule le matin ! Le type sur elle, un barbu à col roulé bleu qui empuantissait le whisky, demanda :

— C'était bon, mille sabords ?

Elle décida d'être franche. En se rajustant, la petite blonde soupira :

— Moi, j'ai fait tintin.

5

Alice n'en sait jamais assez. Comme celle de l'enfant d'éléphant, cher à Rudyard Kipling (Bombay, 1865 — Londres, 1936), sa curiosité se révèle insatiable. Assise dans la cuisine, au bout de la table d'hôte, Alice observe Louise qui malaxe la pâte pour faire une tarte aux griottes. La bonne étire la farine, la mélange avec de l'eau et du beurre, la pétrit puis l'étire en un rouleau souple et ferme. Alice remarque :

— Tu es toute rouge.

— C'est l'effort, répond Louise.

— Tout à l'heure, dans le garage, c'était aussi l'effort ?

Louise s'arrête de travailler la pâte. Sa poitrine se soulève dans son corsage blanc dont elle a déboutonné le haut. Des perles de sueur luisent sur sa lèvre supérieure. Ses mains sont blanches de farine. Elle s'essuie le front avec le revers de l'avant-bras et elle répète :

— Dans le garage ?

— Oui, avec Willy, le facteur.

Louise rassemble la pâte en une boule compacte. Elle la jette sur la table, la reprend, la lance à nouveau. Elle s'acharne sur cette masse fragile en soupirant à chaque coup. Elle inter.. roge, mine de rien :

— Tu as vu Willy, aujourd'hui ?

— Moins bien que toi, riposte Alice.

— Tu as donc des yeux partout, gronde Louise.

— Il faut bien que je m'instruise. C'est de mon âge.

— Moi, à ton âge, commence Louise.

Elle se tait. Il vaut mieux ne pas évoquer ce qu'elle faisait à l'âge d'Alice. Mais celle-ci veut savoir. Elle reprend :

— À mon âge ?

Louise courait la campagne avec les gars du village. Elle leur donnait rendez-vous dans la grange de son grand-père qui n'y voyait pas très bien et n'entendait plus du tout. Sûre qu'on ne les surprendrait pas, elle leur offrait des séances dûment tarifées. Pour un penny, elle montrait sa poitrine. Pour trois pence, elle ôtait sa culotte. Pour le double, on pouvait toucher. Si l'on voulait davantage, il fallait y mettre le prix. Un shilling permettait de lui toucher le con, les fesses et la poitrine. Consciente des avantages qu'elle offrait, Louise ne suçait pas à moins d'une livre. Cependant, pour dix shillings, elle vous branlait très agréablement en laissant couler le sperme entre ses seins. Quinze shillings autorisaient à lui faire minette tandis qu'elle masturbait, et ce n'était pas vraiment du vol car, émoustillée par les coups de langue, Louise se tordait de plaisir et devenait une virtuose de la branlette. Mais le grand jeu, ce qui valait vraiment la peine de faire des économies pendant des semaines, de se priver d'ale et de fléchettes, coûtait trois livres. Pour ce prix-là, Louise se donnait sans compter. On pouvait la prendre par tous les bouts, elle en redemandait. On sortait de ses bras avec des griffures dans le dos, des bleus sur les fesses, le vit en compote mais des étoiles plein la tête et un parfum de femme, lait caillé et algue marine, qui résistait au bain du dimanche matin. Des semaines auparavant, des semaines après, les garçons souillaient leurs draps en songeant à cette heure avec Louise où, pour trois livres, il n'était aucun plaisir défendu.

— Ce ne sont pas là des choses qu'une bonne peut conter à sa jeune maîtresse. D'ailleurs, Alice n'avait pas besoin d'argent. Elle ne savait quelle envie ce pouvait être, douloureuse comme un désir d'homme, de s'arrêter devant une vitrine et de se dire qu'on ne pourrait jamais s'acheter une robe à trente livres qui vous irait pourtant mieux qu'à toutes ces mochetés qui en possèdent des armoires entières.

— À ton âge, jeta Louise, je faisais la cuisine.

— Déjà ?

— Tiens, je n'allais pas à l'école, moi.

Alice fit un geste de dédain. Elle ne trouvait pas que l'école fût un tel avantage. Elle n'aimait de la pension que le dortoir, la nuit, quand tout était permis. On écoutait les souffles des autres pensionnaires. On sentait leur chaleur qui envahissait la pièce. C'était un peu aigre et très énervant. On ouvrait les cuisses, on remontait sa chemise sur son ventre et on se tripotait, en prenant soin de ne pas éveiller les autres. Parfois, on enfouissait la tête dans l'oreiller et on le mordait, comme une bouche. Il arrivait aussi qu'une silhouette grise se glisse hors de son lit et vienne vous rejoindre sous les couvertures. On se pressait l'une contre l'autre, on se touchait les fesses, on se collait lèvres à lèvres. Les mains trouvaient leur chemin entre les jambes. On fermait les yeux, on se donnait tout entière à la caresse en veillant, cependant, à demeurer silencieuse. Tout à coup, on se crispait sur le poignet de l'autre, on se tendait et une onde de plaisir vous assurait un sommeil calme.

Louise enveloppe la pâte d'un torchon. Elle prend bien soin de l'enrouler sans que rien ne dépasse. Elle sait qu'Alice ne la tiendra pas quitte avant d'être allée au bout de sa curiosité. Elle ne s'étonne donc pas, quand celle-ci reprend :

— Willy aussi, il était tout rouge.

— Auras-tu bientôt fini de parler par mystères ? s'impatiente Louise.

— Tu veux vraiment ?

— Oui, on en finira plus vite.

Louise attrape dans le réfrigérateur un lapin, qu'un ami de Carole, chasseur, nous a offert. C'est un lapin de garenne, au poil roux et blanc. Il a la bouche maculée de sang. Louise, avec la pointe d'un couteau, entame la fourrure. Puis elle saisit l'animal par les oreilles et, d'un geste prompt, comme on décalotte un homme, tire la peau en arrière.

Alice la regarde faire et s'étonne de ne pas être écoeurée. Il y a quelque chose qui l'excite dans ce corps qu'on met à nu et dont les membres apparaissent, avec leurs veines bleues, gonflées d'un sang qui fait tache aux jointures.

Alice sent son sexe palpiter sous sa jupette blanche de tennis. Elle serre les cuisses l'une contre l'autre. Loin de la calmer, cela l'échauffe. Elle dit, d'une voix un peu étranglée :

— Voilà, je voulais prendre ma bicyclette pour aller me baigner dans la rivière.

— Il fait tellement chaud, constate Louise qui dégage maintenant la tête du lapin et c'est comme si, débarrassé du pelage, il n'avait plus d'oreilles.

— Willy était assis sur le jerrycan de secours, celui que ma sœur oublie toujours d'emporter. Il avait son pantalon de facteur baissé jusqu'aux chevilles mais il avait gardé son sac, avec le courrier, sur l'épaule.

Louise approuve. C'est beau, la conscience professionnelle. Willy ne perd pas la tête pour une bagatelle. Il ne veut laisser s'égarer aucune des lettres qui lui sont confiées. La bonne bran, dit le lapin gris et bleu, avec ses yeux de sang, Elle dit avec satisfaction :

— Belle bête.

— Toi, continue Alice, tu étais à genoux, par terre, devant lui. Tu suçais son sexe à pleine bouche. J'ai bien regardé comment tu faisais. Tu le prenais entre tes lèvres, tu l'enfonçais dans ta bouche, tu léchais le pourtour, tu pompais, tu aspirais puis, te redressant, tu suivais de la langue le bout avant de l'enfourner de nouveau.

Alice n'y tient plus. Elle porte la main à ses cuisses et la presse contre son slip où Mickey sourit à l'avenir. Louise étend l'animal dépouillé sur une planche. Elle prend un couteau de boucher et teste le fil sur son pouce. Elle l'abat d'un coup sec sur le lapin et lui tranche la tête. Elle opère de même avec les quatre bouts des pattes.

— Il a joui, Willy, continue Alice. Le sperme a jailli de sa queue et tu l'as bu. Oui, tu l'as avalé et tu l'as pompé pour qu'il n'en reste aucune goutte. Il t'a prise par les épaules, il t'a relevée, il a collé sa bouche contre la tienne. Vous avez échangé un baiser mêlé de foutre et de salive.

Louise badigeonne le lapin d'un mélange de moutarde forte et de crème. Elle le fait avec ses doigts qu'elle plonge dans le pot où elle a préparé sa mixture. Elle écarte les pattes de l'animal afin de bien l'enduire aux articulations.

Elle s'attarde sur l'entrejambe. Alice répète sur elle ces gestes, sans peut-être s'en rendre compte. Elle applique deux doigts, l'index et le majeur, sur la poitrine de son Mickey. Celui-ci se tord et doucement entre dans la fente intime. Elle le presse et le gondole, si bien que ce Mickey semble inspirer puis expirer comme en cours de gymnastique. Alice demande, d'une voix un peu altérée :

— Quel goût cela a-t-il, le sperme ? Est-ce que c'est fade ? Tu n'as pas eu envie de le recracher ? Ou écœurant ? Il y a une fille, dans ma classe, elle dit que ça fait grossir.

— Tu me trouves grosse ? demande Louise qui montre de justes rondeurs.

— Ce n'est pas ce que j'ai voulu dire, répond Alice. Je voulais savoir, c'est tout.

Louise barde de lard l'animal. Elle le soulève par les pattes et hop ! elle glisse sous le dos une tranche fine qu'elle ramène sur le thorax. Alice poursuit ses manœuvres tout en questionnant :

— Il t'en restait un filet, au coin de la bouche. Cela faisait comme du blanc d'œuf, en plus épais.

Elles sont si occupées, toutes les deux, qu'elles ne m'ont pas vu. Cela fait pourtant un bon moment que je me tiens là, dans l'encadrement de la porte. Si je ne me suis avancé, c'est que leurs propos ont provoqué une réaction bien trop apparente. Louise, encore, ne s'en offusquerait pas ! Alice non plus, sans doute, mais je vis sous la menace de Carole.

Voici le lapin emmoutardé et bardé. Louise se retourne pour le mettre dans un plat et elle m'aperçoit. Elle siffle entre ses dents :

— Monsieur n'en perd pas une miette.

— Je suis comme Alice, Louise. Je m'instruis.

— C'est la cuisine qui vous intéresse ? reprend la bonne avec un rire de gorge.

— Je suis curieux du goût des choses.

Alice a tout de suite repéré l'état intéressant dans lequel je me trouve. Loin d'ôter ses doigts de sous sa jupe, elle entrebâille son slip et se touche à même la peau. Mickey prend subitement du ventre et se lance dans un tango lascif, deux pas en arrière, un pas en avant. Il fait vraiment très chaud dans la cuisine. La sueur me coule sur la nuque et plaque ma chemisette sur la peau. Je demande à Louise :

— Je peux avoir à boire ?

Elle me regarde d'un air pensif puis elle dévisage Alice. Elle murmure :

— C'est normal qu'un gourmand comme vous s'intéresse à la cuisine.

Je m'avance vers l'évier pour faire couler un verre d'eau. Louise me barre le passage, la poitrine en avant, bien plantée sur ses deux jambes.

— On ne passe pas, dit-elle.

J'ai soif.

— Nous aussi ! Pas vrai, Alice ? Et puis, on veut s'instruire.

Alice se place à côté de la bonne. Elle dit :

— Tu prétends que je suis trop curieuse. Comme l'enfant d'éléphant. Mais toi aussi, et en plus tu te caches !

Je n'ai rien à répondre. Je sais trop ce qui est arrivé à l'enfant d'éléphant qui voulait absolument apprendre ce que les crocodiles mangent pour leur dîner. Il s'est approché si près du crocodile que celui-ci l'a saisi par le nez. L'enfant d'éléphant a tiré, tiré si fort que son nez s'est allongé jusqu'à devenir une trompe. Je me demande ce qu'elles ont toutes à vouloir me prendre pour un éléphant. Ma trompe n'a pas besoin qu'on lui tire dessus. Elle se tend déjà assez, surtout quand Louise s'approche de moi et, comme sans y songer, frotte doucement son ventre contre la bosse de mon short.

— La cuisine, c'est mon affaire, dit Louise.

Elle se baisse et enfourne le lapin. Je vois son cul mafflu qui s'offre à moi et je ne résiste pas au désir d'y porter la main. Elle se laisse faire et se baisse même davantage pour que j'en tâte les rondeurs. Alice nous contemple, dépitée. Elle dit :

— J'en ai marre d'être spectatrice.

— Ça te profite, dit Louise. Tu racontes bien.

— J'ai tout piqué dans un livre, avoue Alice. Il n'y avait pas beaucoup d'images. Heureusement, Willy et toi, vous étiez là pour la mise en scène.

— Ce n'est pas fini, dit Louise.

Elle me toise et m'ordonne :

— Déshabillez-vous.

— Dans la cuisine ?

Justement, dit-elle, c'est de cuisine qu'il s'agit. Et c'est moi qui invente les recettes.

Déjà, j'ai ôté chemise et short : on peut faire confiance à Louise. C'est une maîtresse-queue.

— Couchez-vous sur la table, ordonne-t-elle.

Je m'étends au milieu des bouquets de thym, de persil, de ciboulette, d'une botte de carottes, d'un chapelet d'ail et d'une motte de beurre. Louise glisse sous ma tête la boule de pâte enveloppée dans un linge. Elle me conseille :

— Laissez-vous faire.

Elle écarte de moi le couteau de boucher et je pense qu'en effet, le temps n'est pas à la révolte. D'ailleurs, qui pourrait mieux me cuisiner que ces deux jeunes filles, la blonde et la rousse, qui m'ont offert un si aimable tableau, l'autre jour, dans la salle de bains ?

Alice dévore des yeux mon sexe tendu. Elle porte la main vers les testicules et les effleure. Louise la réprimande :

— Il ne faut pas en venir tout de suite au principal. La bonne cuisine demande du temps et de la patience. Avant de se régaler, il faut préparer les sauces et chauffer le plat à point.

Elle trempe ses mains dans la farine et, doucement, l'étale sur mon buste, mes couilles, ma queue. Elle explique :

— Certains mets, pour qu'ils n'attachent pas, il faut bien fariner. Une fois que cela est fait, Alice, fraise rapidement, mais doucement. Il ne faut fatiguer ni ton bras ni ce que tu vas servir.

Louise joint le geste à la parole. Elle passe sa paume d'arrière en avant sur ma bite. Ce massage me porte à la tête. Je me soulève, attrape Louise par la nuque et l'allonge sur moi. Je colle nies lèvres sur les siennes et reçois en réponse sa langue qui frétille dans ma bouche. La jeune bonne se relève en riant :

— Piquer, larder, farcir font partie de la préparation. Il ne faut pas y mettre trop de vigueur. La farce n'est pas le plat lui-même mais un ajout qui en renforce la succulence.

Alice a retiré sa jupette qu'elle trouve encombrante. Elle baisse son slip Mickey et, le gardant à mi-genoux, se branle en, fixant ses yeux dans les miens.

— Il n'est jamais mauvais de manier, explique Louise qui a suivi son manège. Cela épaissit le jus et lie la sauce.

Alice s'active et de voir sa main disparaître dans les poils blonds me donne envie de crier. Louise monte sur la table. Elle m'enjambe. Elle soulève ses jupes et m'offre son con flamboyant comme un coucher de soleil. Elle écarte sa chatte à deux mains et m'effleure le bout du gland. Elle est inondée de désir. Sa mouille m'électrise. D'une voix hachée, Louise continue :

— Lorsque le plat est prêt, il commence à suer. Surveille la cuisson. Gare à l'ébullition. Il ne s'agit pas d'un steack qu'on saisit à l'instant et qui est tout de suite prêt à se manger. Laisse ce genre de cuisine aux Américains et aux tenants du néo-libéralisme, qui ne croient qu'a la rentabilité. Leur inculture n'a d'égale que leur absence de goût. Nous, dans la vieille Angleterre, nous sommes plus raffinés. Nous sommes initiés aux subtilités de la cuisine traditionnelle où l'on sait que les meilleurs ragoûts se font avec les bas morceaux.

Elle s'appuie sur les mains et remontant jusqu'à mon visage m'offre le trou de son cul. J'y plonge une langue goulue et me délecte de cette rose sans épine. Je la fouille et je bois à son sexe de quoi, non me rafraîchir, mais me brûler davantage.

— Laisse macérer dans cette marinade et toi-même évite de dégorger…

L'avertissement arrive trop tard. Alice s'est frottée si furieusement qu'elle part, avec un sanglot de bonheur. De la voir jouir ainsi, Louise tressaille et m'inonde d'une liqueur précieuse.

— Eh oui, cela déborde parfois, avoue-t-elle. Il faut alors rafraîchir, quitte à réduire. On pourra toujours le faire revenir.

Elle s'écarte de moi prêt à éclater comme une saucisse dans son jus.

— Il est à point, dit-elle. Je le pocherais bien, pour goûter.

Elle me prend dans sa bouche et projette sur moi un jet de salive chaude. Sa langue s'enroule autour de mon dard. Je me crispe. Elle se retire aussitôt et invite Alice à prendre sa place :

— Mademoiselle est servie.

Alice monte sur la table. Elle s'installe de façon telle qu'elle puisse se branler sur ma cuisse. Elle se penche. Avec timidité elle pose ses lèvres sur le gland. Elle en tète la saveur, de la pointe de la langue. Elle s'enhardit et lèche le membre, de la base au sommet. Elle prend les couilles à pleines mains et y goûte aussi. Puis elle saisit la queue dans sa bouche. Je pousse dans sa gorge jusqu'à l'étouffer. Elle ne proteste pas mais pompe avec ardeur en savourant chaque mouvement du bâton de chair dans sa bouche. Elle suce et tète, tout acquise à ce plaisir inédit. Elle frotte son sexe contre ma jambe qui se durcit autant qu'une bite.

Bientôt je ne suis plus que cette jouissance qui affleure en moi. Je plaque la tête d'Alice contre mon ventre et je lui offre un flot de foutre qui lui emplit la bouche. Surprise, elle veut se dérober. Je la maintiens avec fermeté. Elle est obligée de garder en bouche le foutre, de s'en emplir les joues et la gorge, puis de l'avaler.

— Eh bien, demande Louise, c'était bon ?

La réponse vient d'elle-même : Alice lèche le bout de ma bite et cueille les ultimes gouttes de sperme. Puis elle saute à bas de la table et va se coller contre la bonne. Elle lui tend sa bouche et elles échangent mon sperme.

— Ne t'en fais pas, dit Alice, j'ai compris la recette.

Juste à ce moment la porte s'ouvre et Carole entre en coup de vent. Elle attrape une pomme dans le compotier et dit :

— Je suis morte de fatigue.

Elle s'avise alors que je suis nu et qu'Alice n'a sur elle que son slip Mickey. Elle demande :

— Que se passe-t-il, ici ?

— Rien, dit Alice qui ne sait pas mentir.

— Le lapin est à point, annonce Louise.

— Tant mieux, répond Carole, je meurs de faim.

Elle se tourne tout de même vers moi et me demande :

— Que fais-tu tout nu ?

Je bafouille et, en me rhabillant à la hâte, emmêle chemisette et short :

— Euh… Je… On essayait une recette.

— Le lapin à la moutarde, dit Louise en posant le plat sur la table.

— Une recette, je veux bien, insiste Carole, mais pourquoi à poil ?

— Il fait chaud, bredouillé-je mais cela ne convainc personne.

— C'est pour ses histoires, intervient Alice. Il cherchait à nous faire rougir.

— Qui faisait le chaperon ? interroge Carole. Je devine un rien de jalousie dans sa voix et je me garde de répondre.

— Il faudrait le découper, reprend Louise, sinon il va refroidir. Les lapins, c'est comme les hommes : c'est bon tant que c'est chaud. — Je m'en charge, répond Carole.

Elle prend le couteau de boucher et, avec fermeté, détache les quatre pattes avant d'entamer le râble.

— Alors, tu y es arrivé ? me demande-t-elle. Je l'observe détacher le foie et les rognons puis cisailler le cul en deux. Je ne sais plus très bien de quoi on parle. Je répète :

— À quoi ?

— À les faire rougir ! À une époque où tout le monde se promène à poil, elles ont besoin d'autre chose, crois-moi.

Il voulait juste nous montrer, explique Alice qui aimerait bien changer de sujet.

— En fait, c'était… pour faire… le Petit Poucet…

— Et nous, on jouait les filles de l'Ogre, ajoute Alice avec ravissement.

— Je ne comprends pas, réplique Carole.

Servez-vous, dit Louise. La sauce va figer. Il me revient en bouche le goût, âcre et crémeux, de la petite bonne. Je déglutis puis j'articule à l'intention de Carole :

— Je peux t'expliquer, si tu veux.

— J'y compte bien, répond Carole.

Elle pose un morceau dans mon assiette et le nappe d'une sauce blonde et parfumée :

— Pour toi, une cuisse, naturellement.

Recettes d'Ogresse

Le Petit Poucet avait tout de suite compris qu'il plaisait à la femme de l'Ogre. Elle avait des façons de le dévisager par en dessous et de lui passer la main dans les cheveux en soupirant qui en disaient long. C'est que les ogres ne sont pas différents de nous. Ils sont bien souvent attirés par leur contraire. L'Ogresse était une forte personne, avec des seins gonflés comme des dirigeables, entre lesquels on aurait pu nicher Poucet et ses six frères. Son ventre formait trois plis confortables lorsqu'elle s'asseyait. Ses fesses replètes, quoique harmonieuses, débordaient en une poupe de vaisseau impérial. Seul l'Ogre, son époux, avec ses grosses pattes pouvait les prendre en main comme un homme doit le faire.

L'Ogresse ne s'intéressait guère aux frères de Poucet, des gamins tremblants de crainte, maladroits et, malgré la misère de leurs parents, plutôt dodus. Mais Poucet, avec son air chétif, ses membres grêles, ses grands yeux limpides qui lui dévoraient la figure, avait de quoi séduire plus d'une géante. Il était si fluet que tromper son mari avec lui ne devait pas compter davantage que de se distraire avec son petit doigt, par un après-midi d'hiver, tandis que le chat ronronne devant la cheminée.

Le Petit Poucet lisait les pensées de l'Ogresse comme si elle s'exprimait à voix haute. Il savait qu'il ne pouvait compter sur ses frères, des nigauds, tout juste bons à pleurnicher. Tout de même, l'Ogresse lui faisait un peu peur. Il dit, d'une voix tout juste perceptible :

— Madame, ne nous renvoyez pas dans la forêt. Le loup nous mangerait.

— Vous aimez mieux que ce soit l'Ogre ? répondit la femme en se demandant déjà comment son mari voudrait qu'elle les prépare.

— Quitte à être mangé, madame, je veux que ce soit par vous ! Ce serait un plaisir d'être dévoré par une femme aussi belle.

Les Ogres ne sont guère réputés pour leur galanterie. L'Ogresse n'avait jamais entendu phrase si douce. Elle se pencha sur Poucet et manqua de le culbuter avec l'un de ses énormes mamelons. Elle soupira :

— Comme tu sais parler aux femmes, toi !

— Ne croyez pas cela, dit Poucet. Je n'ai aucune expérience. Seule votre beauté dicte mes paroles.

L'Ogresse se sentit fondre. Une douce moiteur lui baignait le ventre. Elle saisit Poucet par la taille et colla sa bouche contre la sienne. Elle l'avait si large que le Petit Poucet y engloutit ses lèvres, sa langue et son nez.

— Oh, que c'est bon ! soupira l'Ogresse. Jamais on ne m'a baisée comme ça.

Poucet frétillait du nez et de la langue dans le palais de l'Ogresse. Il appuyait du ventre contre la poitrine. Ses pieds arrivaient juste à hauteur de la forêt blonde et se perdaient dans un enchevêtrement de poils soyeux. En se tendant autant qu'il le pouvait, Poucet arrivait à frôler de l'ongle du pouce les bords de ce qui lui parut un gouffre humide et chaud.

— Tu veux vraiment que je te mange ? demanda l'Ogresse.

— S'il vous plaît, répondit Poucet.

— Ah ! fit la géante, j'en ai assez de réserver les meilleurs morceaux à mon époux. Oui, je vais te dévorer. Je ne ferai de toi qu'une bouchée. Et tes imbéciles de frères seront bien suffisants pour combler les appétits de mon rustaud de mari.

À ces mots, les six frères du Petit Poucet cherchèrent un lieu où se cacher. La table, taillée à la mesure de l'Ogre, était beaucoup trop haute. Le garde-manger leur parut de sinistre augure. Il ne restait que de s'enfouir sous les jupes de l'Ogresse. Ils s'y jetèrent en tremblant. L'Ogresse se laissa faire avec un rire qui ébranla les murs :

— Régalez-vous les gamins et profitez-en. Je ne porte pas de culotte. Mais pas trop d'illusions. Mon mari est doté d'un flair infaillible. Il vous trouvera, même sous mes jupes. Aucun fumet de garçon ne peut lui échapper.

Cependant, le Petit Poucet s'accrochait des deux mains aux mamelles de l'Ogresse. Tant qu'à mourir, autant que ce soit dans le plaisir. Il pressait les pointes des seins, les tordait, les malaxait. La femme de l'Ogre se laissait faire, les yeux mi-clos, attentive aussi au petit monde qui s'agitait sous ses jupes, le long de ses mollets et de ses cuisses. Ces chatouillis valaient bien les caresses rugueuses de son Ogre légitime. Poucet prit en bouche l'un des bouts. Jamais téton ne l'avait comblé à ce point. C'est tout juste si sa langue pouvait faire le tour de cette pointe brune, gorgée d'un lait sauvage et sucré comme du miel. Il aspira et une giclée tiède manqua l'étouffer. L'Ogresse lui posa sa main sur les fesses et l'appliqua plus fort contre son corps. Elle l'encouragea :

— Gorge-toi de moi, petit. Tu n'en seras que meilleur à manger.

Poucet s'enivra de ce nectar mammaire. Au fur et à mesure qu'il se régalait des saveurs intimes de l'Ogresse, sa queue grandissait, plus belle et plus forte, comme si de la gorge de Poucet le suc descendait directement dans le bas-ventre. Jamais le Petit Poucet ne s'était vu en possession d'un tel organe. Tout en tétant, il le manipulait et l'orientait vers la forêt moussue de la Géante. Le vit se frayait un passage dans la brousse. Le gland s'introduisait entre les lèvres et s'appuyait sur un bouton d'amour rigide et trapu comme une bite. Poucet se mit à besogner, de haut en bas, donnant des coups de bélier contre cet obélisque. La géante écarta entre pouce et index ses lèvres charnues et suintantes de désir. Elle plaqua sa main sur la bite de Poucet et tenta de la diriger vers l'orifice béant de son vagin qui grondait comme un volcan sur le point de s'éveiller. Bouleversés par cette activité, les frères de Poucet s'étaient serrés l'un contre l'autre, autour de la cheville gauche de la dame. Ils retenaient leur souffle et, en vrais nigauds qu'ils étaient, plaignaient leur frère.

Poucet devenait géant à son tour. Sa queue, sous la pression de l'Ogresse, se transformait en un serpent boa, qui se contorsionnait pour plonger dans les replis caverneux de la femme. Il se frottait de tout son corps contre ce ventre superbe où il ne finissait pas de s'égarer. La peau en était moirée comme une soie et elle avait le velouté d'une pêche. Il s'en dégageait des parfums de cerise et de chair tendre à s'en étourdir.

— Ah, rugit l'Ogresse, je te sens à point, Poucet. Viens que je te mange.

Elle décolla Poucet de son buste et le posa sur la table de la cuisine. Elle admira le poteau gigantesque qui se dressait en haut des jambes du garçon. Elle en suivit le contour du bout de l'index et le pieu s'envola encore d'un pouce ou deux.

— Ah, Poucet, dit l'Ogresse, je n'y tiens plus.

Elle ouvrit grand la bouche et en tira une langue volubile qui s'enroula aussitôt autour du mât. Elle la fit glisser et Poucet ne put s'empêcher de râler.

— Quelle horreur ! s'exclamèrent les frères. La voilà qui le dévore tout cru.

L'Ogresse tenait en bouche la verge du Petit poucet. Elle le suçait goulûment, en prenant soin toutefois que ses incisives, qu'elle avait fort pointues comme tous ceux de son espèce, ne l'écorchassent. Elle se régalait de cette colonne de chair qui frémissait sous sa langue et, tendue comme une outre trop pleine, ne demandait qu'à jaillir jusqu'au fond de sa gorge. Mais l'Ogresse, dans son genre, ne manquait pas de délicatesse. Elle retardait autant qu'elle le pouvait le moment où Poucet l'abreuverait. Elle lui caressait les côtes et se délectait de les sentir saillantes sous ses doigts. Elle lui enfonçait le petit doigt entre les fesses et il lui semblait s'introduire entre deux noisettes trop minces et trop sèches pour satisfaire même un écureuil. Elle lui palpait les genoux et, en bonne ménagère, se disait qu'il n'y avait même pas là de quoi donner du goût à la soupe. En fait, le seul morceau intéressant, chez le Petit Poucet, était ce membre qui lui emplissait le palais, cognait contre sa gorge et…

— Madame ! gémit le garçon.

Un flot de foutre déferla dans la bouche de l'Ogresse qui n'avait jamais goûté pareille liqueur, lisse comme de la crème fraîche et relevée avec une pointe de vanille et de muscade. Son bonheur fut si fort qu'elle lâcha, elle aussi, un jet brûlant qui jaillit de son ventre et ruissela sur la tête des frères de Poucet.

— Malheur ! Nous sommes noyés ! s'exclamèrent les crétins qui, au lieu de se régaler des saveurs de l'Ogresse, sortirent de sous ses jupes en pleurant.

Ces cris affolèrent les filles de l'Ogresse, sept adolescentes grasses et boutonneuses qui accoururent en baby-doll, de la chambre où elles dormaient.

Elles étaient vicieuses, comme toutes les filles d'ogres, qui n'ont rien d'autre à faire, tout au long de la journée, qu'à se gaver de chair fraîche et à se toucher. La nourriture, trop riche, leur donnait de l'acné sur le front et du muguet autour de la bouche. Elles avaient le cul tombant et les seins en déroute. Leur hygiène restant des plus déplorables, elles ne coiffaient jamais leurs cheveux gras et ternes. H faut bien dire aussi qu'elles dégageaient une odeur de pisse refroidie et de merde tiède. Ajoutons à ces portraits, hélas véridiques, qu'elles étaient d'un naturel jaloux et parlaient avec des voix haut perchées qui déchiraient le tympan.

— De la chair fraîche ! s'écria la plus hardie.

— Tu aurais pu nous appeler ! glapit l'aînée.

— Je me demande ce que papa dira de tout ça ! marmonna la cadette.

L'Ogresse leur aurait bien distribué quelques bonnes baffes qui auraient remis ces pestes à leur place. Mais l'Ogre était un père tendre, un de ces pères modernes qui démissionnent devant leurs enfants. Il n'aurait pas supporté qu'on portât la main sur ses petits trésors. La mère était obligée de composer. Elle montra les six frères qui se pelotonnaient à ses pieds et déclara :

— Vous dormiez si bien, mes chéries, je n'ai pas voulu vous réveiller. Mais je vous ai gardé le meilleur.

Tout en disant cela, elle branlait le Petit Poucet car l'Ogresse n'était pas femme à se contenter d'un hors-d'oeuvre. Son ventre, son cul, son con criaient à leur tour famine. Elle avait la main douce et habile. Dans sa paume, le sexe de Poucet recommençait à s'ériger. Les petites ogresses regardaient avec admiration cette queue qui enflait et qui, telle la grenouille de la fable, deviendrait bien vite aussi grosse qu'un boeuf. Puis elles toisèrent les six frangins que la peur ne mettait certes pas en forme. La plus grosse des filles de l'Ogre, un boudin taillé d'un bloc, avec des seins aussi larges que tes fesses et un ventre qui débordait légèrement au milieu, protesta :

— Mais nous sommes sept et ils ne sont que six. Donne-nous celui-là !

Poucet se souleva, horrifié à l'idée de passer entre les mains et les dents de ces monstres. Il affirma :

— Chacun de mes frères en vaut trois comme moi !

— Voyons voir, dit la puînée.

Elle attrapa un garçon et lui baissa son froc Elle découvrit un vermisseau ratatiné sur lui-même qui, malgré quelques vigoureuses flatteries et coups de langue, refusait de montrer la tête.

— Ils ne valent rien, constata l'aînée. Maman, rends-nous Poucet.

Mais celui-ci prit les devants. Il se pencha vers l'Ogresse et lui fourra le poing entier dans le cul. Il entra sans faiblir et commença de s'agiter à l'intérieur de l'anus. Ainsi branlée, l'Ogresse se tordit de plaisir. Elle serra plus fort la main sur le vit de Poucet. Elle s'approcha de la table et frotta son ventre contre l'engin qui continuait de grossir.

— Mes frères, reprit Poucet en haletant, mes frères sont d'authentiques champions… Oh, pas si fort, madame… C'est à vous de les mettre en forme.

L'Ogresse s'ouvrait pour qu'il pénètre plus avant dans ses entrailles. Dans son énervement, elle souleva sa jupe et plaça son con à la hauteur de la bouche du garçon :

— Bouffe-moi, ordonna-t-elle.

Ce n'était plus la feuille mais le monde à l'envers. Manger de l'Ogresse… Aucun Petit Poucet ne pourrait résister à cette invite. Poucet plongea nez, bouche et langue dans la grotte aux exhalaisons océanes.

Il brouta, il pignocha et becqueta. Il s'empiffra de ce con à la chair de langouste, au parfum d'oursin et d'algues vives, à la suave sapidité d'huître marenne. Sa main, pendant ce temps, loin de demeurer inactive s'enfonçait dans le cul de l'Ogresse et en fourrageait les entrailles. Elle hurlait, la femme de l'Ogre. Elle battait du cul et du con. Elle branlait Poucet d'une main et de l'autre tortillait son berlingot. C'était une superproduction à elle seule, que cette femme qui bramait sa jouissance.

— C'est pas juste, reprit la cadette. Les nôtres ne sont bons à rien.

— Elle attrapa l'un des six frères, exhiba sa pâle quéquette et la prit entre ses lèvres.

Tu t'y prends mal, dit l'une de ses sœurs. Je vais te montrer.

Elle saisit un flageolant dard et l'enfourna. Elle pressa ses dents, d'un coup, pour maintenir droit l'intrument. Hélas, les jeunes ogresses manquent de finesse. Celle-là y alla trop fort et se retrouva avec un bout de zizi sanguinolent entre les dents.

— On n'a même pas le temps d'en sentir le goût, protesta-t-elle.

Les autres frères, terrorisés, contemplaient le malheureux auquel manquait désormais l'essentiel. Le plus grand pensa qu'il n'y avait qu'un moyen d'échapper à la furie des sœurs ogresses : imiter Poucet. Il se jeta sur l'une d'elles, lui releva sa chemisette et, surmontant son dégoût, entreprit de lui lécher la chatte. Surprise par l'assaut, celle-ci se laissa faire. Bientôt, elle se trémoussa sous les coups de langue du garçon qui y allait, sinon de bon cœur, du moins avec l'énergie du désespoir. On serait prêt à tout pour sauver son vit.

En voyant le visage ingrat de leur sœur s'illuminer de plaisir, les petites ogresses se hâtèrent de demander aux fils du bûcheron de leur rendre le même service. Elles se troussèrent et offrirent leurs chattes aux langues des garçons. Comme cela finissait par les exciter, celle qui restait n'eut qu'à choisir un membre sur lequel s'embrocher.

Tout ce joli monde se démenait en famille quand un pas lourd retentit dans la demeure. La table trembla, l'Ogresse se figea sur place, le Petit Poucet et ses frères débandèrent. L'Ogre, car c'était lui, huma l'atmosphère chargée de sueur et d'amour. Il renifla trois fois puis déclara :

— Cela sent la chair fraîche, ici. La chair de garçons, celle que je préfère.

— Ah, non, protesta l'aînée. Ils sont à nous.

— Ils n'ont pas fini de nous brouter, continua la puînée.

— Il n'y a rien de meilleur pour une ogresse que de se laisser bouffer, approuva la troisième.

L'Ogre poussa un rugissement qui retentit jusqu'au sommet de la montagne voisine et fit s'envoler les aigles de leur nid.

— Silence ! Tout ce qui entre ici m'appartient. Femme, prépare-moi ces vauriens.

L'Ogresse n'aimait pas qu'on l'interrompe au milieu d'une partie. Elle se planta devant son époux et lui déclara :

— Comment ? Pas même un baiser, un mot galant, une rose cueillie en chemin ? Je ne m'étonne plus, l'Ogre, de n'avoir jamais connu le plaisir avec toi. Tu es trop rustre.

L'Ogre n'était pas habitué à ce qu'on le traite de cette manière. Il saisit la table et l'envoya valdinguer contre le mur. Puis il arracha ses bottes de sept lieues et les jeta à la figure de ses filles. Enfin, il hurla, d'une voix que la colère portait dans les aigus d'une façon plutôt ridicule :

— J'exige qu'on me serve ces garçons ! J'ai faim !

L'Ogresse ne se laissa pas intimider. Encouragée par ses filles, elle défia son mari :

— Des garçons, tu ne manges que des garçons. À se demander si tu ne serais pas un peu de la jaquette.

— Morbleu ! gronda l'Ogre. Je te ferai payer ton insolence.

— Parle toujours ! Tu te dis ogre mais tu n'as jamais été capable de me manger comme le Petit Poucet !

— Ça, c'est vrai, papa ! enchaînèrent les ogresses. Ces garçons pourraient bien te donner des leçons d'ogrerie.

L'Ogre se gratta la tête. Il n'y comprenait plus rien. Sa vocation, c'était de manger les garçons égarés. Si une fille se présentait dans le lot, bon il n'était pas difficile et l'avalait avec les autres' Mais il n'aurait jamais pensé se mitonner un ragoût de femmes.

Il se tourna vers Poucet et lui demanda :

— C'est si bon ?

Vous devriez essayer, répliqua le garçon. Votre femme ne demande que ça. Et vos filles aussi. Un ogre aussi expert que vous en fera ses délices.

L'Ogresse s'avança vers son mari et lui fit signe de s'allonger sur le sol. Celui-ci obéit, curieux de ce qui allait se passer. Elle l'enjamba, ouvrit les jambes et s'assit sur lui, sa chatte à hauteur de la bouche.

— Goûte, mon époux, savoure, régale-toi.

L'Ogre tendit une langue timide. Cela n'était pas mauvais. Il s'enhardit et plongea dans la caverne. Sa femme, connaissant ses habitudes culinaires, laissa couler un doux filet de pisse dorée dans sa gorge. Il laissa échapper un aboiement de joie :

— Hum ! Viens, Ogresse, donne-moi ton cul, que j'y morde.

— N'oublie pas tes filles ! dit celle-ci qui avait le sens de la famille.

Sept cons, sept culs vinrent aussitôt rejoindre ceux de l'Ogresse. L'Ogre donnait de la langue avec un sens de l'équité tout à fait remarquable.

C'est ce que la loi appelle jouir en bon père de famille. Poucet vit qu'il était trop occupé pour faire attention à lui. Il fit signe à ses frères de sortir sans faire de bruit. Lui-même, se faufilant le long des murs, ramassa les bottes de sept lieues qu'il chaussa. Il lui sembla que l'Ogresse, entre deux râles de bonheur, lui adressait un clin d'oeil. C'était sans doute une illusion.

Plus tard, bien plus tard, lorsque l'Ogre fut repu de ses filles, il sentit un étrange sentiment l'envahir. Quelque chose qui ressemblait, d'après ce qu'il avait lu, à ce que les hommes éprouvent. Animal triste post… Post quoi ? Il ne se rappelait plus. Il tendit le bras vers l'Ogresse et l'attira vers lui. Il souleva une mamelle et la fit jouer entre ses mains.

— Pour ma réputation, chuchota-t-il, cette histoire devrait rester secrète.

— Ne t'inquiète pas, dit sa femme. Nous dirons qu'il faisait nuit et que, dans le noir, tu as pris tes filles pour le Petit Poucet et ses frères.

C'est, en tout cas, ce qui fut raconté par la suite.

6

Louise a allumé un feu dans la cheminée. Les bûches jettent des flammes jaunes et bleues qui endorment le regard. Je bois un de ces vieux whiskies au goût de tourbe qui proviennent de l'ouest de l'Écosse. L'alcool mordoré râpe la langue puis se fait doux comme une liqueur dans la gorge. Il brûle et il charme à l'image des trois femmes qui m'entourent.

Assise par terre, sur le tapis de laine où des chats brodés jouent à la balle, Alice se demande si Shakespeare a peint les hommes tels qu'ils sont. D'un côté ou l'autre de la Manche, les professeurs ont l'imagination redoutable.

Louise s'est installée sur une chauffeuse. Elle ne pense à rien ou à des choses qui lui mettent le rouge aux joues. Elle remonte sa jupe de satin noir au-dessus des genoux et la soulève pour que la chaleur lui monte jusqu'au ventre. Elle écarte les cuisses. Sa main gauche, avec paresse, traîne de ce côté-là.

J'avale une larme de Glenmorangie qui m'emplit la bouche d'un parfum de terre noire et de plantes des marais. Carole, à demi allongée dans un rocking-chair, nous observe. Ses yeux se posent sur les mollets rembourrés de Louise puis sur les grêles flûtes d'Alice. Un sourire vague flotte sur les lèvres de mon amie. Elle porte une jupe de velours cramoisi qui tombe sur des bottines en vernis noir. Les talons sont pointus comme pour les planter dans la chair d'ut amant.

Je vais jusqu'à la bibliothèque et, dans la boîte à cigares, je prends un Dom Pérignon. Carole me tend la main :

— Donne, dit-elle.

Elle fait rouler le cigare sous ses doigts, en suit le contour, le hume. Elle le plante entre ses lèvres. D'un coup de dents, elle le décalotte. Elle crache le mince capuchon de tabac dans le feu puis reste ainsi, avec le barreau bistre dans la bouche. Elle se penche, enflamme une brindille et, avec des mouvements circonspects, allume le havane.

— Tu veux ? demande-t-elle.

Avant que j'aie répondu, elle soulève sa jupe cramoisie, entrebâille sa culotte de soie noire, plonge le cigare dans son sexe. Elle l'y laisse comme pour le chauffer. C'est à peine si Alice et Louise la regardent faire. Mon amie ressort le Dom Pérignon et me le donne :

— Il sera comme tu aimes, dit-elle.

J'aspire une bouffée où se mêlent les saveurs intimes de ma maîtresse et celle, plus rude, du havane. Si je n'étais aussi superstitieux, j'oserais croire au bonheur.

— Ton éditeur a téléphoné, lance Carole. Je ne réponds pas. J'ai horreur qu'on me parle de mon travail. Mon amie continue :

— Je lui ai dit que tu terminais. Il s'impatiente. Tu en es où ?

Un nuage bleu et suave m'environne. Puisque j'ai choisi le silence, je m'y tiens. Cela ne calme pas Carole.

— Je vois bien, dit-elle, qu'ici encore, il me faut prendre l'affaire en main.

Elle tape dans ses mains, comme une maîtresse d'école, et demande :

— Louise ? Alice ? Vous êtes toujours d'accord ?

— Naturellement, fait la petite bonne.

— Je croyais que tu avais oublié, ajoute Alice.

— C'est mal me connaître, réplique Carole. Il y a dans le salon une odeur de complot qui ne me déplaît pas. Pour la forme, je déclare :

— J'aimerais comprendre.

— Voilà, dit Carole, ton éditeur est furieux de jouer les sœurs Anne et de guetter tes contes chaque jour sans les voir venir.

— Il t'a dit ça ?

— Oui, répond Carole.

— Mais ça ne te regarde pas !

Je suffoque. J'entrevois d'étranges ramifications, à mon insu. Je pourrais même me demander si cette maison, où je me sens si bien, n'est pas un piège, une prison où m'enfermer pour soutirer de moi les phrases que l'homme d'affaires évalue à tant la ligne. Bien peu, évidemment, à mon gré.

Carole laisse se calmer mon indignation. Elle explique :

— Que veux-tu, nous nous connaissons depuis longtemps. Il a confiance en moi. Je n'y peux rien si j'inspire confiance aux hommes.

Je constate alors que sa jupe de velours est fendue sur le côté et qu'elle s'ouvre sur un porte-jarretelles en soie noire, si léger qu'il révèle la blancheur extrême de la peau plutôt qu'il ne la couvre. Avec de tels moyens, ce n'est pas seulement confiance qu'elle inspire aux hommes. Mais je préfère me taire. Le mystère dont Carole entoure ses allées et venues me sied. J'aime qu'elle m'échappe pour n'être que mieux présente à mes désirs.

— Je lui ai promis de t'aider, reprend mon amie.

— Nous allons t'aider, corrige Alice.

— Nous sommes à la disposition de monsieur, explique Louise avec un regard coquin.

— Je n'ai pas besoin de vous ! crié-je. Ces histoires sont les miennes. Je ne veux pas qu'on y touche.

Les trois femmes se rapprochent de moi. Elles m'encerclent. Doucement, elles me repoussent vers le rocking-chair où je me laisse tomber.

— J'étais sûre que tu ne nous laisserais pas parler, dit Carole.

— Nous ne voulons pas écrire à ta place, continue Alice.

— Nous voulons juste vous donner un coup de main, confirme Louise.

Je termine mon Glenmorangie cul sec. C'est presque un affront que de le vider ainsi. L'alcool se venge et me ravage l'estomac. Comble de malheur, la cendre du Dom Pérignon tombe sur mon pantalon de tweed gris. Louise se précipite et me brosse la cuisse en prenant soin que sa main s'égare un peu plus haut. Carole la surveille et la rappelle à l'ordre, avec sécheresse :

— Suffit, Louise. Ne mettons pas à profit la maladresse de l'auteur.

La bonne s'écarte avec regret. Dans le mouvement, elle me plaque sa poitrine de rousse généreuse sous le nez et je respire une bouffée de sueur, de gingembre et de lavande. Me reviennent, comme une nostalgie, nos jeux dans la baignoire ou sur la table de cuisine. Carole, implacable, continue :

— Tu as, semble-t-il, la plume défaillante. Nous allons lui redonner vigueur et imagination.

— Une leçon de style ? demandé-je avec une ironie plutôt mal placée.

— Une leçon d'amour dans un salon, dit Carole qui a des lettres.

Elle enchaîne, avant que les autres n'interviennent :

— Puisqu'il t'est si difficile d'écrire un conte pour faire rougir les petits chaperons, tu vas en vivre un.

— Ce sera notre cadeau, fait Alice.

— Monsieur n'aura qu'à se laisser guider, glousse Louise.

Je me relève et proteste :

— C'est absurde ! En admettant que vous vous transformiez en fées, en sorcières, en sirènes, cela ne me donnerait pas une phrase. Ce qu'on écrit a si peu à voir avec ce qu'on vit !

— Tu en es sûr ? demande Carole.

Elle se plaque contre moi et me tend ses lèvres de myrtilles. De tels arguments démolissent les meilleurs raisonnements, les convictions les mieux établies. La foi du charbonnier ne résiste pas aux caresses de la belle charbonnière. Je sens mon univers vaciller. Carole insiste. Elle m'enlace et m'offre ses seins. Je me perds déjà entre ses cuisses, contre son ventre ; je m'enfouis dans sa chevelure, derrière l'oreille, où la nuque devient fragile. Elle me chuchote :

— Plains-toi, tu seras notre prince charmant. Je ne résiste plus. Carole me repousse et m'explique la règle du jeu :

— L'une de nous est Cendrillon. Toi, le prince charmant, tu vas nous essayer, à tour de rôle, la pantoufle de vair. La gagnante sera ta fiancée pour la nuit.

Je connais Carole, je sais déjà qu'elle a triché. Quel que soit le soulier, il n'ira qu'à elle. Je demande pourtant :

— Où est l'objet ?

— Je l'ai fabriqué moi-même, dit Louise.

— Selon ses indications, précise Alice en désignant sa grande sœur.

C'est une pantoufle de laine, avec une semelle souple, tricotée en rouge, avec des filets d'or et d'argent. J'y glisse la main. Elle s'adapte parfaitement.

— Ce n'est pas tout, ajoute Carole. Tandis que tu essaieras la pantoufle de vair à l'une de nous, celle-ci te chantera à sa manière l'une de ces vieilles comptines qu'on a gardées en tête depuis l'enfance.

— La pantoufle ira peut-être à celle qui récite le mieux, dit Alice.

— Ou à celle qui présente le mieux son pied, rêve Louise.

Elle s'accroupit pour remettre une bûche dans la cheminée. Dans le mouvement, sa jupe étroite se gonfle et souligne l'opulence de ses fesses.

— Qui commence ? demande-t-elle.

— Carole désigne Alice :

— Tu es la plus jeune.

Alice jette à sa sœur un regard de méfiance. Mais, docile, elle s'installe sur la chauffeuse. Elle relève sa jupe écossaise sur ses genoux. Elle tend ses pieds, chaussés de socquettes en coton blanc, vers les flammes. Carole, dont la voix s'étrangle, me dit :

— Ma sœur attend.

La chaussure de vair à la main, je m'approche de l'adolescente. Je m'agenouille devant elle et lui prends le pied entre mes mains. Alice laisse échapper un bref rire nerveux. Je devine sur nia nuque les regards de Louise et Carole qui ne perdent aucun de mes gestes. Doucement, je pose le pied d'Alice sur mon genou. Je l'enserre dans ma paume. Je le caresse. Je suis du doigt la cheville et la naissance du mollet. J'entrevois, plus haut, un pâle duvet blond le long des cuisses puis une culotte bleu ciel si étroite que des poils follets s'en échappent. Lentement, je baisse la socquette. Je dénude le pied. J'y pose les lèvres. Un frisson me parcourt le dos. J'entends derrière moi le souffle des deux femmes qui se sont rapprochées l'une de l'autre. Je ferme les yeux pour mieux sentir la peau d'amande d'Alice. Un soupir lui gonfle la poitrine et fait saillir ses seins menus. Elle se tortille sur le fauteuil et parvient ainsi à remonter plus haut sa jupe. Ses jambes m'enserrent le visage. Je me repais de cette acidité juvénile. Je veux voir sa peau qui palpite, comme animée de sa propre vie. Il me semble qu'une auréole sombre marque la culotte bleue. Moi-même, je ne suis plus qu'un désir tendu à vif. La voix de Carole, basse, nouée, prolonge le mystère.

— Eh bien, Alice ?

La jeune fille fourre une main sous sa jupe, la plaque sur son sexe. Elle me relève la tête et m'oblige à la regarder qui s'active tandis que, sur le slip couleur de ciel, le nuage s'épaissit. Elle ouvre la bouche. Elle dit :

— Pour toi.

Puis elle récite, avec le ton monocorde des élèves qui ont appris par coeur.

Les ailes de la meunière

— Meunier, tu dors ?

Le meunier répond par un ronflement satisfait. Il a engrangé le grain. Le moulin tourne, ni trop vite ni trop fort, contrairement à ce que proclament les jaloux. Le meunier, le visage blanc de farine, la nuque dans la luzerne, prend, au soleil de midi, le repos du juste.

— Meunier, tu dors ?

La meunière se penche sur lui. Elle le secoue par l'épaule. Elle lui promène sous le nez sa poitrine grasse, qu'elle a parfumée d'eau de rose. Elle lui fait des chatouillis dans l'oreille. Il grogne et la chasse d'un geste, sans s'éveiller, comme il ferait d'une fourmi.

— Meunier !

Les hommes, tous pareils. Prêts dès l'aube pour gagner des sous. Fiers à minuit pour les dépenser au cabaret. Mais quand tout repose et que le soleil vous met des idées en tête, il n'y a plus personne. Fatigués, ils se disent. Comme si la meunière n'en faisait pas autant que lui, avec les sacs qu'elle transporte sur son dos et les gains qu'elle compte et cache sous son lit, avant de lui remettre quelques pièces pour aller faire le faraud avec les gars du village. Ils s'en racontent de belles quand ils ont bu trois pintes de vin. Pour la parlotte, ils ne craignent rien ; quand il s'agit de passer à l'acte, il n'y a plus personne.

— Meunier !

La meunière le sait. Elle les a tous essayés. Pierrot, le sonneur de cloches ; Armand, le boulanger ; Germain, le gendarme ; Antoine, le rebouteux ; et même Philibert, le demeuré. Elle espérait beaucoup de celui-là. Petite tête, grosse quéquette, disait-on dans le pays. Je t'en fiche ! Il ne valait pas mieux que les autres. La meunière se demandait si elle ne leur faisait pas peur, avec sa manière de sauter sur place dès qu'on la touchait et de bramer son plaisir à tous les vents. À leur place, elle aurait été fière de provoquer un tel plaisir. Eux, ils semblaient gênés. Ils mettaient la main sur sa bouche :

— Pas si fort. On va nous entendre.

— Et après ?

— Ton mari…

— Le meunier ? Il dort.

C'est peut-être la farine qui l'intoxique. Pourtant la meunière ne connaît rien de mieux que de se rouler à deux sur des sacs de farine. S'ils craquent, on se retrouve le corps poudré comme une marquise. Cela fait la peau douce et goûteuse. L'homme a un vit blanc de clown triste. La meunière le guide vers son cirque intime. Il lui semble, quand il pénètre, que le moulin l'estoque, avec ses ailes de bois et son toit pointu.

De telles pensées énervent dans la chaleur de la sieste. La meunière déboutonne la braguette de son époux. Elle tire, sous le ventre dodu, un sexe recroquevillé dont elle joue entre ses doigts. Une guêpe bourdonne. La meunière sourit en songeant qu'une piqûre enfin l'enflerait.

— Meunier, réveille-toi !

Le meunier perçoit, au fond de son sommeil, la voix de sa femme. Il devine ce qu'elle attend de lui mais il se sent le dos rompu, les os moulus et le ventre broyé. Il se retourne et fuit la caresse de la meunière. Il replonge dans son rêve, une vision de paradis où la farine se mue en poudre d'or.

La meunière remonte sa jupe sur son nombril. Elle présente au ciel sans nuages sa motte aux boucles sombres et fournies. Elle imagine qu'un dragon surgit de l'azur et plonge en elle une langue ardente.

Elle s'ouvre et s'offre aux rayons du soleil, à la brise tiède, aux insectes qui butinent. Elle se donne à l'âne qui paît dans le pré, au claquet qui rythme son plaisir, aux ailes qui balancent dans le vent. La meule lui malaxe les reins, la cerce l'étreint aux hanches, le blutoir lui branle la poitrine.

La meunière tangue vers l'inconnu. Le ciel se renverse, le soleil lui brûle le con, le vent l'emplit d'une jouissance inédite qui la rend plus légère qu'un ballon. Le sol se dérobe sous son corps. Elle veut se retenir et crie :

— Meunier, tu dors… Ton moulin… Ton moulin va trop vite…

Le mari sait bien que c'est menterie de femme. Il n'ouvrira pas l'œil pour si peu. Alors, la meunière se laisse emporter par le moulin fou d'amour. Les ailes l'embrassent, l'enserrent, l'étouffent. Jamais la meunière n'a connu d'étreinte aussi puissante. Elle s'envole là-haut, bien au-delà du septième ciel. Comme la Terre lui paraît minuscule, et son mari !

Justement, le meunier se frotte les yeux. Ce qu'il voit lui paraît impossible. Sa femme, la meunière, toutes fesses à l'air, qui tourne, embrochée aux ailes du moulin. Et elle chante, à tous les échos, un plaisir qui déborde d'elle, ruisselle sur les sacs de farine, engloutit le grain préparé pour demain.

— Allons, je rêve, décide le meunier.

Il se rendort tandis que sa femme tourne, trop vite, trop fort, comme elle aime.

Alice se tait. Je garde sur mon genou son pied nu. Je le frôle de mes lèvres. Plus haut, l'auréole sur le slip d'azur s'est élargie. J'approche la pantoufle du pied de l'adolescente. Je la pose sur les orteils puis, doucement, l'enfonce. Je chausse Alice dont les lèvres demeurent entrouvertes pour appeler un baiser. Voilà, la chaussure est enfilée. Je veux caresser les genoux et le mollet dont le duvet blond me bouleverse. Carole me retient la main. Elle m'oblige à me relever.

— Alors ? demande-t-elle.

Elle lui va parfaitement.

— Quel mauvais prince tu ferais ! proteste mon amie. Vois, il y a bien deux pointures de trop.

Alice tente de protester qu'elle est au large et ne voudrait pas être serrée. Carole la remet à sa place :

— Il faut que la pantoufle de vair aille parfaitement. Ni trop grande ni trop petite. « Comme de cire », dit le conte. À toi, elle bâille de façon ridicule.

Je veux serrer Alice dans mes bras pour la consoler. Louise a déjà pris place sur la chauffeuse. Elle me tend une jambe blanche, parsemée de taches rousses, aux rondeurs mutines. Je remarque le pli savoureux, derrière le genou, là où les femmes semblent encore plus nues. J'y porte la main. Il est d'une douceur comparable aux parties les plus intimes. Je tends la langue et goûte une peau sucrée, à peine relevée d'une pointe de musc. Je pose la joue sur la cuisse. Je m'y frotte. Je me délecte de cette chair qui offre tous les bonheurs.

Louise remonte plus haut sa jupe noire étroite. Elle me découvre sa toison de feu. Je peux résister. Je frôle du bout des doigts la bouche secrète. Je caresse le haut des cuisses, le pli de l'aine où tout, semble-t-il, commence. Je redescends vers le genou. Je reviens à l'arcade crurale. Je m'enfonce de l'index dans le vagie tandis que du pouce je cajole le clitoris. Louise se tortille. Elle se soulève pour ôter la jupe noire qui l'empêche de s'ouvrir davantage. Elle tire sur la fermeture Éclair et la fait glisser à terre. Elle veut se pencher pour la ramasser et l'envoyer plus loin. Je l'en empêche. Je saisis le vêtement trop étroit et le respire. Il est chargé de tous les effluves de la bonne. J'y retrouve la sueur, le parfum de chèvrefeuille et de muguet, un rien des odeurs de la cuisine et de la cire qu'elle passe sur les meubles. Je m'en étourdis. Louise, brusquement, me ramène à sa réalité. Elle ouvre les jambes et m'expose, au plus profond, son intimité. Elle prend ses lèvres intimes et les écarte. Sa grotte s'ouvre, rose et palpitante, avec le bouton de chair qui frémit.

Je colle mes lèvres sur la toison flamboyante. Elle pose ses jambes sur mes épaules et m'offre son anus parme. Ma langue s'affaire, du cul au con. Je la respire. Je m'abreuve. Je me grise. Louise dégage une jambe. Elle pose le pied sur ma queue. Elle me branle, doucement, du talon et des orteils. J'en laisse tomber la pantoufle de vair qu'Alice aussitôt ramasse et me remet en main. Je ferme les yeux. Je m'engloutis dans ce con aux parfums d'Orient. Ma langue explore les caches de cette grotte miraculeuse. Louise me branle à la cadence de mes coups de langue. Elle a le pied délicat et ferme. Elle dessine ma verge du bout du pouce. Elle caresse les couilles du talon et titille le gland des orteils. Je suffoque, je tressaute, je vais disjoncter. Elle chuchote à mon oreille :

— Mange-moi la chatte, je suis la mère Michel.

C'est la mère Michel

C'est la mère Michel qui a perdu sa chatte.

Elle s'est réveillée, ce matin, dans son grand lit carré. Elle s'est touchée là où, d'habitude, ça la chatouille. Elle s'est aperçue qu'il n'y avait plus rien.

Elle a bien ouvert les cuisses. Elle a soulevé sa chemise de nuit en coton blanc. Elle a tâté, caressé, frôlé, appuyé, palpé, ausculté. Rien. Il n'y avait rien. La mère Michel avait un mont de Vénus aussi lisse que le mont Chauve où, comme chacun sait, il ne fait pas bon passer la nuit.

Elle s'est levée. Elle s'est plantée devant l'armoire à glace, au pied du lit. Elle a soulevé sa chemise et elle s'est bien regardée. La chatte avait disparu. La mère Michel ressemblait à ces photos retouchées qu'elle avait vues un jour dans un magazine du genre Paris-Hollywood. Sur des pages bistres, des créatures improbables, à la peau orangée et aux cheveux bleus, offraient des poitrines en forme de ballons de rugby et des fesses rondes comme la terre. Seulement, à l'endroit où les femmes se révèlent le mieux, il n'y avait qu'une surface plane, dépourvue de tout relief comme de toute végétation. La mère Michel avait ri de ces filles inaccessibles.

— Les hommes, avait-elle pensé, sont décidément bien sots. Ils s'excitent sur des donzelles de papier avec lesquelles ils ne pourraient pas même jouer à trou-madame. Et nous qui sommes là, veuves honnêtes et disponibles, ils nous dédaignent pour trois kilos de trop et des fesses un peu larges.

Maintenant, si elle en croyait l'image que lui renvoyait son miroir, elle leur ressemblait, à ces nanas ambiguës. Enfin, presque. Car, pour le reste, elle avait toujours un fessier large comme celui d'un pape et un ventre replet, en femme qui ne craint ni la table ni les hommes.

La mère Michel n'avait aucune intention de poser pour Paris-Hollywood. Savoir que des gamins boutonneux et des retraités aigris se masturberaient sur son image ne la consolerait nullement. Sa chatte lui avait, depuis sa plus tendre enfance, procuré beaucoup de plaisir et d'affection. Elle n'envisageait pas de se passer d'elle.

Elle se mit donc à quatre pattes pour la chercher sous le lit. Elle vida l'armoire et le placard à balais. Elle fouilla dans le grenier, au fond des malles en osier où s'entassent toutes sortes d'objets qui ne servent plus qu'à nous vieillir. Elle l'implora, la gronda, la fustigea, la supplia. Elle lui promit des caresses à perpétuité et de quoi se goinfrer plusieurs fois par semaine. Si elle l'exigeait, même, bien que la mère Michel n'eût jamais gougnotté, elle lui ferait rencontrer d'autres chattes. Elle pleura aussi et eut de faux espoirs, comme toujours quand on attend l'être aimé. À un moment, elle sentit des picotements dans le bas-ventre.

— Ça y est ! Elle est revenue ! s'écria-t-elle.

Hélas, ce n'était qu'une fourmi qui, troublée par les recherches, s'était réfugiée sous les jupes. À midi, la mère Michel était désespérée. Elle ne pouvait tout de même pas crier par la fenêtre . « J'ai perdu ma chatte ! Qui me la rapportera ?

C'est la mère Michel qui a perdu sa chatte et qui a réfléchi. Elle n'est pas partie toute seule Quelqu'un l'a prise, qui lui veut du mal, peut-être. Ou trop de bien. La mère Michel rassemble ses souvenirs. Hier soir, c'étaient les élections. Elle ne sait plus qui a gagné mais elle a bu, comme si elle avait été élue. Ensuite, son voisin, le père Lustucru, le bistrot d'en face, l'avait ramenée chez elle. Ils ne tenaient plus debout et ils titubaient l'un contre l'autre. Le père Lustucru s'était permis de ces privautés qui entretiennent le bon voisinage. Et je vous donne une bise dans le cou ; et je vous mordille l'épaule ; et je vous glisse la main sous les reins ; et je vous tâte un peu de cette poitrine qui s'est libérée au fil des petits verres.

— Soyez sérieux, compère.

— Avec vous, ce serait faire offense, mère Michel.

— Père Lustucru, laissez vos mains tranquilles.

— C'est plus fort que moi, mère Michel, elles ne m'obéissent plus. C'est comme si un aimant les attirait.

— Ah, çà, compère, du calme ! Je ne suis pas une de vos ribaudes qu'on tripote et qu'on s'envoie dans l'escalier.

— Je n'y tiens plus, vous me rendez fou ! Ah, mère Michel, comme votre chatte est douce et chaude. Elle ronronne sous mes doigts. J'en savoure le parfum, je m'en lèche les doigts, je veux m'enfoncer en elle et y passer le reste de mes jours.

— Père Lustucru, avant de caresser ma chatte, il faut lui faire la cour. Vous devez l'apprivoiser avec des friandises. Lui parler doucement et la câliner avec tendresse et respect.

— Mère Michel, vous m'énervez ! Voyez ma queue ! En avez-vous jamais eu de plus belle, de plus grosse, de plus triomphante à offrir à votre chatte ? Alors, trêve de minauderie ! Je n'y tiens plus !

— Prenez garde, ma chatte n'aime pas qu'on la brusque ! Elle est douce à son heure, féroce en dehors.

— Me prenez-vous pour un bleu, mère Michel ? Toutes les chattes font les coquettes mais après elles en redemandent. La vôtre ne fera pas exception. Pas vrai, ma minette ?

— Je vous avais prévenu, compère !

La suite avait été confuse. Toujours est-il que le père Lustucru avait rejoint son bar-tabac en hurlant de douleur et la main serrée sur son sexe. Il avait rugi :

— Vous me le paierez, mère Michel !

La mère Michel n'avait plus de doute. Le père Lustucru lui avait volé sa chatte. Il était revenu cette nuit, alors qu'elle dormait d'un lourd sommeil enivré. Et il était parti avec la chatte de la mère Michel.

— Quels traitements a-t-il pu lui infliger !

La mère Michel n'était pas veuve à se lamenter longtemps. Elle prit un parapluie, car il pleuvait, et se rendit aussitôt chez le père Lustucru. Celui-ci se tenait seul, derrière son comptoir. Il ricana :

— Qu'est-ce que je vous sers, mère Michel ? Une mominette ? Un perroquet ? Une coupe de champagne avec des langues de chat ?

— Rendez-la-moi ! dit la mère Michel. Et ne faites pas l'innocent, je sais qu'elle est chez vous.

— Vous, que me donnerez-vous ?

— Je ne suis pas riche, affirma la mère Michel qui était près de ses sous.

— Je ne veux pas de votre argent.

— Un baiser ?

Le cafetier balaya la proposition de la main.

— Vous vous croyez dans une ronde enfantine, mère Michel. Nous avons tous deux passé l'âge de la maternelle.

— Que voulez-vous ? Dites-le franchement et finissons-en.

— Rien de plus qu'une petite chatterie.

— Jamais ! hurla la mère Michel. Vous êtes un dégoûtant personnage.

— Peut-être mais, depuis hier, je ne pense qu'à vous. Mère Michel, vous avez allumé un brasier dans mes veines. Je n'y suis plus. Je mélange le pernod et le ricard, le muscadet et le vermouth, le jolijolais et le lait-fraise. Vous seule pouvez m'apaiser. Ça ne vous coûtera rien et à moi cela fera tant de bien.

La mère Michel grogna, argumenta, tempêta. Rien n'y fit. Le père Lustucru demeurait inébranlable. À bout d'argument, elle demanda :

— Que dois-je faire ?

— Pas grand-chose. Prendre mon oiseau dans votre bouche et le faire chanter au fond de votre gorge.

— Je ne suis pas une catin ! s'exclama la mère Michel.

— Vous l'avez fait à tous les hommes du quartier !

— Vous ne me plaisez pas, père Lustucru.

C'était, bien entendu, un mensonge. Il y avait belle lurette que la mère Michel soupirait en secret pour les bras musclés et le torse velu du père Lustucru. Elle l'avait observé à la dérobée, tandis qu'il servait des petits blancs et des grands noirs. Elle devinait qu'il était pourvu d'un bel organe dont elle aurait plaisir à jouer.

— Tant pis, mère Michel, vous ne reverrez jamais votre chatte. J'en trouverai l'usage en solitaire.

C'en était trop pour la mère Michel qui fomentait un plan diabolique. Elle passa derrière le comptoir, s'agenouilla devant le père Lustucru et lui demanda :

— Montrez votre oiseau !

— Ici ?

— Autant ne pas perdre de temps ! Vous avez gagné, je m'exécute.

Le père Lustucru déboutonna son pantalon. Il sortit son oiseau qui dressait déjà fièrement le bec. La mère Michel ouvrit grand la bouche et l'engloutit tout entier. Elle le titilla du bout de la langue pour le faire grossir.

— Hum ! soupira Lustucru.

Alors, d'un coup net, la mère Michel trancha entre ses dents l'oiseau et le détacha du père Lustucru. Elle le recracha et le garda dans sa main.

— Nous voici à égalité, père Lustucru. Ma chatte contre votre moineau.

— Pas question ! répliqua le père Lustucru. Vous avez triché. Je ne céderai pas au chantage,

— Chantage ? rétorqua la mère Michel. C'est vous qui avez commencé.

— Oui, mais moi, je vous aimais !

Ils étaient aussi têtus l'un que l'autre. Comme l'affaire restait sans issue, la mère Michel greffa sur elle l'oiseau du père Lustucru. Au début, ce fut peu commode mais, très vite, elle s'y habitua. Elle devint même experte dans l'art de faire chanter le moineau. Quant au père Lustucru, après quelques jours de gêne, il ne trouvait pas déplaisant d'être affublé de la chatte de la mère Michel. Le seul problème, c'était sa voix qui, par instants, montait dans les aigus. Pour qu'on ne se moque pas de lui, il mettait le phénomène sur le compte d'une mauvaise angine. Ce qui était bon pour sa réputation l'était moins pour le commerce. La clientèle bravait la cirrhose mais redoutait les microbes.

Bientôt, au reste, tout cela s'arrangea en famille. La passion de Lustucru fut attisée par l'admiration qu'il éprouvait pour le caractère de la mère Michel. Quant à celle-ci, elle était flattée qu'il la désirât avec autant de détermination. Bien des soirs, elle taquina le moineau du père Lustucru en évoquant l'image du bonhomme derrière son comptoir.

Ils se fiancèrent à Noël, se marièrent à la Trinité, firent leur voyage de noces à Pâques. La chatte du père Lustucru adorait engloutir l'oiseau de la mère Michel.

C'est ainsi, dit-on, qu'ils firent beaucoup d'enfants qui eurent, pour se défendre dans la vie, becs et griffes.

Louise appuie de toute la plante du pied sur mon pénis. Elle le presse, l'étire, le triture. Son con fond dans ma bouche comme une sucrerie. Une liqueur m'emplit le palais, me coule dans la gorge, m'embrase la trachée. Je me répands contre sa cheville. Le sperme lui inonde le pied. Louise se pâme. Elle râle et tressaille sur la chauffeuse. Ses cuisses m'enserrent la tête en la pressant à l'étouffer. J'accepte de mourir entre deux flancs de chair lactée. Peu à peu, cependant, l'étreinte se dénoue. Louise se penche vers moi. Elle masse son pied avec mon sperme. Le foutre mousse et blanchit. Louise fait pénétrer la crème dans tous les pores de sa peau. Cela sent l'orgeat et la résine. Alice et Carole la regardent faire, sans rien dire. Alice farfouille dans sa culotte d'azur où le nuage a crevé comme pour une pluie d'orage. Elle se branle sans retenue et pousse de petits cris de souris. Carole laisse un sourire se perdre sur ses lèvres. Elle sait que son tour viendra et qu'elle sera la plus habile.

Il ne reste plus qu'une mince pellicule de sperme sur le pied de Louise. Elle me le présente et elle dit :

— J'espère que cet onguent vous permettra d'ajuster la pantoufle à mon pied.

J'enfile jusqu'à la cheville. Je tire, je pousse, j'écarte. Rien n'y fait. Louise a le pied trop généreux pour la pantoufle qu'a fabriquée Carole.

— Tant pis, dit la bonne. D'ailleurs, je n'ai rien de Cendrillon.

Elle se relève, marche sur Alice, s'incline vers le ventre de l'adolescente.

— Laisse, dit-elle. Je ferai mieux que toi.

Elle baisse la culotte bleue sur les genoux d'Alice. Sa bouche se colle au mont de Vénus. Sa langue trouve sa voie dans l'abricot qui éclate d'un jus trop longtemps contenu. Alice se mord les lèvres pour ne pas hurler son bonheur. Louise roule sur le tapis avec la jeune fille. Elle lui enfonce un doigt dans l'anus. Elles appareillent pour des explorations réciproques.

— À nous, fait Carole.

Elle s'alanguit sur la chauffeuse et me présente sa jambe gainée de soie noire. Le bas est incrusté de cœurs brodés qui laissent à nu de minuscules parcelles de peau.

Le spectacle d'Alice et Louise, leurs chuchotis et les friselis des caresses m'ont redonné une vigueur nouvelle. Carole apprécie, d'un battement de paupières. Elle dégrafe son chemisier et se redresse pour souligner les courbes de sa poitrine. Elle plaque ses paumes sur les seins, les comprime, les étreint. Elle suit les aréoles du bout des doigts. Elle pince les tétons, les étire, les presse. Elle frotte un sein contre l'autre, les colle et les cogne. Elle crache dans ses paumes et les enduit de salive. Elle se tend et m'en offre les mamelons puis se retire juste quand je vais les happer.

Carole plonge ses yeux dans les miens. Elle chantonne, sur un ton de comptine, comme dans une cour de récréation :

Un, deux, trois,

Mes noix,

Fait' fait' colleret'

Fait' fait' colleret'

Jusqu'à vingt-trois.

Je remonte le long des bas de soie. J'atteins le moment où la peau se fait nue entre la soie et le porte-jarretelles. Je détache l'un, je détache l'autre. Je les fais rouler sur la jambe. Je suis des lèvres le galbe du mollet. Je suce la chair des cuisses. Je lèche le méplat du jarret. Je m'enfonce dans les replis du genou. Je me perds dans ceux de l'aine. Carole glisse deux doigts dans la culotte ajourée. Elle se branle avec lenteur, en mesure de ce qu'elle chantonne à voix basse :

Les cinq petits doigts

Qui courent derrière l'oie !

Celui-ci l'a vue

Celui-ci l'a attrapée

Celui-ci l'a fait cuire

Celui-ci l'a mangée…

Carole entrebâille sa culotte. Elle découvre son sexe de jais. Elle redit :

Celui-ci l'a vue…

Et de l'index se caresse les lèvres et l'entrée du vagin. L'index qui « l'a attrapée » branle le clitoris, tandis que le majeur, « qui l'a fait cuire », s'enfonce dans le pertuis et vient chercher l'annulaire « qui l'a mangée ». Les deux doigts fouillent dans la caverne puis en ressortent empreints d'une humidité précieuse. Carole les porte à sa bouche. Elle les suce. Elle se régale de sa mouille. Elle brandit l'auriculaire. Elle le passe, dressé, devant son con qui bat comme un cœur. Elle le présente à l'entrée puis l'écarte. Elle reprend la comptine :

Et le pauvre petit doigt

Qui n'a rien eu, rien eu

Du tout !

Elle se soulève et le glisse entre ses fesses. Elle se branle le cul tandis que de son autre main elle se masse la poitrine. Alice et Louise, tête-bêche, se livrent à un mignon-mignette qui leur soulève le cul et les bouleverse comme si la tempête soufflait dans le salon.

— Attends ! supplie Alice.

Elle s'accroupit et place sa parenthèse juste à la hauteur de la bouche de Louise. La langue de celle-ci frétille pour attraper le bouton qui saille entre les pétales. Alice demande :

— Tu veux ?

Louise n'a pas eu le temps de répondre. Une rivière blonde se répand dans sa gorge. Elle déguste ce filet secret qui lui dégouline le long des lèvres, sur le menton, sur la poitrine. Elle attrape Alice par les cuisses et l'assied plus près d'elle. Sa langue lèche les poils dorés où s'accrochent des gouttes. Elle cherche autour d'elle, aperçoit le stylo Mont-Blanc avec lequel j'écris. Le plus gros modèle, acheté dans l'espoir d'on ne sait plus quel succès. Elle le prend entre ses doigts, le caresse comme une queue et, renversant Alice, le lui enfonce dans le con.

Te voilà déniaisée, annonce Louise.

Alice se cabre sous la déchirure. Mais le va-et-vient de ce membre noir qu'agite Louise l'amène vite à haleter de plaisir. Au branle du stylo, s'ajoutent les suçons de la bonne alternativement sur l'anus et le clitoris.

Alice tangue, tout entière réduite à ce coït où Louise n'est plus, elle-même, qu'un Mont-Blanc qui bande comme jamais porte-plume ne le fit.

Il m'est poussé au bas du ventre un pieu d'encre qui ne demande qu'à éclabousser Carole. Mon amie se renverse. Les pieds sur le dos de la chauffeuse, la bouche à hauteur de ma queue, elle souffle dessus son haleine de framboise et de bergamote. Elle observe le bout cramoisi comme un brandon et le bâton de dynamite, prêt à tous les attentats aux mœurs. Elle tend la langue et, du bout, avec une sorte de malignité, lèche les couilles puis disparaît entre les fesses. Je. m'ouvre pour une feuille de rose mais déjà Carole s'éloigne. Elle prend ma pine dans le creux de sa main. Elle branle en chantonnant :

Un petit cochon

Pendu au plafond

Tirez-lui la queue

Il pondra des œufs ;

Tirez-lui plus fort

Il pondra de l'or.

Tout à coup, elle me lâche. J'entends Alice qui pousse une plainte fervente et gueule sa jouissance. Louise la rejoint dans un cri qui se perd dans les crépitements du feu et les pleurs du vent dans la cheminée.

Carole attrape la pantoufle de vair. Sans que j'aie eu le temps de réagir, elle l'enfile sur le dard. Elle s'ajuste à la perfection. Ce soulier factice me chausse comme s'il avait été tricoté pour moi. Je sens les regards de Louise et d'Alice qui s'en doutaient depuis le début. J'entends Carole déclarer :

— C'est toi, notre Cendrillon.

Je perçois sa main qui serre mon pipeau dans l'étui de laine et l'astique avec lenteur. Mon cierge s'embrase. Il se consume sous la chaleur rugueuse de la fausse pantoufle. Je me tords pour résister à la pression qui monte en moi. Alice s'assied à croupetons devant le feu. Elle chante :

Escargot

Margot

Sors tes cornes, sors tes cornes

Escargot

Margot

Sors tes cornes et ton fagot !

Carole retire la pantoufle juste au moment où je vais exploser. Elle contemple la pine plus tendue qu'une flèche. Elle la prend dans sa bouche et la rafraîchit d'un peu de salive. Louise a rejoint Alice. Elles s'enlacent dans le désordre de leurs vêtements. Elles ne bougent plus. Elles observent Carole qui dirige la curée de cette drôle de chasse dont une partie de moi tient le rôle du furet.

Mon amie se retourne sur la chauffeuse. La tête sur le dossier, les genoux sur le siège, elle m'offre un cul plein et blanc, où perlent des gouttes de sueur. Elle m'invite :

Un petit chat blanc

Porte à sa maman

Un petit panier

Tout rempli de thé

Sentez la rose

Sentez l'œillet

Tout frais.

Pas besoin de me le répéter. Je me lève, emporté par ce pieu qui s'érige à ma proue. Je saisis mon amie par les hanches. Je frôle du gland l'œillet mauve et velouté. Je me dirige ensuite vers la rose marine qui suinte de cystine. Je caresse les pétales et la corolle. Je pénètre puis ressors pour heurter le pistil. Je me cogne à ce butoir. Je l'écrase. Je reviens dans la grotte dont les parois sont maintenant incandescentes. Je m'y attarde. J'y flâne. Je paresse. Je m'endors. Carole me répond par des coups de cul, amples et vifs, qui manquent me désarçonner. Je la maintiens par la nuque. Je lui mords l'épaule et, d'une estocade, l'enfile dans le cul. Je plonge jusqu'à la garde dans le pertuis qui s'ouvre et m'engloutit. Carole balance des fesses et du con. Je me retiens à sa poitrine. Elle roule et tangue mon mât la transperce, nous basculons, nous chavirons, nous sombrons. C'est la grande marée qui déferle et nous arrache. Carole lance encore, entre ses dents

Sève sève,

Corne de chèvre

Si tu ne fais pas venir ta sève

Je te jetterai dans l'océan.

Le chien blanc te mangera

Le chien noir t'achèvera

Na !

7

Pour son anniversaire, Alice a revêtu une robe de mousseline blanche. Elle découvre des épaules carrées de nageuse et des mollets zébrés par les ronces. Pour accentuer la minceur de sa taille, Alice s'est noué une ceinture de soie bleue comme la forêt voisine.

Carole lui a prêté ses dessous. On devine, au travers de l'étoffe vaporeuse, une culotte de soie sérieuse, qui monte sous le nombril et enserre le haut des cuisses. Il y a des broderies aux hanches. Le soutien-gorge n'allait pas. Alice a eu beau le serrer autant qu'elle pouvait, sa poitrine menue flottait dans les bonnets. Pour la consoler, sa sœur lui a fardé les seins. Un fond de rose tendre sur les aréoles ; une touche de brun sur les pointes. Alice a demandé qu'on lui passe du rouge sur les lèvres intimes. Elle s'est maquillé les yeux et la bouche, avec du vert, de l'or, du grenat. Elle paraît ainsi beaucoup plus enfant, avec les fards d'une femme, et les traits aigus de son visage, ses gestes brusques, ses éclats de voix.

Elle a ordonné nos tenues. Carole porte une robe de satin noir fendue sur le côté, jusqu'en haut des cuisses. Le décolleté dans le dos tombe au creux des reins. Les épaules et la gorge sont découvertes. Quand Carole se penche, si peu que ce soit, elle offre sa poitrine aux regards. À chacun de ses mouvements, du reste, la jupe qui lui colle aux hanches et aux jambes s'entrebâille et révèle qu'elle est nue dessous. Pas de bas mais des bottines en vernis noir aux talons aiguilles. Alice en a voulu ainsi. Elle a demandé à sa soeur de se faire une nouvelle coiffure. La mèche tombe à ras sur le front, avec un accroche-cœur sur la tempe gauche. Le reste est coupé court sur la nuque et dégage les oreilles. Cette mise à nu contraint ma brune amie à la fragilité. Elle en joue, avec des sourires contrits et en parlant un ton en dessous de la normale, d'une voix rauque, usée, qui en a déjà trop dit. Pour se maquiller, Carole n'a eu droit qu'à un peu de khôl dont le bleu fait ressortir, briller d'un éclat noir ses prunelles de diamant.

Quant à moi, il m'a fallu endosser une tenue de marin, comme on en voit dans les comédies américaines. Maillot rayé, sandalettes et pantalon à pont. Je ne crois pas que cela me sied particulièrement, moi qui n'aime que les chandails trop larges, les velours fatigués par l'usage et les vestes qui sont tant habituées au corps qu'elles ont oublié leur forme d'origine. Je ne porte pas, moi non plus, de caleçon. Ma queue frotte au drap rêche du pantalon. Ce contact m'irrite. Alice suit d'un œil attentif les écarts qui se produisent de ce côté-là.

Nous avons dressé la table devant la cheminée. Des bougies jettent des ombres tremblantes sur nos visages. Pas de musique, nous ne sommes pas dans un restaurant pour cadres en goguette. Mais Louise nous apporte le gâteau qu'elle a passé l'après-midi à cuisiner. C'est un mont de chocolat, avec des vallées de crème fraîche, des massifs de framboises et des buissons de fraises sauvages. Alice a aussi prescrit le costume de la servante.

Louise porte un tablier d'écolière en coton bleu nuit. Les poignets et le col sont soulignés de broderies en fil rouge. Alice a exigé que le tablier ne soit pas boutonné sur la poitrine et sur les cuisses. On aperçoit ainsi, quand Louise bouge, un peu de sa peau de lait pigmentée d'un semis roux. Dessous, une culotte du genre Petit-Bateau, à larges côtes, et très ajustée. Des poils flamboyants débordent de part et d'autre.

La bonne coupe le gâteau. Elle sert Alice et, en tendant le bras, frôle ma coupe de champagne.

— Fais donc attention ! dit Alice.

— C'est ce que je fais ! réplique Louise.

Elle regarde Alice dans les yeux et, d'une pichenaude, fait tomber son verre. Il se brise sur le plancher. Le vin dégouline vers la cheminée.

— Tu mérites une punition, remarque Carole.

— Comme il vous plaira, répond Louise.

La bonne se trousse. Elle s'agenouille devant ma chaise et pose sa tête sur mes cuisses. Elle tend ses fesses vers Alice et Carole qui tâtent l'une après l'autre, les deux globes qui saillent sous le coton blanc.

Carole lève la main, l'abat sur les fesses, bien à plat, bien fort pour que la claque retentisse. Louise tressaille sous le coup. Sa joue remonte sur mes cuisses. Elle appuie à peine, sans en avoir l'air, sur ma queue.

Carole lève à nouveau la main. Mais Alice s'interpose :

— Elle ne sent rien à travers sa culotte.

— Elle a peut-être glissé du carton, complète Carole. Comme le bon petit diable.

Alice prend la culotte à deux mains et la baisse à mi-cuisses. Louise offre un cul mafflu, à la chair délicate, aux masses écartées pour découvrir l'œillet amarante de l'anus. Un tel cul, généreux et insolent, appelle la fessée avec autant de vigueur qu'un philosophe réclame son heure de télévision.

La culotte Petit-Bateau dessine à mi-cuisses un arceau de coton qui rend le joufflu encore plus nu. Alice se place derrière Louise. Elle inspecte les fesses, repère une constellation de taches de rousseur, écarte les globes et hume le pertuis. Sans prévenir, elle assène une claque dont la marque s'inscrit en rose sur la peau.

Louise se cabre. Elle remonte encore plus haut sur mes cuisses. Ses seins frottent mes genoux. Sa bouche effleure mon sexe. Alice redonne une tape plus forte qui provoque un doux gémissement chez la bonne.

— À moi, dit Carole.

Elle frappe et les fesses de Louise se zèbrent d'empreintes cramoisies. Elle soupire et sa bouche happe, à travers le pantalon, ma queue. Elle y mord. Je proteste sous la douleur.

— C'est ainsi, dit Alice. Nous fessons Louise qui te mord.

— À moins que tu n'inventes une histoire plus forte, précise Carole. Nous serions obligées de nous interrompre pour t'écouter.

Elle balance une tape magistrale sur les fesses de Louise. Sous l'effet de la brûlure, Louise se crispe sur mon zob. Être dévoré tout cru ou parler ? Il n'y a guère à hésiter.

Les petites filles Bordel

Sophie rentrait triste de l'enterrement de sa bonne maman, madame de Réan. Par bonheur, elle pouvait compter sur la fidélité de son cousin Paul, ainsi que sur l'amitié de Camille et Madeleine. Tous trois l'avaient accompagnée au cimetière. Camille avait prêté son mouchoir brodé à Sophie pour qu'elle sèche ses larmes. Paul l'avait prise par la taille et il en avait profité pour lui peloter un peu les fesses. Ça n'avait guère troublé Sophie qui avait l'habitude de ces familiarités. C'était, semblait-il, une manie chez tous les habitués de la maison. Du général Dourakine à Gaspard Thomas, en passant par Innocent Gargilier, pourtant si nigaud, tous se comportaient comme s'ils avaient un droit de propriété sur les fesses de Sophie. Elle subissait ces attouchements avec plus ou moins de plaisir. Elle redoutait la patte lourde et rustaude du général mais s'alanguissait sous les tapes mutines de François de Nancé. Pourtant, elle préférait, et de loin, la main chaude et tendre de son cousin Paul. Il alliait caresse et fermeté, gentillesse et coquinerie, pinçons et effleurements.

Après les condoléances, Sophie, Camille, Madeleine et Paul rentrèrent au Château de Fleurville. Sophie pleura encore un peu, pour la politesse. Camille et Madeleine lui servirent du chocolat avec de la tarte aux pommes. Sophie dévora à belles dents, entre deux sanglots. Ses amies la regardaient s'empiffrer avec satisfaction. Elles se sentaient bonnes, ce qui est toujours un sentiment réconfortant. Tout à coup, sans prévenir, Sophie se mit de nouveau à fondre en larmes. Paul la serra contre son cœur, lui tâta les fesses, lui toucha la poitrine. Rien n'y fit. Sophie pleurait toujours.

SOPHIE : Hélas ! mes tendres amies, c'est la dernière fois que nous goûtons ensemble.

CAMILLE : Voilà encore une de tes idées folles, Sophie !

MADELEINE : Nous serons toujours tes amies.

SOPHIE : Non, car me voici pauvre à présent. Ma bonne maman, je le crains, ne m'a rien laissé. Pauvre et orpheline. Nous n'appartenons plus au même monde.

CAMILLE (étourdiment) : Nous irons te faire l'aumône !

MADELEINE (encore plus étourdiment) : Je te donnerai mes vieilles robes, celles qui ne me vont plus ou qui ne sont plus à la mode.

PAUL : Mesdemoiselles, assez de bêtises ! Sophie n'a pas besoin de charité mais de gagner de l'argent. Nous devons l'y aider.

SOPHIE (se jetant dans les bras de Paul et lui scellant les lèvres d'un baiser) : Oh, Paul, toi seul me comprends.

CAMILLE (un peu vexée) : Nous pouvons vous laisser seuls, si vous le désirez !

SOPHIE (prenant Madeleine par le cou et lui caressant les cuisses) : Oh, mes amies, ne vous fâchez pas ! Je suis tellement désespérée, aujourd'hui ! J'ai tellement besoin de vous.

PAUL : Nous devons réfléchir sérieusement. Rien n'est plus sérieux que l'argent, papa me le répète souvent.

MADELEINE : Justement, ce sont les hommes qui doivent gagner de l'argent. Notre sexe est préservé de ce devoir salissant.

CAMILLE : Si démunie qu'elle soit, Sophie n'est pas une ouvrière !

MADELEINE : Dieu merci !

SOPHIE (se tordant les mains) : Mais alors, que faire ? Je ne puis me passer de ma bonne pour m'habiller. Il faudra bien la nourrir.

PAUL (se tapant le front) : Mes petites, j'ai trouvé. L'autre jour, j'ai surpris une conversation au fumoir entre papa et ses amis. Ils parlaient d'une femme qui gagne beaucoup d'argent. Ils disaient : « Dix mille francs la nuit, plus un cadeau en diamants ou en or, la gourgandine en a ruiné plus d'un ! » Vous me suivez ?

CAMILLE : Non.

PAUL : Cette femme exerce le métier de gourgandine. Un métier qui semble lucratif et qui s'exerce dans la meilleure société puisque papa connaît fort bien cette dame.

CAMILLE : Comment l'appelles-tu ?

PAUL : Lola d'Orsenna.

MADELEINE : J'ai, moi aussi, surpris ce nom. Léon de Rugés la connaît aussi.

SOPHIE : Et monsieur de Rosbourg.

CAMILLE : C'est étrange… Elle est connue de nos pères et ignorée de nos mères… (À ce mot, Sophie se mit à sangloter et Camille s'empressa d'ajouter) : Pardon, Sophie.

PAUL : Cela tient sans doute à son métier. Il faut savoir ce qu'est une gourgandine.

MADELEINE : Cherchons dans le dictionnaire !

PAUL (feuilletant le dictionnaire) : Goureur… gourgalle… gourgandine… « Femme de mauvaise vie, coureuse. »

SOPHIE : Une coureuse ? Je vais devoir faire des courses, comme ma bonne ?

PAUL : Mais non, Sophie… Cherchons à « femme »… Envie de femme… Femme de charge… Femme de mauvaise vie… J'y suis ! « Femme livrée à la débauche » ! Alors là, mes amies, je sais de quoi il s'agit.

SOPHIE : Oh, dis vite, Paul.

PAUL : En fouillant dans le bureau de papa, j'ai trouvé un livre intitulé « La Maison de débauche ». C'est… c'est une maison où les dames reçoivent des messieurs…

MADELEINE : Comme maman quand elle a son jour ?

SOPHIE : Ne l'interromps pas ! Je veux devenir une gourgandine. Et vous mes amies, vous allez m'y aider. Explique-nous, Paul.

PAUL (en rougissant) : Eh bien, vous allez faire toutes les trois les dames… Je serai le monsieur… Vous attendez au salon !

CAMILLE : Ce n'est pas très drôle, nous y sommes déjà.

PAUL : Oui, mais il faut alléger votre tenue… Toi, Camille, relève ta jupe jusqu'en haut des cuisses. Il faut que tu nous montres ta culotte de dentelle.

CAMILLE : Chic ! Je peux retirer mon jupon, si tu veux ?

PAUL : Plus tard ! Madeleine, tu déboutonnes ton corsage. Si je passe la main pour toucher ta poitrine, comme ça, tu… Aïe ! Pourquoi me gifles-tu ?

MADELEINE : Monsieur l'abbé dit qu'il est défendu de se toucher la poitrine… Ce doit l'être encore plus de se la faire toucher par un autre.

PAUL : Mais non, puisque tu es une gourgandine ! Et c'est pour montrer à Sophie comment gagner de l'argent.

SOPHIE : Je veux bien, moi, que tu me touches la poitrine.

PAUL : Retire ta culotte, Sophie, et dégrafe ta robe. Garde tes bas… Asseyez-vous… J'arrive… Je suis le client !

SOPHIE : Monsieur Paul ! Quel bonheur de vous accueillir.

PAUL (s'allongeant sur le canapé, la tête sur les cuisses de Sophie, une main dans le corsage de Madeleine) : Ah, mes poulettes, vous m'avez manqué !… Mais dis moi, Madeleine, tes deux petits pigeons ont bien grossi.

MADELEINE : Hi, hi ! Tu me chatouilles, Paul.

PAUL : Quelle idiote !… Donne-moi ta bouche, Camille…

CAMILLE : Vous pouvez aussi me toucher la poitrine, si vous voulez.

PAUL : Et toi, Sophie, ouvre-moi tes cuisses… h, que c'est doux, un sexe de fille. MADELEINE : Le tien est tout gonflé. CAMILLE : C'est pas juste… Paul caresse Sophie et personne ne s'occupe de mon trou mignon.

MADELEINE : Laisse, je vais le baiser avec la langue, comme tu aimes.

PAUL : Oh, je veux baisser ta culotte et découvrir ton cul !

CAMILLE : Quel beau derrière ! Il fait bon y enfoncer le doigt, comme ceci…

SOPHIE : Moi, j'y vais avec toute la main. PAUL : Je veux voir aussi le cul de Camille… Déshabille-la, Sophie !

Bientôt, la pauvre orpheline fut nue, n'ayant gardé sur elle que ses bas noirs. Ses amies Madeleine et Camille étaient dans un désordre extrême. L'une avait sa chemise de jour relevée sur les reins, l'autre ne portait plus qu'une chaîne en or avec la médaille de la Vierge entre les seins. Paul, torse nu, flamberge au vent, réglait les scènes en essayant de se rappeler les illustrations du manuel de son cher papa. C'était un garçon appliqué et l'effort lui plissait le front. Cependant, plus il réfléchissait, plus son membre, lui, se déployait.

PAUL : À présent, il faut que je fouette l'une de vous. C'est ainsi qu'on traite les femmes de mauvaise vie. Qui accepte ?

CAMILLE ET MADELEINE (ensemble) Sophie ! C'est elle, la gourgandine !

SOPHIE : Soit ! D'ailleurs les fessées m'échauffent et me procurent un picotement, là entre les cuisses, que je ne puis calmer qu'en me caressant très fort.

CAMILLE : Mais moi aussi, je me branle ! Et je n'ai pas besoin de fessée pour cela.

MADELEINE : Nous écossons ensemble le haricot… Parfois nous le faisons l'une sur l'autre.

PAUL : Cela s'appelle gougnotter dans le livre de papa. C'est une activité répandue chez les femmes de mauvaise vie.

SOPHIE : Pourquoi mauvaise ? C'est très agréable. On se sent mieux après. Soulagée, détendue, reposée.

MADELEINE : Assez discuté ! J'ai hâte de fesser ton gros visage.

CAMILLE : Il est si rembourré… Viens, allonge-toi sur mes genoux. Ainsi de ta main gauche tu pourras tripoter ma languette.

MADELEINE : Moi, je m'agenouille pour te sucer la rose. J'aurai ainsi les yeux contre ton joufflu et je veillerai à ce que Paul ne faiblisse pas.

PAUL : N'aie crainte, il y a longtemps que je veux frapper ce cul rond et rose. Mais dans le livre de papa les femmes prenaient le sexe de l'homme dans leur bouche.

MADELEINE : Comme un sucre d'orge ? Oh, je veux goûter !

CAMILLE : Moi aussi !

SOPHIE : Et moi ? Si je veux devenir une vraie gourgandine, je dois savoir quel goût ça a. PAUL : Vous le prendrez chacune à votre tour. Quand ce sera ton tour, Sophie, Madeleine me remplacera pour te fesser.

Chacun se mit en position. Sophie s'étendit sur les genoux de Camille. Celle-ci garda les cuisses bien écartées afin que son amie pût la branler d'une main tandis qu'elle s'ouvrait à son tour pour que Madeleine pût à son tour la caresser. Ingénieuse, celle-ci passa par-dessous et put ainsi lécher le cou acide de Sophie. Paul, que ce tableau excitait, s'avança pour que Camille, la première, le suçât. Il abattit le plat de sa main sur les fesses de Sophie. La claque retentit dans le salon. Sophie glapit sous le coup, aussitôt suivi d'un autre puis d'un troisième, à chaque fois plus vifs.

SOPHIE : Aïe ! Ouille ! Tu me fais mal, tu me chauffes le cul, tu me brûles !

PAUL : Gourgandine ! Catin ! Je vais te foutre et te faire pleurer !

CAMILLE : Branle, ma bonne Sophie, branle-moi le boutonnet ! Je sens que ça vient, je mouille, je bande, je me fends et je fonds. MADELEINE : Oh ! ma Sophie, tu ruisselles sous ma langue. Tu me donnes ta liqueur, je te bouffe la figue, je te mords l'abricot, je te suce la fraise.

PAUL : Pompe-moi, Camille, lèche-moi la tige,

astique-moi le manche de la langue et des lèvres… Oh, je n'y tiens plus, il faut que je bouffe, à mon tour, le cul de Sophie.

MADELEINE : À moi, je veux ta bite, Paul. Fourre-la-moi entre les cuisses, là, comme papa le dimanche matin avec la bonne !

SOPHIE : Ta langue me fouille le trou, Paul, Camille, lèche-moi la poitrine, et toi, Madeleine, fous-moi ta langue dans le con. Je vous veux par tous les bouts, mes amis. Ne m'épargnez pas ! Tapez-moi ! Faites de moi ce que vous désirez !

MADELEINE : Elle a raison ! Je veux la battre, moi aussi, avec ma ceinture. Camille, tiens-lui les cuisses ouvertes. C'est là, en haut, près du mirliflore, que cela fait le plus mal et que la peau est la plus délicate. Tiens, fille de mauvaise vie, prends, orpheline, ton sang ne m'arrêtera pas.

SOPHIE : Pitié ! C'est trop ! Je veux que Paul me baise ! Lui seul peut calmer l'incendie qui me ravage le ventre !

CAMILLE : Regarde, Madeleine ! Notre petite amie a la peau des cuisses rayée de coupures sanglantes. Je veux boire ce sang… Je vais me pencher sur elle, élargir les blessures et m'abreuver de ce vin intime.

SOPHIE : Non ! C'est trop ! Je crois mourir !

PAUL : Oh, mes amies, tenez ainsi ma cousine.

Cuisses écartées et relevées, l'oignon bien ouvert,

et ce sang qui, mêlé à ses larmes, la rend belle

comme une sainte de vitrail. Il me la faut. Je veux la baiser dans le cul. Ouvrez-la davantage ! Non, Sophie, ne te dérobe pas !

SOPHIE : Laissez-moi ! Il me déchire ! Je suis trop étroite ! Il ne passera pas !

CAMILLE : Il entre ! Il pénètre ! Il s'enfonce ! MADELEINE : Il disparaît ! Il te bourre le cul, ma bonne Sophie !

PAUL : C'est trop ! Je n'y tiens plus ! Je jouis !

SOPHIE : Tu m'inondes ! C'est chaud ! C'est bon comme de la crème ! Ça calme le feu de mes fesses !

MADELEINE : Camille, ta bouche, je veux jouir en toi !

CAMILLE : Sophie, ne te laisse pas aller ainsi… Encore un effort, branle-moi !

PAUL : Je sens que je rebande ! Oh Sophie, ne bouge pas ! Tu as le cul si étroit qu'il m'enserre comme un anneau. Je suis prisonnier de ce puits. Je m'y allonge, j'y grossis, j'y deviens homme !

CAMILLE : Et moi, je sens le boutonnet de Sophie qui refleurit entre mes lèvres.

SOPHIE : Le joli métier, que gourgandine !

Alice et Carole ont ponctué le récit de coups nets et vifs appliqués sur les fesses de Louise. Elle a le cul en feu et demande qu'on l'apaise. Carole s'agenouille derrière la bonne et plonge une langue rafraîchissante entre les globes. Louise se trémousse, pousse de petits cris, plaque ses seins contre mes cuisses et les frotte. Bientôt, elle s'alanguit, soupire, s'abandonne.

Tout son corps se détend. Elle se pâme et se renverse dans les bras d'Alice. Elle déclare :

— Il est temps qu'on s'occupe de toi puisque c'est ton anniversaire.

— Je veux bien, dit Alice.

Alice s'allonge sur le tapis de laine. Sa sœur s'étend contre elle et lui baise la bouche. La bonne se place entre les cuisses et branle, avec lenteur, le con d'Alice. La jeune fille a les yeux clos. Elle se laisse porter par les caresses des deux femmes. Des lèvres, la bouche de sa sœur descend vers la gorge. Elle suce les seins. Elle en lèche le vallon qui les sépare. Elle trace de la langue le contour des aréoles. Puis elle caresse le ventre et les hanches. Louise prend Alice par les fesses et la soulève. Elle lui baise l'anus. Elle s'enfonce dans la caverne mauve. Elle revient au sexe. La conque d'Alice prend des reflets argent et mauve. Les poils très courts et ras exagèrent sa fragilité. Du fauteuil où j'observe les trois femmes, j'hésite. Elles forment un groupe parfait. Sous le travail des bouches et des mains, Alice pousse des plaintes de volupté. C'est elle pourtant qui m'appelle :

— Viens !

Je m'avance vers le trio. Je me mets à genoux entre les jambes de l'adolescente. Louise se place sous elle, de façon qu'elle prenne à cheval sur ses épaules les cuisses d'Alice. Carole enjambe sa sœur et lui offre son puits d'amour. Alice y plonge une langue agile et se rassasie des humeurs de sa sœur. Il lui tombe dans la gorge des gouttes d'une liqueur marine. Elle mordille le clitoris, corail de cette coquille Saint-Jacques. Carole se déplace et lui tend son cul où s'offrent des saveurs autrement pimentées, gingembre et curcuma. Alice gémit de bonheur. Sa sœur n'y tient plus. Elle s'assoit sur elle, implore que la langue s'enfonce plus avant, qu'on la déchire, qu'on la foute, qu'on l'encule. Alice me souffle :

— Viens.

Louise n'est pas restée inactive. Tout en maintenant les cuisses d'Alice de façon à me l'offrir ouverte au plus large, elle lèche l'anus de l'adolescente qui se raidit pour ne perdre aucun mouvement de langue. Je présente ma queue à l'entrée de la citadelle. Je guide ma pine vers le bord. Je me garde bien d'y pénétrer. Je frotte les lèvres de mon gland. Je le dirige vers le clitoris. Il s'y appuie comme sur une borne. Ils cognent l'un à l'autre. Cette rencontre les force à saillir davantage. Leurs fronts se heurtent, combat de cerfs au printemps. Ils se choquent et se boxent. C'est une lutte inégale. À mes soupirs répliquent les gémissements d'Alice. Nous brûlons. Nous nous consumons. Je dérive de nouveau vers les parois de la forteresse. Un empire m'attend et je sais qu'il me promet tous les délices de l'inconnu.

Je retarde pourtant le moment de l'explorer. Je flâne aux alentours. Je butine sur le mont de Vénus. Je rêve au bord de la grande crevasse.

Louise, pour m'encourager peut-être, me lèche les couilles. Cette caresse inattendue me magnétise. Mon sexe se tend, de lui-même, vers ce pôle qui l'attire irrésistiblement. Je n'ai plus le choix de l'orientation. C'est le mât qui gouverne. Je me plie à ses exigences. Carole sent que l'irréparable approche. Elle se crispe sur la bouche de sa sœur. Elle saisit les seins et les pétrit sous ses paumes. Louise se raidit sous le fardeau de la jeune fille. Je saisis Alice par les hanches. Ma queue pénètre à peine dans le bastion. Le con palpite comme un moineau captif. Il bée et saille pour mieux m'engouffrer.

J'appuie. La pine s'enfonce dans une gaine étroite et veloutée qui me propose des caresses comme des vertiges. Je n'y tiens plus. Je m'arc-boute et, d'un coup de reins, pénètre jusqu'à la garde dans ce corps qui m'espère. Sous le choc, Alice laisse échapper une brève plainte. Je m'immobilise. Son vagin se contracte sur ma bite. Je frôle des parois gourmandes et délicieuses. Je me heurte à des murs de plaisir. J'attends que les sucs de la fente coulent sur ma queue. Puis je vais, doucement ; je viens, lentement ; je plonge et je remonte ; je touche le fond et je redécouvre la surface ; je brasse et je crawle ; je papillonne et je coupe ; je flotte et je baigne ; je me roule et me noie.

Alice, soudain, noue ses jambes autour de ma taille. Elle m'étreint. Elle se retient à moi. Elle refuse le grand largage qui l'attend. Elle crie.

Elle hurle. Elle se tord dans un spasme. Moi, de la sentir si vulnérable, je n'en peux plus. J'explose, j'irradie, je me dévaste. Un jet de foutre lui inonde le con. Elle me mord et se donne comme à la naissance, dans une marée qui nous submerge et nous entraîne, bien au-delà de l'horizon. J'entends encore Carole qui flanque son plaisir à la figure d'Alice et Louise que tout ce bonheur ahurit et qui, d'elle-même, frottant ses cuisses l'une à l'autre, s'effondre de jouissance.

Je reste en Alice. Je la couvre de mon corps empreint de nos humeurs mêlées. Nous nous pressons l'un contre l'autre. Carole et Louise nous rejoignent. Nos corps s'enchevêtrent dans une chaîne de montagnes aux sommets de plaisir. Nous nous caressons, nous nous embrassons, nous chuchotons de ces mots de rien qu'on dit dans ces moments-là. Bientôt nous serons prêts pour d'autres ascensions.

8

Les photos merveilleuses

Un autre jour, nous prenons le thé dans le jardin, à l'ombre du pommier. Une abeille bourdonne autour des tasses vides. Le soleil jette des reflets d'ocre sur la mare où les grenouilles coassent à l'amour. Les frênes et les châtaigniers du bois d'à côté frisent comme des violons malhabiles. L'herbe dégage une chaleur lourde, électrique, déjà humide de l'orage prochain. C'est la fin de l'été. J'ai achevé ce matin le dernier conte. Nous avons confié le manuscrit à Willy, le facteur. Louise lui a promis quelque gâterie à sa manière si le paquet parvenait à l'éditeur le jour même. Willy a enfourché son vélo et pédalé plus vite qu'un campionissimo. Les promesses de Louise feraient faire gagner le maillot jaune à tout cycliste pourvu d'un brin d'imagination.

Alice, assise en tailleur, tente une réussite. Elle semble ne pas savoir comment placer la reine de cœur. En fait, elle a la tête ailleurs. Elle songe qu'elle va retrouver les classes sombres, les échanges furtifs et les maladresses obligées de l'adolescence. Louise s'offre, nue, à la brise. Elle est couchée sur le ventre et tend ses fesses à des caresses invisibles. Ses fossettes d'amour se creusent, encore plus émouvantes. Louise tangue sur elle-même et frotte avec innocence son mont de Vénus contre les mottes de gazon.

Alangui dans un transat, à quelques pas de la bonne, je ne peux détacher mon regard de la croupe opulente et joyeuse. Je fume un panatella du Brésil, très noir, au parfum âcre. Je me sens, tel frère Jacques, une fameuse envie de sonner les mâtines qui m'entourent.

— Ne bouge pas ! ordonne Carole.

Son cahier sur les genoux, elle dessine avec application un motif qui, parfois, lui amène un sourire. Elle lève les yeux vers l'un de nous, efface un trait, corrige un mouvement. Mais elle ne fait pas un portrait de groupe. Ce sera une oeuvre d'imagination. D'ailleurs, elle annonce :

— Terminé.

Elle nous montre la feuille. Louise, Carole, Alice et moi formons une ronde de nos corps. Nous nous emboîtons en un cercle que nos caresses rendent parfaitement vicieux.

— Je ne comprends pas bien, dit Alice, ce que je fais de mes mains.

— Il n'y a qu'à le réaliser, lance Louise.

— C'est bien ce que j'espérais ! conclut Carole dans un éclat de rire.

Il paraît que tout part de moi puisque je suis le seul élément mâle. Carole m'indique :

— Allonge-toi sur le côté droit. Courbe le dos autant que tu peux.

Louise se couche sur le flanc gauche, face à moi. Elle m'encercle de ses jambes. Son con se trouve juste à hauteur de mon sexe que ce voisinage fait frémir. Le sexe de Louise offre des effluves chauds, varech et citron vert. Ma queue se tend et cogne contre le frison des poils. Louise écarte à deux mains ses lèvres intimes pour que mon vit glisse jusqu'au clitoris. Nous nous branlons ainsi sous l'œil intéressé de Carole qui approuve cette mise en forme. Elle dit cependant :

— Attendez Alice.

Celle-ci m'enfourche et me donne son con à laper. Alice m'enserre le visage entre ses cuisses grêles et brunes. Cet étau me donne envie de rester prisonnier à jamais de l'adolescente. Je gémis

— Plus fort !

Louise se méprend. Elle presse sa vulve contre mon dard. Je pousse et chancèle dans la grotte Je vais m'enfoncer mais Carole nous retient :

— Ne m'oubliez pas.

Elle s'étend pour former le dernier arc de notre cercle. Sa bouche colle au cul de Louise. Sa langue pénètre entre les globes blancs, mouchetés de roux. Elle fouille dans l'anus le pistil de cette rose pourpre. Louise accentue la courbe de ses reins afin que Carole pénètre plus profond. Mon amie pose ses lèvres comme une ventouse sur les fesses de la bonne. Elle aspire. Elle lèche, elle creuse, elle ravale. Louise donne des coups de cul qui manquent me renverser. Je m'agrippe à ses hanches. Je la retiens. Je plonge en elle.

Pour fermer le cercle, Carole offre son sexe et son cul à sa sœur. Alice y va, de la langue, à grands coups, comme une chatte qui bichonne ses petits. Elle râpe entre les fesses, elle tape contre le con, elle suce le bouton exorbité. Pour ne pas être en reste, Carole lui répond en lui pétrissant les fesses. Elle pointe le majeur et pénètre le cul de sa petite soeur qui gémit tandis que je mords à son sexe et me gorge de son jus.

Ainsi allons-nous. J'embroche Louise et je tète Alice. Carole suce Louise, encule Alice. Louise me chevauche et brasse les seins de Carole. Alice vampirise Carole et fond dans ma bouche.

Nous nous donnons du cul, de la langue, des reins, du sexe, des mains, du ventre, des cuisses et, cependant, le cercle ne se rompt pas. Mieux, à chaque soubresaut de plaisir, il semble se nouer davantage comme si nous formions un cerceau de chair, vivant et mû par son propre désir. Là-bas, dans un autre monde, le soleil se couche et couvre de rouge la campagne. Nous ahanons, nous supplions, nous exultons. C'est la grande marée qui déferle dans ma bouche tandis que Louise se pâme entre Carole et moi. Mon amie n'y tient plus et balance sa jouissance entre les lèvres d'Alice. Je vais, en dernier capitaine, larguer les amarres et lever l'ancre quand une voix retentit :

— Parfait ! Ne bougeons plus !

Les femmes s'immobilisent. Je veux soulever la tête pour voir qui nous dérange. Je me fais aussitôt rappeler à l'ordre :

— J'ai dit : ne bougeons plus !

Je me roidis dans le con de Louise. Un éclair illumine notre ronde. À la seconde même, je me sens fondre dans le sexe tropical. Ma jouissance se répand en elle et des frissons me courent sur l'échine. Louise resserre l'étau de ses jambes. Elle m'attire et m'aspire au fond d'elle. Je me liquéfie, je m'éthérifie, je m'évapore. Un nouveau flash me ramène sur cette terre dont je sens maintenant toute la dureté.

— Excellent !

Les femmes se relèvent. Louise reste nue, et sans gêne sous les yeux d'un inconnu en veste noire et au long visage glabre. Carole rabat sa jupe mais oublie de refermer son corsage. Alice ne semble pas décidée à cacher le désordre de sa tenue.

— Vous connaissez tout le monde ? demande Carole.

— Je crois, oui, dit l'homme qui ne semble pas s'apercevoir de ma présence.

Il n'a de regard que pour les femmes. Alice, surtout, à qui il envoie des sourires entendus auxquels l'adolescente répond par des hochements de tête et des battements de cils. Puisqu'on m'écarte, je m'avance vers l'inconnu .

— Monsieur…

— C'est Charles ! explique Carole.

— Notre voisin, précise Louise.

— Professeur de mathématiques et écrivain, complète Alice.

— Photographe à mes heures, conclut Charles.

Je n'ai jamais vu cet homme et pourtant il me semble le reconnaître. Carole m'a peut-être parlé de lui, autrefois. Ou Alice. Je ne sais plus très bien.

Mes amies s'installent autour de lui qui prend place, sans hésiter, dans mon transat. Puisqu'on ne se gêne pas, je propose :

— Une tasse de thé ?

— Une demi-tasse, répond Charles.

Mes amies pouffent entre leurs mains et Louise, avec le couteau à brioche, tranche en deux une tasse de porcelaine. Alice hausse les épaules et me dit :

— Ne boude pas. C'est une vieille plaisanterie, entre nous.

Je me souviens, maintenant, et j'observe l'inconnu avec plus d'attention. Je le retrouve avec ses manières à la fois précieuses et ironiques. Je croyais pourtant passé le temps des merveilles. Il soupire :

— Alice n'est plus une petite fille. Il lui faut d'autres voyages. Vous étiez là pour ça.

Il tire de sa poche un portefeuille. Il l'ouvre et en sort une trentaine de photographies qu'il jette dans l'herbe. J'en ramasse une. C'est Alice, sur me genoux, offrant sa chatte à mes mains et ses seins à ma bouche. J'en prends une autre. Voici Louise, dans la baignoire, qui me chevauche tandis que des bulles de mousse voltigent autour de nous. Et là, c'est Carole, que je fous en prenant bien soin de respecter les positions du livre qu'elle avait rapporté.

— Naturellement, dit Charles, la photo modèle était aussi de moi. Mais je préfère votre composition. Elle est moins appliquée, plus naturelle, plus joyeuse.

Les photos défilent entre nos mains. Elles constituent autant de pages d'un conte que je n'écrirai jamais. L'envers du miroir, en quelque sorte. De me voir m'agiter ainsi et frétiller de la queue, je me fais l'effet du lapin blanc, toujours pressé. Il se pourrait bien que Carole soit la reine de cœur. Mais Louise ? La cuisinière, bien entendu.

— C'est cela, dit Charles avec un éclat de rire. Et moi, je serais le chat de Chester qui apparaît quand on l'attend le moins… Vous aimez trop les contes !

Pourtant, je n'ai pas rêvé. Les photos en font foi. À force de taquiner les fées, je me retrouve prisonnier : me voici en noir et blanc, enfermé à jamais dans des carrés de papier glacé.

Carole me prend par les épaules. Elle m'incline vers elle et pose ses lèvres contre les miennes. Sa langue doucement s'insinue. Un goût de violette et de poivre rose me fait venir l'eau à la bouche. Alice me pousse sur une chaise en fer et s'assoit à califourchon sur mes genoux. Elle frotte son entrecuisse contre mon sexe. Elle le caresse et me presse entre ses genoux jusqu'à ce qu'il reprenne forme.

Louise ne supporte pas de rester inactive. Elle s'agenouille entre les cuisses de Carole et lui lèche l'intérieur, où la peau est la plus pâle et la plus fragile.

Je sens ma queue qui grossit et lâche un soupir. Je sais bien qu'aucun de nos gestes n'échappe au regard de Charles mais c'est plus fort que ma volonté. Je plaque mes mains sous les jupes de Louise et de Carole. Je branle, de la gauche et de la droite, des cons qui s'ouvrent et fondent comme des bergamotes. Ma queue se dresse. Je vois encore Charles qui se précipite vers son appareil et l'installe sur un trépied. Il cadre la scène. Louise offre sa bouche à Carole. Je pénètre du doigt dans un anus étroit, aux senteurs de café et de miel.

Alice plaque sa bouche sur la mienne. Ma langue la fouille. Nous échangeons nos salives. Je m'active des doigts dans le conin de Louise et tente de forcer, du poing fermé, le cul de Carole. Le pertuis est étroit et mon amie s'écarte autant qu'elle peut pour faciliter le passage. Le désir nous inonde de sueur. Nous formons un de ces groupes comme on en voit sur les tableaux mythologiques, prêts à s'envoler pour on ne sait trop quel miracle.

— Ne bougeons plus ! dit Charles qui nous épargne le petit oiseau de circonstance.

Ne plus bouger ! Il en a de belles ! Le plaisir a ses lois, qui sont hostiles à l'inertie. Le voudrions-nous, il serait impossible de lui obéir. Louise et Carole se trémoussent sur mes mains. Ma queue se tend tout entière vers le sexe d'Alice. Elle implore d'entrer dans cette grotte où ruissellent des filets argentés de désir. Mais Alice en a décidé autrement. Elle connaît les goûts de Charles et entend les satisfaire. La fin de l'été annonce la dernière séance. Il n'y aura plus d'autre photo après celle-ci.

La jeune fille se pose à la pointe de mes genoux. Elle dégage mon sexe pour l'objectif. Ma queue se dresse, seule, absurde, vers le ciel. Alice me presse entre ses jambes. Elle frotte sa chatte contre le haut de mes genoux. Elle me chevauche, en se balançant comme une gamine sur un manège. Elle va, d'arrière en avant, et se branle avec de brefs soupirs. Ma queue se gonfle et s'enfle. Alice contemple le gland incandescent. Elle aggrave la pression de son con sur mes jambes. Sa sœur et Louise tanguent et coulent sur mes mains.

— Parfait ! confirme le photographe.

Alice tend la main vers mon sexe. Elle l'empoigne. Elle en suit du doigt la flèche et masse la base entre pouce et index. Alors, les mots me reviennent en mémoire, comme un flux de foutre qui jaillirait malgré soi. Je les ai lus, il y a bien longtemps, ils ouvraient la porte du pays des merveilles. Ils franchissent mes lèvres sans que je puisse les retenir. Je prends Alice par les fesses, je la serre à lui imprimer les marques des mes doigts et je murmure :

Prends cette histoire, chère Alice !

Place-la, de ta douce main,

Là où les rêves de l'Enfance

Reposent lorsqu'ils ont pris fin…[1]

DU MÊME AUTEUR

Chez d'autres éditeurs

FRAGMENTS D'AMOUR, Galilée, 1976.

LA LIGNE DE CŒUR, Le Sagittaire, 1977.

LE DERNIER DIMANCHE DE SARTRE, Le Sagittaire, 1978.

PHOTO DE CLASSE, Grasset, 1979.

LA REINE DU TECHNICOLOR, Presses de la Renaissance, 1980.

AVEC ELLES, Galilée, 1980.

LE VOYAGE DES COMÉDIENS, Grasset, 1980.

LE MÉTRO AÉRIEN, Grasset, 1986.

Numérisation de l'œuvre réalisée par la team GoldenCover.

Note : Ce livre électronique a été réalisé dans le cadre d'une grande campagne destinée à promouvoir le format électronique des livres. Nous nous adressons particulièrement aux éditeurs et aux auteurs en montrant que ce qu'ils veulent éviter en n'approchant pas le format électronique n'est pas impossible. Nous espérons par cette action voir émerger une distribution électronique légale de la littérature francophone.

Ce format électronique est mis à disposition de toute personne souhaitant lire cette œuvre sur un format autre que celui imposé, veuillez l'utiliser comme copie privée et acheter le livre s'il vous a plu.

CONTES À FAIRE ROUGIR LES PETITS CHAPERONS

Jean-Pierre Enard

Éditions Ramsay – Gallimard (poche)

ISBN 2-07-038140-4 (poche)

1 Traduction Jacques Papy, Alice au pays des Merveilles, Édition Régine Deforges.

Table of Contents

Chapitre 1

L'effet Pinocchio

Chapitre 2

Blanche-Neige tournante

Blanche-Neige tournante (suite)

Blanche-Neige tournante (fin)

Chapitre 3

Les trois petites cochonnes

Chapitre 4

Une scène (tout à fait) primitive

Chapitre 5

Recettes d'Ogresse

Chapitre 6

Les ailes de la meunière

C'est la mère Michel

Chapitre 7

Les petites filles Bordel

Chapitre 8

Les photos merveilleuses

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